Chicos 56 - 20.03.2019

Nº 56
20 de março de 2019
e-zine de literatura e ideias de
Cataguases – MG
Um dedo de prosa
Esta é a nossa edição 56
Chicos é uma e-zine que circula apenas pelos meios digitais.
Envie-nos seu e-mail e teremos prazer de te enviar
nossas edições ou visite-nos nos links listados nesta
página.
A linha editorial é fundamentalmente voltada para a
literatura dos cataguasenses, mas aberta ao seu entorno
e ao mundo. Procura manter, em cada um dos seus números,
uma diversidade temática.
Neste número, a poeta da primeira página é Maria do
Carmo Ferreira. Inédita em livro, a irmã de Celina Ferreira
tem sua poesia espalhada pela internet e em publicações
das mais variadas. Além de homenageá-la, oferecemos
a vocês um pouco da obra dela dispersa por aí.
Continuando o mapeamento da poesia portuguesa contemporânea,
com prazer compartilhamos alguns poemas
de Sophia de Mello Breiyner Andresen a primeira mulher
a receber o importante Prêmio Camões.
Neste número de início de outono, Antônio Torres nos
fala do Porto, numa história que começa na Regaleira
que infelizmente algumas notícias recentes nos dão
conta que fechou suas portas em definitivo.
Capa: Foto Vicente Costa
Editores:
Emerson Teixeira Cardoso
José Antonio Pereira
Uma agradável leitura para todos! E até o início do inverno
Os Chicos
Colaboradores:
Projeto gráfico - Gabriel Franco
Fotografia - Vicente Costa
Ilustrações - Altamir Soares e Merson
Fale conosco: cataletras.chicos@gmail.com
Visite-nos em:
https://independent.academia.edu/ChicosCataletras
https://www.yumpu.com/pt/chicos_cataletras
http://chicoscataletras.blogspot.com/
01

Chicos
03 MARIA DO CARMO
FERREIRA
Um corpo e seus cognatos + 8
poemas
14 RONALDO WERNECK
O enigma Maria do Carmo/
Carminha Ferreira
33 INEZ ANDRADE PAES
sobre a água
dentro dela
anda uma ponte
35 GISELA GRACIAS
RAMOS ROSA
Entre a pedra e o corpo...
36 ACIR SIMÕES
Essa dor + 2 poemas
39 SOPHIA DE MELO
BREIYNER ANDRESEN
Inscrição + 12 poemas
50 RONALDO BRITO
ROQUE
O preço do clone
52 ANTÔNIO TORRES
O Porto bebido e revivido
59 JOSÉ VECCHI DE
CARVALHO
O chapéu do falecido
62 ANDRESSA
BARICHELLO
Praça dos Touros
63 JOSÉ ANTONIO
PEREIRA
Regra três de juiz
65 RACHEL NAVEIRA
Janelas do mundo
67 ANTÔNIO JAIME
Minientrevista com Rosário
Fusco
SOARES
68 LUIZ RUFFATO
Lendo os clássicos: Mary Barton
71 FLAUZINA MÁRCIA
Ler é bom demais
72 RONALDO CAGIANO
O corpo como reverberação do
eu lírico
75 EMERSON TEIXEIRA
O imaginário adolescente
CARDOSO
76 JEOVÁ SANTANA
Por que ler Campos de Carvalho
78 CLIPS
Outros papos ...
02

Chicos
Maria do Carmo
Ferreira
Maria do Carmo Ferreira nasceu em Cataguases
(MG), em 21 de dezembro de 1938. Ela
viveu no Rio de Janeiro (RJ) por algumas décadas
e, finalmente, mudou-se para Niterói (RJ),
onde vive. Embora tenha publicado poemas em
jornais, suplementos e revistas literárias desde a
década de 1960 (pelo menos 50 poemas publicados
no Suplemento Literário de Minas Gerais),
ainda é inédita em livro. Traduziu poemas
de Emily Dickinson, Lorca, Neruda, Alfonsina
Storni, Mallarmé, Verlaine, Paul Eluard, Jacques
Prevert, Yeats, Corbière e Laforgue. Aposentou-se
na Rádio MEC, onde trabalhou por
mais de 30 anos como criadora, tradutora, editora,
produtora e coordenadora de programas
literários e lítero-musicais.
Auto-retrato
Nasci no rame-rame das abóboras.
Meu plano é horizontal. Vivo de cócoras.
Se me ergo, me espatifo. A gravidade
colou meu ser ao chão: cresço à vontade.
A crosta é dura. No corpo volumoso
a polpa é só fartura e paga o esforço
de rastejar como uma tartaruga
e refletir ao sol minha armadura.
Uma fome objetiva me devora
como a dos porcos que não comem pérolas
ou a dos pobres que não comem porcos.
Com ou sem sal, metáfora ou pletora
viro alimento no momento justo.
Ao fogo brando e lento mais me aguço.
Não sinto a tentação das ramas altas:
maracujá, chuchu, nada me exalta.
Nem mesmo a solidão das uvas verdes
quando o desdém dos homens as prescreve.
No ventre universal ocupo um espaço.
A vida faz-se em mim. Vegeto, e passo.
03

Chicos
Um corpo e seus cognatos
O corpo dela era um jardim fechado,
fonte selada, seu corpo.
Os olhos abismavam-se em seu lago,
Espelho, os olhos dela, desse horto.
Os seios dela eram gazelas alvas
ninando em suas mãos sonhos opostos:
duríssimos botões sobressaltados,
às vezes absortos.
As longas pernas dela cavalgavam
colhendo os braços em marés revoltas.
Correndo, exasperava
a natureza em pêlo à sua volta.
O dorso dela, quando repousada,
riscava de horizonte o seu contorno.
Movendo-se, ondulava
toda a nudez dos seus cabelos soltos.
O tempo dela, o corpo, sua cabala,
estava destinado a um deus ignoto.
Seu tempo lá se ia computado
a velejar sem porto.
A juventude dela avariava
do zero ao infinito, em ponto morto.
Viola da gamba, sulamita sola,
bússola em busca de algum rei sem rosto.
04

Chicos
enigmas
Tu me tens acesa
como um pé de cacto.
Ai que eu te adivinho
ai que eu te arrebato
para meus espinhos.
Tu me tens libérrima
como um sol. Intacta.
Ai que eu te anoiteço
ai que eu te atravesso
minha luz que mata.
Tu me tens crescente
como a lua. Fálica.
Ai que eu te quebranto
com um caco de espelho.
Ai que eu te decapto.
Tu me tens sonâmbula
como uma ampulheta.
Ai que eu te ensandeço
ai que eu te esfaleço
na uretra do tempo.
Tu me tens é medo
esfinge de oráculo.
05

Chicos
MERETRILHO
MICHELALÚMIA
PROTIBULUTA
GLANDULAMULA
JEREBAGLÚTEA
CLORIFURBANA
CLOACLORANTA
MARAFANCHONA
PLURALITANTA
EGUAERVOEIRA
CLEPSUICIDRA
PERONIAÔMIA
BISCAVOBISCA
MOSCAMENISCA
MENINGEPÚBIA
VAGIPENÍSOLA
CLITÓRISPUTA
06

Chicos
Cognominato
Carmenta, mãe-mulher. Têmis, Nicóstrata.
Da Arcádia. Profetisa. Seus oráculos
(carmen, -inis) em versos, ao que consta.
Tinha um altar em Roma, à Porta Carmental,
no oitavo quarteirão da cidade papal.
É deusa tutelar de infantes. Presidia
aos nascimentos. Rendiam-lhe, as gestantes
culto particular: antes, durante.
Plutarco a fez mulher, não mãe, de Evandro.
Este verbete em mim não diz, não sabe a que é,
se a Carmem de Bizet, cigana e flor do mal,
ou, se a carmim magento, carminativo ou não
carmeando carmo e carma, carmelina, carmezim,
da carmanhola ao carmona, não mais Carmelo, o monte,
donde desci descalça, carmelita e carmense,
da Mata à Paraíba, fundeando outra Carmópolis
aquém e além do mapa, a perder pé de mins.
Evoluções? Revoltas? Desenredos? Presídios?
Tudo cabendo em não e em sim, senão, comigo,
da lenda ao cantochão, entradas e bandeiras,
mulher, fatal ou não, ainda mulher, rendeira,
predestinada a sós, grande diminutiva,
pergaminho-fetal daqui a dois mil e um
quando, aos sessenta e três, se ainda viva (sozinha)
perguntarem de mim, direi? Dirão: Carminha.
07

Chicos
As lesbianinhas
Mancomunadas
conluiadinhas
mãozinhas dadas
maquiavelinhas
colaçam tretas
do arco-da-velha
roçando os arcos
das íris delas.
Lá vão as duas
uniduninhas
no bole-bole
de suas barquinhas
passeando embaixo
do arco-celeste
jurando laços
bem-casadinhos.
Priscas pupilas
saficazinhas
mesmando-se ilhas
de amor-perfeito
dentro de espelhos
em que se miram
no acende-aplaca
de suas pocinhas.
Cheios de dedos
seus segredinhos
se encarrapicham
quando se tocam
(liras? safiras?
pirilampejos?):
pêlos nos pêlos
olhos nos olhos.
08

Chicos
Anticorpo
Camisola de cambraia
de cor de rosa de cheiro
que de alvíssaras roçaste
sangüíneas rosas bissextas.
Camisola de cambraia
amorfanhada altaneira
puindo o porão das arcas
alfavaca-entre-alfazemas.
Camisola de cambraia
esmaecida calêndula
como um casulo sem corpo
posposto a calendas gregas.
Camisola de cambraia
dos himeneus que desmembras
em hímens de fátuo fogo
vesperada e complacente:
ai de quem cai em tua alfaia
açulando a sós fogueira
longa louca leve gaia
camisola de cambraia!
09

Chicos
SEQÜÊNCIACONSEQÜÊNCIA
Dies irae, dies illa,
nada será como d´antes:
doravantesma só cinzas.
Revolve-se a poeira humana.
Por ínvios caminhos, roma.
Na cama, o lot das filhas.
A natureza se espanta
com o fogo que prometeu:
libertas quae sera tamen.
Bárbaro belo horizonte,
haja sermão nas montanhas
quando ismália enlouqueceu.
Marcados com pedras brancas
vão-se os anéis aos diamantes
in albis...lento festina.
Olhai o lírio dos campos:
cui bono? Arcades ambo.
Teste dirceu cum marília.
Lacrimosa dies illa,
chora bárbara heliodora
do norte estrela sem guia.
Transidos de eterno sono
quem rogaturus patronum?
Tudo será cinza fria.
Vivos voco, mortuos plango.
Dormindo profundamente
ab aeterno, aeternum vale,
10

Chicos
onde eram neves d´antanho
diadorins... dinamenes...
sub rosa (cum grano salis).
Vão-se os anéis, fincam os dedos
finos como lã de cágado
limpando as mãos à parede:
um no papo, outro no saco,
por baixo, por trás dos panos
tutti son fatti marchesi.
Litterae bellorophantis
entre amazonas, quimeras,
cumpro o destino a que vou:
res, non verba, hominem quaeso:
no me saques sin razón,
no me embaines sin honor.
A césar o que é de césar:
rei da lídia ou rei da lécia,
questão de lana-caprina.
Até aí morreu o neves:
que a terra lhe seja leve,
com o pão-de-açúcar por cima.
Vão-se os anéis de saturno
et campos ubi troya fuit:
cinzas do princípio ao fim.
Revertere ad locum tuum.
Não compro mais ave alguma.
Perdi o tempo e o latim.
Com suas rosas de malherbe,
com seus beijos-lamourette
e os seus anéis nibelungos,
11

Chicos
Com suas rosas de malherbe,
com seus beijos-lamourette
e os seus anéis nibelungos,
sicut umbra dies nostri:
ubi flores de retórica,
ibi cravos-de-defunto.
Dia de todos os santos,
de quebradeira e quebranto,
dia miserere nobis:
num pass-a-nel delirante
entre um anão e um gigante
cavalo e valquíria explodem.
Um livro há de ser escrito
e o homem passado a limpo
bem no nariz do patrão:
quando o tumor vem a furo
de que servos dedos duros
os que se forem, assoarão?
Metendo a mão na cumbuca,
geme e estertora a criatura
numa sinuca de bico.
Em represália ante o trono,
ao som de tripas e trompas
todos pedindo penico.
Apocalíptico dia!
Dia do tombo, hecatombe,
ingemisco tanquam reus.
12

Chicos
O que é do homem o bicho come:
vamos que zebra, ou que bode,
quem sabe o bicho que deu’s?
Ante diem, sê benigno,
juiz do justo castigo
cui salvandos salvas gratis.
Ovelha negra inter oves,
correm comigo: eu, contíguo,
cost to cost & the day after.
Coram populo
isso é roçago sim é seda címbalo
res postera e saltério donde vêm
teus avatares de ava eva maligna
dalila ou salomé sabe-se lá quem
que círculos-ravéis cúmulo-cirro
samira sheraazade mil e uma em
fitas-kassete sulamita em signos
consoante vocalise ícone v( entre
tripudians naja tripudiando diva
nheengatu de praxe nhenhenhém
olas olás olés bis bravos bíceps
nesse pulsarquasar quase que vem
com passos de pavlova radioativa
cântaro ao cântico hosanas améns
até estancar a sede dos convivas
e outra cabeça rolar por ninguém
13

Chicos
Ronaldo Werneck
Nasceu em Cataguases, onde mora atualmente. Poeta
e jornalista, colaborou em vários jornais e revistas
cariocas. Publicou entre outros os livros: Poesia -
Selva Selvaggia (1976), Pomba Poema (1977), Minas
em mim e o mar este trem azul (1999) Minerar o
Branco (2008), Cataminas Pomba e outros Rios
(2012) e O Mar de Outrora e Poemas de Agora
(2014). Prosa - Há Controvérsias 1 (2009) , Há Controvérsias
2 (2011), Rosário Fusco por Ronaldo Werneck/
Sob o signo do imprevisto (2017) e o ensaio
biográfico “Kiryrí Rendáua Toribóca Opé” Humberto
Mauro Revisto por Ronaldo Werneck
O enigma Maria do Carmo/Carminha Ferreira
Irmã da poeta cataguasense Celina
Ferreira (1928-2012), Maria do Carmo/
Carminha Ferreira, é também poeta, e das
grandes, apesar de inédita em livro até hoje.
Alguns dados de Carminha, por ela mesma:
“Maria do Carmo Ferreira, a Carminha, natural
de Cataguases, a princesinha da Zona
da Mata mineira. Aos 14 anos se tornou poeta
por excesso de amor. Morou em Belo
Horizonte, São Paulo, radicou-se no Rio por
mais de duas décadas e finalmente mudouse
para Niterói. De 1969 a 1973 morou dois
anos na Europa e dois nos Estados Unidos,
cursando mestrado em Literatura Comparada
e lecionou língua e literatura brasileira
no Colégio dos Graduados, Universidade de
Illinois. Aposentada da Rádio MEC, onde
serviu por mais de 30 anos como criadora,
tradutora, redatora, produtora e coordenadora
de programas literários e líteromusicais.
Tem um livro de poemas inédito,
“Cave Carmen”.
Carminha e eu éramos vizinhos no Rio,
quando morei no bairro do Leme nas décadas
de 1960 e 70, mas só nos vimos uma
vez, quando fomos jurados de um concurso
de poesia organizado pela poeta Kátia Bento,
que também não vejo há anos. Carminha
sumiu há tempos. Soube que ainda anda
pelas bandas de Niterói, está sempre na
igreja e só fala com Deus e mais ninguém.
Em 1978 escrevi um poema a partir de um
poema dela que fora publicado no ano anterior
pelo Suplemento Literário Minas Gerais.
Mas ela só soube disse tempos depois,
quando desenvolvemos longa troca de
emais no ano 2000. Os dois poemas, o meu
e o dela, vão a seguir, junto com alguns
desses e-mails que ela me mandou na ocasião,
na verdade poemas sob a forma de
emails, verdadeiros “poemails”. Logo depois,
ela sumiu de novo, e não nos falamos
desde então. Todos os meus poemas que
ela cita nesses “poemails” a seguir estão em
meu livro “Revisita Selvaggia”, que seria
publicado em 2005.
14

Chicos
A Quem Interessar Possa (*)
Uma pessoa
do sexo
feminino
38 anos
1,65
66 kg
sem lar
sem filhos
sem família
sem negócios
sem esperança
com 108 contos
na poupança.
Garante que possui
matéria-prima
para literatura
teatro
baby-sitter
trabalhos manuais.
Gosta de música.
Chega a tocar
de ouvido.
Conhece inglês
e línguas neo-latinas.
É boa datilógrafa.
Cozinha o trivial.
Prefere a natureza
à vida na cidade.
15

