VE-04 JULIO/AGOSTO 2014

VALENCIA ESCRIBE
Número 4 – Julio/Agosto 2014

© Eulalia Rubio
©de los textos: Reca Refojos, Lidia Castro, Nicolás Jarque, Eva Franco, Lucho
Bruce, Lu Hoyos, David Rubio, Ricardo Mazzoccone, Rafa Sastre, Alejandro Ramos,
Amparo Hoyos, Jorge Martínez, Aldana Giménez, Marisol Santiso, Caridad
Blázquez, Lucía Uozumi, Malén Carrillo, Alberto Casado, Germán Repetto, Puri
Otero, María Olariaga, Pernando Gaztelu, Concha García, Luis A. Molina, Asun Ferri,
Pilar Descalza, Faine, Christine Carcosa, Eric Grants, José L. Sandin, Matilde Lledó,
Marco Antonio Torres, Nicolás Aguilar.
Portada: Beach at Seaside, Oregon – Gifford Photographic Collection
Fotografías: Eulalia Rubio http://jardinesrioturia.blogspot.com.es/
Diseño y edición: Rafa Sastre
Colaboraciones: revistave@hotmail.com
Para ver y descargar esta revista en formato pdf (5.31 mb):
http://www.mediafire.com/view/e7fu8w7gfp83c1w/VE-JULIO.pdf

Índice
Una bacteria en un agujero negro (Rafa Sastre) Pág. 1
Versos de sangre (Reca Refojos) Pág. 3
Chichipío (Lidia Castro) Pág. 9
Última función (Nicolás Jarque) Pág. 11
El vuelo del palomo (Eva Franco) Pág. 13
Ríe el hombre (Lucho Bruce) Pág. 17
Desenlace (Lu Hoyos) Pág. 19
El guerrero (David Rubio) Pág. 21
El libro (Ricardo Mazzoccone) Pág. 23
¡Salute! (Rafa Sastre) Pág. 27
Hace tiempo (Alejandro Ramos) Pág. 29
Cuestión de segundos (Amparo Hoyos) Pág. 31
¿Qué se te ofrece? (Jorge Martínez) Pág. 33
Desvergonzada (Aldana Giménez) Pág. 37
El árbol mágico de Irati (Marisol Santiso) Pág. 39
La última de Disney (Caridad Blázquez) Pág. 41
Frente a la tumba (Lucía Uozumi) Pág. 43
Sueños de arena (Malén Carrillo) Pág. 47
Huáscar, el hermano olvidado por la historia (A.Casado) Pág. 49
La perindola (Germán Repetto) Pág. 51
Vacaciones en la casona (Puri Otero) Pág. 53
Diálogo (María Olariaga) Pág. 57
La marmita hirviendo (Pernando Gaztelu) Pág. 61
Nos vemos en Kairos (Concha García) Pág. 65
Dolor (Luis A. Molina) Pág. 67
Por debajo de la puerta (Asun Ferri) Pág. 69
Misión: Olvido (Pilar Descalza) Pág. 71

Helíaco (Faine) Pág. 73
Habitación 321 (Christine Carcosa) Pág. 75
La masía (Eric Grants) Pág. 77
Jaque (José Luis Sandin) Pág. 81
El regalo de cumpleaños (Matilde Lledó) Pág. 83
Carta a Esperanza (Marco A. Torres) Pág. 87
Muñeco de nieve (Nicolás Aguilar) Pág. 89

Una bacteria en un agujero negro
Estáis ante la cuarta revista (quinta si contamos la numerada como
“cero”) que lanzamos a la red para que vuele libre en una realidad
alternativa, en el pobladísimo universo de bytes que nos cerca y engulle,
como un agujero negro haría con la más insignificante bacteria.
Nos sentimos orgullosos de esta nueva entrega, ya que se siguen
sumando grandes autores a un proyecto literario que confiamos
perdure, en primer lugar porque es nuestro y en segundo lugar porque
estamos convencidos de que merece (y mucho) la pena.
Agradecemos desde aquí todas y cada una de las colaboraciones
recibidas y reiteramos nuestra invitación a seguir participando. Ha
quedado ampliamente demostrado que talento y creatividad hay para
dar y regalar.
Sed felices, pero no olvidéis compartir vuestra dicha con los demás.
Y como aconsejaba Chavela Vargas, amad sin mesura. Abrazos.
Rafa Sastre
1

