Chicos 54 - 22.09.2018

22 de setembro 2018
54
Prosa
e
Verso
em
Cataguases

Nº 54
22 de setembro de 2018
e-zine de literatura e ideias
de Cataguases – MG
Um dedo de prosa
Esta é a nossa edição 54.
Chicos é uma e-zine que circula apenas pelos meios
digitais. Envie-nos seu e-mail e teremos prazer de te
enviar nossas edições ou visite-nos nos links listados
nesta página.
A linha editorial é fundamentalmente voltada para a
literatura dos cataguasenses, mas aberta ao seu entorno
e ao mundo. Procura manter, em cada um dos
seus números, uma diversidade temática.
Neste número, a primeira página é ocupada pelo talentoso
tradutor Álvaro Antunes.
Estamos indignados com o discurso troglodita que
assola o país, o doloroso incêndio do Museu Nacional
retrata a horrível quadra que atravessamos.
Este número de início da primavera é dedicado a Luzia
“nosso mais remoto vestígio de humanidade” como
bem traduziu a poeta Helen Massote em seus
versos.
Uma agradável leitura para todos! E até o início do
verão.
Os Chicos
Capa: Foto Vicente Costa
Editores:
Emerson Teixeira Cardoso
José Antonio Pereira
Colaboradores:
Projeto gráfico - Gabriel Franco
Fotografia - Vicente Costa
Ilustrações - Altamir Soares e Merson
Fale conosco: cataletras.chicos@gmail.com
Visite-nos em:
http://chicoscataletras.blogspot.com/
https://independent.academia.edu/ChicosCataletras
https://www.yumpu.com/pt/chicos_cataletras
01

Chicos
03 ÁLVARO ANTUNES
C. Valerius Catullus, Carmina
59 LUIZ RUFFATO
Lendo os clássicos
16 FLAUSINA MÁRCIA
DA SILVA
Insignificada
18 MARCELO BENINI
Afluentes + 3 poemas
21 ACIR SIMÕES
Saxofonista
23 RONALDO CAGIANO
Natureza morta + 4 poemas
27 GLEISON DORNELAS
Para não morrer + 1 poema
29 ANTÔNIO CARLOS
LEMOS FERREIRA
Ladainha do China Seco
35 HELEN MASSOTE
Tudo o que eu achei
Levado pelo vento
36 INEZ ANDRADE PAES
Flâmula + 2 poemas
38 LULJETA LLESHANAKU
Alguns poemas
Altamir Soares
44 CLAUDIO SESÍN
Cielos de Oruro
45 JOSÉ ANTONIO
PEREIRA
E o que ela faz que eu não faço?
47 ELTÂNIA ANDRÉ
Teatro a céu aberto
50 JOSÉ VECCHI DE
CARVALHO
Gervásio
54 ANTÔNIO JAIME
SOARES
Uma pobre coitada
55 RAQUEL NAVEIRA
Comedores de batatas
57 JOSÉ ANTONIO
PEREIRA
Cabeça de mula
65 EMERSON TEIXEIRA
CARDOSO
A importância de Machado de
Assis no seu centenário de
morte*
67 LEONARDO CAMPOS
Uma leitura sobre a Terceira
margem do rio e Avôhai
69 EDMAR MONTEIRO
FILHO
’A noite dos pássaros’ um
exercício original e virtuoso
71 RONALDO CAGIANO
Hóspede do degredo
74 ANDRESSA
BARICHELLO
Rotina interrompida
76 ANTÔNIO JAIME
SOARES
“Verde”
77 CLIPS
Outros papos ...
02

Chicos
Álvaro Antunes
Álvaro A. Antunes nasceu em
Além Paraíba, Minas Gerais. Mora e
trabalha no Reino Unido, desde 1989.
É tradutor e professor de ciência da
computação na Universidade de Manchester.
Álvaro Antunes publicou quatro
traduções pela Interior Edições, de
Além Paraíba, em Minas Gerais: Os papéis
de Aspern, de Henry James, em
1984, A caça ao turpente, de Lewis
Carroll, também em 1984, Cantos de
Giacomo Leopardi, em 1985 (primeira
tradução integral), Tudo que restou,
de Safo, em 1987 e uma tradução de
The Seafarer de Ezra Pound, no SLMG.
03

C. Valerius Catullus, Carmina
Chicos
1
Cui dono lepidum nouum libellum
arida modo pumice expolitum?
Corneli, tibi: namque tu solebas
meas esse aliquid putare nugas
iam tum, cum ausus es unus Italorum
omne aeuum tribus explicare cartis
doctis, Iuppiter, et laboriosis.
quare habe tibi quidquid hoc libelli
qualecumque; quod, patrona virgo
plus uno maneat perenne saeclo.
1
Pra quem dar este livrello, belo, pura
manha da nova idade, que a pedra-pomes
polissedou? te dou, Cornélio, que os ares
meus, minhas tolices, toleraste -- tu que,
pioneiro entre nós, ousaste toda era e
todo povo numa história só contar:
três tomos (árduos!) do sabor do saber.
toma o meu livrello, valha o que valer;
virgem que me conduz, concede que dure,
que a luz do sol de outro século o macule.
04

Chicos
2
Passer, deliciae meae puellae,
quicum ludere, quem in sinu tenere,
cui primum digitum dare adpetenti
et acris solet incitare morsus,
cum desiderio meo nitenti
carum nescio quid libet iocari
(et solaciolum sui doloris,
credo, ut tum gravis adquiescat ardor),
tecum ludere sicut ipsa possem
et tristis animi levare curas!
2
Pardal, delícia amor do meu amor,
no peitinho, apertado, brinca, pica
a ponta do dedinho — toma? ai! —
provocando a mordida que queria;
o desejo brilhando-me no olho
ela sabe tecer, torcer, turvar
como um consolo dela, bela, má,
sei lá se, teso, um peso há que calar:
se eu pudesse brincar assim contigo
e ensolarar de sim minh'alma escura.
05

Chicos
2b
...
Tam gratum est mihi quam ferunt puellae
pernici aureolum fuisse malum,
quod zonam solvit diu ligatam.
2b
...
me descobrir feliz como a menina
quando a maçã dourada desatou seu
cinto de virgem há tanto trançado.
06

Chicos
3
Lugete, o Veneres Cupidinesque
et quantum est hominum venustiorum!
passer mortuus est meae puellae,
passer, deliciae meae puellae,
quem plus illa oculis suis amabat;
nam mellitus erat, suamque norat
ipsa tam bene quam puella matrem,
nec sese a gremio illius movebat,
sed circumsiliens modo huc modo illuc
ad solam dominam usque pipiabat.
qui nunc it per iter tenebricosum
illuc unde negant redire quemquam.
at vobis male sit, malae tenebrae
Orci, quae omnia bella devoratis;
tam bellum mihi passerem abstulistis.
o factum male! o miselle passer!
tua nunc opera meae puellae
flendo turgiduli rubent ocelli.
07

Chicos
3
Que venham prantos, de Vênus e Cupidos,
de você, você, de quem venera o belo: o
pardal morreu que era só do meu amor,
pardal, delícia amor do meu amor,
que ela mais que a luz dos olhos seus queria --
que era doce, mais que o mel, e que a seguia
com o passo de menina atrás da mãe.
no colo quietinho, quentinho, calado;
pulando, voando, pra cá e pra lá;
e só pra ela (ama me ama) ele pia:
agora, sozinho, a estrada escura o traga,
de onde, dizem, ninguém retornará.
malditas escuridões do Orco, porcas
que devorais nosso bálsamo de belo:
meu pardal sem par, tão belo, rapinastes.
que maldade! tão pequeno um passarinho!
agora — o que fizestes... — o meu amor —
olhinhos inchados, vermelhos de lágrima.
08

Chicos
4
Phasellus ille, quem videtis, hospites,
ait fuisse navium celerrimus,
neque ullius natantis impetum trabis
nequisse praeterire, sive palmulis
opus foret volare sive linteo.
et hoc negat minacis Hadriatici
negare litus insulasve Cycladas
Rhodumque nobilem horridamque Thraciam
Propontida trucemve Ponticum sinum,
ubi iste post phasellus antea fuit
comata silva: nam Cytorio in iugo
loquente saepe sibilum edidit coma.
Amastri Pontica et Cytore buxifer,
tibi haec fuisse et esse cognitissima
ait phasellus; ultima ex origine
tuo stetisse dicit in cacumine,
tuo imbuisse palmulas in aequore,
et inde tot per impotentia freta
erum tulisse, laeva sive dextera
vocaret aura, sive utrumque Iuppiter
simul secundus incidisset in pedem;
neque ulla vota litoralibus diis
sibi esse facta, cum veniret a mari
novissimo hunc ad usque limpidum lacum.
sed haec prius fuere: nunc recondita
senet quiete seque dedicat tibi,
gemelle Castor et gemelle Castoris.
09

Chicos
4
O barco, amigo meu, que vês, dormindo, ali
diz que foi, uma vez, a mais veloz das naves,
e que nenhuma quilha-gume, lenha alguma,
que não sobrepujasse: no rasgar dos remos
ou no linho retenso das velas, voava.
ninguém nega: o cruel Adriático, as mínimas
Cíclades, não o negam, ou Rodes a nobre,
nem na Trácia a Propôntida horrenda o nega,
as estranhas entranhas do Ponto assassino,
onde ele, ali, que é hoje um barco um dia foi
a floresta frondosa que encima o Citoro,
ele às folhas falando, seda a ciciar.
Pôntica Amástris, Citoro sé de carvalhos,
meu barco diz que disso sabes muito bem,
que no momento exato em que se viu brotar
teu cume o viu, crescer, intumescer em troncos,
tuas águas tocar, molhar seu remo virgem.
de lá, por mar e atormentado mar, seu amo
trouxe, por vento destro e por sinistro, Júpiter
na popa, um golpe, engravidando ambas as velas.
não implorou a deus do mar nenhum ao vir por
mares sem marca a este casto, claro lago.
mas tudo isso já passou. agora, amado,
descansa em calma, envelhece, leve e pesado,
e decidiu se dar em oferenda a ti,
gêmeo Castor, e a ti, que és gêmeo de Castor.
10

Chicos
6
Flavi, delicias tuas Catullo,
ni sint illepidae atque inelegantes,
uelles dicere nec tacere posses.
uerum nescio quid febriculosi
scorti diligis: hoc pudet fateri.
nam te non uiduas iacere noctes
nequiquam tacitum cubile clamat
sertis ac Syrio fragrans oliuo,
puluinusque peraeque et hic et ille
attritus, tremulique quassa lecti
argutatio inambulatioque.
nam non stupra ualet nihil tacere.
cur? non tam latera ecfututa pandas,
ni tu quid facias ineptiarum.
quare, quidquid habes boni malique,
dic nobis. uolo te ac tuos amores
ad caelum lepido uocare uersu.
11

Chicos
6
Flávio, se ela não fosse sem graça e grossa,
dessa delícia tua ao teu Catulo
não calarias, quererias contar.
Que tipo de puta com tifo contigo
se esgarça não sei: a vergonha te engasga.
Mas se a língua anda lerda, a cama proclama,
fragrante de flor e de ungüentos da Síria,
que, pra você, noites solteiras não mais,
(travesseiro marcado, olha esse, e o outro,
de um lado, de outro, manchado, encharcado)
ainda tremendo, rangendo, ela ralha:
toalha não há que cubra essa bandalha.
e pra quê? as ancas mancas trombeteiam:
que peça, tropeça, vexame a vexame.
anda, vá lá, me conta, o mau e o bem bom,
solta o verbo, que a leveza do meu verso
a ti e ao teu amor ao céu alçará.
12

Chicos
7
Quaeris, quot mihi basiationes
tuae, Lesbia, sint satis superque.
quam magnus numerus Libyssae harenae
lasarpiciferis iacet Cyrenis
oraclum Iouis inter aestuosi
et Batti ueteris sacrum sepulcrum;
aut quam sidera multa, cum tacet nox,
furtiuos hominum uident amores:
tam te basia multa basiare
uesano satis et super Catullo est,
quae nec pernumerare curiosi
possint nec mala fascinare lingua.
7
Quer saber quantos beijos teus me bastam,
Lésbia, e quantos são mais do que demais?
são quantos grãos de areia líbia o vento
por entre os sílfios de Cirene arrasta,
do oráculo de Júpiter ardendo,
ao sacro túmulo do velho rei;
quantas estrelas, quando a noite cala,
velam o medo mudo amor dos homens;
tantos beijos beijar sacia o insano
Catulo e quase são mais que demais:
confundindo o contar do intrometido,
minguando a língua má de quem mandinga.
13

Chicos
8
Miser Catulle, desinas ineptire,
et quod uides perisse perditum ducas.
fulsere quondam candidi tibi soles,
cum uentitabas quo puella ducebat
amata nobis quantum amabitur nulla.
ibi illa multa cum iocosa fiebant,
quae tu uolebas nec puella nolebat,
fulsere uere candidi tibi soles.
nunc iam illa non uult: tu quoque impotens, noli
nec quae fugit sectare, nec miser uiue,
sed obstinata mente perfer, obdura.
uale puella, iam Catullus obdurat,
nec te requiret nec rogabit inuitam.
at tu dolebis, cum rogaberis nulla.
scelesta, uae te, quae tibi manet uita?
quis nunc te adibit? cui uideberis bella?
quem nunc amabis? cuius esse diceris?
quem basiabis? cui labella mordebis
at tu, Catulle, destinatus obdura.
14

Chicos
8
Pobre Catulo, chega de loucura, chega.
acabou-se. o que era doce se perdeu.
os sóis que te banharam de ouro nunca mais,
do teu tempo de escravo a menina feliz
amada por nós como outra jamais o será;
e era tanto o que rias, e tanto o querias,
e que nunca fazia a menina infeliz.
os sóis que te banharam, de ouro sei que foram.
mas ela nao quer mais: impotente que sejas
não imita quem foge, não fuja, não minta,
a cabeça clara, dura, cala, resiste,
vai, menina, vai, porque o Catulo resiste,
não vai te pedir, não vai te mandar, não vai,
e quando ninguém mais te quiser, vai sofrer.
maldita, que migalha de vida te resta?
quem vem te ver? e pra que, pra quem, te enfeitar?
quem vais amar? e quem vais chamar de teu dono?
quem vais beijar? que lábio terás pra morder?
mas tu, Catulo, pedra pura, tu resistes.
15

Chicos
Flausina Márcia
Flausina Márcia da Silva, nasceu em Cataguases
(MG), mora em Belo Horizonte (MG).
Autora, entre outros dos livros de poesia:
Vagalume (2002), Sua Casa Minha Cruz
(2003) e Poemas Declives (2014).
Insignificada
meu poema brega
é um louva-deus
honra ao mérito
e sonhos meus.
é feito tristeza
muito sentida
não de sofrer
moda batida
é faz-de-conta
uma alegria
vívida decerto
em erro de guia
16

Chicos
meu poema brega
é de usar batom
um pouco de cuspe
nas sobrancelhas
escaravelhos de poe
é sujeito mimado
insurreto e honrado
com velas e choros
em altos de morros
corações de tambor
meu poema brega
não gosta de mim
tenho pouco nariz
e olhos traiçoeiros
verdes, de Braga
esquece, galera
vê se estou lá, na
esquina do calor
com frio na alma
eu não sou assim
Sou de amar sem barulho.
Julho/2018
17