Chicos
Amor, quase não faz
porém se adapta sempre
ao item mencionado.
Falta-lhe alma
um sopro que a reanime.
Se veleidades tem
é de sentir-se real.
Vive
por força
de viver
mas corre o risco
de se deixar morrer
sem que se dê
POR ISSO
oferece-se a quem
interessar possa
uma coisa
uma causa
uma pessoa
alguém
um problema social:
o caso dessa moça.
Maria do Carmo Ferreira
Publicado no Suplemento
Literário Minas Gerais em 1977
(
(*) Poema que motivou o meu “Esse Moço”
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Chicos
Esse Moço
Feroz a um breve contato,
à segunda vista, seco,
à terceira lhano,
dir-se-ia que ele tem medo
de ser, fatalmente, humano
Drummond
um pouco à maneira e para
maria do carmo ferreira (1)
do sexo masculino
uma pessoa
por todos prezada
um bom menino
se apresenta
esquivo
sem bossa
a quem interessar possa
só sozinho
entre todos
um mistério
um troço
um caso sério
o desse moço
amar
ama
na rua
no mar
na cama
amar
ama
oferta seu corpo
17

Chicos
a meninas
e mulheres-dama
amar
ama
mesmo fora
da cama
tão de dentro
tão fundo
como se gemendo
envolvesse o mundo
tudo e todos
saltam do peito
do mais profundo poço
dando forma e fundo
a esse moço
pássaros neutrônicos
elefantes levíssimos
patinetes em pânico
balões de neon
nada igual
pipas ensandecidas
bolas de gude
num vôo orbital
entre eros e tanatos
decepado
entre fobos e deimos
largado
18

Chicos
ao mar
por malasorte
habitado
nau
do ocaso
vau
frágil
vendaval
em vão
duro osso
esse moço.
Ronaldo Werneck
Rio, 1978
1. Em 1978, o Suplemento Literário Minas Gerais publicava o poema “A quem interessar possa”, de Maria do
Carmo Ferreira. Fiquei impressionado com o vigor da poeta, que desconhecia. Escrevi este poema em sua homenagem
e absolutamente influenciado por sua dicção. Só mais tarde vim a saber que ela era minha conterrânea
e até mesmo vizinha, no bairro do Leme no Rio. Ficamos amigos, mas nunca lhe mostrei o poema, que
ficou inédito. Carminha só soube dele quase vinte anos depois, ao visitar meu site na internet.
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Chicos
V(end)e-se
Ser feliz é ser outro em algum lugar
Abgar reinou!
Rende-se
ao saravá/saraivada
metralhadora assestada
de Ronaldo/Ronaldim:
é doido (nasceu assim?).
Como foi que não dei conta
e nem me dou por achada
se sair deste embolada
eu que conheci Vinicius
de Poética & outros vícios
nos quais revejo você
mas pra quem quiser saber
estoy contigo y no abro,
por supuesto, en la distancia,
pra lá de Gabo y Cortázar
Lesama Lima y naranjos:
debaixo de um pé-de-manga
de manga-espada e de ubá
quero mais poder contar
a quem não sabe e não viu
que o verdadeiro ronaldo
(ronaldinho do Brasil)
é werneck – e está na Bíblia:
werneck-melquisedec
cujas oferendas são
muy gratas à divindade:
primícias de vinho, pão...
e poesia de verdade!
20

Chicos
P.S.
Era um dia era um dedo era um dado
falo o que sinto & o que sei:
não sou de mandar recado.
Era um dado era um dedo era um dia:
Tu, Lampião? Eu, M Tu, Lampião? Eu, Maria
(ou Carminha do Ronaldo?)
Era um dia era um dado era um dedo
melhor que tu não topei:
não sou de fazer segredo. (1)
Maria do Carmo Ferreira (2)
Niterói, 11.06.2000
1. Eis que, por emeio, rebato à provocação, em tom meio tonitroante. E se for cum dez pés lá vai: “nos dedos
noite-dia aveludados/ reluz tua voz dado-diamante/avante, luz!, sus, sons atordoados”.
2. Maria do Carmo/Carminha, irmã de Celina Ferreira: queridas e sumidas. Duas grandes poetas de Cataguases.
Aparecer/desaparecer parece hábito antigo da poeta, como se vê por esta declaração de Décio Pignatari
ao Suplemento Literário do Minas Gerais (n.º 57, 05.03.2000): “Há mais de 30 anos entusiasmei-me e publiquei
um poema dela (“Meretrilho”) na Invenção (revista criada pelos poetas concretos). Sempre gostei de seus
poemas e sempre fiquei esperando mais. Quando surgia um novo poema de Maria do Carmo, eu me interessava.
Mas ela aparecia e desaparecia, brincando de esconde-esconde com a poesia e com o público. Cada palavra
que escreve quer dizer alguma coisa. Ela tem um jeito moderno, forte e agressivo”. O poema a que Décio
se refere, “Meretilho” era “da pá-virada”, um caótico suceder de chocantes palavras-valise em permanente
atrito, e que fechava com o quarteto “moscamenisca/meningepúbia/vagipenísola/clitórisputa”. Uma coisa. Ao
receber este poema de Carminha, ainda atônito, agradeci com esta surrealista sextilha: “na dobra da manhã/ o
céu desanoitece/ e o poeta se curva/ rápido e agradece/ palavras tão louçãs:/ rubor de guarda-chuva”. Jogando
habilmente com suas palavras-malabares, Carminha é uma poeta e tanto e no entanto, e inexplicavelmente,
inédita em livro. Vejam o poema a seguir e a montagem de “poemails”, pedras-de-toque que rolam, punti luminosi
de uma intensa troca eletrônica em meados do ano 2000, após 20 anos de silêncio. Grande poeta,
grande talento, grande tradutora. Vejam como ficou o Mallarmé do célebre solitud, récif. Étoile by Carminha:
“solidão até – atol – estela”. Salut, “de porre mas de pé: tintim!”. Pura transcriação. Depois, ela trancou-se
de novo em copas, ou em capas de ypacaraí & never more. Rosa, rosácea, carmim, “where are you, polly
maggoo?” Onde? Onde anda, por que banda, ó Car´mina Bu(saga)rana?
21

Chicos
Werneck´s Riverruns
Menino dentre os doutores
não caminha sobre as águas.
As águas é que se aninham
entre as linhas de sua mão
em mil pequenos lavores
de cortejos espaciais
e amores mais-que-perfeitos:
Menino do Rio Pomba
que traz mais pontes no peito
do que garças nos beirais.
Meia-pataca entrevista
a um privilegiado olhar
que jamais outros veriam
pois não voltara a se dar.
Pai, amigo, poeta, irmão
sem se saber quem precede
pela simultaneidade:
o espírito? o coração?
afetos? inteligência?
Vocação pela existência:
viver e deixar viver.
Dura, Ronaldo Werneck,
neste terno, quadra, quina
de quem tirou sorte grande
por te conhecer aos trinta
rever-te aos cinqüenta e sete
com a mesma pinta que nina
(Santa Maria!) o moleque!
Maria do Carmo Ferreira
Niterói, 17.07.2000
22

Chicos
Suíte Carmeletrônica: poemails
09 de junho 2000/21:58h
Ronaldim
des´en´contra´do
há tantos anos
de mim:
chorar
recua duas casas?
sorrir
avança três? (1)
Me dê sua mão agora:
vou me lançar de
skyflier
kamikase
aqualouca
pra ver se alcanço
você!
P.S.
Depois que te li, agorinha,
recuei 20 anos e um mês!
Carminha
P.S. 2
em tempo
deu morrer
sem saber
23

Chicos
o puta enorme
poeta
que é você
no lastro de um
Vinicius
a Bandeira:
pai, sou;
poeta, sim;
a quem in-teressar
possa (2)
ou pre-cisar
de mim!
Avoé, Avoengo
Pai de Ulla & Pablo
e meu padim!
É você, Baco!
Ai de carmins!
1. Menção ao meu poema “No Rádio/Na TV/Veja Você”
2. Carminha refere-se a um trecho do poema “Esse Moço”, que lhe dediquei nos anos 80
24

Chicos
22 de junho 2000/23:27h
Ronnydeans: si vous voulez ancim,
seus e-mails, doces pra mim, são hieróglifos,
em grego e latim.
Você me lê aos trancos e barrancos,
Depois toca a perguntar de novo,
Ab ovo. (1)
Si lo que hablo no me lês,
pregunte al Pablo, (2)
Aranjuez,
já basta o desconcerto
do mundo (3)
sem fundo de olho
(pergunte ao Chico) (4)
e não me venhas de lá,
como o Cagiano, (5)
com fícus, oitis,
palmas imperiais.
Eu sou do tempo das acácias,
verídicas (ou virtuais?),
gregas, medas, semitas,
nem sei mais.
E feliz por feliz
antes em Paris,
catanga, ocê? (6)
catando o quê?
Miçangas, não tem mais...
Acácias reais, no más.
Fico com a Espanca,
flor bela entre as demais,
carnívora, incestuosa,
tudo o que se permite
e iu
a que ousava o que disse
(ninguém sabe, ninguém viu)
25

Chicos
la prima entre fra ternos
arroubos juvenis...
Mas, xarpalá, (7)
que temos nós com iis?
Já Camões, ah Camões,
salvou seu manu´scrito
mas morreu Dinamene
que foi sua musa e mito,
mas não mais favorita
do que o livraço seu.
Para que você me ouça,
e me desafie a galope
ou martelo,
eu antes salvava a moça
e deixava ir pro inferno
ou profundo do mar
le livre... esse flagelo
por quem passou fome
e frio
sem cuidados sem cuitelos
no exílio desse inexílio (8)
sempiterno.
Mas virando pro Rimbaud:
peguei do Fabrício (9) um mote
e aqui vai, ou eu vô:
RIMBAUD ET L´AIR
Poeta sou
mas pelo avesso.
Cheguei ao extremo:
não faço versos.
Verti ao olho e al dente
uma estação no inferno.
Não vou nessa de Dante:
26

Chicos
É sem acompanhante
que trafego
pelas profundas de mim mesmo.
***
E como me disse o Chico
cheio de cabeça e mãos:
O coração, sem-razões,
É o único a ter razão.
E mais não digo ou desdigo
Se não for a sós comigo.
Fica o não dito por dito
Que, desdita, não re´pito!
Com Deus, J.Joyce, digo, J.Deans
Ronny Deans, Ronalwinnwnner!
um carma, um carme, um carmim
1. Eram emeios, emeios, emeios sem ter fim. Carmim não dava tempo pra mim.
2. Meu filho Pablo
3. Referência a uma peça teatral que escrevi: “O Mundo em Desconcerto: Camões a Florbela Espanca”, encenada
no Museu Chácara Dona Catarina (Cataguases, 2001).
4. O poeta Francisco Marcelo Cabral.
5. O poeta Ronaldo Cagiano.
6. “Catanga” é como sempre brinquei de chamar Cataguases desde o assassinato do líder nacionalista Patrice
Lumumba no Congo Belga, em 1961. Talvez pelo que tenha ficado em minha memória do poema de Geir
Campos dos tempos do “Violão de Rua” (n.º 1, Rio, 1962): “Patrice negro e congolês Lumumba!/Bambo bambu,
molambo/de infinitas bandeiras/no céu da África acesa,/.../em Catanga, em Catanga/colho a estrela madura/
de um sonhar amarelo,/ e em Catanga, em Catanga/ abro a boca da noite/ com meu grito mais belo”. Como
no Congo, também em Minas, na Zona da Mata dos anos 60, havia grandes escaramuças, pelo menos no
futebol, entre as por mim denominadas cidades de Cataguases/Catanga e Leopoldina/Leopoldville.
7. Palavra-valise by Carminha (deixar parlar/deixa falar/deixa pra lá) que adaptei como “xaparlá” para o poema
“Catar-se”, dedicado ao Francisco Marcelo Cabral, a ela e a mim
8. Referência ao poema-livro “Inexílio”, de Francisco Marcelo Cabral.
9. O poeta Fabrício Marques, que organizou o número especial do Suplemento Literário do Minas Gerais (Belo
Horizonte, março de 2000, n.º 57), quase que exclusivamente dedicado a Maria do Carmo Ferreira.
27

Chicos
22 julho de 2000/17:14h
Roneck
meu anjo
Rô Rô
Você me provocou:
“Quem mais, oh menina,
quem mais me alucina,
quem mais,
de ter mina”
(o coração
nas mãos
– haj´as´as –)
sob os pés?
Nem herpes
pé-de-atleta
joanete
cravo (calo)
me afeta
quando escarvo
touro desembestado
o solo em que nasci:
sou mercúrio ligeiro
hermes o mensageiro
tarzan pós-tudo
empós
da mata onde campeio
princesinhas
na zona (1)
emails greeting cards
cariocas
lys-do-campo
sites links relâm/
pagos
hologramas poéticos...
28

Chicos
Ainda, peri-patético,
atravesso os brasis
pondo os pingos
nos iis
e ocupando
meu espaço
até que o dia grame
comme il faut, como o fiz
do tell (star) catanga
urbi et orbi
e tal:
da taba onde soul rei
(geo´grafia: sorrio)
cacique catauá
para a aldeia global.
Car´mina Bu(saga)rana
1. Cataguases é também conhecida como a “Princesinha da Zona da Mata”. Um dia, num programa
radiofônico, saí com uma brincadeira idiota. Falava-se que a mata estava em extinção. Bati firme: “Se
mata não há mais, nem mesmo cataguais. Sem mata, ela vira ´Princesinha da Zona´, uais!”. Logo
depois, me redimi. E para sempre. Hoje, só chamo Cataguases de “Paris da Zona da Mata”. Não há
controvérsias.
29

Chicos
26 de julho de 2000/04:08h
e agora, num tête-à-tête,
seo Werneck, me responda
sem tirar casquinha
em onda minha
por que a prosa do Rosa
e tã pedregosa?
Com este, eis dois claros enigmas
que lhe proponho,
era um era dois era três
que vou dormir de vez, e tome-o:
A flor com que a menina sonha
está no sonho ou na fronha?
Vai, segue em paz, figlio, amoroso giglio,
Rô da Rua,
Do vento, do tempo, do frio,
Das altas madrugas,
Um deus dormiu lá em casa
(teatro, tradução de um figueiredo)
um poeta em cataguases
dorme onde jazem os seus
(primus inter pares)
já nem dorme
alucina
sem porre, na porrada,
e em sua lazy mir´hada
me ilumina:
benza-o Deus!
q.q.isso, meu?
30

Chicos
28 de julho de 2000/06:49h
Agora amoito, anoito:
De manhã escureço
de dia tardo
de tarde anoiteço
de noite ardo
Do teu sósia em poesia, quer mais?
Menino, me bota um verso
Bem cheio de comoção:
Era uma vez um poeta
Mas não digo o nome não.
Tantas fez que a dor de corno
atirou ele no chão
machucou ele nas pedras
espremeu seu coração.
Que pensa usted que saiu?
Saiu cachaça e limão.
E assim caminha a humanidade.
Em ritmo de mango tree, poe!
Não vou perguntar nunca mais
Por que calou o bico.
Agora sou Dialógica:
- Como vais?
- Comovida!
Comoção as tuas garotas de Ipanema (1)
É ou não é coincidência com o meu
Oldfashion poemiseta?
Até mais longe, além muito além daquela serra
Que ainda azula no horizonte...
Carminha
1. Referência ao meu poema “Verão”
31

Chicos
Meia-Pataguá
WERNECK/CAGIANO:
ESTE MANO-A-MANO
VAI DAR QUE FALAR.
QUERER DE VOCÊS??
QUEM VI VERVER AH
Q SERTÃO É TANTOS
DONDE (QUI SABRÁ?)
YA NO VUELVO MÁS!
MI BOLETO, AMIGOS,
NOTIENE-REGRESOS:
FIZ AS PAZES, SINTO,
CO’UM PASSADO EX-
TINTO, MAIS DE SAN-
GUE E CORTES - QUE
NÃO CICA/TRIZ/AM Y
NEM ME DE\MO\VEM.
Q’EROS GANG NOVA
CORRENDO N/AVEIA
E RON/ALVOS OVOS
PARA A MINHA CEIA
CHEIA DE CARÊNCIA
NESTE XEQUE-MATE
Q NÃO DESSEDENTA
TAL FOME DEVERDE!
Maria do Carmo Ferreira
Niterói, julho 2000
32

Chicos
Inez Andrade Paes
Nasceu em Pemba (Moçambique), é autora de
O Mar que Toca em Ti (Crônica de viagem -
2002); Paredes Abertas ao Céu (Poesia - 2011);
Libreto em três atos, consti-tuindo a Cantoriana
Marítima - Acto I Mar falan-te, Acto II
Transparente Luva de Água, Acto III Flores de
Acanto em Marfileno Lençol ; D Estrada Vermelha
(Poesia 2015); Da Eterna vontade (Poesia
2015) : À Margem de Todos os Rostos (2017).
Coordena desde 2012 o Prêmio Literário Glória
de Sant”Anna.
Ao meu Pai que me ensinou a construir
sobre a água
dentro dela
anda uma ponte
sobre a água
dentro dela
anda uma ponte
calçada de pedras e madeiras
de manhã é de oiro
de tarde avança até quase
a um limite
33