© Eulalia Rubio
2

Versos de sangre
Mateus Felipe – Talita Neres https://www.flickr.com/photos/talitafreak/
“Puedo decirme del amor (que tuve): que no sea inmortal puesto
que es llama, pero sea infinito mientras dure...”
Laura no pudo seguir leyendo. Sus ojos inundados en lágrimas eran
incapaces de resistir el mensaje de aquel poema de amor. Apretó el
papel contra su pecho. Lo apretó con tanta fuerza que las uñas de
queratina, que Daniel le regalara por su cumpleaños, se clavaron en la
piel a través de las letras impresas; como si aquellas estrofas la quisieran
penetrar a través de los poros de su piel.
vez.
- ¿Por qué? ¿Por qué me dejaste sola, amor mío? – Gritó una y otra
3

En la distancia, en el silencio, desde el cielo de Rio, la miraba el
Corcovado. Nadie más. A su lado, a sus pies, un viejo disco de vinilo… El
disco que Daniel escuchaba a cualquier hora, con Antonio Carlo, Vinicius,
Chico Buarque, y los demás: “Olha que coisa mais linda, mais cheia de
graça…”, Garota de Ipanema.
- Daniel ¿Por qué no volviste a casa?
…
Hizo una bola con la hoja de papel y la dejó caer. No fue un
movimiento enérgico, ni tan siquiera nervioso, simplemente la dejo caer.
-----------------------------------------------
“Puedo decirme del amor (que tuve): que no sea inmortal puesto
que es llama, pero sea infinito mientras dure...”
- Sigue leyendo, mami. No te calles ahora.
Noelia no escuchaba a la niña. Agarró el folio con ambas manos. Lo
agarró tan duro que sus uñas traspasaron el papel incrustándose en las
palmas. Aquellos versos la traspasaban hasta lo más profundo de su ser.
Rompió a llorar… No eran sus ojos los que vaciaban sus lágrimas, era su
alma que exprimía la tinta con la que estaba escrito el poema.
Hacía más de un año que aquel policía le entregara el trozo de
papel, junto a una cartera, vacía, un bolígrafo y un llavero, que siempre
llevaba en el bolsillo del pantalón, con la figura del Cristo de Corcovado.
No fue capaz de entrar en el depósito, así que el funcionario le hizo
entrega de sus objetos personales en la puerta del mismo. Mamá Laia se
encargó de reconocer al muerto. Sesenta y dos años de vida en la favela
la habían curtido lo suficiente como para no temer nada ni a nadie.
- No llores más. Tú siempre me dices que Marcos ahora ve todo lo
que hacemos. Si te ve llorar seguro que él llora también.- Noelia agarró
la mano de la pequeña Lucia y forzó una sonrisa.
- Tienes razón, amorcito, no hagamos que se ponga triste y llore.
No queremos que llueva ¿Verdad?
4

Arropó a la niña con la vieja, y única, manta. Las noches
comenzaban a ser frías. Dobló el papel y salió del cuarto.
…
-------------------------------------------------
La puerta del cuarto se abrió asomando por ella la rosada y
sonriente cara de doña Elena.
- Marcio ¿Qué estás haciendo?
Él arrugó el folio y lo dejó sobre la mesa, repleta ya de papeles
arrugados y estrujados.
- Nada, mamá. Intento escribir una historia pero no soy capaz de
darle sentido.
- ¿De qué trata tu historia?
- Aún no lo sé.
- ¿Entonces cómo pretendes escribirla?
Marcio se levantó de la silla, en la mano llevaba un trozo de papel,
roto y sucio.
- Ayer me encontré esto en una esquina de la lavandería de los
esclavos, ya sabes, en el parque Lage.
- Ella agarró lo que le daba y lo examinó. Lo primero que le llamó la
atención fueron las manchas de sangre.
- ¿Qué significa?
- ¿Recuerdas que hace un par de días los paramilitares mataron a
un chiquillo de 17 años? Fue justo allí. Cuando vi el papel y lo leí no pude
entender qué mal pudo cometer alguien tan joven y capaz de escribir
algo tan hermoso.
- Pero esto no está acabado, apenas son unos pocos versos.
- Lo sé, por eso quería imaginarme la historia y contarla.
5