Chicos
Marcelo Benini
Marcelo Benini, nasceu em Cataguases
(MG), mora em Brasília (DF). É autor de O
Capim Sobre o Coleiro (Poesia 2010), Fazenda
de Cacos (Poesia 2014), Currais Concretos
(Poesia 2018) e o O Homem Interdito
(Crônicas 2012).
Afluentes
É tardo o instante em que duas águas se banham
Rios incomuns
Mas desse breve ato de coito e torvelinho
Há o rio seguinte
Das manhãs de onças e lobos
Nas praias ensolaradas dos curumins
Tudo é largo pela primeira vez.
18

Lenda da fundação da cidade de Cataguases
Chicos
Em princípio, nas jabuticabeiras
Só nasciam bolas de gude
Para espanto dos botocudos
Coroados, puris e coropós
O sol foi amolecendo os frutos
Ano após ano
E no dia sete de setembro
De mil oitocentos e setenta e sete
Uma bola de gude explodiu nas mãos
De um curimim
Que ao levar os dedos à boca
Encerrou para sempre o jogo
De bilosca entre os índios de Vera Cruz
19

Mal estar
Chicos
Massa de céu e barro
Socada em pilão até virar carne
Vilmente arrojados
Em que pesem chuva, vento e sol
Soem existir
Carregados da nostalgia do céu
E da pulsão do barro.
Bambuzal em chamas
Desabam catedrais secas
Por bruxarias e sombras condenadas
E cadáveres de saruê
Estralam os ossos
A inquisição das varas
Em bailarinas chamas que transpõem aceros
Por injúria e volume agrestes
Queimam os bambuzais.
De seu último livro Currais Concretos
20

Chicos
Acir Simões
Acir Simões, nasceu em Cataguases (MG),
mora em Belo Horizonte (MG). È poeta e contista
Saxofonista
São cinco horas da tarde e nada de o saxofonista que mora
No prédio em frente aparecer.
Eu na varanda e o morador um andar
Após o saxofonista me olha desafiador.
É o mesmo que acha o saxofonista um vagabundo.
E eu que sou amigo do saxofonista, sem nunca conhecê-lo,
E que aplaudiu de cá da varanda as notas e arranjos,
Também sou vagabundo,
De acordo com o olhar severo do homem que mora acima do saxofonista.
(Estranho como certos olhares nos inibem, nos censuram
21

Chicos
De acordo com o olhar severo do homem que mora acima do saxofonista.
(Estranho como certos olhares nos inibem, nos censuram
E geram o medo que tem a incorrigível tendência a crescer como as unhas.)
Foi a volta da pessoa amada que silenciou o saxofonista?
Foi doença? Artrose nos dedos? AVC lhe entortando a boca?
Talvez mudou.
Talvez tenha sido expulso
Pelo olhar severo do vizinho de cima.
Mas é certo: quando mudar o vizinho de cima, nada ficará para contar sua
história.
Nem o rastro de hipocrisia do olhar severo.
O saxofonista, não. Suas canções se eternizarão,
Enquanto viverem os que o ouviram.
22

Chicos
Ronaldo Cagiano
Ronaldo Cagiano, nasceu em Cataguases
(MG), mora em Portugal. Autor, entre outros,
de Dezembro indigesto (Contos, Prêmio
Brasília de Produção Literária 2001), O
sol nas feridas (Poesia, Finalista do Prêmio
Portugal Telecom 2012) e Eles não moram
mais aqui (Contos, Prêmio Jabuti 2016).
Natureza morta
Aquela incômoda cômoda
albergando nossa foto de casamento
Abismo
Essa imensa vagina
a nos (a)trair.
23

Chicos
Imagens
para Inês Lourenço
Na parede
nenhum resquício do que foram
a família, o tempo, os diplomas.
Só o calendário do
Sagrado Coração de Jesus
ainda resiste
com sua serventia
de aterro sanitário
para as moscas que dão vida
àquele albergue de fantasmas.
Do passado
só restam lembranças:
entre a mobília capenga
a mãe em um trono Singer
seu ritual de agulhas
seu duelo de alfinetes
seu diálogo com retroses
o pai arrumando a antena
para ouvir a Hora do Ângelus
e assistir ao Repórter Esso
Na escuridão
do ontem irremovível,
verdades cravadas.
24

Chicos
Rotina
O último trem vara meus instintos
– a vida segue como um tiro.
Tanussi Cardoso
Do pátio da velha estação
(esqueleto desativado onde hibernam morcegos) procuro
no tempo escuro e abissal
a histriônica locomotiva da infância
penetrando a cidade como um raio.
Fera metálica atravancando a avenida
beirava o córrego como uma centopeia
arengueira recolhendo os olhares de mulheres nas janelas
adestrando o galope dos moleques
que, disputando com a máquina alucinada,
venciam a corrida contra alguma coisa que não sabiam
Aquele trem no vai e vem
com seu barulho contumaz
emerge – feito o passado latente –
dos escaninhos da noite
Animal sem metafísica
insistente como o presente
ainda impõe a melodia insolente
dos apitos
enquanto
desconheço a tirania do futuro
25

Chicos
Ruínas
Cadáver de um prédio
corpo inconcluso
organismo em ruínas
apedrejado pela incúria pública
Contemplo o esqueleto de cimento
contrastando com a opulência da avenida feérica
com suas vísceras à mostra
como um cão faminto
sem força para rosnar
sem alma
sem nada
desossada estrutura, palavra
sem cal
nem mal
Lugar sem nome
vazio que se impõe
ovário vertical germinando indiferenças
túmulo de histórias
Apenas um espantalho inútil
na lavoura de espantos da metrópole
passam por ti os homens
não se movem
nem têm medo
26

Chicos
Gleison Dornellas
Gleison Dornelas, nasceu em Cataguases (MG)
poeta e professor, é autor de Um minuto na eternidade
(2012)
Para não morrer
Meu mundo me encurtou o espaço!
Meu andar não mais me espera.
Sou de um tempo e de uma era
que não faz sentido o que faço.
Meus pensamentos ultrapassados
pelos mitos, tabus, mentiras e moda.
Meu tempo não tem espaço
e o que eu penso, incomoda.
Meu futuro é o passado.
Meus conceitos viajam no silêncio
de dor, de amor descompassado.
Meu poema encontra meu ser.
Neste poema guardo-me quedo,
suavemente, para não morrer.
27

Trajetória ao zero
Chicos
Enredado em paixões, entregue às críticas,
estou resoluto a extinguir o enigma
que o tempo e a traça não corroem.
Sei, e espero, ofendido ser pela
insônia dentro dos meus próprios
sonhos... em que acordo sempre.
Eu sei, e estou certo das incertezas.
Todavia, não temerei o zero;
nem me ocultarei do nada.
Não mais espero o prolongar do meu segredo...
eu sei, ainda é cedo.
As trajetórias são de perdição
e os seus fins são de glória.
Se derrotar é uma vitória
se a batalha não é em vão.
Eu agora dispenso o medo.
Não posso a noite esperar
para revelar meu segredo.
A brasa da soledade não se apaga.
Ao espaço, gritarei o meu segredo...
onde o som não se propaga.
28

Chicos
Antônio Carlos
Lemos Ferreira
Nasceu e mora Juiz de Fora (MG). Poeta e professor
de história.
“Apaixonado pelo rio barrento que atravessa minha
cidade, Tenho me valido do verso, como
forma de desabafar. Reconheço parecer uma indignidade,
mas sei também ser uma necessidade.
Estar no mundo é uma arte.”
Ladainha do China Seco
Lá na Boiada
Aquele morro ancestral
C’o esse nome especial
Onde começa a cidade
Era sobrenatural...
Lá os tropeiro...
Davam pouso a animalia
A Carumba eles cumia
E puxava cantoria
Depois ia descansá...
Esse lurgá...
Tinha u’as casinha branca
Cubetinha assim de têia
Uma bem pertim da ôtra
E formava um Arraiá
29

Era tão belo...
Chicos
Tinha uma capelinha
O santo era de pau
E também um cemitério
Que tinha fama de mau...
Lá nesse morro
Hoje toca berimbau
Lá também tem capoeira
Tem D’angola e Regional
Era assombrado...
Tinh’umas bolas de fogo
E galinha colorida
Ói... lá nas altura riba
Diz o povo Ai, Ai, meu Deus...
Mas Santo Antônho...
De lá era padroeiro
Era fiel escudêro
Se invocado era certêro
Contra aquelas maldição
Ai! Ai! me valha!!!
Meu santo casamentêro
Me socorre vem ligêro
Taz a sua proteção
Mas além disso...
Tinha coisa in’da pior
Dava medo bem maior
Era o que o povo contava
Que no morro aconteceu...
30

O China Seco
Chicos
Era um corpo pele e osso
Que na pedra foi jogado
Ele não foi sepultado
Também num apodreceu
Desse epísódio...
O povo não se esqueceu
Foi o nome que lhe dêro
Foi no tempo do império
Sua fama assim se deu...
Lá no lurgá
Tem históra e jografia
Mas lá nem o gato mia
O segredo ainda vigia
Tudo isso que ocorreu...
I’nda tem mais...
Quando houve uma mudança
A cidade teve andança
Abandonô suas lembrança
E o rio atravessô...
Do ôtro lado ...
Faltô santo padroêro
Pra cumeçá a cidade
E vieram então ligêro
De cá o santo levô...
O Santo Antônho ...
Que já era lá do morro
De’n da sua capelinha
31

O Santo Antônho ...
Chicos
Que já era lá do morro
De’n da sua capelinha
Onde tinha moradia
Num gostô foi disso não
E fez milagre!!!
Virô o Santo Fujão...
Foi e vortô duas vezes
Carregado de mansinho
Dentro d’uma procissão
Foi e vortôo!!!...
Por que era aqui do Morro
Padroêro dos tropêro
Daquele povo miúdo
A quem dava proteção
Num diantô...
Viajarô ele de novo
Dessa vez fôro os graúdo
Recrutáro seu serviço
Na igreja principal
Onde é hoje a catedral...
Guardarô o santo...
Pra deixá de ser Fujão
Ele foi iscravizado
Fica sempre vigiado
E tá preso desde então...
32

Chicos
Esta cidade...
I’nda tem essa mania
De tratá com grosseria
Quem por uma ninharia
Lhe causa disilusão...
E sem remédio!!!
Ficarô os boiadêro
Pois sem o seu padroêro
Sem o santo e sem dinhêro
Abandonáro o Lurgá...
A ti Caboclo...
Que deixô pra nós a lenda
Quero que Vc. Entenda
Que valeu a oferenda
Sua voz vai perdurá
Do ôuto lado...
Desse rio Paraibuna
Foi surgir Juiz de Fora
Cujo nome e a história
N’outra hora Eu vô contá...
Iê viva Meu Deus!!!!!!!!!!!
Eh! Viva meu Deus Camará....
Eh! Morro da Boiada Ô Lerê!!!
Eh! Morro da Boiada Ô Lerê!!!
33

No posto de atendimento
Chicos
corpo jovem se ajeita
contendo vontades e
necessidades
Na rua a pressa
esconde rosto
do passante ao lado
até o perdeu, cara! passa tudo.
O capital
em saltos acrobáticos
acumulando números
prensa os corpos
frangos+jovens+velhos+tudo
humanos ou não
o tempo jaz
junto de tudo
preso às
mercadorias
Ora, o tempo
também ele
só existe como
criação do homem.
34

Chicos
Helen Massote
Helen Massote,, nasceu em Belo Horizonte (MG)
mora no Rio de Janeiro (RJ) poeta e cronista, trabalha
no Portal Fiocruz.
Tudo o que eu achei
Levado pelo vento
Pela janela da
Casa dos Pássaros
Entraram cantos de muitas línguas
Sem falantes vivos
No mapa de todas as tribos
Uma revoada de borboletas redivivas
Trouxe de volta
Sha Amum que repousou solene
Ao lado do trono de Daomé
Onde Luzia, nosso mais remoto
Vestígio de humanidade
Agora se refugiou.
35

Chicos
Inez Andrade Paes
Inez Andrade Paes, nasceu em Pemba
(Moçambique). Autora de O Mar que Toca em Ti
(Crônica de viagem - 2002); Paredes Abertas ao
Céu (Poesia - 2011); Libreto em três atos, constituindo
a Cantoriana Marítima - Acto I Mar falante,
Acto II Transparente Luva de Água, Acto III
Flores de Acanto em Marfileno Lençol ; D Estrada
Vermelha (Poesia 2015); Da Eterna vontade
(Poesia 2015) : À Margem de Todos os Rostos
(2017). Coordena desde 2012 o Prêmio Literário
Glória de Sant”Anna.
Flâmula
ergues‐te e voas
da cansada tarde
de restolho de ouro quebrado ao vento
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Nadina
Chicos
de caracóis largos e negros
passeava a menina pela casa
olhava o chão que a encantava
não pelo espaço
mas pelo passo
que de pequeno alargava
com o sapato que calçava
***
há pássaros que nos dizem do amor
quando poisam nas flores
e espalham pólen
por todos nós
37

Chicos
Luljeta Lleshanaku
Luljeta (ler Liublieta) nasceu em Elbasan, Albânia,
em 1968. Cresceu em prisão domiciliar
durante a ditadura de Enver Hoxha. Na
queda do regime, em 1990, cursou Filologia
Albanesa na Universidade de Tirana, a seguir
trabalhou como professora, editora e jornalista.
A sua poesia destaca-se na mais recente
poesia albanesa pelas fortes imagens, humor
e sensibilidade e por uma particular ênfase
na condição humana no leste europeu.
Quando pela primeira vez olhei uma pintura verdadeira
dei alguns passos atrás instintivamente
sobre os calcanhares
procurando o local exato de
onde pudesse explorar sua profundidade.
Foi diferente com as pessoas:
Construí-as,
amei-as, mas não cheguei a amá-las plenamente.
Nenhuma chegou tão alto quanto o teto azul.
Como numa casa inacabada, parecia haver uma folha de plástico por cima delas,
por vez do telhado
no princípio do outono chuvoso da minha compreensão.
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O mistério das orações
Chicos
Na minha família
as orações eram ditas em segredo,
suavemente, murmuradas sob cobertores por
narizes obstruídos,
um suspiro antes e um suspiro depois
finos e estéreis como um curativo.
No exterior da casa
havia apenas uma escada de madeira
para subir, encostada à parede durante todo o ano,
pronta a usar em Agosto para reparar as telhas antes das chuvas.
Nenhum anjo subiu
e nenhum anjo desceu –
somente homens sofrendo de ciática.
Oravam para obter um vislumbre Dele
na esperança de poder renegociar contratos
ou adiar prazos.
39

Chicos
"Senhor, dai-me força", diziam eles
pois eram descendentes de Esaú
e tinham que se contentar com a bênção
deixada por Jacob,
a bênção da espada.
Em minha casa, rezar era considerado uma fraqueza
como fazer amor.
E tal como fazer amor
era seguido pela longa
noite fria do corpo.
40