Chicos
À minha Mãe que me ensinou a amar
sobre a água
dentro dela
anda uma ponte
sobre a água
dentro dela
anda uma ponte
de noite deita-se
levando-a inteira ao fundo do espaço
verde
de oiro
um musgo
prende-se nos seus pés
e marca
todo o caminho de volta
34

Chicos
Gisela Gracias
Ramos Rosa
Nasceu em Maputo (Moçambique). O seu primeiro
livro foi um diálogo de poesia com António Ramos
Rosa, Vasos Comunicantes (publicado em 2006).
Colaborou em várias Antologias e Revistas de poesia.
Publicou também entre outros As palavras
mais simples (2014) , O livro das mãos (2017) e A
pedra e o corpo (2018)
“Existimos sobre o anterior”
Fiama H. Pais Brandão, em Âmago
Entre a pedra e o corpo o lento trabalho
do escopro a moldar a moldar
extraindo o desnecessário à expressão
Entre a pedra e o sopro o Universo
a atravessar a concepção.
Nada é por acaso até este estar aqui
Somos rasura e consciência pedra
em construção.
De A pedra e o corpo (2018)
35

Chicos
Acir Simões
Acir Simões, nasceu em Cataguases (MG), mora
em Belo Horizonte (MG). É poeta e contista
Essa dor
O ramo se intromete na erosão do abandono calcinado
Eu saboreei essa dor terrível
O silêncio abafado, inerte
O estupor manchando esse estrato de serenidade
O silêncio em riste
Você sabe o que é maturar uma dor terrível?
Ouço um conforto inócuo:
Vai ficar tudo bem
Interrompo a respiração para afrontar o silêncio
Irmanados como inimigos
Nada ainda é possível
Nada é páreo para esta dor terrível
Discuto com o silêncio:
Abraço-o piedosamente:
Cinco mil toneladas dele entornadas sobre minha dor
Sobre minha dor indecifrável
Já que tenho tudo
Inclusive essa dor terrível.
36

Domingo
Chicos
Uma pedra fura a película de rio, que rasteja no leito
A pedra parece uma tartaruga se entretendo no fluxo
A menina aponta o vendedor de algodão-doce
Os cabos de aço, as braçadeiras, os parafusos
A parafernália de mecanismos se dissolvendo na natureza
A botânica se organiza para a orgia
A menina está alta, nos ombros do homem
Eu caminho pela ponte e fotografo uma viga enferrujada
Há uma beleza inadiável na transgressão
Uma mulher desdobra um lenço na grama e organiza a venda
Perto, há três talvez quatro construções abandonadas
O capim escala as vértebras das paredes
Dois moradores de rua dividem uma bituca e riem da manhã
A menina acompanha a correnteza
O olhar escolta um galho que se submete ao ziguezague da água
Ela aperta minha mão
Um socó assovia do alto de um salgueiro
A menina inclina a cabeça
O semblante me traduz uma vontade de ir embora.
Eu também quero sair dali.
37

Sangria
Chicos
O ramo se intromete na erosão do abandono calcinado
As paredes se ressentem com o descaso
Eles disputam as vértebras da casa
E todos reivindicam justiça
Uma justiça de premissas ilusórias:
As coisas são do mundo
Quem é dono do chão da bauxita das esculturas dos aviões
Da vaidade?
Ninguém devia ter dono
Nem os cachorros nem os gatos nem os peixes ornamentais
Nem os empregados
Quantas brigas naqueles quartos?
Quantos sacrifícios, quanta perda naquelas cales?
Já não se atentam
O que importa é o que pagam pela hora
O resto é desperdício
Não é ramo: É caule
E o vão é alicerce
Não percebem que a vida rasga os tijolos em busca de ar?
A árvore oferece frutos que estancam a noite.
38

Chicos
Sophia de Mello
Breiyner Andresen
Sophia de Mello Breyner Andresen nasceu no
Porto (06.11.1919) e faleceu em Lisboa
(02.07.2004). Foi uma das mais importantes
poetisas portuguesas do século XX. Foi a
primeira mulher portuguesa a receber o mais
importante galardão literário da língua portuguesa,
o Prémio Camões, em 1998. O seu corpo
está no Panteão Nacional desde 2014.
Foto - Ronaldo Cagiano
Inscrição
Quando eu morrer voltarei para buscar
Os instantes que não vivi junto do mar.
39

Mulheres à Beira Mar
Chicos
Confundido os seus cabelos com os cabelos
do vento, têm o corpo feliz de ser tão seu e
tão denso em plena liberdade.
Lançam os braços pela praia fora e a brancura
dos seus pulsos penetra nas espumas.
Passam aves de asas agudas e a curva dos seus
olhos prolonga o interminável rastro no céu
branco.
Com a boca colada ao horizonte aspiram longa-
mente a virgindade de um mundo que nasceu.
O extremo dos seus dedos toca o cimo de
delícia e vertigem onde o ar acaba e começa.
E aos seus ombros cola-se uma alga, feliz de
ser tão verde.
em Antologia, pág. 76 | Círculo de
Poesia Moraes Editores, 2ª. edição,
1975
".
40

Data
Chicos
Tempo de solidão e de incerteza
Tempo de medo e tempo de traição
Tempo de injustiça e de vileza
Tempo de negação
Tempo de covardia e tempo de ira
Tempo de mascarada e de mentira
Tempo que mata quem o denuncia
Tempo de escravidão
Tempo dos coniventes sem cadastro
Tempo de silêncio e de mordaça
Tempo onde o sangue não tem rastro
Tempo da ameaça
Exílio
Quando a pátria que temos não a temos
Perdida por silêncio e por renúncia
Até a voz do mar se torna exílio
E a luz que nos rodeia é como grades
41

Este é o tempo
Chicos
Este é o tempo
Da selva mais obscura
Até o ar azul se tornou grades
E a luz do sol se tornou impura
Esta é a noite
Densa de chacais
Pesada de amargura
Este é o tempo em que os homens renunciam.
Se tanto me dói que as coisas passem
Se tanto me dói que as coisas passem
É porque cada instante em mim foi vivo
Na busca de um bem definitivo
Em que as coisas de Amor se eternizassem
42

Um dia
Chicos
Um dia, gastos, voltaremos
A viver livres como os animais
E mesmo tão cansados floriremos
Irmãos vivos do mar e dos pinhais.
O vento levará os mil cansaços
Dos gestos agitados irreais
E há-de voltar aos nosso membros lassos
A leve rapidez dos animais.
Só então poderemos caminhar
Através do mistério que se embala
No verde dos pinhais na voz do mar
E em nós germinará a sua fala.
"
43

Mar
Chicos
Mar, metade da minha alma é feita de maresia
Pois é pela mesma inquietação e nostalgia,
Que há no vasto clamor da maré cheia,
Que nunca nenhum bem me satisfez.
E é porque as tuas ondas desfeitas pela areia
Mais fortes se levantam outra vez,
Que após cada queda caminho para a vida,
Por uma nova ilusão entontecida.
E se vou dizendo aos astros o meu mal
É porque também tu revoltado e teatral
Fazes soar a tua dor pelas alturas.
E se antes de tudo odeio e fujo
O que é impuro, profano e sujo,
É só porque as tuas ondas são puras.
44

O barco
Chicos
Margens inertes
abrem os seus braços
Um grande barco no silêncio parte.
Altas gaivotas nos ângulos a pique,
Recém-nascidas à luz, perfeita a morte.
Um grande
barco parte abandonando
As colunas de um cais ausente e branco.
E o seu rosto busca-se emergindo
Do corpo sem cabeça da cidade.
Um grande
barco desligado parte
Esculpindo de frente o vento norte.
Perfeito azul do mar, perfeita a morte
Formas claras e nítidas de espanto.
45

Chicos
Carta aos amigos mortos
Eis que morrestes - agora já não bate
O vosso coração cujo bater
Dava ritmo e esperança ao meu viver
Agora estais perdidos para mim
- O olhar não atravessa esta distância -
Nem irei procurar-vos pois não sou
Orpheu tendo escolhido para mim
Estar presente aqui onde estou viva.
Eu vos desejo a paz nesse caminho
Fora do mundo que respiro e vejo.
Porém aqui eu escolhi viver
Nada me resta senão olhar de frente
Neste país de dor e incerteza.
Aqui eu escolhi permanecer
Onde a visão é dura e mais difícil
Aqui me resta apenas fazer frente
Ao rosto sujo de ódio e de injustiça
A lucidez me serve para ver
A cidade a cair muro por muro
E as faces a morrerem uma a uma
E a morte que me corta ela me ensina
Que o sinal do homem não é uma coluna.
46

Chicos
E eu vos peço por este amor cortado
Que vos lembreis de mim lá onde o amor
Já não pode morrer nem ser quebrado.
Que o vosso coração que já não bate
O tempo denso de sangue e de saudade
Mas vive a perfeição da claridade
Se compadeça de mim e de meu pranto
Se compadeça de mim e do meu canto.
Página em branco
Que poema, de entre todos os poemas,
Página em branco?
Um gesto que se afaste e se desligue tanto
Que atinja o golpe do sol nas janelas.
Nesta página só há angústia a destruir
Um desejo de lisura e branco,
Um arco que se curve - até que o pranto
De todas as palavras me liberte.
47

O poema
Chicos
O poema me levará no tempo
Quando eu já não for eu
E passarei sozinha
Entre as mãos de quem lê
O poema alguém o dirá
Às searas
Sua passagem se confundirá
Com o rumor do mar com o passar do vento
O poema habitará
O espaço mais concreto e mais atento
No ar claro nas tardes transparentes
Suas sílabas redondas
(Ó antigas ó longas
Eternas tardes lisas)
Mesmo que eu morra o poema encontrará
Uma praia onde quebrar as suas ondas
48

Chicos
Mesmo que eu morra o poema encontrará
Uma praia onde quebrar as suas ondas
E entre quatro paredes densas
De funda e devorada solidão
Alguém seu próprio ser confundirá
Com o poema no tempo
A bela e a pura
A bela e pura palavra Poesia
Tanto pelos caminhos se arrastou
Que alta noite a encontrei perdida
Num bordel onde um morto a assassinou.
49

Chicos
Ronaldo Brito
Roque
Nasceu em Cataguases MG, é escritor, autor
do livro infantil “A Menina do País das Ruivas”
O preço do clone
Com o aprimoramento das técnicas
de clonagem, essa prática foi finalmente permitida
e regulamentada em alguns países. Na Inglaterra
casais estéreis foram autorizados a adotar
clones. Na França, casais gueis foram autorizados
a adotá-los. Nos Estados Unidos, atores famosos
conseguiram realizar suas adoções por
meio da Inglaterra, da França ou da Índia. Na
Alemanha votou-se uma lei que permitia ao estado
clonar seres humanos e entregá-los aos cidadãos,
caso a raça ariana se visse ameaçada de
extinção. Na Austrália não se fez absolutamente
nada, e no Japão a imprensa revelou que já se
faziam clones desde 1959.
Na pequena cidade de Capim da Serra, num país
da América Latina, os homens viviam reclamando
da falta de mulheres. As autoridades decidiram
lidar com o problema de maneira inovadora.
Com o aval da assembléia legislativa aprimoraram
o concurso de beleza anual. As três primeiras
colocadas passaram a ser clonadas, e os bebês
eram entregues a casais estéreis de comprovada
estabilidade social.
A decisão gerou revolta, já que a medida não
resolveria o problema em curto prazo. As autoridades
explicaram que, se o concurso continuasse,
a desproporção entre homens e mulheres se
resolveria em questão de vinte e poucos anos.
Era uma medida para os filhos dos atuais cidadãos,
não para eles mesmos, disse um porta-voz.
Uns aceitaram e aplaudiram, outros passaram a
votar no partido de oposição.
De qualquer forma, a moda pegou no resto do
país. Cada cidade com orçamento suficiente para
uma pequena clonagem, passou a fazer o seu
concurso de beleza anual. Às vezes para homens,
às vezes para mulheres, dependendo do gênero
faltante na região. Os bebês-clones eram entregues
a casais estéreis ou a famílias ricas, possuidoras
de imóveis.
Com o tempo a clonagem se tornou mais barata
e popular. As mulheres mais bonitas do país passaram
a vender seu material genético para cópia,
com ou sem autorização do estado. As clonagens
legais, muito caras, eram feitas dentro do país.
As clonagens ilegais, um pouco mais baratas,
eram feitas em países vizinhos, cuja legislação
sobre o assunto ainda não era definida. No início
havia uma predileção evidente pela clonagem de
mulheres. Anos depois alguém se lembrou que
também seria conveniente clonar homens. Então
os atletas e atores famosos também puderam
vender seus DNA’s para cópia e repetição. Ninguém
se interessou em clonar escritores ou professores
de matemática.
50

Chicos
Dentro de uns trinta anos a mudança na paisagem
humana era visível. No meio da rua se encontravam,
com frequência, mulheres que podiam
ser confundidas com Luana Piovani ou
Eva Mendes, homens que podiam ser confundidos
com Pedro Bial ou Wágner Moura. A semelhança
facial era tão comum que não havia
muitas dores de amor. Uma namorada perdida
era brevemente substituída por outra muito
parecida. Um loiro de olhos azuis já não tinha
muitas namoradas. Cada mulher conseguia,
sem muita dificuldade, outro loiro de olhos
azuis, ex-namorado de uma prima ou amiga. O
mundo amoroso, para surpresa de muitos, andava
bem. Poemas e canções românticas quase
não existiam. Os poetas começaram a escrever
sobre o amor aos filhos, aos netos e aos animais.
Mas toda essa felicidade acabou por incomodar
os infelizes. E os infelizes com frequência
têm acesso aos jornais. Artigos revoltosos começaram
a surgir. Os negros reclamavam que
a população negra não era clonada na mesma
proporção que a branca (na verdade, nem um
negro tinha sido clonado). Os gueis perguntavam
por que ninguém estava clonando gueis.
Os orientais não se manifestaram, e uma ruiva,
tímida, sincera, quase trêmula, fez um vídeo
no Youtube, perguntando se não havia risco de
as ruivas entrarem em extinção.
Isso bastou para que a população realmente se
comovesse. Chuvas de abaixo-assinados apareceram
no Senado e na Câmara Federal. Jornalistas
entrevistaram médicos, ambientalistas,
biólogos e moradores de rua. Todos foram
unânimes em reconhecer que era necessário
clonar as ruivas. O dinheiro começou a aparecer,
vindo de campanhas de financiamento, de
milionários entediados, de shows beneficentes
de bandas irlandesas. E logo o pequeno país
da América Latina havia clonado dezenas de
ruivas, modelos e atrizes em destaque, e alguns
mendigos do interior que, apesar de não
serem populares, carregavam em seus corpos
os genes da ruividade.
Enquanto isso alguns ditadores da África, bem
como o presidente democraticamente eleito de
Guiné Bissau, clonaram algumas de suas esposas
e mandaram os bebês para casais estéreis
do movimento negro. Os gueis, por meio de
campanhas da internet, arrecadaram também
algum dinheiro para clonar três ou quatro atores
que tinham saído do armário. O movimento
Femelesbos conseguiu clonar duas ou três
lésbicas que tinham aparecido em programas
de televisão. Carecas conseguiram provar que
o gene da calvície era fundamental para a humanidade
e clonaram alguns ex-deputados, ex
-ministros e ex-banqueiros. Nesse movimento,
dois ou três escritores acabaram sendo clonados
(e até um professor de matemática). Médicos
que haviam criado uma vacina contra o vitiligo
clonaram algumas pessoas com essa doença,
para que a importante descoberta fosse
mais amplamente divulgada e utilizada.
No meio dessa grande estereotipagem a criminalidade
aumentou bastante. Wágneres Mouras
e Pedros Biais, quando eram detidos pela
polícia, alegavam estar sendo confundidos com
outros Wágneres Mouras e Pedros Biais. A investigação
podia levar anos e não ser concluída.
Os atores passaram a ganhar muito mal e
entraram também no mundo do crime, vendendo
drogas e tentando inutilmente se prostituir.
Clones de deputados e senadores usaram esse
fato para justificar uma lei que punisse severamente
a clonagem de seres humanos. Especialistas
estrangeiros foram ouvidos pela mídia,
estrangeiros que já não se distinguiam dos latino-americanos
a não ser pela língua que falavam.
Jornalistas novamente entrevistaram ministros,
médicos e moradores de rua. No meio
desse caos palavroso de opiniões diversas,
uma velhinha já quase sem voz, muito parecida
com a avó de Luana Piovani, relembrou um
tempo em que o mundo não teve cegos de nascença,
não teve meninos com língua presa,
adolescentes complexadas com vitiligo ou crianças
com síndrome de down. Um tempo em
que as mães eram mais felizes, porque sabiam
que seus filhos não seriam feios e barrigudos
como seus pais. Um tempo em que gordinhos
e monocelhos não conheciam a zombaria nas
escolas. Um tempo anterior a ela mesma, já
distante e duvidoso, quase tão indistinguível
da memória quanto um breve sonho.
51