Elena volvió a leer el contenido del trozo de papel.
- Son unas palabras muy profundas, Marcio, hay mucho
sentimiento en esas líneas.
- Eso no es todo, mamá.- Se quitó la camiseta y girándose le mostró
la espalda a su madre. En su omóplato izquierdo, más o menos detrás de
su corazón, tenía escrito un pequeño texto en tipografía árabe.- Me
tatué esto el año pasado ¿recuerdas?
- Sí, no me llegaste a decir la traducción y sabes que no me meto
en tus cosas.
- Mamá, es un verso en árabe antiguo, quiere decir: “La llama de
mi amor, tan mortal, dura hasta el infinito”.
Ella volvió a leer el papel.
- Sí, mamá, es lo que parece…
Elena no dijo nada, se lo devolvió y salió del cuarto. Marcio quedó
unos minutos mirando su mesa, guardo el poema en un bolsillo y salió
también.
Unos días más tarde el muchacho volvió al lugar del parque Lage,
donde encontrara el preciado tesoro del que ya no se separaba ni un
segundo. Su relato iba bien encaminado pero algo en su interior le
empujaba hacia allí, donde todo comenzara. Quería escribir como él lo
hubiera hecho. Ansiaba sentir lo que su alma había sentido. Necesitaba
que su corazón se apasionara con su mismo fuego.
Se sentó en la esquina de la vieja lavandería de los esclavos, en su
mano los versos, estrujados con fuerza. Cerró los ojos y, acurrucado,
dejó que su mente se llenara de él, que su cuerpo se impregnara de su
esencia que, seguro, seguía flotando en aquel rincón.
El ruido de una motocicleta, deteniéndose a pocos metros, le
devolvió a la realidad. Abrió los ojos y vio los cañones de dos pistolas
apuntándole.
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- ¡Maldito vago, bastardo! ¡Sois la escoria de este país! – Le
gritaron.
… El papel resbaló de su mano ensangrentada.
“Muchacho de 17 años es acribillado por paramilitares en el
parque Lage”, fue el titular del periódico al día siguiente…
Reca Refojos (Vigo, Pontevedra)
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The best friends – Wojciech Cieslak http://500px.com/Wojciech_C
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Chichipío
Se decía de él que tenía pajaritos en la cabeza, por ser suaves.
Otros murmuraban que le faltaba un tornillo (pero en realidad era una
cerradura). Todos conocían la historia de Chichipío, el loco lindo del
barrio, que se la pasaba contando fábulas increíbles: que era el segundo
hijo no reconocido de la Virgen María; que había conseguido el brevet
para aviones de combate en la II Guerra Mundial (a pesar de que tendría
unos cuarenta años); que había sido secuestrado por alienígenas, y
después de muchas pruebas dentro del OVNI, le habían insertado un
chip con forma de llave… y esas cosas.
Lo cierto es que al Chichi, vagabundo por propia voluntad, que
vestía una gastada túnica de arpillera, se lo veía siempre seguido por dos