Prisioneiros
Chicos
Prisioneiros
culpados ou não
parecem sempre iguais quando são libertados –
patriarcas destronados.
Este acabou de passar cabisbaixo
pelo portão, apesar de não ser alto
seus gestos como os de um Beduíno
entrando na tenda
transportando às costas o dia inteiro.
Cortinas de algodão, paredes de pedra, o cheiro a cal queimada
levam-no de volta para o momento
em que a guerra fria terminou.
No outro dia, o seu lençol foi pendurado no pátio
como se a ostentar a mancha de sangue
depois da noite de núpcias.
41

Chicos
Rostos manchados pelo sol
cercam-no, todos olhos e ouvidos:
"Com o que é que sonhaste a noite passada?"
Os sonhos de um prisioneiro
são pergaminhos
feitos sagrados pelas passagens em falta.
Sua irmã ainda está a descobrir os seus estranhos hábitos:
pedaços de pão escondidos nos bolsos, e sob a cama
o implacável corte da madeira para o inverno.
Porquê este medo?
O que pode ser pior do que a vida na prisão?
Ter escolhas
mas ser incapaz de escolher.
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Eles apressam-se a morrer
Chicos
Eles estão a morrer um após o outro;
lançar terra sobre eles tornou-se tão comum
como aspergir sal na comida.
São todos eles da mesma geração, a minha família,
ou mais precisamente, da mesma época,
e os filhos de uma época são como cães amarrados a um trenó:
na sua busca pelo ouro
ou correm todos ou caem juntos.
Não é matemática,
é como um pente, um pente que domará um cabelo em rebelião
após um namorico louco, ante o espelho.
Versão de João Luís Barreto Guimarães a partir
do inglês Child of nature (New Directions, New
York, 2010), traduzidos do albanês por Henry
Israeli e Shpresa Qatipi.
43

Chicos
Claudio Sesín
Claudio Luis Sesín nasceu em Villa
Dolores, Valle Viejo, passou sua infância
e cresceu em Pomán, Província de
Catamarca, Argentina. Publicou entre
outros La Barbárie (1993) El libro de
los poemas casuales (2008) em edição
bilíngue espanhol-português
Cielos de Oruro
Mirar la inmensidad cuando acontece
al resplandor de un mediodía ardiente,
sabiendo que la tarde em el poniente
abre un golpe de frío que entumece.
Mirar a Oruro como a dos mitades,
el tren cruza su tiempo ensimismado
hacia arriba la paz, lo cotidiano,
mientras llegan sus hijos a esa tarde.
Los mineros de Oruro soterrados,
generaciones sin cielo, pan o lumbre,
son espíritu en tumbo de los hombres
bajando sus laderas descuidados,
a beber un alcohol desmemoriado,
como ñinos perdidos de sus nombres.
44

Chicos
José Antonio Pereira
Nasceu em Cataguases MG, é coautor de A
casa da Rua Alferes e outras crônicas (2006) e
autor de Fantasias de Meia Pataca (2013).
E o que ela faz que eu não faço?
Um velho vem descendo pela calçada.
Dois amigos conversam na porta da padaria
e observam os movimentos da manhã. O
velho para, olha atentamente a vitrine de
uma loja popular, gira lentamente para
olhar o andar da jovem mulher em todo seu
frescor. Se aproxima dos dois que já o observavam
à distância. Jarbas dirige-se a ele
com a intimidade de quem o conhece há
muito tempo. – Uai Tão, você está olhando
o quê? Antes da dona Cota falecer, você
dizia pra ela que não enxergava direito. –
Bom dia Jarbas! Bom dia senhor! Este rapaz
sempre foi mal-educado, nem te apresentou
a mim e vai cuspindo suas asneiras. –
José! Este é meu velho amigo Sebastião,
vulgo Tão. – Vulgo o cacete! Eu lá sou bandido
ô Jarbas. – Deixa de onda Tão! Te conheço
há muito tempo, você é um velho
malandro. Vamos tomar um café aqui na
padaria. Hoje você não paga nada, é nosso
convidado. Vamos sentar e prosear um pouco.
O José, tanto quanto eu, gosta de ouvir
um camarada cheio de lábia como você.
Sentaram-se numa mesa mais ao fundo. O
movimento era maior junto ao balcão onde
vários fregueses compravam pães para o
café da manhã. É domingo, a cidade acorda
preguiçosamente, ninguém tem pressa. Cada
um vai pedindo o café ao seu jeito. José
já apresentado ao velho. Dirige-se a ele. –
Senhor Sebastião... E é bruscamente interrompido
por ele. – Senhor Sebastião o cacete!
Pode me chamar de Tão. Jarbas entra na
conversa. – José! O Tão é casca grossa, não
gosta de formalidades. Coisa de zonista. –
Zonista o cacete! Olha o respeito menino.
– E não era não? Não saía da zona. – Pois
é meninos, não sou chegado em floreios.
Este panaca do Jarbas vive falando pra todo
mundo que eu era devoto da Santahelena.
Que desrespeito com a santa. Aquele puteiro
lá era conhecido como a ilha. – E como
chamava a ilha? Não era ilha de Santa Helena?
– Era! – Então pronto. Trazem para
a mesa uma cesta com pães de queijo.
Tão aspira lentamente, – Que cheiro! Que
delícia! Eu gosto de andar pelas manhãs de
domingo no verão. As mulheres saem com
aquele suave e refrescante cheiro de banho
recente, as padarias soltando suas fornadas
de pães, o cheiro do café. Que delícia!
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Jarbas que olhava duas mulheres que acabaram
de entrar, com o cotovelo cutuca o
velho. – Olha só o mulherio Tão! Você dá
conta? – Dô conta não! Já fui bom nisso.
Mas, hoje em dia... broxei! – Conta pra nós
seu caso com a Vanda. – Não estou a fim
não. Jarbas sabe que é só começar que o
velho vai se empolgar. – Então conto eu, depois
você continua. Zé, a Vanda era a namorada
do Tão lá na ilha. – Namorada o
cacete! Amante. – Tudo bem! Amante? Você
era de uma fidelidade canina a ela. O
Tão, José! Batia cartão, segunda, quarta e
sexta. Sem faltar um dia. – Cada dia uma
mulher diferente. – Pois é, até o dia em
que apareceu Vanda. Ele se empolgou todo.
– Peraí! Não é bem assim não. Te conheço.
Você vai foder com a história toda. Você
Jarbas é muito sacana.
Tão tomado de um inesperado pudor, põese
a contar ao seu jeito a história. – Vanda
era uma mulher bonita, recatada e cristã.
Apesar da bronca do Murruda, ela tinha
permissão do patrão, não trabalhava nem
sábado nem domingo. – Quem é Murruda?
Indaga José. – Era o faz tudo do estabelecimento.
Porteiro, segurança e muito provavelmente
cafetão de algumas meninas do
pedaço. Retruca Jarbas. Tão já irritado, interpela
Jarbas. – Porra Jarbas! A história é
minha. Cacete, deixa de se meter. Respira
com raiva, morde o pão de queijo e vira um
gole de café goela abaixo. Nota que José e
Jarbas estão de olho nas jovens recém chegadas,
sentadas exatamente às suas costas.
– Estão de olho nas meninas, né seus safados!
Como eu ia dizendo, Vanda, mal clareava
o dia pegava na rodoviária o primeiro
ônibus para o Rio. E só voltava na segunda
feira. Nunca permitiu que ninguém a acompanhasse.
Aquilo me intrigava também. Ela
voltava com uma energia nova. Mas nas segundas,
era o cão chupando manga! Um
mau humor dos infernos.
46
Chicos
A primeira vez que a vi, me chamou a atenção
seu jeito. Caminhava de cabeça erguida,
um olhar firme, parecia um galo de terreiro.
Não se dirigia a ninguém se não fosse chamada.
Sempre sentada na mesma mesa. Jarbas
o interrompe. – Dizem por aí que o
Murruda afirmava toda vez que o Tão chegava
procurando por Vanda. Fodeu! O Tão
encafifou com a Vanda. Freguês quando
apaixona é foda. Dá confusão. – Vai-te a
merda Jarbas! – Uai Tão? Dizem por aí
que você saiu na porrada com um magrelo
por causa dela. – Cacete! Nada disto é verdade.
Tinha um cara meio chapado, enchendo
o saco dela. E o Murruda não estava por
perto. Apenas fui em socorro dela. Coisa
que um cavalheiro sempre faz. E fica mudo.
Jarbas continua a história. – José! A melhor
do Tão eu é que vou te contar. Ele chegou
na ilha uma noite e a Vanda não estava,
ou estava atendendo alguém. Uma das mulheres
da casa resolveu abordá-lo. E o assediou
oferecendo seus serviços. Para cada
serviço ofertado, ele negava com um movimento
de cabeça. A mulher lá pelas tantas
já de saco cheio. – Mas o que ela faz que
eu não faço? – Ela faz fiado!
O velho estava vermelho de raiva, parecia
que ia explodir ali mesmo. A mão de uma
das moças ao lado que já se preparavam
para sair, toca-lhe delicadamente a cabeça,
ele vira e olha e dá de cara um sorriso que o
desmonta. Numa voz macia, a dona do delicado
gesto, diz a ele. – Que gracinha tiozinho!
Quem ama é fiel! As duas saem educadamente
desejando um bom dia aos três.
José quebra o silêncio e tenta apaziguar os
ânimos. – Sô Sebastião, eu acredito no senhor!
O velho com a boca suja de manteiga
levanta-se. – Quer saber de uma coisa.
Vocês dois, vão pra puta que os pariu! E
sai erguendo o braço esquerdo com a mão
aberta movimentando para trás da nuca,
demonstrando sua indignação.

Chicos
Eltânia André
Eltânia André, nasceu em Cataguases (MG).
Mora em Portugal. È autora de Manhãs adiadas
(Dobra Editorial, SP, 2012), Para fugir
d o s v i v o s ( E d . P a t u á , S P ,
2015), Diolindas (Ed. Penalux, SP, 2016, escrito
em parceria com Ronaldo Cagiano) e
Duelos (Ed. Patuá, SP. 2018).
Teatro a céu aberto
NARRADOR: Ofegante; para no ponto de ônibus
em frente ao prédio da Gazeta. Uma multidão
transita pela Avenida Paulista como na
maioria dos dias. Era apenas um, poderia ficar
anônimo, camuflado, quieto; sobretudo, seguro.
Sentou-se na beirada do canteiro para reativar,
acalmar a respiração, o brioche não lhe
caiu bem, correu léguas (bela palavra, mané –
interferiu o personagem) para afugentar o perigo.
Descansaria o resto da tarde, reconfortante
banho, uma deliciosa imersão na piscina
de plástico do irmão mais novo, acostumouse
à água fria; perfume na medida certa para
agradar a Nara, sua Julieta, paixão que morava
na rua de baixo, próximo...;
ROMEU: quero falar, camarada, falar bem alto:
você não é da minha roça, nunca enfrentou
tocaia ou os gambés, não entende de almas,
seu negócio é com as letras, com as leituras,
não tem condição de falar por mim, eu, o
Leão-da-Comunidade, essa selva cheia de cicatrizes
em que você não colocou os pés;
(linguagem poética é também dos pobres e
miseráveis, meus caros colegas das Academias,
interveio o narrador)
NARRADOR: Que intolerância, senhor Romeu!
Sou bem capaz de lhe desvendar, peço ajuda
aos russos, aos neorrealistas, aos surrealistas,
aos pós-qualquer-coisa, vou até aos barrocos,
os exilados nalgum passado remoto; a Freud
e aos pós-freudianos, tem lacanianos aos
montes estudando há anos o fenômeno da...;
ROMEU: seu Mané, não vem tirar onda não
que eu coloco uma mortalha na sua boca
cheia de dentes, não enche que hoje eu quero
é pensar no amor, nas sardas da Narinha, que
se espalham pelo seu corpinho, será minha
mulher, vou propor casamento! Acho que estou
de quatro por ela. Já fiz o meu de hoje,
sobrevivente, e tive que ir sozinho, não consegui
parceiro com moto. Tenho encomenda de
47

vários celulares, os idiotas não entendem, não
importa se o aparelho é velho ou novo, entram
aos pedaços, nas bocetas-velhas-deguerra,
nas bocetas das anas e das goretes
NARRADOR: (Opa, entrando na literatura pós-
Bukowski, muito bom, está na moda, boa costura
para apreender novos leitores, linguagem
chula na medida certa virou cult... e ó, está na
moda nas rodas literárias, “é muito fácil parecer
moderno/ enquanto se é o maior idiota
jamais nascido”);
ROMEU: são nossas graneleiras – elas já pariram,
já abortaram infelizes: são mães, são esposas
dos laranjas. Entram nos cuzões de homens
barbados – cofres humanos – ou na comida,
na surdina, no mercado negro dos valentes,
vale tudo, o importante é entrar peça
por peça, mãos certas. Meu último bote foi
numa dona, cheguei a pensar que iria me dar
trabalho, não queria obedecer ao medo, mas
cedeu como se deve ceder à força do dragão;
semana passada estava com uma Uzi, quase
dentro da minha boca, tive que pedir pinico
ao jumento do Bagaço, ele não veio sozinho,
quase me caguei, tive que entregar parceiro,
deve estar comendo terra com a boca cheia
de formiga. Sou novo, quero viver mais e enquanto
for, entende isso Seu Coisa?
NARRADOR: Não, mas li Dante três vezes;
dormia embalado pelo ritmo das rimas e a
vida à italiana, li Joyce no original na adolescência,
doutorado em “o não uso de reticências
na literatura russa”;
ROMEU: não estou nem aí para esse lambe
escritorzinhos estrangeiros, eu quero é me
enroscar na Narinha, depiladinha, hoje é hoje,
amanhã nem sei. Ela foi fazer o exame, menstruação
atrasada, estou vibrando de felicidade,
o futuro do meu filho quero outro. Aqui,
seu fulano estudioso da inutilidade, não tem
ficção não, a vida é hoje, amanhã é muito longe,
escreve isso que é bem noieira [sim, mas
vou colocar sic., seu bosta – diz o narrador
Chicos
por impulso, arrependido pelo improviso, tapa
a boca como se a limpasse com um guardanapo
de linho]. Ando descalço para não fazer
barulho, há inimigos por todos os lados,
vivo contando as horas.
NARRADOR: Saiba, senhor Romeu, que o potencial
móvel não está na vida, mas na escrita.
Quero te eternizar e recolhê-lo dessa sonata
de cadáveres que é o seu futuro e os das criaturas
do seu convívio, já fizemos isso através
de gigantescas pesquisas nas academias, nos
laboratórios, venho de tantas eras...
ROMEU: olha aqui bem próximo, dentro dos
meus olhos vermelhos, vê o medo? Não! Recolhe
suas anotações, enquanto toma seu
drink gelado, ajusta as vigas, os parágrafos,
quer escrever bonito, fazer pompas com a minha
história, mas digo: você, Seu Coisa, não
tem condição. Vê nas minhas costas essas
marcas? Balas alojadas, estão na carne e não
no papel. Sabe aquela caburé? Se precisasse,
matava. É assim, eu ou ela. É a nossa guerra.
Somos inimigos, qualquer um é alvo.
NARRADOR: Senhor Leão, preciso recriá-lo
para que viva seu exílio glorioso, ponto de
vista transcendental, o Fabiano tinha a vida
seca, o mestre o fez rei, a cachorra morreu
para saciar o leitor... O mundo parcial, provisório,
fragmentado em outros e outros, a remoção
de si e exposição do seu “Eu”, os leitores
admiram, emocionam-se, serei seu Virgílio,
mostrarei os caminhos, quando do perigo,
esconder-te-ei nas entrelinhas, inferno, purgatório
e o céu, sua Nara, seu filho – tudo numa
visão elegante e contemporânea. Concorda?
ROMEU: Olha aqui, almofadinha duma figa,
não estou para aporrinhação, mato esse tal de
Dante também. Na vida real nós não damos
as cartas. Medo, conhece de perto?
NARRADOR: Sei, você está se referindo à angústia
do narrador, suas contorções morais e
estéticas.
48

