O Ateneu - Fundação Biblioteca Nacional

Sobre os passos do fugitivo vinham diversas pessoas. João Numa, gordinho, lívido e trêmulo, ao
descer a escada, rolou, partindo os óculos na pedra.
Aristarco, a uma janela, bem certo da inviolabilidade pessoal, ao peitoril, desenvolvia uma energia
sem limites, mandando pegar o homem da faca. Os inspetores do recreio tinham azulado. Os rapazes
berravam como loucos.
Inesperadamente reaparece o Silvino, muito branco, com as suíças mais pretas, pelo contraste do
medo:
“Esperem! esperem! dizia convulso, como quem traz na algibeira um expediente salvador.
Esperem!”
Exatamente no meio do pátio abriu as imensas pernas de Rodes magro, e levou à boca um apito.
Infelizmente, com a força do sopro engasgou-se o assobio, depois de dois chilros falhos.
Cercado pelos criados que o perseguiam com trancas e cacetes, o homem da faca, cuja intenção era
escapulir para o jardim, encostou-se a uma parede. “Deixem-me passar, que mato mais um”, rosnava,
com a fisionomia faiscante. “Caminho para mim!” repetia, agitando o ferro num frêmito de
cascavéis.
Alguns moços destemidos tinham-se avizinhado e completavam o imprudente cerco.
“Abre!” rugiu praguejando o criminoso acuado. E, de um salto de fera, arremessou-se contra os
sitiantes, brandindo a faca.
Com a milagrosa destreza do instinto de conservação, cada um safou-se como pôde; o perseguido
passou como um tiro. “Fugiu!” clamavam de todos os lados.
Quando o vimos cair de bruços.
Alguém se precipitara inesperadamente ao seu encontro e, escorando-o com o joelho e empolgandoo
pelo gasnete, com o punho o fizera rodar por terra.
Era o Bento Alves!... Com uma das mãos, o bravo colega oprimia a cara ao sujeito contra o solo,
ralando-a na areia, com a outra, por um prodígio de vigor, imobilizava-lhe o braço armado. Com o
esquerdo livre, o criminoso firmava, tentando erguer-se. Esmagava-o a pressão de um monólito.
Quando foram em auxílio, já o Bento Alves desarmara o adversário, coagindo por meio da tenaz dos
dedos com que lhe ferrava o congote.
De toda parte, aclamavam-no herói. À janela, de longe, Aristarco, entusiasmado, esquecia o divino
aprumo e bracejava como um moinho de vento, sem conseguir dar voz à emoção.
Bento Alves retirou-se com a faca em troféu, deixando o criminoso sob uma pilha de valentes da
última hora e criados que o sufocavam.
Quando o pobre-diabo pôde tomar pé, manietado, amarrado de mil maneiras por cintas de couro,
como as múmias no envoltório de tiras, acercou-se dele o Silvino e o agrediu covardemente com
sermão de moral.
Era criminoso dizia-se. De que crime? Dentro de alguns momentos o colégio inteiro o sabia.
O homem da faca era um dos jardineiros do Ateneu. Durante o jantar enfrentara-se de razões com um
criado da casa de Aristarco e o matara. Havia algum tempo que disputavam os dois a primazia no
coração de Ângela; uma terrível pendência. O criado de Aristarco julgava-se na legítima posse desse
escrínio de afetos, pela convivência ao lado da bela, consorciados maritalmente na intimidade dos
alguidares, onde as mãos se confundiam como as louças, ou na sociedade afetuosa do serviço dos
aposentos do diretor e da senhora, permutando entre si dichotes açucarados, à flagelação dos tapetes.
O jardineiro, patrício da camareira, dava por si a razão de nacionalidade, o fato de haverem chegado
à América na mesma turma de imigrantes e uma autuação completa de juramentos idôneos da
sedutora.
Levados a tal aperto os nós da paixão não se desatam; cortam-se. O jardineiro cortou. Por mor
azedume da situação dizem que Ângela de parte a parte estimulava os adversários declarando a cada