Chicos
Antônio Torres
Nasceu em Sátiro Dias (BA), mora em Itaipava
distrito de Petrópolis (RJ). É autor, dentre outros,
os romances Um Cão Uivando para a Lua,
Um táxi para Viena d'Áustria, Meu querido
canibal, A trilogia Essa Terra, O cachorro e o
lobo e Pelo fundo da agulha. O livro de contos
Meninos, eu conto. Sua obra foi traduzida e
publicada em 21 países. Tido como um dos melhores
autores da geração contemporânea.
O Porto bebido e revivido
1.
Esta história começa na Regaleira, na rua
Bonjardim, numa noite de verão do ano de
1965.
Personagens à mesa: o Sr. Coelho, um homem
elegante, empertigado, calvo e poderoso;
um irmão dele - talvez se chamasse José -, de
aparência modesta, como se a sua falta de capricho
na maneira de vestir-se fosse uma estratégia,
para não ofuscar o brilho do outro, notoriamente
mais importante e vaidoso; os demais, num grupo
de seis pessoas, eram da mesma família, moças
e rapazes que pareciam só ter olhos e ouvidos
para o digníssimo cavalheiro que, naturalmente,
iria pagar a conta.
Havia, porém, um corpo estranho nesse quadro
familiar: um brasileiro de 24 anos, recémchegado
de São Paulo, para trabalhar como redactor
de uma agência de publicidade em Lisboa,
chamada Belarte, uma empresa que, como
o seu dono, tinha a sua origem no Porto, onde
mantinha a sua sede ou casamatriz. O Sr. Coelho
- eis o homem -, achou que era pelo Porto mesmo
que o brasileiro faria o seu baptismo de fogo.
Os dois, o patrão e o empregado, chegaram
por via aérea, no final de uma bela tarde de domingo.
Quando o avião começou a descer, o Sr.
Coelho fez o brasileiro olhar pela janela, dizendo
-lhe: “O senhor está a chegar a uma cidade de
heróis.” Ao dizer isso, esboçou um sorriso, não
apenas satisfeito por haver produzido uma frase
de impacto (não fora ele o dono de uma agência
de publicidade), mas por estar prestes a pôr os
pés no chão onde havia nascido. Em seguida,
tirou do bolso um espelhinho e um pente. Mirou
-se no espelho, que segurava com a mão esquerda
e, com a direita, ajeitou cuidadosamente os
cabelos que ainda lhe restavam, nas laterais da
cabeça. Voltou a sorrir. O brasileiro achou que
era bom trabalhar para um homem feliz, que,
com toda a certeza, devia se considerar um herói,
por ser um filho do Porto. Só não entendia
porque esse homem tão feliz o chamava de
“senhor” Que infelicidade! No Brasil, isto era
uma consideração para com os mais velhos ou
uma formalidade para com os superiores hierárquicos.
Lá não era costume chamar-se um jovem
de “senhor”. Tratando-o assim, o Sr. Coelho fazia-o
sentir-se um ancião, aos 24 anos.
52

Chicos
Em terra, uma caravana os aguardava. O irmão
do Sr. Coelho parecia indócil, ao perguntar,
várias vezes, pelo brazuca, que se sentiu uma
ave exótica ao ser chamado desta maneira. Mas
logo percebeu o tom afetuoso do tratamento. Foi
recebido com efusivos votos de boas-vindas. Nada
mal, para começar.
Do aeroporto seguiram todos para o Grande
Hotel do Império, na Praça da Batalha. O Sr. Coelho
e o seu redactor importado de São Paulo
subiram aos seus quartos, que ficavam lado a
lado, lá deixaram as suas malas e voltaram imediatamente
ao saguão, para juntarem-se novamente
à comitiva e seguirem com ela até à Regaleira,
onde o brasileiro seria batizado com vinho
verde na sua opípara primeira noite no Porto.
A mesa regalava-se a cada garrafa comandada
pelo Sr. Coelho. “Embriagai-vos! De vinho, de
poesia ou de virtudes!”, pensava o brasileiro, já
um leitor de Charles Baudelaire. Mas o irmão do
Sr. Coelho tinha pensamentos mais prosaicos.
Queria saber se era verdade que os papagaios do
Brasil falavam. Ao ser informado que alguns até
cantavam o Hino Nacional, ele entrou em êxtase,
como se acabasse de ouvir a coisa mais extraordinária
que alguém já tivesse lhe contado.
E, revirando os olhos, com o enlevo de uma criança,
confessou o maior sonho de sua vida: “Ah,
gostava muito de ter um papagaio. E dos mais
faladores!”
O brasileiro, embora sensibilizado com o desejo
do seu afável interlocutor, o senhor portuense
que o recebera tão efusivamente, temeu
pelo rumo da conversa. E não sem razão. Não
demorou muito para o irmão do Sr. Coelho dar a
cartada definitiva, ao perguntar se ele por acaso
tinha prestígio suficiente no Brasil para mandar
vir de lá um papagaio. E agora? Papagaio! (No
Brasil, essa exclamação significava: - Caraças!).
Como sair dessa, sem deixá-lo desapontado? A
situação não era das mais fáceis, até porque o
homem era irmão do patrão. Naquele momento
ele, o brasileiro, deu voltas à cabeça. Finalmente
entendia a razão da ansiedade daquele que tanto
havia perguntado, no aeroporto, se o brazuca
viera, e de todos os salamaleques da recepção.
Tudo por um papagaio!
- Temos problemas em relação a isso - disse o
brasileiro. - A fiscalização da Sociedade Protetora
dos Animais é muito rigorosa com a saída de
aves e pássaros do Brasil. Há uma lei que proíbe
isto.
Ufa! Foi duro dar essa resposta àquele que
tanto sonhava ter um papagaio.
O homem murchou. E emudeceu, num deplorável
estado de desilusão. Não seria de estranhar
se, mais tarde, na calada da noite, ele viesse a
dizer para o irmão que a vinda do brasileiro não
tinha valido a pena. Uma providencial voz feminina
quebrou o silêncio, que já se tornava tenebroso:
- Tem piada! Ele é brasileiro mas não se parece
com os outros.
- Como assim?
- Ele não tem os cabelos encaracolados como
os outros.
O estranhamento tinha a sua razão de ser. De
brasileiros ela só conhecia os jogadores que atuavam
no Futebol Clube do Porto, a cada temporada,
pelo visto todos negros. Ele aproveitou a
oportunidade para esclarecer que seu país era
multifacetado, multiracial, multicultural, multitudo.
O Sr. Coelho, que o ouvia com atenção e
interesse, de repente se deu conta de que algo
errado acontecera à mesa: o brasileiro havia deixado
muita comida em seu prato. Num tom de
voz exasperado, perguntou:
- Por que o senhor come tão pouco? É para
não perder a elegância?
53

Chicos
O brasileiro assustou-se com a pergunta, para
a qual não tinha uma resposta convincente. Distraira-se
com a conversa, com o vinho, com o
brande depois do café... sabia lá por quê! Ou,
vai ver, a Regaleira o deixara com saudades de
um bar paulistano chamado Baiúca, onde, àquelas
horas, o Zimbo Trio podia estar tocando:
“Esta noite / quando eu vi Nanã / vi a minha
deusa / ao luar...” E onde, no fim da madrugada,
o último pianista tocaria Round About Midnight,
a música dos músicos, a trilha sonora das noites
das cidades grandes, São Paulo, Rio de Janeiro,
Nova York, Paris. Qual seria a música do Porto?,
ele se perguntava, enquanto a voz do Sr. Coelho
interferia em seus pensamentos, superpondo-se
aos sons transatlânticos que vinham em camadas,
na sua memória auditiva - o piano, a bateria,
o contrabaixo, Tom Jobim e Baden Powell, o
sax de John Coltrane, o trompete de Miles Davis.
- Imagine se coméssemos tão pouco como o
senhor! Como poderíamos ter dado um Dom
Afonso Henriques, aquele que, com uma única
mão, sustentava uma espada de oitenta quilos?!
- disse-lhe o Sr. Coelho, visivelmente contrariado.
Todos riram às bandeiras despregadas, como
se o patrão tivesse contado uma anedota impagável.
E quem é doido de não rir de anedota
contada por um patrão??? O brasileiro também
riu. Aquela história de Dom Afonso sustentar
uma espada de 80 quilos, com uma única mão,
tinha piada, sim senhor. Não disse, mas pensou:
“Caro Sr. Coelho: vim aqui para escrever os seus
anúncios. E não para levantar espadas”.
E assim terminou a primeira noite dos meus
I5 dias no Porto, daquela vez. Houve outras. A
penúltima durou 1 ano e 6 meses. E cá estou
novamente.
28 de Janeiro de 2000.
O brasileiro voltou e já está à porta da Regaleira,
depois de um bordejo de reconhecimento
da cidade, capitaneado pelo professor Arnaldo
Saraiva, que o levou primeiramente a revê-la de
cima, para a reconstituição de sua memória visual,
como num feixe de imagens do tempo a ser
reconquistado. Tudo como dantes: há 35 anos
também não faltou quem o levasse a contemplála
das alturas, no outro lado do rio. É vendo-a de
cima que se percebe que esta cidade foi uma
fortaleza que não facilitava a entrada dos seus
invasores d’antanho. Percebe-se mais: que o seu
casario, tão esplendidamente fotogénico, sobe a
encosta na mais perfeita harmonia, como se cada
casa tivesse sido montada por um artesão,
que depois a encaixou à mão, tomando todo o
cuidado para não destoar dos demais, que por
sua vez haviam-se desempenhado com o mesmo
critério e rigor. É de cima que se vê melhor o
quanto o rio é baixo: suas águas ficam muito
aquém das ribanceiras. Foi lá de cima, de um
deslumbrante posto de observação, que, por um
breve momento, tentei rever a mim mesmo, ou,
pelo menos, um pedaço da minha juventude,
quando perambulava no sobe-e-desce do lado
histórico da cidade, que tanto fez parte da história
de um pedestre anônimo, sem eira nem beira,
no entanto a sonhar todos os sonhos do mundo,
e que a um só se resumiam: tornar-se um escritor.
E nisto o Porto não me negou fogo, nas noites
e dias gelados de seus longos invernos, nas
suas chuvas de granizo a chicotear-me a cara,
nos seus nevoeiros a fazer-me andar às cegas,
nos seus verões de São Martinho em pleno novembro,
quando a cidade sombria multicoloriase,
levando todos às tascas, na mais fantástica e
compreensível das comemorações, em homenagem
àquele que, por um período que em geral
durava três dias, governava o Porto, fazendo jus
a seu epíteto de astro-rei.
Havia sol também nessa tarde de Janeiro. Um
sol esmaecido a produzir um efeito especial sobre
o colorido das pontes, monumentos, paredes,
portas e janelas. Como as águas do rio, tudo
se doura, sob a luz tênue do entardecer.
2.
54

Chicos
Suaviza-se a cidade granítica, que um dia a
mim pareceu ter gerado homens empedernidos,
que, subconscientemente, viviam a levantar espadas
de 80 quilos, e com uma única mão! Ora
viva: este brasileiro tem que reconhecer a sua
dívida de gratidão para com esta cidade que um
dia lhe pareceu de pedra até a alma, naqueles
idos dos 60, nos estertores do reinado de Dom
António de Oliveira Salazar, diga-se. Como no
título de Alexandre O’Neill, “Feira Cabisbaixa”,
os homens aqui pareciam viver encastelados
num círculo de desesperança, a darem voltas em
torno da sua melancolia, como em todo o País.
Nestas circunstâncias, espaço e tempo, o Porto
franqueou-me um laboratório para o meu processo
criativo: aqui encontrei o cenário e os personagens
de um romance chamado Os Homens
dos Pés Redondos. São estes personagens e este
cenário o que tento reencontrar agora, ao chegar
à Regaleira, embora já sabendo que a cidade já
não é a mesma de trinta e cinco anos atrás: repaginou-se,
cedendo às pressões do inescapável
destino da modernização, aqui, registre-se, encontrando
soluções arquitetônicas surpreendentes,
ao estabelecer um visível equilíbrio entre
passado e presente, tradição e modernidade.
Mas vamos à Regaleira, que, trinta e cinco anos
depois, continua no mesmo lugar. Com a sua
mesma porta escura e o mesmo cartazete nela
afixado: “Tripas à moda do Porto.”
Lá dentro, porém, já não parece mais a
mesma. Entro e páro. O balcão, onde o ator João
Guedes - que morava em Matosinhos - e eu
bebíamos cerveja acompanhada de tremoços, às
vezes contando com a alegria da presença da
actriz Isabel de Castro, em temporada no Teatro
Experimental do Porto, bem, o balcão da
Regaleira parece mudado. Ficou maior e pior. Há
agora um certo aspecto de decadência e
vulgaridade num ambiente que antigamente
assemelhava-se a um santuário, de tão intimista
e aconchegante. No balcão, onde o João Guedes
citava de memória trechos e mais trechos do
Grande Sertão: Veredas, o romance monumental
do brasileiro João Guimarães Rosa, para os seus
amigos que aqui vinham reencontrá-lo sempre, o
que há agora é tão somente um solitário leitor
de um jornal desportivo. É uma noite de sextafeira
e, estranhamente, só uma mesa do
restaurante está ocupada, por um casal de idade
avançada. Pelo visto, a Regaleira já conheceu
noites mais felizes. Saudades do Sr. Coelho e
seus familiares. Muito mais ainda do João
Guedes. Tempus fugit. Como na música do
pianista norte-americano Bud Powell.
Deixo a Regaleira e me ponho a andar.
Vou até a esquina, à procura de uma tasca
chamada Maria Rita. Ali, um desenhador
chamado De Jesus, sempre com uma tesoura ao
bolso e dizendo que iria enfiá-la na barriga do
seu chefe, no dia seguinte, e o cabo Emílio, que
toda noite contava a mesma história, na qual se
via como um herói, quando, ao prestar serviço
militar em Macau, deu um murro num tenente
que lhe roubara a namorada, e fora posto num
navio de volta, para amargar 5 anos de prisão -
pois estes dois memoráveis personagens do
Porto já não estão entornando um copo atrás do
outro, na Maria Rita, pela simples razão de que
aquela tasca não existe mais. E eles? Ainda
estarão vivos? E o que fizeram ou fazem de si
mesmos?
Vagueio pela Bonjardim em sentido
contrário. Dou de cara com o luzidio edifício de
5 andares, que era um dos pilares do dinheiro do
Porto. Ostentava na fachada um logotipo
formado por 3 letras: BPM. Um artifício, que
transformou uma casa bancária em
“Banqueiros.” Era isso o que dizia o “B” do
logotipo, fazendo-se passar por “Banco.” O PM
significava Pinto de Magalhães, quem não sabe?
Cá estou a ver o Sr. Afonso, um homem muito
simples, de origem humilde, que começou como
cambista de moedas na fronteira da Espanha, ao
tempo da guerra: ele está atendendo a várias
chamadas telefónicas ao mesmo tempo, do
Brasil, de Paris, de Nova York. Ao seu lado,
55