ROMEU: é para rir, homem, estou falando daqui
deste maldito ponto de ônibus, está vendo
ali deitado no chão, ele sim sofreu contorções
de todo tipo. É a pedra. É o pó. É a cachaça,
sacou?
NARRADOR: É óbvio. Lembrei-me de Cioran,
o gênio precoce, “há pessoas que vêm condenadas
a saborear apenas o veneno das coisas,
pessoas para quem toda surpresa é uma surpresa
dolorosa e toda experiência, uma nova
oportunidade de tortura”;
ROMEU: taí, agora o tio está falando a minha
língua, é quase um refresco, você me comoveu,
Seu Coisa. Tenho dezenove anos, fiz semana
passada, sou velho, sei bem o que é envelhecer,
dor, experiência, tortura; isso tudo
que você disse há pouco.
NARRADOR: Senhor Romeu, vou colocar o
Cioran em sua boca, palavra por palavra, todavia,
adaptadas, tenho esse poder, usarei
como quiser e o compreenderei com minha
onisciência. Você dirá: Véio, nem todas as
pessoas lá do morro ou do mundo perderam
a ingenuidade; por isso pensam existir felicidade...
ROMEU: estamos começando a nos entender,
eu perdi a ingenuidade, talvez tenha sido de
madrugada, deixa para lá que eu não sei filosofar,
sei que bem cedo era o telefone sem fio
do tráfico, ficava na esquina observando e levando
alarmes para os manos, nem entendia
direito, mas já me engrandecia, daí meu apelido.
A vida do meu filho, outra. Agora é minha
vez de inverter, você seu escritorzinho de
meia-tigela, seu merda, repetirá a ordem do
dia, com o olhar: Medo. Conhece? Diga sem
adaptações: sou um ignorante e só sei dizer
do mundo que invento e me cago de medo
quando vejo, mesmo de longe, um arrastão
de pivetes. Sacou?
Chicos
NARRADOR: [ele parou alguns segundos,
quase um choro, quase um homem de bem...]
Há a pergunta com a resposta implícita: a literatura
muda o mundo? Mediei incontáveis
debates com autores da América, Ásia, Europa,
África… mas o governo prefere investir em
aumentar presídios.
ROMEU: Saia! Enjoei dessa lengalenga sem
sentido, preciso seguir sem você, se tentar me
impedir eu atiro e o sangue escorrerá pelas
páginas. Ia ser bom, não matei nem morri hoje.
Saia!
NARRADOR: Desculpe-me senhor Romeu,
mas você me fez lembrar de um grande momento
da literatura: Serafim Ponte Grande
expulsa Pinto Calçudo do romance.
ROMEU: Não entendi nada, boca suja, está
doido, cheirou muito? Saia!
NARRADOR: Então, só resta o grande final,
sem grandes surpresas, mas com a densidade
das palavras, escolhidas na colheita perfeita.
Você entrará para o reino dos mortos, porque
aqui a sua vida vale a equivalência da realidade.
E o leitor que se excite (ou se exercite).
Seremos ou não, a sombra pálida, o nada
confirmado ou o tudo adiado, fruto da moenda
irreversível do tempo, quando leitor e crítica,
senhores do nosso destino, dirão de que
barro somos feitos ou o que seremos: memória
ou anonimato.
ROMEU: espera... espera um pouco, não, não,
por favor não me encerre de pronto, lembrei
de uma coisa que talvez interesse, quando
moleque na escola eu li O menino de asas...
Quase um fim.
De
DUELOS
49

Chicos
José Vecchi de Carvalho
José Vecchi de Carvalho, nasceu em Cataguases
(MG), mora em Paula Candido (MG).
Coautor de A casa da Rua Alferes e outras
crônicas (2006), e autor de Duas Cruzes
(contos 2018).
Gervásio
Duas e meia da tarde e nada. A
calçada estreita e irregular da minha rua
guarda marcas de Gervásio: a roupa sempre
sóbria, a calça de tom escuro, a camisa bege,
às vezes cinza ou cáqui, sapatos simples,
pretos ou marrons.
Eu ficava na entrada da vendinha de meu
pai observando as pessoas. Ele era um dos
últimos a passar. O andar apressado. Parecia
que o seu tempo era exíguo e que tinha
muito por fazer. Os únicos dias em que ele
não tinha pressa eram às quartas-feiras e
aos sábados. Às quartas, ele e um pequeno
grupo de colegas se reuniam num cômodo
nos fundos da venda, um átrio entre o ofício
e a casa. A portas fechadas, discutiam
em torno de duas mesinhas que eu unia
para eles. Ali havia um corredor estreito
que ia dar dentro de nossa casa.
Aos sábados, chegava calmamente, ficava
sozinho e quieto. Às vezes, um ou outro conhecido
parava, dizia algumas palavras,
oferecia uma bebida... nada. Ele ficava horas
e horas sozinho, parecia se alimentar de cigarro,
café e pensamento.
Os operários da fábrica não se distinguiam,
eram muito iguais em tudo: o brilho de
óleo e suor no rosto, pedaços de algodão e
de linha presos nos cabelos, na roupa, no
pescoço, o cheiro forte do óleo das máquinas
de tecelagem impregnando corpo e alma.
Eu saía da escola ao meio-dia e, depois
do almoço, ia para a venda. Às quinze para
as duas passava muita gente. Todos para a
fábrica. Às duas e pouco, um outro tanto
passava em sentido contrário. Era a troca
de turnos. Lufa-lufa, estouro-de-boiada.
Cercado por um pequeno grupo, vinha Gervásio.
Havia algo que o diferenciava: talvez
sua pressa, seu jeito de falar com os colegas,
os gestos, as pausas, o crescendo e o
diminuindo, os assuntos, as ideias, o entusiasmo...
também seu semblante não era comum.
Tinha o olhar profundo, principalmente,
quando estava sozinho.
50

Chicos
Parecia estar olhando para alguma coisa que
só ele avistava, talvez alguma coisa dentro de
si mesmo, ou das pessoas. Todas. O mundo.
Aos sábados, depois do trabalho, ele parava
para comprar cigarros. Era quando parecia
não ter pressa nenhuma, por diminuta que
pudesse ser. Ele recostava o cotovelo no antigo
balcão escuro de madeira e tirava longos
tragos no cigarro, intercalados com goles de
café. Nesse momento, nunca falava. Apenas
mirava o nada com seus olhos distantes rompendo
a fumaça azulada do cigarro. Parecia
romper, também, o mundo de algodão, de
fios, de pano, de óleo, de máquinas, de gente,
de riqueza e de miséria. Depois de algum
tempo, quando o movimento de pessoas diminuía,
ele se aproximava de meu pai e eles
conversavam um pouco.
Havia uns assuntos sobre os quais ele gostava
de falar e meu pai gostava de ouvir. Antes das
reuniões, ele falava sempre com o meu pai,
que escutava atentamente. Meu pai falava
pouco, a conclusões. Eu não entendia muito
bem. Até porque eles falavam baixinho e os
ruídos do bilhar e das pessoas conversando
impediam que se entendesse o que estava
sendo dito. Se havia algo de errado, meu pai
devia ser cúmplice. Mas acho que não, era só
um pensamento que passava por mim muito
depressa. Meu pai era um homem bom, todos
diziam. Gervásio era seu melhor amigo, talvez
único. Eles deviam ser homens bons. Talvez
houvesse um jogo, um carteado, algo proibido,
coisas de entretenimento, e meu pai encobria.
Ele não fazia parte do grupo. Tãosomente
guardava papéis, jornais recortados,
anotações e até uns livros, tudo numa caixa
trancada e intocável. Anotações do jogo? Coisas
assim. Nada era passado ao meu pai na
frente das pessoas. Após as reuniões, todos
saíam do pequeno cômodo, menos Gervásio.
Era quando meu pai entrava e se demorava
um pouco. Às vezes, eu olhava pela fresta da
porta entreaberta e via quando ele seguia pelo
corredor estreito que dava num quarto, antes
ocupado pelo meu irmão mais velho, onde
ficavam objetos antigos, desses que podem
ser jogados fora, mas que a gente vai
deixando, deixando... com a sensação de um
dia precisar. Era lá que ficava a caixa de madeira,
dentro de um baú que guardava ferramentas,
peças e utensílios em pleno desuso.
Impressionavam-me as coisas com ar de mistério,
mas nunca fui além do que me era permitido.
Não porque eu fosse uma criança
obediente, quietinha como eles costumavam
dizer de mim, mas pelo respeito ao mistério e
às pessoas que o guardavam. Um dia perguntei
ao meu pai o que é que ficava guardado
naquela caixa. Ele apenas me olhou com os
olhos de Gervásio e eu não fiz mais perguntas.
Nunca mais.
Talvez eu tenha que dizer que, ainda menino,
nutria por Gervásio uma reverência quase mitológica.
Certa vez, um sujeito não muito estranho
tecera, sobre ele, comentários com os
quais eu não concordava. Apesar de não entender
tudo o que ele dissera, dava para saber
que estava falando mal. Reagi às blasfêmias.
Meu pai me chamou a atenção, disse
pra eu não me meter. Calei-me. Fiquei a observar
o sujeito, num movimento de olhar e
desolhar. Com a cara emburrada. Com o rabo
dos olhos.
Gervásio nunca me dera nada, nenhum brinquedo,
nenhuma bala. Apenas chegava, punha
a mão em meus ombros, me fazia perguntas
sobre a escola, sobre papagaio, pião,
bilosca, sobre futebol, garrafão, bandeirinha,
pique-pega e me deixava falar e contar vantagens.
Fora isso, entre nós era só silêncio. Havíamos
desenvolvido um perfeito código particular
de comunicação, ele apenas olhava para
mim e eu já sabia o que ele queria: café,
cigarro, água, ou a conta. Às vezes perguntava
por Rosalvo, só com os olhos e alguns
51

gestos faciais. Eu respondia, da mesma forma:
“no banheiro”, ou, “ainda não chegou”,
ou, “mandou te dizer que vai atrasar”. Ele deixava
escapar um sorriso quase despercebido,
era só mesmo um leve movimento dos lábios
que nem sequer se desprendiam um do outro.
Era apenas um sinal de que havia entendido
e o agradecimento pela resposta. Tudo
numa única, rápida e silenciosa expressão.
Vez por outra ele aparecia aos domingos, depois
do almoço. Falava comigo algumas coisas.
Poucas. Mais ouvia. Depois, trancavam-se,
ele e meu pai, no quarto onde ficavam suas
coisas. Dali, costumavam sair no final do dia,
quando as luzes da rua estavam já acesas.
Naquela tarde ele não passou. Postei-me na
soleira da porta esperando. Não passou nunca
mais. Veio o último operário, uma última
paina sobrevoava a calçada; e nem sinal de
Gervásio. Nunca mais parou para comprar cigarros.
Nunca mais me disse nada com o seu
silêncio. Outras pessoas também não devem
ter passado, mas não notei. Alguns passavam
cabisbaixos. Uns poucos pareciam procurar
por mim, olhavam como se quisessem dizer
alguma coisa, mas eu não podia entendê-los.
Meu pai viajara naquela manhã bem cedo.
Fora a negócio... hã, a negócio!
Lembro-me que na noite anterior àquele dia,
muita gente estranha estivera na venda, uns
bebendo e observando cada movimento, outros
puxando assunto com meu pai, fazendo
perguntas. Falavam de atividades suspeitas,
clandestinas, sediciosas. Subversivas!? Um
grupo de baderneiros estava tramando algo
contra a fábrica. Grave. Problemas pra muita
gente. Aqueles homens estranhos queriam
impedir arruaças, badernas. Queriam manter a
paz. Diziam. Manter os costumes pacatos da
cidade de gente boa e simples. Era preciso
impedir o barulho para que todos ouvissem
os teares e as lançadeiras, com suas vozes
roucas no alto dos pedestais.
Chicos
As luzes nos postes se apagaram. A vila toda
escura. O canto de uma coruja. Mau agouro.
Ruídos de gente correndo. Ruídos de tudo.
Gritos. Tudo confuso. Os olhos dos presentes
ficaram como os meus nas noites em que
meus tios contavam casos de assombração.
Os corpos eram só arrepios. O ar ficara como
a caixa intocável de meu pai. Aqueles homens
estranhos não apresentavam sinais de medo.
Eram cheios de si. E de armas. O nome de
Gervásio era citado vez por outra. Não estava.
Nem estivera. Rosalvo passara rapidamente,
falara qualquer coisa com um e outro e saíra
de fininho. Os homens estranhos saíram em
seguida. Depressa. Logo depois, foram-se todos
os demais.
Meu pai fechara as portas. Nessa noite, ele
ficara muito nervoso. Dormir? Quase nada.
Andava. Ajeitava algumas coisas. Barulho no
pequeno quintal. Olhava pela veneziana da
janela. Gatos, talvez. Tudo escuro e vazio. O
vento balançava as roupas no varal. Minha
mãe acordava aos sobressaltos. Noite venusiana.
Pela manhã, entrei no antigo quarto do meu
irmão. O velho baú estava lá, aberto. Procurei
pela caixa de meu pai. Não estava. Tudo se
fez sibilino. Obscuro. Não fui à escola. Pela
primeira vez minha mãe falara pra eu ficar em
casa. Na quarta-feira seguinte não houve reunião.
No sábado, ninguém interessante para
comprar cigarros. Meu pai ficou muito tempo
sem aparecer. Às vezes, vinha alguém de São
Paulo e deixava alguma coisa com a minha
mãe: carta, dinheiro. Ela parara de cantar
quando cozia ou lavava.
Certo dia, meu avô disse que iríamos embora.
Minha mãe não se continha e eu nem sabia se
era bom ou ruim, mas me agradava a ideia de
rever meu pai e, quem sabe, seus amigos. Viajar
também devia ser muito bom. Estava excitado
e trêmulo. Era a minha primeira vez. Um
dia voltaria e contaria aos colegas as novidades
de lá.
52