picaflores descoloridos a los que llamaba Chi y Pío, e intentando trepar a
los cables de la electricidad.
Los chicos de la cuadra acostumbrábamos arrojarle piedras hasta
que las madres nos corrían con escobas llamándonos irrespetuosos
porque era un santo.
El Chichi comía lo que encontraba en los botes de basura o lo que
esas piadosas progenitoras le guardaban del día anterior. Después, subía
a un árbol cualquiera y miraba hacia el cielo durante horas, como
esperando.
Pasaron los años. Pero el Chichi no cambiaba. Una tarde me
acerqué a él en la plaza: le llevaba una marmita con pollo cortado y
papas. Le pedí que bajara de la rama para comer conmigo. Con su
sonrisa me indicó que no era peligroso, que no le tuviera miedo. Al
deslizarse, acompañado por los pajaritos, se rasgó un poco la vieja
túnica y me dijo que su madre María, se iba a enfurecer. Lo calmé: la
virgen no se iba a molestar.
Me contó las historias que ya conocía y dijo que le gustaría irse en
la nave espacial de nuevo: allí nadie le tiró nunca piedras. No pude
menos que sonreír, incrédulo.
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Terminó su comida y mirándome fijamente señaló:
—Ellos me necesitan. ¡Ayúdeme! Precisan la llave para abrir la
puerta del OVNI. Están encerrados desde hace muchos años; nadie me
ayuda. ¡Yo no puedo sacarla porque se desvanece! Está cosida en la
manga de mi túnica.
Muy suavemente, como si fuera un cirujano, arranqué un pedazo
de tela Y ahí estaba la llave que nadie daba por cierta. Se la di.
No cabía en mi asombro; estaba paralizado.
—Gracias. Gracias. Usted es un buen hombre.
Recordé todas las veces que lo había apedreado sin razón y me
sonrojé.
Mientras, Chichipío dejó el banco de plaza donde estábamos y,
seguido por los pájaros, salió corriendo hasta perderse de vista. Una luz
muy fuerte y blanca encandiló todo por un momento.
Sonreí.
Lidia Castro Hernando (Mar del Plata – Argentina)
http://escritosdemiuniverso.blogspot.com
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Última función
Drama and comedy – Tomás Blanco http://500px.com/TomsBlanco
Aquella noche, ella lloró tras escucharlo y le agarró del brazo. Él
titubeó, la miró perplejo, buscó la indicación del apuntador y, al no
encontrarla, continuó. El público, en vez de reaccionar con las carcajadas
previstas, guardó silencio y, ante un nuevo chiste denigrante, la
emprendió a insultos con el cómico. Desconcertado, él le gritó y ella, por
primera vez, le replicó después de tantos años. Juntos armaron una
escena inolvidable por la cantidad de metáforas que se lanzaron. El
drama fue nuestro por no apreciar el cariz de las mismas hasta que, días
después, aparecieron en todos los periódicos de sucesos.
Nicolás Jarque Alegre (Albuixech, Valencia)
http://escribenicolasjarque.blogspot.com
11