Chicos
de pé, o seu genro Rodrigo segura-lhe os fones,
fazendo as trocas de instante a instante, para
que o sogro converse um bocadinho com um,
depois com outro, volte àquele cuja conversa foi
interrompida e assim vai. Bom e obediente
rapaz, esse seu Rodrigo. Sogro e genro já não
pertencem a este nosso mundo.
O BPM também já morreu, O seu edifício
ostenta agora o logotipo de outro banco.
Logo por ali, na Sá da Bandeira, 56, último
andar, ficava a Pali - Publicidade Artística Ltda.
Laborei lá durante um ano e meio, trazido de
Lisboa por um brasileiro, que por sua vez foi
importado da Mac-Cann Erickson do Rio de
Janeiro pelo banqueiro Afonso Pinto de
Magalhães. E assim o carioca Eugénio Lyra Filho
transformou um departamento de publicidade
em agência, e a agência em mais uma empresa
do conglomerado BPM. O bom Lyra também já
se foi, lá no Rio. E onde estariam os outros
camaradas desse tempo, como o belga René
Coomans e o velho Mário Frazão? Foi dele que
ouvi uma sábia declaração, sacramentada por
um brande: “Escuta-me, rapaz. Bom não é ser
pai. Bom é ser avô. O pai reprime. O avô deixa o
neto fazer o que quiser.” Ele acabava de ganhar
um neto. Estava em estado de graça. Impossível
recordar o Frazão sem um bocado de afeto.
Ninguém mais precisa me dizer que A
Brasileira está fechada. Meninos, eu vi. Era em
torno dela que homens soturnos gravitavam, até
ficarem de pés redondos. Mas o Majestic
continua vivo e ainda aqui, com toda a sua
majestade, na rua de Santa Catarina, onde
morei, lá mais para cima, dividindo um
apartamento com o ator Luiz Alberto.
Lembranças de um médico chamado Jorge
Tunhas, que aqui lia um livro atrás do outro,
enquanto aguardava ser chamado para a guerra.
Uma noite, à véspera do embarque, tomou um
pifa daqueles! Saiu urrando pelas ruas. Urros
lancinantes, como uma fera ferida. O horror da
guerra. O Majestic me recorda também uma
moça que, nos fins de tarde, entre um café e
outro, me ensinava inglês. No Majestic começo
a leitura do Primeiro de Janeiro pelo expediente.
Quero ver se o Manuel Dias ainda está lá e se já
é o seu Director de Redacção, Editor-Chefe,
qualquer coisa assim. Importante! Lembro-me
dele como um gajo esperto, rápido, criativo e...
bom de copo! Se talento vale alguma coisa neste
mundo, Manuel Dias já deve ser o dono do
Primeiro de Janeiro. Decepção: o nome dele
sequer figura no expediente. Deixo o jornal de
lado. Não tem Manuel Dias? Não vai ter este
leitor.
Falta-me coragem para subir a rua de
Santa Catarina até o prédio onde morei.
Saudades do Sr. Soares, o zelador. Ele adorava
uma bagaceira, que bebia escondido da dona
Angelina, nos fundos de uma pequena
mercearia, no outro lado da rua. Depois da
terceira dose, puxava a carteira do bolso e dela
retirava um retrato de dona Angelina quando
jovem: “Ela é bonita, não é?” - dizia,
embevecido. Não dava para discordar dele.
Mesmo entrada em anos, dona Angelina
continuava uma mulher muito bonita. Todo
domingo, religiosamente, ele assava um
bacalhau, que cobria com imensas rodelas de
cebola. E eu que não fizesse a desfeita de faltar
ao seu almoço, servido sempre na sua pequena
área de serviço. Jamais alguém neste mundo
assou um bacalhau tão bom quanto o do Sr.
Soares. Uma noite, dona Angelina me chamou à
sua casa. Ele estava de cama e queria que eu
fosse visitá-lo. Fui imediatamente. Sentei-me ao
seu lado, perguntando se queria que chamasse
um médico. Disse que não. Já estava entupido
de remédios. De pé no quarto, dona Angelina
56

Disse que não. Já estava entupido de remédios.
De pé no quarto, dona Angelina reclamava: o
marido não podia continuar bebendo do jeito
que bebia, diariamente. Pediu-me para lhe dar
uns conselhos, enfim, que o fizesse parar de
beber. Enquanto ela saía resmungando, o Sr.
Soares ordenou-me que levasse a mão por
debaixo da cama, depressa, antes que a sua
mulher voltasse. Obedeci-lhe. E fiz a caça ao
tesouro escondido. Entreguei-lhe a garrafa. Com
uma sofreguidão infantil, o Sr, Soares
destampou-a e sorveu um trago. Depois estalou
os beiços e sorriu, contente da vida.
Ao se recuperar da doença, procurou-me
para dizer que dona Angelina o havia proibido
de beber. Estava muito infeliz por causa disso,
numa desolação de dar dó. Dei-lhe uma cópia da
chave do meu apartamento, dizendo-lhe que
quando sentisse vontade de um copo, era só ir lá
e procurar um garrafão que estava na cozinha.
Seus olhos brilharam. Ele voltava a ser uma alma
deste mundo. Eu não podia negar esse favor ao
homem que fizera de tudo para impedir os
moradores - todos os moradores! - de me
expulsarem do prédio, por causa da música que
eu ouvia e de uma festa que promovi, para as
bailarinas e bailarinos da Gulbenkian, em
apresentação na cidade. O Sr. Soares conseguiu
impedir a minha expulsão com um argumento
tirado da manga, como o jogador que puxa a
última carta, ainda que seja um blefe: “O senhor
doutor não conhece bem os seus inquilinos”-
disse ele ao proprietário do prédio,
acrescentando: “Dia destes, às duas horas da
manhã, uma moradora do segundo andar me
acordou para fazer calar um cachorro que latia
na rua. Isso é lá trabalho para um zelador?” O
Sr. Proprietário sorriu e respondeu-lle que podia
ir-se, mas que recomendasse ao brasileiro para
não mais fazer barulho. Estava farto de
reclamações. Grande Sr. Soares. Nenhum
advogado teria feito melhor. “A partir de agora,
abaixe um pouco a música, senão vou ficar
desmoralizado”- sentenciou o meu
competentíssimo defensor.
No dia em que fui embora ele não
apareceu. Dona Angelina chegou até a porta do
edifício para um abraço de despedida. “E o Sr.
Soares?” Ela então esclareceu que ele se
recusara a se despedir de mim. Na verdade,
estava de cama. Havia adoecido, ao saber que
Chicos
eu ia partir. Que porra. Ele doente e eu não iria
estar mais ali, para caçar o tesouro debaixo da
cama, o único remédio que seria capaz de curálo,
junto com o meu afeto, quem sabe.
Recordações à mesa do Majestic,
observando um cavalheiro de seus trinta e
poucos anos, impecavelmente vestido, que pede
café e água, depois abre o seu laptop, colocado
sobre o sofá, e começa a trabalhar, como se
estivesse em casa ou no seu escritório. De
repente o seu telemóvel toca. Ele leva a mão ao
bolso, pega o aparelho e atende a ligação
telefónica. Depois, recoloca o telemóvel no
bolso e volta à sua lida, em frente do
computador. Passado algum tempo, desliga-o.
Quando volto a observá-lo, vejo que ele tem
uma mão sobre o laptop e a outra está a mexer e
remexer com a colherzinha no açucareiro, e a
olhar fixamente para a parede de vidro na frente
do café. Penso ter finalmente reencontrado um
remanescente - ou herdeiro - dos homens dos
pés redondos, por este olhar tão parado e
penetrante, como se fosse furar a parede. Era
uma cena típica da Brasileira. Mas as minhas
recordações dizem menos respeito ao cidadão
com todo o jeito de executivo da era yuppie, do
que de amigos de um outro tempo: onde estará
e o que faz hoje o publicitário Carlos Guimarães,
que me deu guarida, enquanto eu procurava um
lugar para morar? Foi na casa dele que eu vi,
pela TV, o Brasil levar urna surra de Portugal, na
Inglaterra, na Copa do Mundo de 1966, o ano
do Euzébio. E o lisboeta Manuel Pena Costa,
director da Manpower Portuguesa, ainda passa
temporadas por aqui, na condução de seus
negócios, e a sorver uma ginginha, depois do
expediente, para espantar o frio? E a actriz
Mirna Vaz, que papel andará desempenhando?
A ex-Miss Objectiva de Portugal Lydia Franco
terá voltado a apresentar-se aqui com o balé da
Gulbenkian? Em que palco o Luiz Alberto será
encontrado? E Isabel Ruth, teria voltado ao
Porto, depois daquele ano em que actuou no
filme Mudar de Vida, de Paulo Rocha, rodado ali
perto, em Furadouro-Ovar? E Paulinha Guedes,
que conheci criança e se tornou uma bela actriz,
alguma vez revisitou Matosinhos? O realizador
de cinema José Fonseca e Costa ainda se
lembrará que foi ele quem me trouxe de carro,
num belo dia ensolarado, quando vim para
morar, deixando-me na Brasileira, aos cuidados
57

do Carlos Guimarães?
Essa peregrinação memorialística vai levar a
uma noticia triste: amanhã o Manuel Dias nos
informará, a mim e ao professor Saraiva, que o
nosso grande amigo Alberto Sérgio, o bancário e
jornalista esportivo, já não poderá mais, nunca
mais, ser convidado para o almoço, como nos
velhos tempos. Faz um ano que ele mudou-se do
Porto para a cidade dos pés juntos. E assim, o
meu Porto revivido não deixou também de ter
uma nota de melancolia, como que saída de uma
página de Scott Fitzgerald, num de seus textos
mais candentes, intitulado Minha Cidade Perdida.
O meu centro de gravitação no Porto era esse
mesmo que é chamado de “cidade histórica.”
Das sombras do BPM à rua de Santa Catarina,
almoço e jantar no Rei dos Fritos, na Praça de
São Lázaro, onde havia um reservado para a
malta da Escola de Belas Artes, a do Teatro Experimental
e este redactor. Ao final das refeições,
uma moça chamada Izilda, filha do dono
da casa, trazia as contas e um livro comprido, no
qual cada um procurava o seu nome e anotava a
3.
Chicos
sua despesa do dia, para pagar no fim do mês.
Especialidades do Rei dos Fritos: tripas á moda
do Porto (naturalmente) e papas de sarrabulho.
Mas o cardápio era bem variado. Ali comia-se a
gosto, fartamente, e barato. E ainda com a vantagem
do pendura. Depois do almoço, café com
brande no Belas Artes, na outra ponta da Praça
de São Lázaro. Quando o dinheiro dava, íamos
ao Chez Lapin, na Ribeira, agora o point da moda,
da muvuca (tradução: agito, barulho, ajuntamento
de pessoas, para beber, namorar, divertirse),
com todas as inconveniências disto, não certamente
para os negócios.
Fora deste polígono, fico perdido, ainda mais
agora, com as mudanças que a cidade sofreu,
principalmente para além do seu perímetro histórico.
Talvez precisasse morar mais um ano e
meio no Porto, para adaptar-me às exigências
que a contemporaneidade lhe impôs, e aceitá-las
sem traumas, como o fazem seus habitantes,
com um indisfarçável orgulho. A questão é simples
e compreensível: se revivi o seu lado antigo
e pouco ou nada vivi o novo, é porque foi no
Porto histórico que tive uma história. Seja como
for, “Biba o Puerto, carago!!!”
*Texto publicado originalmente na revista
Terceira Margem, da Universidade do Porto.
58

José Vecchi de
Carvalho
Chicos
Nasceu em Cataguases, após morar por muito
tempo em Viçosa vive hoje em Paula Candido
todas cidades mineiras. Coautor de A casa da
Rua Alferes e outras crônicas (2006), e autor de
Duas Cruzes (contos 2018).
O chapéu do falecido
O velho Isaac partiu no início da
semana. Deixara muitos bens: dinheiro, imóveis,
letras de valor, joias e o inseparável
chapéu. Este último, que o acompanhara por
toda a vida, fora, agora, deixado de lado, esquecido
sobre um criado-mudo pegado à cama.
Não combinava com o ritual fúnebre,
nem tinha importância para a maioria dos
familiares, um reles adereço de um velho
boêmio e mulherengo. Enquanto a família
fazia planos da partilha de bens, o chapéu,
agora inútil, descansava das constantes noitadas,
das madrugadas insones em que aparava
o sereno e protegia o seu dono. Fiel como
um cão, agora no abandono de uma casa
vazia, está à espera da morte, a contar as horas.
Não era como os relógios de pulso, de
bolso, antigos e valiosos — ouro puro —;
abotoaduras, anéis; pulseiras, uma de ouro
branco com elos quadrados, uma fortuna;
casa, apartamentos alugados, o sítio, o apartamento
em Guarapari. Tudo esmiuçado, estimado,
cobiçado. O chapéu, por sua vez,
gozava de uma desdenhada solidão, desprezado
como uma mulher feia numa reunião
de beldades.
O velho Isaac deixara também quatro filhos.
Três com a esposa já falecida, e o caçula,
Amon, nascido de um relacionamento extraconjugal.
Amon, que a família do morto não reconhecia,
apareceu para se despedir do pai.
Choroso e tímido, ficou ao lado do caixão
até a chegada ao cemitério. A família, contrariada,
tentava, em vão, envolvê-lo, encobri
-lo da visão das pessoas que certamente falariam
mal do velho, num momento em que só
cabem elogios.
A presença de Amon no velório provocou,
além do constrangimento, discussões
sobre a partilha. Não contavam com a presença
indesejada que, na certa, iria reivindicar
direitos de herdeiro. Vivia longe dali,
com seus vinte e dois anos, e o velho encontrava-se
com ele de vez em quando, longe
dos olhos reprovativos. O rapaz, que nunca
dera as caras e não fora reconhecido legalmente
pelo pai, aparece agora, para chorar
e tentar abocanhar alguma coisa, garantir
os estudos e uma vida boa. Era preciso
contratar alguém para orientar, cuidar do
caso, defender o interesse dos legítimos
59

herdeiros. Os irmãos seguiram o cortejo
confabulando. Absortos em hipóteses e
planos, nem ouviram as exéquias, quase
não viram o esquife descer na cova. Foi preciso
um tio chamar-lhes a atenção para que
parassem de falar e se aproximassem.
Amon não arredou o pé, estava lá o tempo
todo, e os irmãos acharam por bem chamálo
para uma conversa. Voltaram para a casa
do velho arrastando o silêncio do cemitério,
engasgados com palavras escusas e hostis,
até a conversa gerar surpresa.
Como assim? Ora, a herança. Meu pai me
deixou o suficiente para concluir os estudos.
Deixou? Sim, deixou, fez um depósito
e me disse do que se tratava. Quando? Há
cinco meses. É a sua parte? Acho que sim,
mas queria guardar comigo algum objeto,
uma lembrança dele. Os discos? Posso leválos
também, se não quiserem ficar com
eles, mas queria ficar com o chapéu, será
uma boa lembrança, Isaac até já brigou por
ele numa de suas noites de farra. Não o tirava
por nada. Era um amuleto para ele e seria
sagrado para mim.
Sem nenhuma demora e com palavras gentis
deram ao rapaz o chapéu, despediramse
com inédita amabilidade, e Amon tomou
rumo de casa levando nas mãos o Marcatto
pelo de lebre. Andava e acariciava o chapéu.
Chegou a colocá-lo na cabeça, mas retirou-o
rapidamente por considerar tal atitude
um desrespeito. Melhor guardá-lo para
sempre, com todo o zelo. Afinal, nunca fora
dado ao uso de chapéus ou bonés. Se viesse
a usá-lo, seria para homenagear o velho.
Depois do acordo, os legítimos herdeiros
Chicos
seguiram para suas casas. Uma comida leve
e a tentativa de dormir cedo, vencida por
um emaranhado de lembranças, pensamentos
e planos. O chapéu balançava pra lá e
pra cá, interrompendo momentos de lucidez.
Estranho esse rapaz querer apenas o
chapéu! Ele deve ser louco. Como pode
uma pessoa passar por tantas privações e
numa hora dessas pedir humildemente apenas
um objeto qualquer, uma recordação,
um simples chapéu? Vai ver o velho o entupiu
de dinheiro, uma bolada pra ele não
precisar trabalhar nunca na vida. Ele falou
sobre isso, não escondeu, o velho depositou
uma quantia para garantir os estudos.
Só isso? Amanhã veremos o testamento.
Esse merda não tem nenhuma ambição? Ou
aquele chapéu tem um tesouro? Essa possibilidade
desconcertou ainda mais o pensamento
do filho mais velho do senhor Isaac.
Pegou o telefone, falou com um dos irmãos,
depois com o outro. Atônitos, todos concordaram
com a hipótese, e no outro dia se
reuniram bem cedo para tratar do assunto.
Tinham que fazer alguma coisa. O chapéu,
certamente guardava um segredo, um forro
falso recheado de joias ou dólares. Quem
sabe uma gema valiosa escondida na fita
ou presa na carneira. Amon com cara de
bobo, mas por certo, um espertalhão. E o
velho, impedido pela família de reconhecer
o garoto no passado, recompensara-o, no
presente, com tudo o que podia.
Estabeleceu-se um plano: o neto mais novo
do velho gostava do chapéu e o avô havia
prometido para o garoto. Perfeito, quem
poderia negar? O menino estava muito
60

triste, até adoentado. Eles dariam o toca
discos e todos os vinis do velho; os cintos,
as gravatas, dois pares de sapatos, um retrato,
tudo em troca do chapéu. Tudo acertado.
Uma dúvida repentina veio a pinicar
as orelhas dos cobiçosos e afetar seus ardis.
Amon, com cara de bobo, mas um espertalhão,
já devia ter retirado o que tinha de valor
no chapéu. O que fazer? Ora, vasculhar
cada parte para verificar indícios de um
possível latíbulo de valores, ou alguma avaria
que demonstrasse que o tesouro já fora
surrupiado.
Saíram atrás de Amon. Hesitaram na entrada
da casa pobre, mas o rapaz os convenceu.
Amon se interessou pelos discos, ficou
com pena do menino que tanto queria o
chapéu do avô, mas ponderou, afinal era o
objeto que melhor caracterizava o velho,
melhores lembranças trariam e era o de
menor valor. Poderiam dar um chapéu semelhante,
era uma criança e não faria distinção.
Essa proposta, porém, deixou os
rapazes ainda mais certos de que algo valioso
estava escondido e que não poderiam
voltar para casa sem o chapéu. O menino
não é nenhum bobo, saberá a diferença —
disseram — e não temos coragem de mentir
para ele, não seria justo deixá-lo adorar um
objeto de recordação do avô, mostrar aos
colegas, sendo enganado pela família.
Diante disso, Amon recuou e, compadecido,
foi buscá-lo. Pudesse o chapéu, coitado,
decidir seu destino, se esconderia num armário,
no fundo de uma gaveta, debaixo da
cama, no sótão ou no porão. Mas a casa,
pobrinha, não tinha armários, gavetas, sótão
e porão. E lá veio ele nas mãos de
61
Chicos
Amon. Pudesse o chapéu, coitado, expressar
sua contrariedade... Ah, isso sim. Sóbrio,
austero, circunspecto, triste. Acostumado
a alegrias, noitadas e carinhos, parecia
agora adivinhar sua sina.
Os irmãos se apressaram em descarregar os
discos, a antiga vitrola com seu móvel de
madeira escura, antiga e uma caixa com bugigangas
do velho. Deixaram tudo na pequena
sala, amontoado num canto, sem
muito cuidado, alguns discos despontavam
salientes com uma parte fora da capa.
Amon se dispôs a ajudá-los, mas rapidamente
despejaram toda a carga sem precisar
de ajuda e sem nenhum cuidado.
Despediram-se com pressa e saíram avaliando
o chapéu ainda em perfeitas condições.
Apalparam, puxaram, esfregaram.
Usaram tesoura e canivete, e antes mesmo
de chegarem em casa, o coitado fora submetido
a torturas para revelar segredos da
suposta operação clandestina. De repente,
pararam e conferiram o novo aspecto do
chapéu: curvas e dobras, todas com avarias;
rasgos no forro, a fita jogada no fundo do
carro, até a aba sofreu cortes pelas mãos
raivosas que, apesar da tortura, não conseguiram
nada.
Estropiado, agonizante, o chapéu agora
quase tão morto quanto o antigo dono, mas
sem perder a galhardia — como se tivesse
assimilado o jeito brincalhão do velho Isaac
— exibia, num dos rasgos que sofrera na
parte frontal do cone, o formato de uma
boca a escancarar um sorriso escandaloso,
meio tonto, meio torto, zombeteiro, debochando
impiedosamente de seus algozes.