Chicos
Ficamos trinta e um anos. Até a morte de meu
pai. Coração. Essas coisas de cidade grande.
Minha mãe soluçava com o rosto colado em
seu peito. Eu olhava fixo aquele semblante
quase gervasiano. O silêncio era. Todo.
Hoje não há mais a vendinha do meu pai.
Nossa casa guarda pouco do que era. Eu
mesmo contribuí para algumas alterações e
reformas. Fiz um muro baixo e um pequeno
portão, um caminho cimentado que leva a
uma modesta varanda, onde minha mãe expõe
avencas, samambaias e copos-de-leite;
onde me sento aos domingos pela manhã para
ler o jornal ao som de uma música que não
toca no rádio. À esquerda de quem chega,
minha mãe plantou magnólias e outras plantas
ali nasceram e foram ficando sem que ninguém
as incomodasse; à frente, próximo ao
muro, plantei dois oitis, um de cada lado do
portão; à direita, um gramado envolvendo um
caminho de pedras preserva o estreito corredor
que vai dar nos fundos, passagem para os
de-casa. Às vezes, recosto-me no muro. Fico
horas olhando a calçada, como agora. As imagens
e impressões que ainda trago se misturam
e se alternam com as de hoje em meu
pensamento. Um vento forte produz em mim
uma sensação infantil de alegria; depois, uma
brisa de agosto evoca a solidão e o silêncio
dos sótãos. Olho com desinteresse o movimento
na rua. A calçada. Sem graça. Ela também
não é a mesma. Nela procuro marcas de
Gervásio. Também nas pessoas. As pessoas?
Muitas, muito mais; diversas, bem diversas,
mas iguais. Os carros e as motos escondendo
as pessoas. Escondendo a pessoa. O gado
conduzido.
53

Chicos
Antônio Jaime
Soares
Antonio Jaime Soares, nasceu em Cataguases
(MG) lá na Chave. Participou de um dos movimentos
culturais mais ativos dos anos 60
em Cataguases, o CAC. Depois de morar um
longo tempo no Rio de Janeiro, onde entre
outras foi redator de publicidade. Retornou
a Cataguases, direto para a Vila.
Poeta e cronista publicou Pedra que não quebra
(crônicas - 2011)
Uma pobre-coitada
Menino, eu a via saltar do trem
com as irmãs, lá na roça, em visita a parentes.
Décadas depois, aconteceu de a
gente trabalhar na Assistência Social, eu,
organizando uma biblioteca, ela, nos
‘serviços gerais’. Chegava às seis da manhã,
a limpar todas as salas antes do pessoal
‘mais importante’ dar as caras, água
fervendo na cozinha, pra ganhar tempo e
o café sair na hora.
Depois, a faxina externa, uma área cagada
de pombos, outra, já cheia de assistidos
que usavam um sanitário em que nem
sempre davam descarga, che-gando a fazer
suas necessidades no chão, que ela
limpava com nojo, até vomi-tou uma vez.
Pausa de dez ao meio-dia, em casa, mas
não almoçava, dizendo que preferia jantar.
Na verdade, por falta de dinheiro.
Sempre humilhada pelos colegas, até foi
chamada de ‘perereca do brejo’ por um
dos ‘importantes’. Já eu, dei umas coisas
de casa que não me faziam falta e ela ficou
contente.
Não era mais pobre, por morar com
irmãs em casa própria, herdada dos pais, e
tinha um carro que bebia muita gasolina,
trocado por moto, também antiga. O salário
ia todo pra faculdade do filho, na área
de saúde, razão por que à noite cuidava
de um ve-lho paralítico. Aos domingos,
gostava de pescar.
O carro, herdou do marido, não a pensão,
que deve ter ido pra outra.
Marido que batia nela, quando bêbado,
num tempo em que algumas aceitavam
isso passivamente. Antes, a mãe também
batia, pelo hábito da moça ter mais de um
namorado – isso ela contava rindo. Aquele
emprego, conse-guiu por intermédio de
algum político e fez o concurso da prefeitura,
sem pas-sar. Se passasse ou aquela
equipe continuasse por mais um mandato,
o filho for-mado, ela teria finalmente uma
vida tranquila. Não deu, pois é. Caiu na
rua e quebrou um braço, voltou da licença
e logo foi impedida por um AVC fatal.
Os que a humilhavam devem estar
bem colocados.
54

Chicos
Raquel Naveira
Raquel Naveira, nasceu em Campo Grande
(MS), formada em Direito e Letras, doutoranda
em Literatura Portuguesa na USP. Escreveu
vários livros, entre eles: Abadia (poemas,
editora Imago,1996) e Casa de tecla (poemas,
editora Escrituras, 1999), indicados ao Prêmio
Jabuti de Poesia.
Comedores de batatas
Coloco na travessa as batatas
quentes, lisas, fumegantes. Preparei um prato
especial nesta noite fria de junho.
A batata é uma planta perene, selvagem,
de flores e frutos e, no subterrâneo do solo,
guarda a surpresa dos tubérculos comestíveis,
gemas amarelas, ricas em amido e carboidrato.
Sua origem remonta há milhares
de anos, as ramas espalhadas pela Cordilheira
dos Andes, à beira do Lago Titicaca,
cultivada pelos antigos incas. Os invasores
espanhóis dizimaram os incas e levaram para
a Europa esse tesouro. Alimento fundamental,
o preferido em muitas áreas urbanas,
capaz de trazer solução para a fome do
mundo.
Que quadro impressionante é o
“Comedores de Batatas”, de Van Gogh!
Usando uma paleta de cores escuras como
preto, marrom e ocre, retratou uma cena do
cotidiano camponês medieval, com sua miséria,
escassez, falta de recursos. A mesa
rústica, as batatas numa vasilha de cerâmica
ao centro, sob a chama trêmula de um lampião
que ilumina as faces de criaturas rudes,
sôfregas, interrogativas. As mãos grosseiras
da mulher partindo os pedaços. Escreveu o
artista em carta ao seu irmão Théo que se
aplicara conscientemente em dar a ideia de
que essas pessoas que comem as batatas
com as mãos, também lavraram a terra. Que
o trabalho manual, árduo, trouxe-lhes a nutrição
honesta. E assim, entre goles de café
nas canecas e bocados de massa, a luta se
desenvolve, sofrida e fraterna.
Essas figuras preocupadas com a pouca
comida são a representação da fome. Nos
lugares com fome de ética, o povo padece
fome. Tudo passa, menos a fome do homem,
sempre desesperada, sempre renovada.
O pão é a necessidade de cada dia. O
homem é escravo da sua enorme fome.
55

E há tantas fomes: fome na alma, fome por
amor, fome de conhecimento, fome de justiça,
fome de imortalidade. Fome: puro instinto.
Com fome, o homem é surdo e bruto.
Escreveu o poeta russo Maiakóvski que gente
era pra brilhar aqui e na eternidade, brilhar
como farol. E continuou: “Gente é pra
brilhar não pra morrer de fome.” Essa frase
foi citada por Caetano Veloso em sua canção
“Gente”. Já Solano Trindade, num poema
onomatopaico, que imita o barulho do
trem, afirma que o trem sujo correndo parecia
dizer: “Tem gente com fome/ Tem gente
com fome”. E quando vai parando lentamente
nas estações começa a gemer: “Se
tem gente com fome/ dá de comer/ dá de
comer...” Sim, os poetas nos levam a refletir
sobre a fome como desgraça social, fome
como vazio, fome que tira a dignidade. A
banda Titãs gritou alto e bom som que gente
não quer só comida, a gente quer comida,
diversão, arte, vida de qualidade. A gente
quer prazer, alívio da dor, felicidade, ser
inteiro, íntegro, ter nossos desejos e vontades
supridos em vários níveis, até o espiritual,
até o caminho das estrelas. Sentimo-nos
sensíveis às mais diversas causas, choramos,
empunhamos bandeiras, enquanto milhares
de seres humanos morrem de fome ao nosso
lado e não vertemos sequer uma lágrima
por eles.
Andando como um personagem de Joyce
pelas ruas de Dublin, na Irlanda, deparamonos
com um memorial à Grande Fome que
ocorreu entre 1845 a 1851. São esculturas
de figuras esquálidas preparando-se para
deixar a ilha no primeiro navio. Três milhões
de irlandeses dependiam das batatas como
único alimento. A peste contaminou as lavouras
e se espalhou por toda a Europa.
Trata-se até hoje de assunto controverso,
Chicos
envolto em confrontos políticos, verdadeiro
genocídio por omissão do governo colonizador
britânico. Contam os historiadores
que era impossível descrever as privações
dos trabalhadores irlandeses. Viviam em
barracos, sem camas ou cobertores e suas
únicas propriedades eram porcos e pilhas
de excrementos. Sem batatas, a fome e a
morte foram inevitáveis.
Quando Josué entrou na Terra Prometida,
cessou o maná, o alimento branco como
pluma, que caía do céu na travessia do deserto.
Eles então comeram do trigo, das novidades
dos frutos das lavouras de Canaã,
onde jorravam leite e mel. Longe dali, num
continente desconhecido e vermelho, pulsava
na carnadura do planeta o segredo das
batatas.
“_Tenho fome e sede de você, da sua presença,
estava com saudade...”, murmuro em
voz baixa, a terrina nas mãos. “_Divido com
você minha comida, as generosas batatas.
Para você, eu cozinho.”
56

Chicos
José Antonio Pereira
José Antonio Pereira, nasceu em Cataguases
MG, é coautor de A casa da Rua Alferes e outras
crônicas (2006) e autor de Fantasias de
Meia Pataca (2013).
Cabeça de mula
Jovem, eu e meus amigos vivíamos
na busca do ser. A dúvida era shakespeariana,
mas embalados pela contracultura e sua poesia,
pela música de Bob Dylan e o movimento
hippie, interiorizávamos nossas reflexões em
busca de todos os “eus” que nos habitavam.
Misturamos tudo, naqueles caleidoscópicos
anos de nossa juventude. Meditávamos e
éramos contemplativos com a natureza. Fiquei
anos sem comer carnes, ingenuamente
fizemos a fortuna de alguns inescrupulosos
donos de restaurantes vegetarianos. Até que
um dia me vi comendo um suculento contrafilé
na mesa de Dona Clélia. Foi o dia em que
percebi que sucumbira, já fazia tempos que
abandonara a dieta vegetariana, seduzido pelo
aroma do manjericão e orégano da farta
mesa italiana.
Frequentamos o místico, onde buscávamos
um Deus, aquele que estava dentro de nós,
como dizia São Lucas. Cultivávamos os ritos; a
fé era embalada pela meditação, a música e a
interação entre nós. Flertamos com o budismo,
onde apreendíamos que devíamos sempre
buscar o caminho do meio, o equilíbrio. A
cítara de Ravi Shankar embalando a busca da
serenidade. Como minha mãe, embora envergonhado,
nunca deixei de ser devoto de N.
S. Aparecida, a quem também já fiz promessas.
Volúvel, fui devoto de N. S. do Rosário,
padroeira dos negros; menino pobre, frequentava
sua igrejinha, seduzido pela brinquedoteca
que o padre Vinicius montara num
armário da sacristia. Ali na missa do galo me
empolgava com os primeiros acordes e cânticos
da folia de reis.
O pé direito alto, o cheiro do círio, a pouca
luz da igreja de São Bento bem perto do Viaduto
Santa Ifigênia, me seduziam. Algumas
vezes fugindo do calor do meio dia, entrei naquela
igreja ora imaginando ouvir seus frades
entoando um canto gregoriano, ora imaginando
ouvir Bach num órgão de tubos imensos,
coisa que nem sabia se a igreja tinha. Os
frades, ensaiando suas vozes, estes, eu ouvia.
57

Noutro tempo, comprei um apartamentinho
de uns 70 metros quadrados num bairro
de Cataguases - Gabriel nasceu nele. Não
percebi que não caberíamos ali dentro. Crianças
demandam espaços. Apesar do tamanho
minúsculo o valor do imóvel consumiria
entre vinte e trinta por cento de meus
salários por mais de trinta anos.
Este é o paradoxo. Diziam que o apartamento
era meu, mas teria que pagá-lo até
chegar os 60 anos. Pouco importava o que
ocorreria em minha vida, aqueles altos e
baixos que todos têm na vida profissional e
pessoal. Esta é a contradição entre salário e
renda. O banco extraía renda do financiamento,
que era reajustado regularmente,
meu saldo devedor não parava de crescer.
Eu pagava com o salário, que era erodido
mês a mês, com miseráveis reajustes sazonais.
O pior era que eu acreditava estar
“subindo na vida”, embora a propriedade,
que alienada pelo banco, era apenas uma
promessa futura submetida às contingências
do destino. O tragicômico era que Roseli
teria a posse definitiva caso eu morresse.
Até nisso o diabo do banco pensara embutindo
um seguro na prestação do apartamento.
Nem me dera conta que valia mais
morto do que vivo para os meus. Custei a
entender que salario não é renda. Só percebi
isto ao parar para pensar quando um
preposto do patrão, tentou me convencer
que o que me pagavam era mais do que eu
merecia e o patrão um filantropo.
Imaginem o custo psíquico dessa contradição
à qual nos submetemos diariamente.
Ansiedade, expectativa, angústia mesclada
com esforço, força de vontade e etecetera e
tal. Isto é o diabo da sociedade do mérito, a
diabólica meritocracia, à qual a merda do
mercado submete seus devotos e tenta nos
Chicos
convencer a viver esta loucura. Eles nos oferecem
ilusões de posse. Despertam em nós
desejos. E através de uma troca perversa,
metem cabeça adentro da gente a possibilidade
da ascensão social. Iludidos, acreditamos
que seremos iguais e viveremos como
aqueles que vivem exclusivamente da renda
e do lucro. É aí, que nos ferramos. Nos tornamos
doentes, a meritocracia é uma doença
contemporânea. Haja rivotril! Criaram e
tragaram a todos para uma armadilha em
que o ter substituiu o ser. Quem primeiro
traduziu isto foi John Steinbeck: O homem
moderno é constituído de cabeça, tronco e
automóvel.
Na cultura do ter, a humanidade cultiva o
direito de matar seu igual. É normal, sempre
foi. Já se matou e absolveu em legítima defesa
da honra. Hoje, o inimigo que no discurso
é difuso, na prática dorme ou mora ao
lado, é o seu concorrente. Você estará sempre
disputando alguma coisa com alguém,
o emprego, o espaço na rua... Mataram a
rebeldia do inconformista. A TV, como alguém
já disse: “...esta incrível maquininha
de fazer idiotas...” cria esta cilada comunicativa
onde embute uma espécie de direito
universal à felicidade, mas o que fica claro é
que sem dinheiro, não existe felicidade.
Vou mudando os canais da TV, a pregação
do pastor alucinado, mais um favelado morre
no morro ocupado, o Museu Nacional
arde em chamas, um candidato fascista é
esfaqueado, levas de lumpens tupiniquins
tentam convencer os alemães que Hitler era
esquerdista....
Só pode ter acontecido uma coisa. Eu fiquei
velho e burro. E como dizia meu pai me repreendendo
em meus erros de adolescente:
Você acredita em mula com cabeça? Estou
bem diante de uma.
58

Chicos
Luiz Ruffato
Luiz Ruffato, nasceu em Cataguases
(MG), mora em São Paulo (SP). Entre
tantas obras de sua autoria destacam
-se: Eles eram muitos cavalos (2001),
Concluiu o projeto Inferno Provisório,
com a publicação do romance
Domingos Sem Deus (2011), iniciado
com Mamma, son tanto Felice (2005),
composto por cinco livros sobre o operariado
brasileiro.
Lendo os Clássicos
Berlin Alexanderplatz (1929)
Alfred Döblin (1878-1957) - ALEMANHA
Tradução: Irene Aron
São Paulo: Martins Fontes, 2009, 534 páginas
59

