014 Mortimer Cody - A Moeda do Odio

de Roque, que este, ainda que o lamentasse, teve que
recorrer ao revólver. Fez isso em dois tempos. Primeiro,
deixou-se cair no solo, sentado. Depois, sem tirar a arma do
coldre, disparou duas vezes.
Witby estava quase em cima de Roque e recebeu as duas
cargas de chumbo no ventre. Cambaleou e agitou-se com a
faca ainda vibrando numa derradeira tentativa de atingir
Roque. Por isso o capitão disparou mais uma vez. Acertou
Witby na testa e o pistoleiro caiu no escuro e empoeirado
beco.
— Maldito, você assim o quis...
Lance não teve tempo de se arrepender de ter cometido a
imbecilidade de falar antes de apertar o gatilho. Disparou,
mas suas balas cravaram-se na madeira de uma casa.
Quanto a Roque, já numa posição mais cômoda, disparou
contra as pernas dele. Lance era um idiota, sem dúvida.
Inclinou-se para mudar de lugar e colocou sua cabeça bem
na trajetória das balas de Roque. Morreu instantaneamente,
de bruços, com o rosto mergulhado num charco.
Já de pé, com o revólver fumegante na mão, Roque
contemplou, os cadáveres. Witby estava de rosto para cima.
Com a ponta da bota, o capitão voltou Lance. Enquanto
recarregava a arma sorriu, notando que ninguém se
aproximava, nem sequer o comissário. Começou a andar
saindo na rua principal. Seus pés ressoavam na calçada de
tábuas, em direção à funerária. Na calçada em frente, um
pouco para a esquerda, ficava o saloon. Ninguém ia
abandonar sua comodidade por causa de alguns disparos.
Entrou na funerária. Num quarto pequeno dormia o
encarregado das pompas fúnebres.
— Acorde. Tem trabalho — gritou Roque, sacudindo-o.