Chicos
Andressa Barichello
Nasceu em São Paulo - SP, atualmente mora
em Portugal. É autora do livro Crônicas do Cotidiano
e outras mais (Scortecci, 2014). É cofundadora
do projeto fotoverbe-se.com.
Praça dos Touros.
Cheguei à feira por volta das 10h. Não
sou boa para feiras e para tantas outras coisas
para as quais não se pode tardar. Tardo sempre
e em tudo e chego à espera de encontrar
ainda alguma coisa para levar para casa. Restos,
tudo de partida, umas folhas de couvecoração-de-boi
já vazias de couve, folhas pelas
caixas, pelo chão... A couve ausente, ouve
ausente! E como diante de um comando, ouço
o coração rápido dos bois ausentes – a feira
do bairro acontece na famosa Praça de
Touros.
Poucos dias atrás soube pela transmissão
ao vivo que as cenas da TV aconteciam a uma
quadra. Enquanto eu no sofá, os espetos no
boi. Não são espetos, são bandarilhas, são farpas!
Ignoro nomes e tradições, reconheço
apenas o sangue a jorrar, buraco de seta. Eu
tenho carne e medo de flechas. Tive sempre
medo que me acertassem o coração de boi.
Couve? Não sei, mas houve. Daí o vício de
correr para onde a capa sacode, olé.
Hoje, no lugar dos touros, dos cavaleiros,
do público, nem passo, nem piso, nem olé. As
bancadas vazias, o som dos porta-malas a bater;
dentro levam de volta o que ninguém
quis. Mangueiras lavam o vermelho e acompanho
o caldo dos morangos e dos tomates
como a limpeza do sangue derramado quando
a feira foi festa.
A primeira vez em que ouvi a palavra tauromaquia
pensei em taxidermia. De alguma
forma a tauromaquia talvez seja jeito de empalhar
um touro, a imagem dele para sempre,
quem não tem? O touro vazio, olhos de vidro,
mesmo quando a arena tenha se transformado
no palco dos feirantes, no templo dos
vegetarianos, essa contradição de pensamentos
tão opostos debaixo dos mesmos chifres.
Não seria exatamente esse tipo de alternância
a tornar todas as coordenadas geográficas do
mundo um lugar ainda possível? Pelas 10h,
quando tudo já foi vendido, depois do corte
na pele dos mamões verdes, das pencas de
bananas divididas em cachos, das cebolas,
alhos, alfaces e couves terem perdido suas
cascas, as 10h ainda há a florista. Sentada na
banqueta, o olhar a fugir para o chão, ela parece
à espera de que a tirem pra dançar – mas
não há capa, nem cavaleiros que com um simples
esforço ortográfico possam se transformar
em cavalheiros. Há orquídeas, meia dúzia
de gérberas e centenas de rosas vermelhas.
Hoje eu não vendi nada, nada além de uns
crisântemos – ela murmura e lambe um dos
dedos após tocar um espinho. Ou seria um
espeto? Bandarilhas, farpas?
Depois de muito hesitar, decido levar uma
rosa.
Falamos sobre a praça. Sobre a arquibancada
agora vazia. Tortura. Tradição.
E porque estamos sozinhas sob o restante
perfume das mangas, pergunto:
- Qual mesmo a diferença entre boi e touro?
É que o boi é o de comer?
A faca rápida remove os espinhos e sobre
a tábua de madeira decepa parte do longo
caule; que chega liso à minha mão.
- O boi é o touro, só que castrado. A menina
não sabia?
62

Chicos
José Antonio
Pereira
Nasceu em Cataguases MG, é coautor de A
casa da Rua Alferes e outras crônicas (2006) e
autor de Fantasias de Meia Pataca (2013).
Regra três de juiz
O velho Antônio sempre me levava
para os campos de futebol, curiosamente os
que mais frequentávamos eram às margens
do Meia-Pataca. O do Manu Mineira se espremia
entre a linha férrea do Miraí e o ribeirão.
Ali o atacante Candido foi rebatizado.
Num domingo calorento o Manu jogava no
meio da tarde, o sol rachando a cacunda da
torcida, que em grande maioria era de operários
das fábricas de tecidos e papéis que davam
nome ao time. Num dado momento o
tal Candido cai em campo e, comandados
pelo Arduíno, alguns reservas o retiram
apressadamente de campo. Não demora muito,
vem a notícia lá do vestiário. – O homem
já está bem. Só passou mal em campo, vomitou
a macarronada do almoço. No jogo seguinte
não deu outra. Bola lançada ao ataque.
Alguém grita da assistência. – Vai, Macarrão!!!
Descendo o ribeirão, próximo à estação ferroviária
era o Flamenguinho, este o time do
devotamento de meu pai. E na quase esquina
do Rio Pomba com o Meia-Pataca ficava o
campo do Operário. Quando as chuvas de
verão engordavam o Meia-Pataca e ele ocupava
suas vargens. Não havia rodada do
campeonato da liga. O futebol de Cataguases,
este sim, é que era o verdadeiro futebol
de várzea. A cidade cresceu ocupando todos
os brejos de seus ribeirões e córregos. O único
campo que resistiu à especulação imobiliária
foi o do Operário, emparedado por aterros
e construções vira em épocas de enchentes,
na linguagem cheia de galhofa de seus
adversários, a caixa d’água da rua do Pomba.
Algumas vezes pedi ao meu velho uma bola
de couro, ele que vivia, como os pais de
meus amigos, com seus parcos salários suas
dificuldades financeiras me levava na conversa.
Mas tenho para comigo que, como não
era bobo, já percebera que eu não tinha o
menor talento e jamais iria arriscar seus poucos
trocados com o meu futebol. Já rapazinho
descobri que a cintura dura não me atrapalhava
só no futebol, junto com minha timidez
me ferrava nas brincadeiras dançantes e
bailinhos. Algumas amigas mais piedosas
ainda tentaram me ajudar no dois pra lá dois
pra cá do dançar coladinho. Não teve jeito. A
excitação e a imaginação ao tê-las entre os
braços e bem junto ao corpo me desconcentravam
por completo, aliada à minha ruindade
em aritmética gerava meu desequilibrado
descompasso.
63

Chicos
Na mesa do bar da esquina entre um golo
e outro, Vanderlei Pequeno, que escreveu
um saboroso livro sobre os casos de futebol
da cidade e foi goleiro do Flamenguinho,
ouvia pacientemente minhas elucubrações
sobre o futebol da várzea do Meia-
Pataca. Com o seu bom humor, até para
encurtar a conversa, saiu-se com esta. –
Pelo visto você teria sido um novo Chiquinho
Miguel? – Quem é este Chico? E ele
continua. – Chiquinho? Está lá no meu livro.
Ele morava no bairro Leonardo e era
apaixonado pelo Vasquinho, desconjuntado,
chutava mal, tratava mal a bola... Era
na verdade um grande perna de pau. Sabese
lá por maldade de quem, disseram-lhe
que ele estava escalado para o jogo lá no
Vila Reis. Entusiasmado, Chiquinho comprou
tudo novo, chuteira, meia, uniforme...
Enfim, iria atuar de titular. Atravessou garbosamente
a cidade a pé, debaixo de um
sol cáustico. Tudo em vão, ficou no banco
de reserva o jogo inteiro com o Vasquinho
jogando só com dez. – Pois é, Pequeno!
Alguém já me contou, com certo sarcasmo,
o final deste caso. Disse-me que o técnico
mandou ele esperar a chegada de outro jogador
que se atrasara com uma cínica justificativa:
– Espera aí no banco. Não vamos
queimar substituições. Sacanagem!
Eu, se insistisse, provavelmente, me ofereceriam
para ser árbitro, mas sem vocação,
avesso a preparação física, no máximo seria
um quarto árbitro, ou seja, regra três de
juiz. – Aí não dá, né não?
Ribeirão Meia Pataca
64

Chicos
Raquel Naveira
Raquel Naveira, nasceu em Campo Grande
(MS), formada em Direito e Letras, doutoranda
em Literatura Portuguesa na USP. Escreveu vários
livros, entre eles: Abadia (poemas, editora
Imago,1996) e Casa de tecla (poemas, editora
Escrituras, 1999), indicados ao Prêmio Jabuti de
Poesia.
Janelas do mundo
Recebi o livro Alinhavos do Tempo da
poeta Lina Tâmega Peixoto, mineira de Cataguases,
radicada em Brasília. Que linda capa. Um
casarão antigo, amarelado, com quatro janelas
altas na fachada. Encontro em versos a explicação:
“Ainda existe./ As venezianas entrincheiram
os olhos./ Preciso ver se as lembranças estão lá
dentro/ resistentes ao corrosivo tempo.” E mais
além: “Nesta casa onde o mundo não passa,/ há
musgos de astros na janela do quarto.” Que atitude.
A pessoa do lado de fora, voltando-se para
dentro em busca de si mesma, de seu passado.
Intrigantes as janelas. Os olhos são as janelas da
alma, dizem. Simbolizam a consciência e a percepção
individual do mundo. Quando se abrem
as janelas, o ar e a luz da verdade entram com
força, penetram pelos limiares e fronteiras. Janelas
de vista estreita, como aquelas do templo de
Jerusalém, edificado por Salomão.
A palavra “janela” vem de “Jano”, o deus grecoromano
de dois rostos, de duas portas. Janeiro é
a porta do ano. Janelas, entradas e saídas enigmáticas,
os prós e os contras. “Januella” é diminutivo
de “janua”, “porta”. Sonho que sou Januária,
louca castelã. Meu castelo tem muitas janelas,
arcos, frestas, frinchas, claraboias, rosáceas
circulares, de vidro colorido, por onde vejo o sol
e as estrelas. Todas elas abrem e fecham, num
jogo de lampejos, batentes e molduras. Delas
faço contato com pátios internos e céus exteriores.
Sou Januária, corro com os bolsos cheios de
chaves que trancam e libertam os segredos das
janelas.
Também Chico Buarque compôs uma cantiga,
no início de sua carreira, uma homenagem a Januária.
Januária que madruga na janela da casinha
à beira-mar, penteando os cabelos, indiferente
aos homens que se encantam com sua beleza
e graça, antes de partirem para o oceano
com suas redes, entre promessas de pescas e
tempestades. Vida e morte. Velas ao vento.
65

Chicos
“Janela Indiscreta” é um filme de mistério, um
dos melhores do Mestre do Terror, Alfred Hitchcock.
Depois de quebrar uma perna fotografando
um acidente numa corrida de carro, Jeff
(James Stewart), um fotógrafo profissional, está
confinado a uma cadeira de rodas em seu apartamento.
Sua janela dos fundos dá para um pátio
de onde observa com binóculo as janelas dos
vizinhos. A namorada de Jeff, Lisa (a deslumbrante
Grace Kelly) o visita regularmente. Uma
noite, entre raios e trovões, Jeff ouve gritos e
vidros quebrando. Percebe que a mulher desapareceu
de seu campo de visão. Mais tarde, o marido
limpa uma faca e um serrote. Fica então
convencido de que testemunhara um assassinato.
Um cão é encontrado morto no jardim. As
pessoas debruçam-se em suas janelas para conferir
o que está acontecendo, exceto o suposto
assassino, que fuma silencioso um charuto na
penumbra. Lisa coloca um bilhete de acusação
sob a porta do homem. Entra no apartamento
por uma janela aberta e é perseguida pelo assassino,
que finalmente descobre Jeff na janela da
frente. O assassino vai até o apartamento de Jeff
e o empurra pela janela. Chegam os agentes da
polícia, salvam Jeff e Lisa e prendem o assassino.
Tudo volta ao normal. Emocionante, divertido,
o filme traz à tona um aspecto sombrio do
voyeurismo: o nosso desejo de que coisas terríveis
aconteçam para as pessoas.
Funciona como uma espécie de catarse. De libertação
de nossos próprios fardos e tragédias.
Somos nós mesmos nos expondo naquela janela
indiscreta, espionando e examinando a vida dos
outros. Afinal, quem se entrega às mórbidas curiosidades
sofre as consequências.
André Vicente Gonçalves, um fotógrafo português,
criou o projeto “Janelas do Mundo”. Percorreu
países como Itália, Romênia, Espanha,
Holanda e Portugal fotografando janelas que
contam a história da arquitetura das casas e das
cidades, a estética, a alma dos lugares. Vi suas
janelas por uma janela da internet.
Lina, seus poemas são ricos e metafóricos. Exigem
leitores concentrados. Pude ver você, reclinada
na janela da fachada.
66

Antônio Jaime
Chicos
Soares
Nasceu em Cataguases - MG, lá na Chave.
Participou de um dos movimentos culturais
mais ativo dos anos 60 em Cataguases, o CAC.
Depois de morar um longo tempo no Rio de Janeiro,
onde entre outras foi redator de publicidade.
Retornou a Cataguases direto para a Vila.
Poeta e cronista publicou Pedra que não quebra
(crônicas - 2011)
Minientrevista com Rosário Fusco
No arquivo da prefeitura tem
uma coleção da revista O Cruzeiro que
pertenceu a Iracema Fonseca, doada por
seu filho. Numa vista d’olhos, topei com
esta entrevistinha, na seção “Arquivos Implacáveis”
de João Condé, de 2 de maio
de 1958.
Š Cultua os inimigos?
Não. Tenho até uma vaidade a contar
com respeito à pergunta: quem me conhece
acaba sempre meu amigo. Desculpe.
Š Prefere conhecer pessoalmente Ângela
Maria ou Bidu Sayão?
Nenhuma das duas.
Š Por que é que você bebe?
Porque me sinto só na companhia humana
(primeiro e principalmente). Mas
quando eu descobrir, de verdade, o motivo,
deixarei de beber... água.
Š Considera-se vitorioso ou frustrado.
Vitória ou frustração são pontos de vista
alheios. Como estou vivo, faço coisas
que os vivos fazem (umas às claras, outras
às escondidas) e vou levando.
Š É racista?
Como eu poderia ser racista e de que
jeito?
Š Então permitiria o casamento de sua
filha com um negro?
Permitiria. E o meu genro não chega a
ser um ariano.
Š Cá entre nós: gosta mais de Bilac ou
de Carlos Drummond?
Carlos Drummond, que é o meu poeta
nacional.
Š Acredita que uma mulher possa se
apaixonar por você?
Não. Não pode, não pode, não poderá,
de jeito nenhum, como dizem os mineiros.
ŠJá chaleirou editor ou colunista para
publicar notícias de seus livros?
Não. Não censuro, porém, os que o
fazem. Afinal, a glória passa mesmo e aspirar
à futura é coisa de insanos. A vida é
agora, aqui e já.
Š Que mais deseja daqui por diante?
Encher as minhas solidões. De repente,
a gente descobre que não se liga a nada e
a ninguém: mãe, pai, mulher, filhos, amigos.
Então, começa a blasfemar. Deus está
dormindo.
67