Em fins de 1927, Franz Biberkopf,
"homem de trinta e poucos anos", (p. 27),
"rude, grandalhão, de aparência repulsiva" (p.
47), "antigo operário de construção e de
transportes" (p. 9) que esteve "com os prussianos
na trincheira" (p. 37), deixa a penitenciária
após cumprir quatro anos de prisão por
ter assassinado a mulher, Ida, "bonita moça
de uma família de serralheiros" (p. 47). Disposto
a se reintegrar na sociedade, tenta arrumar
algum emprego honesto como vendedor
ambulante, primeiro de jornais, depois de
gravatas, mas afinal acaba se aproximando de
obscuros personagens que transitam à margem
da Alexanderplatz, centro nevrálgico de
Berlim, naquele momento uma cidade em
profunda mudança urbanística. Já no começo
do ano seguinte, Franz envolve-se com Lina,
uma prostituta polaca que o sustenta financeiramente,
mete-se com política (vende jornais
nazistas, frequenta círculos operários comunistas),
e, pelas mãos de um tal Reinhold,
entra quase sem querer para um bando de
ladrões. Após uma malsucedida tentativa de
roubo, Reinhold empurra Franz do carro em
que se encontravam, ele é atropelado e perde
um braço. Durante a restabelecimento, Franz
reencontra o casal Eva e Herbert, antigos
Chicos
companheiros que o apresentam a Mieze,
com quem passa a viver, explorando-a como
cafetão. Franz perdoa Reinhold, volta ao bando,
mas Reinhold, desejando se apropriar de
Mieze, e diante da reação negativa dela, termina
por assassiná-la. Após algumas peripécias,
Franz é preso, suspeito - por causa de
seu passado - de ter participado da morte de
Mieze. Profundamente deprimido, é internado
em uma manicômio e, quando de lá sai,
vai trabalhar como auxiliar de porteiro em
uma fabrica. Contado dessa matéria, permanece
à tona apenas a matéria romanesca -
mas o livro é muito, muito mais que isso.
Usando técnicas de colagem, utilizando métodos
psicanalíticos para abordar a essência
dos personagens, e formulando moderníssimas
técnicas narrativas*, o Autor constrói um
universo magnífico, que compreende sim a
história de Franz Biberkopf, mas ao mesmo
antecipa, com incrível clarividência, o clima
do entreguerras, uma Alemanha ressentida,
caótica, que exibe nas ruas as cicatrizes da I
Guerra Mundial, povoada por homens e mulheres
totalmente amorais, que vivem suas
vidas como protagonistas de histórias alheias.
Essa apatia que iria redundar no horror da II
Guerra Mundial...
* O Autor foi acusado de imitar o irlandês
James Joyce (1882-1941), em particular seu
romance, Ulysses, de 1922, fato que repudiou
veementemente. Na verdade, embora
haja pontos em comum, os dois livros diferem
radicalmente no trato com as questões
de espaço e tempo, primordiais em ambas
as narrativas. "Uma mesma época pode dar
ensejo a coisas parecidas e até mesmo
iguais em lugares diferentes, independentemente
umas das outras", anotou, com total
r a z ã o ( p á g . 5 2 5 ) .
(Julho, 2018)
60

Chicos
Entre aspas:
"(...) estar vivo exige mais do que um simples pãozinho com manteiga". (pág. 10)
"(...) a coisa principal no ser humano são seus olhos e seus pés. É preciso ver o mundo e caminhar
até ele". (pág. 25)
"Sucede com o homem o mesmo que com o fogo: quando arde, ele tem que devorar, e se não
consegue devorar, ele apaga, tem que se extinguir". (pág. 342)
Curiosidades:
& Há uma passagem que em tudo lembra
o tema principal de um romance de Luigi Pirandello
(1867-1936), O falecido Mattia Pascal,
publicado em 1904, portanto 25 anos antes:
"Em Pottsdam (...) havia um sujeito que
depois foi chamado de cadáver ambulante.
(...) o sujeito, um certo Bornemann, saindo a
passeio de Neugard, encontra um morto boiando
na água, no rio Spree (...) e diz: 'Na verdade,
já estou morto', vai até lá, rouba-lhe os
documentos, agora está morto. E a senhora
Bornemann: 'E eu o que faço? Não há mais o
que fazer, ele está morto, será que é meu
marido, ora, graças a Deus é ele, não se perde
nada com um homem desses, o que se
lucra com um cara desses, a metade da vida
na cadeia, lixo imprestável'. (...) Ele vai para
Anklam (...), torna-se peixeiro (...) e se chama
Finke. Bornemann, então, não existe mais".
(pág. 371-2).
& Valeria a pena um estudo relacionando
Berlin Alexanderplatz com o romance O
agressor (1943), do brasileiro Rosário Fusco
(1910-1977)
Sobre o Brasil:
Na pág. 93, aparecem referências ao café do
Brasil. "Café puro em grãos 2,29, Santos garante
mistura pura e excelente para uso doméstico,
forte e econômico no preparo, Van
Campinas, mistura forte, de paladar puro (...)".
Na pág. 186, a referência é ao tabaco : "(...)
qualidades de primeira para todos os gostos:
Brasil, Havana, México (...)".
61

Chicos
Jane Eyre (1847)
Charlote Brontë (1816-1855) - INGLATERRA
Tradução: Adriana Lisboa
Rio de Janeiro: Zahar, 2018, 535 páginas
Jane Eyre tem 30 anos quando resolve
escrever sua autobiografia. O que lemos neste
livro é o relato de sua trajetória, entre os
10 e os 20 anos, sendo talvez dois terços das
mais de 500 páginas dedicados a um único
ano passado na propriedade de Thornfield
Hall, quando se apaixona pelo patrão, Edward
Fairfax de Rochester. Jane conta que, logo
após nascer, os pais morrem, ambos de febre
tifóide, e ela vai morar com a família do tio
materno, Sr. Reed, na propriedade de Gateshead
Hall. Mas o tio também morre e ela passa
a ser hostilizada pela viúva, Sra. Reed, e
pelos primos. Por reagir com veemência à
forma injusta com que é tratada, Jane é encaminhada
para Lowood, uma instituição de caridade
para educação de órfãs, situada a oitenta
quilômetros de Gateshead Hall. Em
Lowood, com "alimentação frugal, roupas
simples, acomodações sem sofisticação, hábitos
árduos e ativos" (p. 51), vivem oitenta moças,
sob a tirania do administrador, Sr. Blocklehurst.
A "natureza insalubre do local, a
qualidade e a quantidade de comidas das crianças,
a água salobra e fétida usada em seu
preparo, as roupas e acomodações miseráveis
das alunas" (pág. 107) concorre para um surto
de tifo, que dizima as estudantes e chama a
atenção para a situação de indigência da escola.
Ali, Jane permanece por oito anos, seis
como aluna, dois como professora, sem nunca
ter saído do lugar e sem nunca ter recebido
visitas, tendo como referências apenas a
diretora, Srta. Temple, e Helen Burns, uma colega
que sucumbe ao tifo. Buscando outros
ares, Jane se candidata a uma vaga de educadora
e muda-se para a propriedade de
Thornfield Hall, um lugar com "aspecto de
uma casa saída do passado - um altar à memória"
(p. 131). Ali passa um ano como professora
de Adèle, uma menina francesa, talvez
filha natural do senhor da propriedade, Sr.
Rochester: "o estreito crescente do meu destino
parecia se alargar; os vazios da existência
eram preenchidos. Minha saúde física melhorou;
ganhei peso e força" (pág. 179), confessa
62

Chicos
Jane. Jane e Rochester se apaixonam perdidamente
e, apesar da diferença social (ele rico,
ela pobre) e de idade (quase vinte anos),
resolvem se casar. No dia da cerimônia, entretanto,
é revelado um impedimento - Rochester
havia se casado anteriormente na Jamaica
e mantém a mulher, louca, apartada
num quarto secreto da mansão. Decepcionada
e desiludida, embora ainda atraída por Rochester,
Jane foge literalmente com a roupa
do corpo. Após dois dias de viagem de diligência,
chega a Whitcross e, sem conhecer
ninguém, quase morre de fome. É salva à
porta de uma casa situada num ermo, propriedade
conhecida como Marsh End, acolhida
pelos Rivers - St. John, que se se prepara para
ser missionário na Índia, e suas irmãs Diana
e Mary. Jane vive um ano como professora de
uma escola paroquial, e neste intervalo recebe
a notícia de que herdara uma fortuna - 20
mil libras - de um tio paterno, que se mudara
para a ilha da Madeira. Descobre então ser
prima de St. John e suas irmãs e decide dividir
o dinheiro igualmente com eles. St. John a
pede em casamento, ela recusa-o por não
amá-lo, e busca saber o destino de Rochester.
Encontra a mansão de Thornfield Hall em ruínas,
é informada de que a mulher de Rochester
morreu e que ele ficou cego e teve amputada
uma das mãos. Jane o procura em outra
propriedade da família, Ferndean, reata a relação,
casam-se e têm um filho. Apesar de
certo romantismo - a redenção quase milagrosa
da pobreza pela fortuna deixada por
um tio desconhecido -, o livro não afunda
nunca "num estado sentimental patético"
(pág. 320), e também, apesar de professar
uma fé inabalável na Providência Divina
"mantive fiel aos princípios e à lei, e desprezei
e esmaguei os insanos impulsos de um momento
desmedido. Deus me guiou a fazer
uma escolha acertada: agradeço à Sua providência
pela orientação" (pág. 419), o que sobressai
deste romance é o impressionante
libelo feminista*. Jane Eyre, embora frágil física
e socialmente, não aceita ser tratada como
inferior. O fato de se casar no final com
Rochester - que poderia ser compreendido
como uma resignação às convenções -, não é
possível de assim ser entendido: afinal, o marido,
cego e maneta, depende dela em tudo
para sobreviver, invertendo assim os papéis
destinados tradicionalmente ao homem e à
mulher. Com ironia e bom-humor, a narradora
antecipa, à pág. 429, por meio da fala da
srta. Oliver, que "tinha certeza de que minha
história prévia, se conhecida, daria um ótimo
romance". E deu mesmo...
Alguns momentos do discurso feminista:
& "Ninguém sabe quantas rebeliões, para
além das rebeliões políticas, fermentam nas
massas de vida que as pessoas enterram.
Das mulheres se espera que sejam muito
calmas, de modo geral. Mas as mulheres
sentem como os homens. Necessitam exercício
para suas faculdades e espaço para os
seus esforços, assim como seus irmãos; sofrem
com uma restrição rígida demais, com
uma estagnação absoluta demais, exatamente
como sofreriam os homens. E é uma
estreiteza de visão por parte de seus companheiros
mais privilegiados dizer que elas
deveriam se confinar a preparar pudim e
tricotar meias, a tocar piano e bordar bolsas.
É insensato condená-las ou rir delas se
buscam fazer mais ou aprender mais do
que os costume determinou necessário ao
seu sexo." (p. 136-137)
63

Chicos
& Quando Rochester pensando no casamento
próximo diz a Jane que a cobrirá de jóias e
riqueza, ela responde: "Só quero uma mente
tranquila (...) e não sobrecarregada por inúmeras
obrigações. Lembra-se do que falou
sobre Céline Varens? Sobre os diamantes e as
caxemiras que lhe deu? Não serei sua Céline
Varens inglesa [Céline Varens tinha sido uma
amante de Rochester, em Paris]. Continuarei
sendo a educadora de Adèle; desse modo terei
moradia e alimento, além de trinta libras
por ano. Meu guarda-roupa virá desse dinheiro,
e o senhor não me dará nada além
de... (...) seu afeto". (p. 316)
"Não seria estranho (...) ser acorrentada para
o resto da vida a um homem que só me considera
um instrumento útil?" (p. 482)
(Agosto, 2018)
Avaliação: MUITO BOM
Entre aspas:
"Se as pessoas fossem sempre gentis e obedientes com aqueles que são cruéis e injustos, as pessoas
más sempre fariam as coisas ao seu modo; nunca teriam medo, e assim nunca haveriam de
mudar, só piorar cada vez mais. Quando recebemos um golpe sem razão, devemos revidar com
muita força (...), Com tanta força que a pessoa que nos agrediu aprenda a nunca mais fazer isso."
(pág. 77)
"A maioria dos seres nascidos em liberdade se submete a qualquer coisa por um salário." (pág.
165)
"O remorso é o veneno da vida." (pág. 167)
"O sentimento sem julgamento é (...) uma bebida insípida, mas o julgamento sem o tempero do
sentimento é um alimento demasiado amargo e penoso para a deglutição humana." (pág. 279)
"Preconceitos (...) são mais difíceis de erradicar num coração cujo solo nunca foi revirado ou fertilizado
pelos estudos; eles crescem ali, firmes como ervas daninhas em meio a pedras." (pág. 398)
64

Chicos
Emerson Teixeira
Cardoso
Emerson Teixeira Cardoso, nasceu em Cataguases
MG.
Autor de Símiles (Poesia
2001), coautor de A casa da Rua Alferes e
outras crônicas (2006). Traduziu O retorno
do nativo de Thomas Herdy. Ativo em publicações
literárias. Iniciou-se em Estilete
(1967), mimeografado, editor/fundador do
Delirium Tremens (1983) e Trem Azul (1997).
A importância de Machado de Assis
no seu centenário de morte*
Há cem anos morria Joaquim
Maria Machado de Assis. O registro de
óbito do cidadão carioca, do indivíduo, do
funcionário público, marido, contribuinte
não deixava nenhuma dúvida: finou-se,
acabou-se, descansou desta longa vida.
Mas verificou-se em seu próprio tempo, o
que os seus amigos mais certos já sabiam;
o mito, a lenda do grande escritor lhe dariam
certa sobrevida. Talvez quisesse desmentir
o fato consumado de sua morte
biológica.
Se o escritor carioca que morreu há
cem anos continua a receber mais flores
do que recebeu em vida, é porque a distância
de um século não conseguiu ofuscar
o artista.
Cem anos passados as homenagens
não param: filmes, teses, peças, são produzidas
a partir de suas obras. Seus livros
alcançam recordes de vendas; palestras
acontecem por toda parte; novas traduções
o levam a terras longínquas. Para
quem foi reconhecidamente um grande
pessimista as comemorações neste seu
centenário não deixam de significar uma
certa vitória. O adultério, a loucura, a
morte são temas que perpassam sua obra.
A dúvida machadiana, a análise interior
talvez até fosse uma tentativa de vencer a
solidão, a angustia resultante dos fracassados
esforços humanos. Um cético desde o
princípio, para quem a moral feminina
descansava num âmbito de mentiras.
Nisto se parecia com Proust. Ou buscaria
no Otelo de Shakespeare o modelo ideal
de suas personagens?
65

