Revista do Historiador - APH 193

mas dívidas. Por isso, para se safar, juntou-se a
uma companhia de ópera improvisada que veio
realizar uma turnê caça-níqueis pela América
do Sul. Há situações piores. Na sua divertida
autobiografia (A Lua é um balão, Ed. Nova
Época), o ator David Niven (1910-1983) escreve
que, ao dar os primeiros passos como “extra”
no cinema, dividia com colegas um trago
do uísque intitulado “Neblina da Charneca”
para ganhar mais desenvoltura em cena. Pelo
nome, não devia ser um néctar.
ReBelião na Plateia - Estamos na
noite de 30 de junho de 1886, quarta-feira, com
a lua nova no céu carioca. Das nove altas janelas
na fachada do Theatro Dom Pedro II (*), no
centro histórico do Rio, jorrava profusamente
a iluminação a gás. A casa era imponente,
a melhor da cidade, com 2.500 lugares, cuja
guarda das cadeiras de jacarandá com assento
de palhinha denotava o luxo: três recortes no
encosto, dos quais, o do centro, esmaltado em
preto e branco, anunciava a letra e o número.
No piso superior, sobre a porta principal de
quatro bandeiras, se localizava a tribuna imperial,
onde a família real se comprazia com os
espetáculos ou espiava os súditos assestando
na plateia os minúsculos binóculos próprios
de acompanhar óperas.
No entanto, por trás do habitual frufru mundano
dessas ocasiões, as coisas não corriam
bem nos bastidores. Isto se devia ao amor próprio
ferido do maestro Leopoldo Miguez, que
havia sido contratado pelos empresários da
companhia para conduzir as apresentações na
etapa brasileira. Até então, a excursão, iniciada
em Buenos Aires, transcorria sem sobressaltos.
Mas na capital paulista começaram os
problemas. A atuação do maestro não foi convenientemente
apreciada, tanto por parte do
público como da imprensa. Produziu repercussões
desagradáveis que chegaram ao Rio de
Janeiro. O maestro, desgostoso, renunciou ao
Arturo Toscanini
trabalho, provocando uma agressiva reação de
apoio da população carioca. Isto deve ser creditado
ao respeito de que o maestro Miguez
desfrutava na cidade e, talvez, à clássica rivalidade
entre Rio e São Paulo que, em princípio,
já estava instalada. (Aliás, o episódio está muito
bem recordado no blog “Ópera Sempre”, de
Henrique Marques Porto). Para piorar a situação,
um dos responsáveis pelo espetáculo, que
está citado apenas como Superti no noticiário
a respeito, decidiu chutar o pau da barraca,
como se diz hoje em dia. Anunciou, acirrando
os ânimos, que, ele próprio, sendo também regente,
substituiria o brasileiro.
Naquela noite, em que seria apresentada a
ópera “Aída”, de Giuseppe Verdi (1831-1901),
a abertura das cortinas foi saudada com uma
vaia ensurdecedora, que teria durado cerca de
30 minutos. Para nos apropriarmos de uma
frase adequada, repetida à exaustão por Nelson
Rodrigues, conforme fazia com todas as
metáforas geniais que criava, a plateia urrava.
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