Luiz Ruffato
Chicos
Nasceu em Cataguases MG, reside em
São Paulo SP. Entre tantas obras de sua autoria
destacam-se: Eles eram muitos cavalos,
de 2001, ganhou o Troféu APCA oferecido
pela Associação Paulista de Críticos de Arte e
o Prêmio Machado de Assis da Fundação
Biblioteca Nacional. Esse livro o tornou
um escritor reconhecido no país. Em 2011
concluiu o projeto Inferno Provisório, com a
publicação do romance Domingos Sem Deus,
iniciado com Mamma, son tanto Felice em
2005, composto por cinco livros sobre o operariado
brasileiro.
Lendo os Clássicos
Mary Barton (1848)
Elizabeth Gaskell (1810-1865) - INGLATERRA
Tradução: Julia Romeu
Rio de Janeiro: Record, 2017, 462 páginas
68

Chicos
Um dos primeiros - e, ainda hoje, dos poucos
- romances a tratar com realismo a vida do
proletariado. A Autora situa sua história em
Manchester, no começo da década de 1840,
cidade que abrigava uma forte indústria têxtil,
num momento em que não havia nenhuma
legislação trabalhista e, portanto, a exploração
da mão de obra beirava à escravidão. O livro,
na verdade, divide-se, quase esquizofrenicamente,
em duas partes: a primeira, quando a
narradora apresenta a vida de privações dos
operários (fome, doenças, mortes, insalubridade)
e o desespero da busca pela sobrevivência;
a segunda, quando concentra-se no assassinato
do filho de um dos empregadores, Mr. Carson,
aparentemente provocado por uma crise
de ciúmes do pretendente rejeitado da protagonista,
que dá título ao romance. Mary Barton
é uma jovem que aos dez anos perdeu a
mãe e desde então mora com o pai, John Barton,
um operário que, revoltado contra o que
considera injusto - o paradoxo entre a vida de
conforto dos patrões, enquanto os empregados
morrem na indigência -, une-se a sindicalistas
radicais, tornando-se "um cartista, um
comunista, tudo aquilo que chamam de louco
e de visionário" (p. 201). Viciado em ópio,
Barton, aguda consciência operária - "(...) o
trabalho é o nosso capital..." (p. 81), afirma -
ajuda na organização de greves, promove a
divulgação das ideias paredistas e participa até
mesmo na trama de atentados contra os donos
das indústrias. Na primeira parte, a situação de
extrema pobreza da classe operária é retratada
com profunda indignação pela narradora: "(...)
quando ouço falar, como já ouvi, dos sofrimentos
e das privações dos pobres: (...) dos
pais que passavam a noite inteira, sete noites
por semana, sentados diante do fogo com suas
roupas de rua, de modo que a única cama e os
únicos lençóis da família pudessem ser reservados
para o uso de seus muitos filhos; de outros
que dormiam na laje fria por semanas a
fio, sem meios adequados de se suprir de comida
e combustível (e isso no mais profundo
inverno); de outros, sendo obrigados a jejuar
por dias e dias, sem a esperança de tempos
melhores para alegrá-los, vivendo, ou melhor,
morrendo, num sótão apinhado ou num porão
úmido, ou sendo gradualmente aniquilados
pela penúria e pelo desespero que os levaria à
morte prematura (...) - será que posso me espantar
ao saber que muitos deles, em tal época
de miséria e infelicidade, tenham falado e
agido com precipitação feroz?" (p. 103). Na
segunda parte, o romance torna-se quase um
trílher de julgamento: acusado pelo assassinato
de Henry Carson, James (Jem) Wilson é
preso e levado ao tribunal, cuja sentença será
a pena por enforcamento. Mas Mary, apaixonada
por ele - e sabendo de sua inocência -
consegue, após várias peripécias, obter o testemunho
de William (Will) Wilson, que garante
um álibi insofismável a Jem (eles estavam
juntos na noite do assassinato, longe do cenário
do crime). Mais à frente, John Barton confessa
ser ele o criminoso - um assassinato político
- e é perdoado por Mr. Carson, já que,
conclui a narradora, "ricos e pobres, patrões e
empregados, eram, portanto, irmãos em sofrimento"
(p. 428). John Barton morre, Mr. Carson
torna-se um patrão mais justo - "(...)
quem tem qualquer força dada por Deus deve
ajudar os mais fracos (...)" p. 451 -, Jem e
Mary Barton se casam e se mudam para o Canadá,
onde ele vai ser "fabricante de instrumentos
da Faculdade de Agricultura" em Toronto.
Se na primeira parte , o discurso da
69

Chicos
narradora beira à subversão, na descrição das
péssimas condições de vida dos operários -
nos tempos de recessão, "as carruagens ainda
atravessam as ruas, os concertos ainda ficam
lotados, as lojas de artigos de luxo ainda têm
clientes todos os dias, enquanto o operário
passa os dias sem ofício observando essas coisas
e pensando na esposa pálida que está em
casa, sem reclamar, e nas crianças que choram,
pedindo em vão por mais comida - na
saúde que se esvai, na vida daqueles que mais
ama se acabando" (p. 33); na segunda parte,
ela ameniza as contradições e busca uma
conciliação entre patrões e empregados via
discurso religioso - os críticos da época afirmam
que essa guinada se deu em função das
pressões dos editores...
Avaliação: MUITO BOM
Curiosidades:
A Autora - estamos no início da história do romance, ou seja, no período de sua consolidação - usa de
um subterfúgio muito interessante (e simpático) para dar maior verossimilhança à narrativa: a ignorância.
Em várias passagens do livro, a narradora confessa não saber determinadas coisas. Por exemplo, à
pág. 286: "Mary tateou mais e encontrou algumas balas ou projéteis (não sei como se chamam) naquele
mesmo bolso"... Ou, à pág. 316: "Mas pense em Mary e no que ela estava suportando! Imagine
(pois eu não saberia descrever) os exércitos de pensamento que se chocavam em seu cérebro". Ou ainda,
à pág. 340: "Charley explicou o que queria usando muitas gírias que foram incompreensíveis para
Mary e que eu, uma grande fã de terra firme, não saberia repetir corretamente". Em outras passagens,
ela se imiscui como Autora, como por exemplo, à pág. 299: "Muitas pessoas têm pânico desses pergaminhos.
Eu sou uma delas. Mary era outra". Ou à pág. 313: "E se em seus sonhos (aquela terra onde a
piedade e o amor de outra pessoa não podem penetrar, nem para compartilhar da felicidade, nem da
angústia; aquela terra cujas cenas são horrores invisíveis, mistérios ocultos e tesouros inestimáveis reservados
só para nós; aquela terra onde, sozinha, eu posso ver, enquanto permaneço neste mundo, o
lindo rostinho do meu filho querido)". Ou ainda, à pág. 381: "Eu não estava presente, mas alguém que
estava me disse que a melhor maneira de descrever a aparência de Mary era dizer que lembrava muito
a pintura de Beatriz Cenci feita por Guido Reni".
Entre aspas:
"Mesmo entre os homens mais nobres, uma vez que o eu ganha uma existência proeminente, torna-se
algo mesquinho e pequeno". (pág. 201)
"É notório que não há religioso mais zeloso do que o convertido; e não há patrão mais rígido e indiferente
aos interesses de seus trabalhadores do que aqueles que vieram eles próprios dessa classe". (pág.
203)
"(...) sentir ansiedade e tristeza pelo mesmo motivo faz as pessoas ficarem amigas mais depressa do
que qualquer outra coisa (...)" (pág. 400)
70

Chicos
Flausina Márcia
Flausina Márcia da Silva poeta nascida em
Cataguases e radicada em Belo Horizonte onde
trabalhou na Secretaria de Cultura de Minas
Gerais.
Publicou entre outros: Vagalume (2002), Sua
Casa Minha Cruz (2003) e Poemas Declives
(2014).
Ler é bom demais
SÓ PARA MAIORES DE CEM ANOS,
livro antologia (anti)poética do Nicanor Parra,
com seleção e tradução de Joana Barossi e Cide
Piquet, publicado, em edição bilíngue, pela Editora
34, é precioso. Aproxima-nos da extensa
obra desse poeta, que revolucionou a poesia
chilena e latino-americana, em 1954, com a
publicação de Poemas e antipoemas.
Escolho o poema “Discurso do bom ladrão”
para dizer que o poeta é, antes de tudo, um sábio.
Sabemos quem é o bom ladrão, é aquele
ao lado crucificado de Cristo. Pois bem, o Discurso,
que, infelizmente, não podemos reproduzir
aqui, pois não somos bons nem maus ladrões
de direitos autorais, é uma súplica ao ascendente
rei, pela nomeação a um cargo do
reino. Foi publicado em 1969, ora vejam.
E, se não der para diretor do zoológico, Glória
ao Pai, nem embaixador em qualquer parte,
Glória ao Filho, que seja diretor do cemitério,
Glória ao Espírito Santo. Resumir assim é quase
um pecado, perdoem-me. No entanto, Parra
mesmo dizia que os poetas baixaram do Olimpo,
se fazem de tonto e dizem uma coisa por
outra.
Mas não em “Defesa de Violeta Parra”, aí é
Violeta Piedosa, a Viola Admirável, Dolente,
Chilensis, Vulcânica, Funebris, Irmãzinha.
“Ergue-te de corpo e alma do sepulcro
E faz estalar as pedras com tua voz
Violeta Parra”
De volta ao ponto sabedoria, o poema
“Solilóquio do Indivíduo”, me fez pensar em
ciência, filosofia e no direito desse homem dizer
que a vida não tem sentido, mesmo tendo
alcançado mais de cem anos dela, com tudo
sentido e sabiamente poesificado.
Nicanor Parra nasceu no Chile, em 5 de setembro
de 1914 e faleceu no dia 23 de janeiro de
2018. Cursou matemática e física no Instituo
Pedagógico da Universidade do Chile e mecânica
avançada na pós-graduação da Universidade
Brown, nos Estados Unidos. A partir de 1945,
passa a lecionar na Universidade do Chile.
Nota dos editores: No início do verão de
2017, na edição 51 de 22/12/2017. Nicanor
Parra foi o nosso poeta da Primeira Página.
71

Chicos
Ronaldo Cagiano
Nascido em Cataguases, autor, dentre outros,
de Dezembro indigesto (Contos, Prêmio Brasília
de Produção Literária 2001), O sol nas feridas
(Poesia, Finalista do Prêmio Portugal Telecom
2012) e Eles não moram mais aqui
(Contos, Prêmio Jabuti 2016), vive atualmente
em Portugal.
O corpo como reverberação do eu lírico
Ao adentrar os poemas de “A pedra e o
corpo” (Poética Edições, Braga, 2018), de Gisela
Ramos Rosa, logo de início vem-me à lembrança
o estudo de Jorge Schutze intitulado
“Corpo e Poesia”, no qual ele indaga: “O que o
corpo quer, então da poesia?” Tal provocação
parece-nos concernente com o corpus poético
da autora nesse novo livro, por guardar intensa
analogia não apenas com essa safra recente,
mas de todo o seu percurso. É que a poeta, em
sua lírica, está a nos indicar justamente as preocupações
de sua arte enquanto instância na qual
reverberam a própria subjetividade como corporificação
do poema, pois ela nos diz, como sinalização
de sua gênese criativa que
“Escrevemos com o corpo
toda a vida.”
Ora, aqui já se situa o plano definidor de uma
poética voltada para os sentidos, para a captação
do que aos olhos da autora tem em relação
ao que antecede às expansões do espírito: vem
reconhecer que subsiste ao sensorial um corpus
(seja o pessoal, seja o literário) como “campo
de memórias e fronteiras” onde lança a semeadura
de uma palavra que é, em suma, a tentativa
de expressar a subjetividade e a realidade
num território de múltiplas reverberações.
Esse corpo também é pedra, entidade bruta que
reclama desbastar arestas, aqui bem entendido
como espaço de metamorfoses, pedra de toque
de um intenso escandir de emoções e pulsações
do inconsciente. É uma aposta da autora na
possibilidade de exprimir o legado de uma íntima
reflexão sobre tudo que a cerca, quando a
sua poesia capta a distopia de um tempo de
profundas transformações e rege-se pelos signos
da perplexidade ao relatar o seu modo de ver o
mundo, de sentir as coisas, de relacionar-se com
elas e de sofrer com e por elas.
Entende que “a escrita fixa a ideia de narração
do mundo” enquanto “o corpo expressa articulando
o espaço o contraste o contexto.” Na sua
poesia, é inegável uma articulação com a diversidade
que compõe a experiência existencial e
no corpo de cada poema reside essa preocupação
de registrar e interpretar os espasmos de
sentimentos que nem, sempre são possíveis de
apreender em sua carga de subjetividade. No
arcabouço do poema “ A existência cede
72

Chicos
perante os signos quando aos olhos ver é percepção”,
afirma Gisela, porque sabe que no cerne
de sua escritura convém deixar falar esse
“corpo que olha/ e reencontra o oculto no real”,
porque no furacão de uma contemporaneidade
fraturada e que vive um veloz escalonamento de
valores e signos, escrever poeticamente para tentar
entender o mundo é colocar o sujeito-corpo
como possibilidade de representação de nosso
desconforto.
Gisela em “A pedra e o corpo” parece sinalizar o
que já pressentia Bergson em “Matéria e memória”,
para quem “nosso presente é antes de tudo
o passado de nosso corpo” e “o passado é o
que não age mais, mas poderia agir’, eis que no
entretempo de sua poesia há todos os tempos de
uma vida. Nesse trânsito entre o que vivemos e o
que será, sobre nossas experiências passadas e o
insondável futuro, por outro lado a autora reconhece
que “Somos rasura e consciência/ pedra
em construção” e no seu processo de elaboração
formal e conceitual há um permanente sentido
de devir. Esse exercício poético postula sempre o
polimento de um material subjetivo, esse artefato
de que somos feitos ou de que é feita a própria
poesia, esta necessitando do estilete do artista
para sua conformação como espelho do espírito
aguçado do poeta, este que busca nas suas
raízes (origem, memória, história, afetos, vivências)
pauta permanente de reflexão.
Tanto o corpo quanto a poesia trazem em si o
reflexo de suas ambiguidades, mas a poesia recorre
aos seus recursos metafóricos, semânticos
ou sintáticos para decodificá-las e a poesia de
Gisela persegue esse pathos, abolindo toda a
tendência cartesiana e buscar um sentido que
transcenda a percepção rigorosamente objetiva
das coisas, pois nos revela em “A palavra instaura”
que “Despimos as coisas com palavras/ para
formar um corpo de ideias/ e à semelhança desse
acto ressurge/ um outro a revestir os mesmos
objectos com/ a escrita num círculo que fecha a
extensão.!
Não se trata de hierarquizar o corpo ou o poema,
a precedência de um em relação ao outro,
mas consentir que se o espírito como entidade
pensante se manifesta com tamanha autenticidade,
o corpo também é uma máquina de gerar
sentidos, numa relação simbiótica, mas não de
conflito, entre razão e emoção, o corpo como
extensão do ser, sendo a linguagem amálgama
dessa natureza criadora ou demiúrgica.
Vale destacar na poesia de Gisela o amplo terreno
de suas referências estéticas, pois a autora
dialoga com seus pares, seja flertando nas epígrafes,
que oferecem inegável ponte temática
com sua palavra, seja nas homenagens presentes
nas dedicatórias aos colegas de ofício. Ainda em
seus versos, se de um lado encontramos pouco
de de uma inflexão romântica, por outro lado
não podemos descartar uma presença lírica, mas
em outro viés, onde vale-se da sutileza estilística
para revolver sentimentos, sem derramamentos
ou exacerbações; mas nesse particular caminha
no sentido mais de instaurar um olhar mais reflexivo
ou filosófico sobre essas questões íntimas.
Outro considerar em sua artesania, é que a
autora consegue embutir em toda sua narrativa
alguns laivos de delicada ironia, como se percebe
nesse em “Provocação”:
Atravessamos o abismo da página em branco
compondo manchas com as mãos
libertamos o barro maleável em ciente transgressão
longe dos sinónimos homónimos antónimos parónimos
numa leve formação desafiamos o inaudito esboço
o risco desalinhado que provoca a palavra alta
a mais vazia a que inaugura o espaço e as mãos
desabrigando o sentido da composição
Quando assevera - “Levei muitos anos a tecer o
texto/ não o tempo/ juntei os fragmentos de rocha/
e rolei rolei/ até conseguir erguer o corpo/
opresso” - Gisela sinaliza que sua poesia é caudatária
daquela mesma consciência com que Nietsche
referiu-se filosoficamente ao corpo como
estágio na construção de sua obra. Diz ele: “O
que chamamos “corpo” e “carne” tem muito
mais importância: o resto é um pequeno acessório.
Continuar a tecer a tela da vida, de maneira
que o fio torne-se cada vez mais potente, eis a
tarefa”.
73