Compensação de tímidos: Machado,
Flaubert e Proust muito depois do célebre
dramaturgo também criaram personagens
femininos idênticos na ambição e na frivolidade.
No imaginário desses três as mulheres
são criaturas que mantêm aqueles
que as amam num inferno de dor e ciúmes.
Topar o desafio de falar de sua importância
literária nos cem anos de sua morte,
para mim deve-se principalmente a uma
circunstância particular. Fiz o meu curso
secundário numa escola pública e certos
ensinamentos ali apanhados até hoje me
acompanham. Não são poucas vezes que
repasso a meus alunos quando os oriento
para assuntos literários. De Bentinho a
Brás Cubas, de Capitu a Virgília, Marcela e
à heroína dos olhos dissimulados e oblíquos
(que nem ele, o próprio autor sabia o
que era) viajei numa ciranda de personagens
de romances e contos, sem deixar
nem mesmo de sentir seus arroubos mais
românticos externados no poema à sua
Carolina que de acordo com seus biógrafos
nem era assim tão graciosa.
Ainda que incipientes, as noções ali
Chicos
apreendidas foram-se alongando à medida
que, estimulado por novos estudos ou
por natural curiosidade, fui descobrindo
outros significados mesmo sabendo que a
profundidade daquela obra ainda reclamava
novas exegeses. Modelo incomum
de unanimidade inteligente conseguiu reunir
em vida em torno de sua pessoa, a
nata da inteligência brasileira na academia
que criou. Para justificar a importância dela
tornou-se o seu primeiro presidente.
Representou o melhor que que se produziu
literariamente em seu tempo estando a
frente dele.
Muitas homenagens ainda estarão
acontecendo hoje, neste seu centenário.
Serão poucas ainda para se fazer justiça ao
artista que foi e ao legado artístico que
deixou.
Publicado no Cataguases
em 27 de abril de 2008
* Neste 29.09.2018 completa-se 110 anos
da morte de Machado de Assis.
66

Chicos
Leonardo Campos
Leonardo Campos, nasceu em Cataguases
MG. Autor de Alma de brinquedo (Poesia
2010), Teve suas primeiras publicações literárias
no jornal Fronte Cultural de Chapecó
(SC). Vencedor do 6º Concurso Alfenense de
Poesia. Finalista no IX Concurso Nacional de
Poesias Augusto dos Anjos e XI Concurso
Nacional de Poesia Castro Alves.
Uma leitura sobre a
Terceira margem do rio e Avôhai
O pai, ao se despedir de seus
entes para investir na enigmática terceira
margem de um rio do sertão de Minas, se
transmuta, sobe à canoa e provoca na família
uma contínua vigília. A respeito de
seu destino, das suas intenções em se refugiar
rio ao meio, rio ao fundo, rio ao
longo, mãe e filhos se tornam impotentes
ao não obter respostas para tal intento do
pai. Não havia volta para aquela retirada.
Como nos diz o conto de Guimarães Rosa,
com convicção e seriedade, “o pai toma o
chapéu e decide um adeus”.
Já mais próximo do equador, no sertão
nordestino, “um velho cruza a soleira, de
botas longas, de barbas longas, de ouro o
brilho do seu colar”. Nos versos de Avôhai
do compositor Zé Ramalho, o velho caçador
é um ser recriado e também indivisível,
talvez como a partícula mais elementar
de um átomo, habitando em uma atmosfera
à margem do senso comum, onde
os sentidos humanos tenham a estranha
dificuldade de estabelecer conclusões.
Nas duas realidades, a questão metafísica
e a perda repentinamente do pai dialogam
com o sofrimento e dúvidas humanas.
E se toda dúvida favorece a expiação,
esse sofrimento é tão logo a dúvida convertida
em reflexos e, por assim ser, multiplicada,
perdurando como penumbra a fadar
o ser vivente ao padecimento terreno.
Assim se traduzem as experiências de vida
na Terceira margem do rio e em Avôhai.
No rio, a tristeza dos quem ficaram, a (in)
certeza de quem partiu, como na canção
do Trem das sete, de Raul Seixas, traduzindo
a viagem definitiva dos que partem e o
adeus dos que ficam. E na psicodélica estação
do último trem do sertão resta apenas
“quem vai chorar, quem vai sorrir”.
67

Chicos
Estes fenômenos da psicologia, afirma são
tarefas que devem ser estudadas pela caracterologia,
ramo da moderna, explica
ele, psicologia.
Em Avôhai, a expressão biográfica
de Zé Ramalho, que perdeu logo aos dois
anos de idade o pai afogado enquanto
atravessava um açude é a linha inspiradora
da canção. Por quanto o avô o criava, a
imagem do pai persistia e se recriava em
sua mente no transcorrer de toda a infância
e juventude, fazendo nascer o avôhai
(avô e pai) transmutado em um único ser.
Metade física avô, metade alma pai, que
se esfacelou nas águas barrentas de um
açude do sertão nordestino, virando sombra,
recordação e, sobretudo, inspiração
na cabeça do pequeno Zé.
Nota-se que é difícil romper com a
lembrança impregnada pelo amor, amor
construído através da convivência, do apego
ou do próprio costume. Como fala o
menino em a terceira margem: “A gente
teve de se acostumar com aquilo. Às penas,
que, com aquilo, a gente mesmo nunca
se acostumou”. A terceira margem e
Avôhai problematizam a diversidade do
homem simples, do habitante do sertão,
sertão universal, sertão transversal, tematizando
questões além águas, além tempos,
além nós.
Neste cenário, os dois personagens levados
pelas águas extrapolam a plana
condição humana para habitar atmosferas
várias, vencendo idades, quiçá séculos, para
envelhecerem no intervalo calmo e obscuro
de um entretempo tão meticulosamente
construído em estórias e canções
dos sertões brasileiros. E assim evoluindo,
passaram essas entidades a visitar, a partir
de outras vias, seus acometidos familiares,
pois se aquilo “são os olhos, são as asas,
cabelos de Avôhai”, na Terceira margem, o
menino já sabia que o pai “agora virara
cabeludo, barbudo, de unhas grandes, mal
e magro”. Já perdurava a visão ou a simples
ilusão!?
Mais do que não libertar a morte,
Avôhai revela os calabouços da mente que
recorda e põe no outro a existência ausente.
Mais do que uma condição de perda, o
rio flutuante de Rosa revela a ponte para o
desconhecido do próprio ser humano,
buscando promover o auto conhecimento
em tempos onde a imagem figurativa no
espelho é somente carne sobre carne, a
imagem fora de cá, fora de lá: lugar nenhum.
68

Chicos
Edmar Monteiro
Filho
Edmar Monteiro Filho, nasceu no Rio de
Janeiro (RJ), mora em Amparo (SP), escreve e
publica desde 1980. Vencedor dos prêmios
Guimarães Rosa, Cruz e Souza, Cidade de Belo
Horizonte e Luiz Vilela e finalista do Prêmio
São Paulo de Literatura. Publicou dez livros,
entre prosa e poesia. Atualmente é doutorando
em Teoria e História Literária pela UNI-
CAMP.
‘A Noite é dos Pássaros’: um exercício original e virtuoso
Queiramos ou não admiti-lo, somos
uma Nação fundada sobre a escravidão, e
não apenas dos povos africanos, oficialmente
extinta há pouco mais de cem anos, mas também
dos povos que aqui viviam antes da chegada
da esquadra de Cabral, em 1500. De fato,
não estamos sozinhos num concerto mundial
em que a violência tem origem nas diferenças
não apenas de cor da pele como também
de crença, de origem, de convicção política
e tantas outras. Mas sofremos especialmente
as consequências de um feixe de misérias
ocasionadas pelo tratamento de seres
humanos como bestas durante centenas de
anos. Ainda hoje, há os escravos com carteira
assinada, os escravos sem segurança, sem garantias,
os escravos humilhados pela necessidade
absoluta.
Aquele que domina e escraviza entende o
outro como inferior, criatura vinculada ao
conceito de utilidade, seja para realizar as tarefas
que o dominador não deseja ou não está
apto a realizar, seja para dar prazer ou simplesmente
alimentar a vaidade de deter a
posse de outro ser humano – ainda que, no
mais das vezes, tal domínio venha justificado
pela negação da humanidade do escravizado.
Assim, a escravidão nasce da diferença que se
autoriza a suprimir a dignidade ao outro, na
medida em lhe retira não apenas a liberdade,
mas a autodeterminação.
A necessidade de levar a civilização ou a salvação
a povos considerados inferiores muitas
vezes serviu de pretexto para escravizá-los,
com base numa concepção que se traduz pela
máxima: “minhas ideias e meus costumes
são melhores e mais verdadeiros que o do
outro e, por isso, é preciso impô-los para o
seu próprio bem”. No caso dos portugueses
que chegaram às terras brasileiras, a ideia de
civilização entrou em choque com certos costumes
impeditivos da sua própria existência,
casos do incesto, do homicídio e da antropofagia.
Por isso, a existência do sacrifício humano
e do canibalismo acabaram suscitando
não apenas o repúdio e a proibição, mas
69

Chicos
também a imposição de outras atitudes igualmente
contrárias à convivência, como o genocídio
e a escravização.
Ainda que a antropofagia praticada pelos
povos indígenas em tempos coloniais seja
o eixo temático do precioso romance “A Noite
é dos Pássaros”, do escritor paraense Nicodemos
Sena, seu enfoque é outro. Trata-se –
nas palavras do próprio autor – de uma experiência
que parte da história para avançar pela
literatura, buscando a atmosfera dos mitos
indígenas e “despindo-os da roupagem imposta
pelo colonizador”, de modo a construir
uma narrativa que mergulha firmemente “na
penumbra dos sonhos”. O relato aborda as
peripécias do naturalista português Alexandre
Rodrigo Ferreira, feito prisioneiro dos tupinambás
em 1751. Conforme o costume, o cativo
recebe o tratamento de hóspede, enquanto
aguarda o momento em que será
morto e devorado, como forma de vingança
pelos inúmeros membros da tribo mortos pelos
portugueses. Seus dias se passam em angustiosa
espera, lendo e relendo um desgastado
volume que narra as aventuras do mercenário
alemão Hans Staden, que viveu situação
semelhante à sua, sobreviveu ao sacrifício
e retornou ao país natal para redigir as memórias
do cativeiro. Para amenizar sua angústia,
Alexandre conta com uma importante aliada
na figura da jovem Potira, filha do chefe
tupinambá, que por ele se apaixona e promete
salvá-lo do ignóbil destino que o espera.
A pesquisa extensa realizada pelo autor,
os enxertos da língua tupi nas falas dos personagens,
a detalhada descrição da vida na
aldeia, estabelecem um conjunto rico e verossímil,
que foge do meramente exótico ao se
apoiar a todo instante nas inserções da mitologia
indígena no enredo. A beleza da poesia
tupi, liberada do exotismo romântico, mas em
diálogo reconhecido com obras fundamentais
da nossa literatura, desde “Caramuru”, passando
por “I-Juca Pirama”, até chegar aos modernos
“Cobra Norato” e “Macunaíma”, transforma
“A Noite é dos Pássaros” num exercício
original e virtuoso, no qual História e mito,
fantasia e registro fiel do real e a força da linguagem
estão a serviço de uma narrativa de
amor e de costumes. E, como se não bastasse,
serve ainda ao propósito de suscitar interessantes
reflexões acerca do verdadeiro significado
da cultura em sua ampla diversidade.
Difícil não enxergar na revoada final dos
pássaros uma espécie de polifonia de cores e
significados dentro de uma suntuosa sinfonia.
70

Chicos
Ronaldo Cagiano
Ronaldo Cagiano, nasceu em Cataguases
(MG), mora em Portugal. Autor, dentre outros,
de Dezembro indigesto (Contos, Prêmio
Brasília de Produção Literária 2001), O
sol nas feridas (Poesia, Finalista do Prêmio
Portugal Telecom 2012) e Eles não moram
mais aqui (Contos, Prêmio Jabuti 2016).
Hóspede do degredo
É tão razoável representar uma espécie de encarceramento
por uma outra como representar qualquer coisa
que realmente existe por qualquer coisa que não existe.
Daniel Defoe
Escritora mineira nascida em Guarani,
formada em Letras pela UFRJ e radicada em
Londres há mais de uma década, para onde
foi estudar Shakespeare, Nara Vidal acaba de
publicar "Sorte" (Ed. Moinhos, BH, 2018, 100
pgs), uma pequena obra prima, que emoldura,
numa narrativa vigorosa e envolvente, o
drama do deslocamento e da humilhação sofrido
pelas mulheres, tão ancestral quanto a
própria história dos povos. Autora, dentre
outros, de “O curioso mundo de Amelie”, “O
arco-íris em preto e branco”, “Viajar sem dinheiro
& gafes internacionais” e “A loucura
dos outros” (Ed. Reformatório, SP), criou em
Londres o Capitolina Books, um projeto vitorioso
e vitrine para a nossa literatura, que traduz
e divulga autores brasileiros na Inglaterra
e Europa.
“Sorte” estrutura-se em capítulos curtos,
em cuja trama o leitor depara-se com
uma arquitetura formal sofisticada e repleta
de imagens e simbologias, sua leitura galvaniza
tanto pela temática quanto pelo estilo que
funde contenção e densidade, abarcando
uma realidade que carrega outros dramas e
conflitos íntimos e históricos. Um livro metafórico
em todos os sentidos, em que a autora
transpõe os domínios do realismo para instaurar
um trânsito de transcendência, onirismo
e magia, ao tomar como pano de fundo a
fuga de uma personagem da situação de fome
da Irlanda no início do século 19. Note-se,
ainda, sua destreza em mesclar realidade e
ficção, história e memória, que dão um tom
de drama e denúncia, além do caráter epopeico
(e ao mesmo tempo epifânico) ao relato.
71

Chicos
Acreditando nas promessas de um novo
eldorado no Brasil, o "Hy-Brasil" (aqui representado
por uma ilha movediça e cheia de
mistérios, que aparece a cada sete anos, como
se fosse uma panaceia para os sofrimentos),
vamos encontrar Margareth a fugir de
um destino crucial traçado desde o ventre.
Acossada pela miséria do país, a doença do
pai (um homem castrador, machista e arrogante)
vitimado pelo tifo, e por uma gravidez,
sai da Irlanda em direção
ao Rio de Janeiro.
Ao chegar, percebe que
foi vítima de mais uma
cilada, quando o estado
brasileiro, para atrair
força de trabalho para
suas terras numa economia
incipiente, recebia
levas de imigrantes,
mas estes são tratados
como escravos,
submetidos a outros
degredos, como a opção
de serem enviados
os homens para as
guerras travadas no Cone
Sul, na época em
que o conflito cisplatino
opunha Brasil e Argentina.
A sedução do estrangeiro
para quem
fugia de condições miseráveis
em seu país
que vivia a fome da batata, atrai a família Cunningham,
mas tudo se transformava em degredo
e sevícia, diante da ilusão abortada ao
chegar à nova terra.
Eis uma obra que não minimiza o olhar
crítico, mas em clave de sutileza poética, sobre
a má sorte dos que precisam fazer uma
travessia para fugir ao deserto em que vivem,
mas acabam por serem lançados numa outra
aridez, além da territorial e geográfica, pois o
pior apartheid será o sofrimento psicológico e
a perda da identidade. "Sorte" mapeia esse
passivo íntimo que atinge tanta gente desde
os primórdios da civilização: deslocamento,
perdas, solidão, desilusão, guerras, fome, doenças,
um corolário de enfrentamento da
opressão tanto política quanto religiosa e moral,
onde quer que vivam.
Nesse percurso trágico reside um grande
simbolismo: a fuga de Margareth e sua família,
vivendo uma outra
insularidade, além
da pobreza na Irlanda, a
material, financeira e a
afetiva. Pois aí é movida
ainda pelo castigo, por
estar grávida, tendo
que abandonar filho tão
logo chega ao Brasil,
um desiderato comum
a tantas mulheres estigmatizadas
e proscritas
pela igreja naqueles
tempos bárbaros de
pseudomoralismo e
controle rígido dos costumes,
quando as freiras
são agentes que
consumam a tortura
maior, que é a venda
dos bebês.
A autora trabalha
habilidosamente a mitologia
em torno não só
desses refugiados de um tempo tão distante -
mas tão análogos aos sírios de hoje, que sofrem
e morrem nas águas do mundo e não
sabem o que vão encontrar do outro lado -
porque são expulsos de suas terras pelas contingências
que os humilham, amedrontam e
apequenam, quando os aguardam países e
realidades movediças e a imprevisibilidade da
sorte, apostando na loteria do "allea jacta est"
da sobrevivência. Essa travessia do Atlântico,
72

Chicos
que durante 36 dias colocará em risco a vida
de Margareth e suas irmãs Martha e Mary, e
também seus irmãos, num périplo angustiante
e imprevisível, é o pano de fundo para um
delicado questionamento sobre o destino de
pessoas e nações que, em suas experiências
traumáticas, vivem sempre empurrados pelas
circunstâncias pessoais e históricas, obrigados
a viverem seus confrontos com o mundo, mas
na tentativa de escapar deles, numa espécie
de Pessach às avessas, fogem de um cativeiro
para cair em outra armadilha; vítimas das circunstâncias,
tornam-se hóspedes compulsórios
de um eterno degredo, pois substituem
uma experiência existencial devastadora e excludente
por outra tão aviltante e apartadora,
colhidos pelo alçapão das instabilidades políticas
e econômicas.
Uma narrativa sóbria, elegante, sem derramamentos,
pontuada por uma história de crueza,
mas povoada de sensibilidade e reflexão,
em que tempos cronológicos e psicológicos
são coerentemente trabalhados pela autora
em simbiótica relação, traçando um contundente
perfil da violência que se manifesta em
todas as geografias e sentidos, conferindo à
novela a expressão de libelo. "Sorte", em sua
impactante e não edulcorada verdade, vem
traçar um roteiro ficcional sobre a gênese do
nosso processo civilizatório, ao tocar em
questões ligadas à vida, à morte, ao sofrimento
dos excluídos e à vileza que afetaram, marcaram
e dividiram uma família pela desterritorialidade
e pela itinerância. A história culmina
num simbólico e dramático epílogo às margens
do mí(s)tico e velho Pomba, essas águas
que atravessam a zona da mata de Minas e,
que como diria um poema de João Cabral,
"esse rio/ está na memória/ como um cão vivo/
dentro de uma sala." Na memória ficam
seus personagens e sua luta e errância para
fugir à dor e ao esquecimento, como essa
Mariava, escrava que tem seu papel na história,
como repositório desse imaginário e dessa
esperança que nunca se realiza, mas que
carrega uma dimensão humana transcendental.
Trecho:
Os gritos pela casa, quase diariamente, eram a sua admiração
pelos conflitos napoleônicos. O pai sempre frustrado já que a
agitação nunca chegou na Irlanda. “Nem a guerra quer este país.”
Bradava com revolta e esperança de outro horizonte. Qualquer um.
“Até Brasil, a ilha movediça, é melhor que isso aqui. Não fosse
minha perna, pegava vocês e ia pra Brasil, a ilha da fantasia.”
73

Chicos
Andressa Barichello
Andressa Barichello, nasceu em São Paulo
(SP), mora em Portugal. É autora do livro
Crônicas do Cotidiano e outras
mais (Scortecci, 2014). É co-fundadora do
projeto fotoverbe-se.com.
Rotina interrompida
No livro A Pomba, publicado pela primeira vez
em 1987, Patrick Suskind constrói alegorias singelas
para tratar da frágil condição humana.
A Feira do Livro de Lisboa é uma grande
festa da primavera. O parque Eduardo VII é
formado por um longo terreno que, em linha,
cresce ao pé do Marquês do Pombal. Nessa
extensão verde que se assemelha a uma rua,
diversas editoras montam seus stands e é
possível encontrar muitos tipos de livros. Tudo
isso para dizer que encontrei o livro A
Pomba, de Patrick Suskind, em meio a outros
tantos enquanto explorava uma prateleira.
Pela quarta capa é possível descobrir que
o enredo é a história de um homem, Jonathan
Noel, que após encontrar uma pomba à porta
de casa experimenta uma espécie de revolução
em sua rotina. O personagem adulto é
também uma criança órfã sobrevivente da
Segunda-Guerra. Após passar pelo exército e
por algumas poucas experiências de relacionamento
pessoal, instala-se na cidade de Paris.
Também são dados biográficos desse personagem,
trabalhar em um banco e morar no
mesmo quarto há trinta anos. Com uma vida
modesta e sem ambições, a ideia de sucesso e
conforto mistura-se para Jonathan Noel com
a ideia de cumprimentos de deveres e de repetição.
É justamente como quebra a essa repetição
que uma pomba surge e, além de emporcalhar
o corredor do edifício, cruza olhares
aterradores com o protagonista e serve de
gatilho para o desenrolar de muitas fantasias.
Em alguma medida é possível pensar que a
pomba é também protagonista da história já
que sua presença é fundamental e ao redor
dela orbitam grandes questões. Ao mesmo
tempo, o animal também soa como uma metáfora
ou gancho escolhido pelo autor para
dar – ou devolver – o protagonismo para o
personagem central da história, o homem, ou
melhor, o humano.
A obra, de 96 páginas, desafia enquadramentos.
Trata-se de um romance, mas há elementos
do conto. Alguns poderiam classificála
como uma novela? Chama atenção a perspicácia
de Patrick Suskind para em poucas páginas
construir um contexto sólido e bem ambientado
e ainda criar muitas imagens que,
por dizerem tanto, talvez justifiquem um texto
curto para o gênero. A prosa enxuta não
prejudica a complexidade, a existência de
conflitos secundários e diversos momentos de
clímax ao longo da leitura.
74

Chicos
Talvez não seja pecado dizer que o texto,
muito flexível, flerta até com características da
crônica; a história parte de um acontecimento
aparentemente banal desafiado pela perspectiva
do autor, com presença de humor, ironia
e momentos de lirismo. Também remete ao
gênero crônica a presença de personagens
cuja caracterização não é aprofundada mas é
suficiente a situar o leitor e torná-lo predisposto
às emoções da história.
Apesar de contar com cenas bem descritas
que permitem a construção de um filme mental
durante a leitura, a potência do livro parece
estar no impacto sensorial ou psicológica
que a linguagem imprime até aos pequenos
detalhes. Exemplo disso é a cena em que Jonathan
Noel descreve os olhos da pomba.
Trata-se de uma descrição com apelo imagético
(já que descreve aspecto desses olhos)
mas que aguça, com igual potência, o emocional.
O livro de Patrick Suskind surge-me, aliás, tal
como a pomba surge ao personagem Jonathan
Noel. Presa pela história, meus planos de
explorar a feira do livro e minha promessa de
não fazer nenhuma compra, deram lugar a
uma pausa para devorar o romance recémadquirido.
A ideia de que o incidental não
apenas pode produzir grandes desvios como
chegar mesmo a definir as esquinas que dobraremos
na vida. A ideia de que devorar pode
se tratar de uma avidez ou de um sumir
dentro de si. Quais serão as esquinas escolhidas
por Jonathan Noel e qual será a devoração
possível para o personagem introspectivo
criado por Patrick Suskind? Seja qual for a
resposta, fica-nos a suspeita de que não é
preciso ir longe para encontrar novos interlocutores.
Ainda nas primeiras páginas da história, antes
de seguir para mais um dia de trabalho Jonathan
Noel pergunta-se quem limpará a sujeira
do corredor, quem enxotará a pomba dali. O
inconveniente faz surgir a dúvida e poder duvidar
é uma brecha em uma vida de isolamento
e desconfiança. Divirto-me pensando
que o sobrenome Noel remete ao homem de
fantasia que pelo mundo se repete a cada
Natal.
Divirto-me pensando que as pombas podem
ser consideradas um símbolo da paz. E também
que em português, pomba, em sentido
figurado, faz referência à pessoa bondosa ou
até mesmo vagina que nesse caso associo à
ideia de algo do feminino. Quem é Jonathan
Noel, quem é a presença que lhe surge à porta?
Talvez a pomba e Jonathan, ou talvez a
pomba, Jonathan Noel e os outros personagens
da trama, sejam apenas um: animais de
sangue quente que, para sobreviver, precisam
aprender os múltiplos significados da palavra
despojo.
A Pomba – Patrick Suskind - 96p.
Editorial Presença
Patrick Suskind é um escritor alemão. Entre
outras obras é também autor de O Perfume,
lançado em 1985.
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Chicos
Antônio Jaime
Soares
Antonio Jaime Soares, nasceu em Cataguases
(MG) lá na Chave. Participou de um dos
movimentos culturais mais ativos dos anos 60
em Cataguases, o CAC. Depois de morar um
longo tempo no Rio de Janeiro, onde entre
outras foi redator de publicidade. Retornou a
Cataguases, direto para a Vila.
Poeta e cronista publicou Pedra que não quebra
(crônicas - 2011)
“Verde”
No arquivo municipal deparei, num jornal Cataguazes
de 02/10/1927, com uma saudação à
revista Verde oito dias após o seu apparecimento,
sendo redactor do hebdomadário à ephoca o Sr. L.
Soares dos Santos.
“Verde”
Uma força ingente de energias nobres faz
vibrar, nos tempos que refluem, a alma da modernidade
num anseio latente e ascencional de crear
o inedito, de refundir as antigas formulas, de remodelar,
de modernisar, de visualizar e corporificar
uma nova arte na litteratura.
Tanto quanto a nossa apoucada intelligencia
de conservador conse-guiu a-prehender desse
movimento renovador, à Marinetti, que vae avassalando
a geração dos novos máxime neste nosso
querido Brasil, afigura-se-nos que a tendencia dos
creadores da nova arte é para a synthese, quebrados
todos os élos que nos prendem ao passado,
eliminados todos os rythmos, metodos, predominâncias
syllabicas, rimas, etc.
Liberdade absoluta de dizer, sem peias, sem
obediencia a quaisquer regras preestabelecidas,
sem formulas de expressão, sem escolas, sem preconceitos,
sem ligamentos a notoriedades autoraes,
tal parece ser o escopo na nova arte na prosa,
na poesia, e em todas as modalidades de exteriorização
da ideia.
Não sabemos si é bem isto o que querem
os novos, mas é isto, pelo menos, o que inferimos
do pouco que temos lido oriundo da nova legião
libertaria que vem surgindo. É boa a nova orientação?
Será vencedora? Conseguirá ella fazer epocha,
implantando o Novo Modo na litteratura?
Não há como silenciar, por enquanto, a tal respeito,
mesmo porque o nosso escopo, neste momento,
não é, de forma alguma, fazer juízo crítico da
Nova Arte.
O nosso intuito, único, exclusivo, é noticiar o
apparecimento da Revista, – cujo nome serve de
título a estas linhas, – nesta cidade, no domingo
passado, da qual é director o dr. Henrique de Rezende
e redactores o academico Antonio Martins
Mendes e o gimnasiano Rosario Fusco.
Ao fazel-o, temos grande satisfação em saudar
a “Verde” com seus col-laboradores, suas ideias,
suas audacias, suas irreverências, suas novas formas
de estylo, seus novos motivos, seus novos
anseios, desejando-lhe sinceramente que colha
muitos fructos na seara innovadora que a esperan
-çosa novidade está semeando no terreno cheio
de seiva do presente e do futuro.
O trabalho dos novos deve ser sempre bem
recebido pelos velhos, porque, para compensar os
muitos senões oriundos da falta de um senso
amadurecido pela experiência, elles tem a seu
favor a sinceridade expontania com que orientam
todos os seus actos, e isto os absolve das pequenas
culpas veniaes.
Que “Verde” vença são os nossos votos, aqui
consignando applausos a esta pleiade de moços
que tão galhardamente affirmam e simulam seus
ideaes.
Publicado originalmente na Sapeca nº 14
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Chicos
Clips
DUELOS
Lançando recentemente o último livro de
Eltânia André .
Para adquiri-lo visite o site da Editora Patuá.
https://editorapatua.minhalojanouol.com.br/
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Chicos
abelhas, a literatura e a filosofia. No prefácio,
o escritor Ronaldo Cagiano escreve:
"Currais Concretos encontra um poeta no
auge de um fecundo exercício da condição
artística: o de intérprete do mundo que o
cerca, atento aos detalhes de um quotidiano
que muitas vezes passa ao largo e que a sua
ótica capta com inegável plasticidade, inflexão
lúdica e acento telúrico. Sua voz poética
parece reverberar um solo em que o artista
transfere à palavra uma impactante melodia,
um repertório de pura transubstanciação da
realidade a partir de uma percepção nitidamente
onírica e metafísica".
Currais Concretos é o quarto livro do poeta
que vive em um núcleo rural próximo a Brasília-DF.
A poesia de Benini fala de suas experiências
vivendo em uma área de Cerrado
e de seus encontros com os passarinhos, as
Currais Concretos
Editora Intermeios
www.intermeioscultural.com.br
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Chicos
Poesia circulando
na cidade de Belo Horizonte
Poesia circulando nas ruas, para o maior número
possível de pessoas. Essa foi a ideia que
nos motivou a criar a coleção Leve um Livro.
Seja em blogs, zines, revistas, saraus ou
edições independentes, a poesia brasileira
contemporânea mostra vigor e criatividade,
com uma grande variedade de estilos e dicções.
Nosso objetivo é justamente dar uma
amostra dessa produção, colocando para circular
o trabalho de poetas de todas as partes
do país.
Esta é a Sapeca nº 14
Editada pelo nosso impagável Tonico Soares
https://www.yumpu.com/pt/document/view/61728380/sapeca-14
O funcionamento da coleção é bastante simples:
convidamos 24 poetas de todo o Brasil
para publicar microantologias, duas a cada
mês, ao longo de um ano. Os livros são feitos
especialmente para a coleção, com projeto
gráfico exclusivo, e são distribuídos gratuitamente,
em 21 pontos de Belo Horizonte.
Quem quiser, é só levar para casa, ler e colecionar.
Cada livro tem tiragem de 2500 exemplares,
distribuídos gratuitamente em displays
afixados em centros culturais, cinemas, cafés,
bares, livrarias, sebos, teatros e bibliotecas.
https://leveumlivro.com.br/
No site você encontra todas as informações
sobre o projeto: autores participantes, pontos
de distribuição, lançamentos, fotos e muito
mais. Além disso, disponibiliza todos os livros
para download gratuito, à medida em que
forem sendo lançados.
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Chicos
Joaquim Branco
participará de:
com
Nesta obra, com uma escrita clara e objetiva,
o autor parte de um enfretamento pela lógica
legal dos problemas ambientais e surpreende
a todos com um apocalipse.
Não uma hecatombe como Hiroshima, mas
sem alarde, sem caos e sem ódio; mortes sem
sangue nem nervos expostos. Porém, este
fato gerador, que é absurdamente violento e
destruidor, cria condições para uma Nova Ordem
, que vai ser experimentada por uma
mulher, buscando seu caminho de aprendizagem
e realização.
Guapuruvu
Onofre Martins
Editora Autografia Edição e comunicação Ltda
www.autografia.com.br
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