Chicos
Essa tarefa levada a bom na escrita de “A pedra
e o corpo” leva em consideração que o corpo é
um campo de pulsões e pulsações, ele emula as
contrações (e contradições) do próprio inconsciente,
das quais se apropria o corpo flexível da
palavra poética a reafirmar a visão crítica da autora,
o ricochete de seus pensamentos, os significados
dos sofrimento ou das inquietações quotidianas,
e disso tudo a comunicação de uma linguagem
que transita entre o real e o onírico para
expressão ou cristalização de novos sentidos.
O corpo como instrumento que nos (re|)liga ao
mundo passa a ser, na poesia de Gisela, o próprio
mundo, a pedra de toque de uma aguda mirada,
espaço inclusive para o enfrentamento ou
as transgressões que são imanente à própria literatura,
quando atribuímos função ou apenas lhe
antevemos seus mistérios ou o vemos como esfinge.
A autora não destoa desse sentido, se não
de todo explícito, mas insinuado, quando canta:
“Atribuímos numerosos mistérios ao corpo/ os
braços que se estendem sem retorno/ as mãos
inigualáveis a abrir-se em dádiva/ ou em castigo/
modelando a vida/ os dedos a apontar sem saber
ao certo/ no rosto a imagem de deus a boca a
fala a criação/ nos olhos a luz a forma em cruz e
a matéria/ ao corpo foi dada a coincidência perfeita
a indizível/ concepção dos genes em invisível
mutação/ na corrente da vida os ciclos ascendem
num sentimento/ que atravessa a dor o
enigma a paixão.”
Se em “O visível e o invisível” Merleau-Ponty
considerou que “É através da carne do mundo
que se pode, enfim, compreender o próprio corpo”,
a poeta Gisela Ramos Rosa ao tomar o corpo
como repositório de seu sentimento poético
(e também de tensões) e nele refletir sobre todas
os nossos dilemas e paradoxos, através do
qual o mundo se manifesta em toda sua prioridade,
beleza e extensão, assevera, sem nenhuma
discrepância e também como forma de identificar
o seu ato criativo a um corpo íntimo que a
sustenta: “O meu corpo é uma concha/ que se
abre quando o mar revolve./ Longe das figuras
exaltas só a areia/ permanece incólume ondulando
entre/ o que a superfície tersa dos espelhos/
me devolve e o que sou./ Não me venham dizer
a que espécie/ pertenço, sou semelhante que se
abre/ à raiz da palavra instalada na derme/ e no
ser.”
Entre o corpo e a pedra, a palavra instaura o ser
giseliano e sua arte propõe uma leitura do mundo
e do homem a partir de uma estreita interação
entre corpo e poesia, essa arquitetura tão
íntima quanto objetiva que consiste num sonoro,
harmônico, melódico e sofisticado corpo vivo,
do qual emanam sensações e emoções em rara
epifania. É também sua praxis sofisticada, por
meio da qual sutilmente questiona a nossa própria
humanidade
74

Chicos
Emerson Teixeira
Cardoso
Nasceu em Cataguases MG, é autor de Símiles
(2001) poesia, coautor de A casa da Rua
Alferes e outras crônicas (2006). Traduziu O
retorno do nativo de Thomas Herdy. Sempre
ativo em publicações literárias. Iniciou-se em
Estilete (1967), mimeografado, editor/fundador
do Delirium Tremens (1983) e Trem Azul (1997).
O imaginário adolescente
O advento, ou o veloz desenvolvimento
das mídias audiovisuais podem ser, talvez, a
causa do gradual desinteresse dos jovens pelos livros.
Focados exclusivamente , ou por outra, adeptos
incondicionalmente das novidades eletrônicas: internet,
tabletes, smarthpones e quejandos, acabam
se distanciando cada dia mais da leitura de bons ,
instrumentos essenciais ao seu desenvolvimento
intelectual e escolar.
Carlos Drummond de Andrade alertou:
“A leitura é fonte de prazer inesgotável, então porque
a quase totalidade não sente esta sede?”
Jorge Luiz Borges o secundou:
“Sempre imaginei que o paraíso fosse uma espécie
de biblioteca.”
E finalmente Kafka, foi ainda mais contundente:
“Um livro deve ser o machado que quebra o mar
gelado em nós.”
Provavelmente inspirado no que nos diziam estes
mestres acostumei-me com a companhia dos
livros; coincidência ou não hoje trabalho em duas
bibliotecas.
Enfim, desconfio que vim ao mundo com um
defeito de fabricação: não passo um dia sem ler.
Muitos adolescentes que já estão na idade adulta -
entre os quais me incluo - trazem bem vivos e vívidos
na memória aqueles primeiros livros da juventude:
Os chamados romances da Aventura. São
histórias que queriam exaltar valores indispensáveis
à formação moral e espiritual do indivíduo. Entre
outros valores, a coragem, o amor, a amizade, a
honra e o respeito antes de tudo à tudo que deve
ser louvado e exaltado na vida e no ser humano.
Romances tais como: O Conde de Monte Cristo;
Os Irmão Corsos; Os Três Mosqueteiros de Alexandre
Dumas pai: Moby Dick e Viagens de Gulliver
de Herman Melville e Jonathan Swift, pela ordem.
Estes livros deveriam, como realmente costumavam
ser, lidos na idade escolar.
Mas ao contrário do que se poderia esperar, hoje
são relegados à solidão das estantes e realmente
distantes de mãos “curiosas” ou “carinhosas” onde
deveriam estar.
O papel da escola, agora, (e mais do que nunca)
em razão do exagerado apego desses jovens as alienantes
opções audiovisuais, não seria estimulá-los
com mais assistência à pratica da leitura?
E aqueles que dizem que o jovem de hoje não
gosta mesmo de ler eu respondo: gosto também se
aprende.
E o caminho mais fácil ainda pode ser o imaginário
adolescente.
“O bendito o que semeia livros,
E faça o povo pensar
livros a mão cheia.”
75

Chicos
Jeová Santana
Nasceu em Maruim, Sergipe, em 1961. É
graduado em Letras pela Universidade Federal
de Sergipe, mestre em Teoria Literária pela
Universidade Estadual de Campinas, doutor em
Educação: História, Política, Sociedade: Educação
e Ciências Sociais, pela Pontifícia Universidade
Católica de São Paulo. Publicou Dentro da
casca (1993), A ossatura (2002), Inventário de
ranhuras (2006) e poemas passageiros (2011))
Por que ler Campos de Carvalho
Resolvo dar uma trégua, mínima, nos
desdobramentos da ópera-bufa que vem de Brasília,
capitaneada por um Segismundo tropical,
que faz uma reescrita fajuta da peça A vida é
sonho (1635), de Calderon de la Barca (1600-
1681). Como consolo, para seus quatro anos de
fama/lama não houve o beneplácito do meu voto.
Assim, apresento aos amigos e amigas, tanto
os de carne, osso e sapatos quanto aos deste
mundo virtual, esta pequena apreciação sobre
Campos de Carvalho (1916-1998).
Trata-se de um escritor, mineiro de Uberaba, que
se filia à vertente da “descoberta ainda que tardia”
tal como Hilda Hilst (1930-2004) e Manoel
de Barros (1916-2014); deixou uma produção
um pouco maior que a de Raduan Nassar (1935-
); e, tal como Lygia Fagundes Telles (1923-), renegou
os seus dois primeiros livros. Ela, Porão e
sobrado (1938) e Praia viva (1944); ele, Banda
forra (1941) e Tribo (1954).
Na cômoda prateleira dos conceitos da teoria
literária, o legado de Campos de Carvalho aparece
sob o selo do surrealismo, do realismo fantástico
e quejandos. É um caminho, mas acredito
que o humor e o escrever bem devam fisgar, primeiro,
o leitor menos afeito a estes
“;determinismos”.
Depois de toneladas de silêncio, pois ele parou a
parte ficcional em 1964 e só voltou à tona com
algumas crônicas para O Pasquim, em 1972, sua
pequena mas densa produção veio a lume em
Obra reunida, pela José Olympio, em 1995. A
editora também relançou os volumes avulsos.
Mais recentemente, em 2016, a Autêntica entrou
no rol das homenagens e timbrou os 60 anos de
publicação do primeiro livro do autor, A lua não
vem da Ásia, escrito em 1956.
Assim, deixo aqui estes recortes a quem interessar
possa:
1. “Aos dezesseis anos matei meu professor de
Lógica. Invocando a legítima defesa – e qual defesa
seria mais legítima? –, logrei ser absolvido
por cinco votos contra dois, e fui morar sob uma
ponte do Sena, embora nunca tenha estado em
Paris.” (A lua não vem da Ásia. Autêntica, 2016,
p.23);
76

2."Onde o senhor dorme? No Hotel Terminus.
Mas aqui não há nenhum Hotel Terminus.
É o que senhor pensa.
Passava das onze, chovia; imperceptivelmente
fomos caminhando até o portão do cemitério.
Aqui fico – disse-me, estendendo-me a
mão fria: Boa noite!" (Vaca de nariz sutil.
José Olympio, 2008, p. 11);
3. "Foi então que me vi numa gare extremamente
vazia. Tão vazia que nem a minha
sombra se refletia nela. Alguém, uma voz,
me sussurrou ao ouvido: CAFARNAUM." (A
chuva imóvel. José Olympio, 2008, p. 11);
4. "Se a Bulgária existe, então a cidade de
Sófia terá que fatalmente existir. Este o único
ponto no qual parecem assentir os que negam
e os que defendem intransigentemente
a existência daquele amorável país, desde os
tempos antediluvianos até os dias prédiluvianos
de hoje." (O púcaro búlgaro. José
Olympio, 2008, p.9);
5. "[sem data]
Meu caro.
Se você pretende viajar de navio para a Europa,
compre hoje mesmo sua passagem de
avião e agarre-se a ela com unhas e dentes.
O avião ainda é o meio de transporte mais
rápido, sobretudo, se está caindo – o que
maior conforto oferece, sobretudo à família."
(Cartas de viagem e outras crônicas. José
Olympio, 2012, p. 17);
6. "Londres, dezembro de 1972.
Minha cara.
Preciso urgentemente voltar para o Brasil:
ainda ontem eu quis dizer vitela e disse vaca
moça. A tal história: você fica seis meses ouvindo
italiano, português, espanhol, francês,
Chicos
inglês, japonês, árabe (o que mais se ouve
por aqui) e acaba esquecendo a própria língua.
Vaca moça – até que a expressão é gentil."
(Cartas de viagem e outras crônicas. José
Olympio, 2012, p. 23).
7."Londres, novembro de 1972.
Meu caro.
O frio aqui é tanto que os jardins públicos
não têm nem bancos: só um louco varrido
pensaria em sentar-se numa pedra de gelo.
(Por falar nisso, o seu traseiro aqui fica congelado
de qualquer jeito, e antes de ir ao banheiro
você tem que esquentá-lo junto à lareira
no mínimo uns três minutos – senão
não sai nem vento.) (Cartas de viagem e outras
crônicas. José Olympio, 2012, p. 31);
8. "Paris, outubro de 1972.
Meu caro.
O sujeito mais rápido do mundo não é o
campeão olímpico dos cem metros rasos: é o
francês de qualquer sexo, cor, idade. Você
entra com um francês de 80 anos numa mercearia
– você pensa em comprar uma lata de
sardinhas, ele para comprar ovos, pão, presunto,
queijo, açúcar, leite, salsicha, alface,
maionese, rapadura (rapadura não). Enquanto
o dono embrulha a sua lata de sardinha, o
francês já chegou em casa, já comeu, já tirou
a sesta, já arrotou e p... dez vezes e ainda
encontrou um tempo de chegar à janela para
ver você voltando do armazém." (Cartas de
viagem e outras crônicas. José Olympio,
2012, p. 49).
Por enquanto é sol.
Maceió, 15.2.2019.
77

Chicos
Clips
revela aos olhos do mundo. São suas personagens
tão vivas, que hoje saí à procura de Tia Zazá,
de Serafi m e de Dona Maria, pelas ruas silenciosas
da minha infância. Tão bom seria vêlos,
encantados, à sombra de uma pitangueira.
E, íntimos, trazê-los ao meu quintal medido com
alqueires de nuvens e oceano.
Salve, poeta, tuas letras de homem menino,
misto de morte e de manhã!
Prof. Dr. André Luiz Rosa Ribeiro
Presidente da Academia de Letras de Ilhéus – ALI
Um quintal e outros cantos
Editus, 2018
O poeta soteropolitano Natan Barreto, atualmente
radicado em Londres, nos oferece um
livro, Um Quintal e Outros Cantos, cujo conteúdo
nos remete às suas memórias, reais ou imaginadas:
as telhas da casa eram velhas. Tantos
dentes de leite jogamos ali: Mourão, Mourão,
toma teu dente podre e me dá meu são. Memórias
tão suas, mas também tão possíveis de tornarem-se
daqueles que palmilharem as suas páginas
feitas da matéria-tempo, já que são tantos
os ontens no ar. Também nasci em 1966,
menino de tantos quintais do tempo. Tempo
que tece em nós tantos retalhos, talha momentos,
que depois ecoa, esculpe culpas, que em
silêncio soa – mistura em nossa mente os seus
atalhos.
Natan Barreto representa, em muitos sentidos, a
poesia baiana contemporânea, tão rica em sua
diversidade. Literatura que é parte fundamental
do nosso patrimônio cultural, que nos traduz e
Os rios de mim
Editora Urutau
formato: 14 x 19,5
páginas: 94
ano de edição: 2018
Já a venda no site:
http://editoraurutau.com.br/titulo/os-rios-de-mim
78

Chicos
Os Crimes do Buraco da Fechadura
Mar de Rosas
Na melhor tradição da comédia negra policial,
num tom muito british e hitchcokiano, Rusty
Brown envolve-nos em mais um caso de crimes
e mistério em que a farsa se combina magistralmente
com uma crítica mordaz a uma sociedade
social e politicamente doente que se vai
afundando num mar de vícios, corrupção e venalidades.
Aqui, Lisboa aparece-nos pintada,
não com as cores vistosas de um postal para turistas,
mas antes com os tons desbotados e sombrios
de uma cidade degradada pela licenciosidade
mal escondida e pela violência e criminalidade
crescente, à espreita onde menos se espera
e sob as formas mais perversas e inusitadas. A
verve, rica numa linguagem metafórica de todo
ade-quada às personagens e aos ambientes onde
elas se movem, bem como o humor cáustico e
irreverente de Rusty Brown, explodem neste livro
como uma bomba de forte efeito crítico cujos
fragmentos atingem e não poupam nenhum
dos sectores da nossa sociedade e as deformações
de que ela é objecto por parte de quem a
distorce e manipula.
“Mar de rosas”, que expressão maravilhosa,
contraditória em si mesma. Mar, oceano,
massa líquida que circunda nossos continentes
interiores, abismos onde lutamos contra ondas
de dificuldades e inquietações. Rosas símbolos
de perfeição, pedaços de carnes e coração, vermelhas,
sensuais, destilando gotas de mistério e
paixão. Mar de rosas é tormento, renascimento,
segredos de vida e morte, de união e separação.
Utilizamos “mar de rosas” para indicar uma situação
sem adversidades, sem aflições. Realidade
que não se sustenta em nossa navegação pelos
mares bravios da existência.
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Chicos
Paredes abertas ao céu
“Neste livro, Inez Andrade Paes oferece-nos a
evocação e a homenagem melhor que uma filha
pode registrar como memória de seus pais. É um
livro de poemas onde encontramos a voz magoada
e saudosa de uma herdeira que ostenta a
herança recebida ao mesmo tempo que nos faz
chegar à alma a lembrança de outra voz que
bem conhecemos: a de Glória de Sant’Anna.
...
O leitor vê surgir diante de si um mundo em que
se apagam receios e dúvidas para deixar espaço
ao que é belo e simples. Uma poesia feita de
apelo à constância dos sentimentos e ao culto da
memória.”
Fernanda Angius
O novo romance de Luiz Ruffato
O verão tardio, sexto romance de Luiz Ruffato,
é uma história de inadequação. Depois de mais
de vinte anos, Oséias, um homem abandonado
por mulher e filho, decide regressar a sua cidade
-natal, Cataguases, em Minas Gerais. Durante
seis dias, seguimos passo a passo suas andanças,
visitas a familiares, encontros com velhos personagens
locais. A sombra do suicídio de uma de
suas irmãs, Lígia, e a comunicação falha com
praticamente todos a sua volta acompanham suas
tentativas de reatar os fios do passado. Em
meio a um Brasil que parece ir do projeto à ruína
a todo momento, O verão tardio propõe uma
reflexão sobre uma sociedade em que as classes
sociais romperam completamente o diálogo e,
como afirma um de seus personagens, se tornaram
“planetas errantes” prontos para entrarem
em rota de colisão e se destruírem."
Nas livrarias a partir de 22 de abril.
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