Óleo de Evelyn Carell (http://evelyncarell.artelista.com/)
12

El vuelo del palomo
Una paloma blanca – Ingrid Taylar https://www.flickr.com/photos/taylar/
Fue un día difícil, su cuerpo adolorido necesitaba descansar. Él iba
con su madre rumbo al hospital, cuando un grupo de personas les
impidieron pasar. Se bajaron del autobús y decidieron caminar para
buscar una ruta diferente. En el trayecto, tapizados por un día nublado
que opacaba sus hermosos ojos negros, trató de detallar cada momento
en busca de migajas de alegría, donde sólo veía adversidad.
Caminaron por un largo rato, y en el trayecto, lo primero que le
llamó la atención, fue un conductor que se había pasado la luz roja
provocando un accidente. No obstante, el hombre le gritaba improperios
a la señora que maneja el otro vehículo que él chocó. Ella a su vez se
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justificaba, porque un anciano cruzó con lentitud la vía, y al tratar de
evitarlo por la prisa que tenía, no lo vio.
Al instante, se formó una gran tranca, las cornetas de los carros
desquiciaban con su impaciencia, y entre gritos y diretes, se terminó de
cogestionar la tarde, que ya con la carga gris que arrastraba su paso
lento, hizo más pesado el aire que necesitaba inhalar su débil corazón.
Su madre se percató de su malestar, y preocupada al verlo tan cansado,
decidió dejarlo en la esquina para buscar un poco de agua en un negocio
cercano.
Desde allí, sentado en la acera, observó como el hombre del
negocio discutía con otra mujer, que le reclamaba por el sobreprecio en
sus artículos, motivo por el que retrasaba la atención a su mamá.
Aturdido por tanta incomprensión, desvió su mirada hacia la otra
esquina, percatándose de lo que nadie en sus descontroladas emociones
advirtió; era un anciano tendido junto a un bote de basura, muy próximo
al semáforo donde comenzó la discusión.
El niño, casi sin aliento, decidió caminar hacia él. Al llegar le ofreció
su ayuda, pero el anciano con una mirada dulce, y humedecida de dolor,
solamente lo tomó de la mano, y le pidió por la libertad de un palomo,
que llevaba en una caja agujereada y atada con un cordel.
El pequeño asustado sin saber qué hacer, con el humo que llegaba de
las calles vecinas, el ruido de las cornetas, y la gente discutiendo,
aturdido sólo comprendía que aquel hombre poco a poco se quedaba sin
aliento, con su mirada perdida en algún recuerdo. Así que tomó la caja y
se fue al centro de la discusión, justo en el lugar del accidente, y desde
allí, frente a todos les gritó:
- ¡Basta! ¡El abuelito necesita ayuda! ¿Qué les pasa? ¿Qué mal
hemos hecho para que se porten así?
La madre del niño al escucharlo y verlo en medio de la calle, corrió
hacia él y lo abrazo. El pequeño con sus ojitos nublados cayó de rodilla,
diciéndole:
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- Mami… el abuelito se golpeó, míralo, está allá, solito...él tampoco
quiere caminar más…
El niño cansado languideció en los brazos de su madre, que
ahogada en su llanto, pedía ayuda para su hijo. Sin embargo, como
congelados en el tiempo, sólo los miraban en silencio. Fue cuando el
anciano se levantó, extendiendo su mano hacia el niño. El pequeño al
verlo comprendió lo que él quería. Así que desató el cordel de la caja, y
un palomo blanco voló. Alcanzando el alma de aquel hombre, que
acompañado de un ángel dejó una estela de paz en cada lágrima
presente, tatuando de por vida con su amor inocente, sus viejos
corazones impíos…
Eva C. Franco (Isla de Margarita – Venezuela)
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Laughing – Quinn Dombrowski https://www.flickr.com/photos/quinnanya/
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Ríe el hombre
…Y el hombre ríe, sin respiro y sin remilgos, con la risa que se sale
de su centro y se expande al universo como estrellas. Con la risa animosa
y descastada, azotando los confines de la pena. Riendo como ríen los
idiotas, que se ríen sin saber de qué se ríen, con la risa de los chicos en
verano que corren presurosos las veredas, jugándole carreras a la vida.
La risa que te sale furibunda, incontenible, plena, sanadora, que te
limpia los túneles del alma, que te vela los ojos, los humecta y le dan ese
brillo tan preciado, ese lustre de caireles en tu puerta. Esa risa que te
inunda, te rebasa, te abre las ventanas, ventila tus ambientes y carga
con ozono y licores de naranja el negro de tus cejas, y que embriaga los
sauces, las praderas.
Ríe sin pensar paralizando el mundo y los segundos, el tiempo que
no corre, los pájaros festejan, se mecen en abrazos las luces y se abrazan
los ángeles de fiesta. Los pulmones que luchan por seguir, por seguir
cantando sin melodía y sin letra, con lo sonidos encantados de los tonos
de su risa. Sus ojos ya no miran, no observan, solo dejan que fluya como
arroyo carcajadas y trinos de simpleza.
Simple y efectivo como bálsamo que le deja las piernas
temblorosas, las manos relajadas, el sentir un momento que el mundo
se desviste y se despliega, a merced de sus caprichos, que puede
mejorar y merecer que su risa le lleve de la mano y voltee lo malo de las
gentes, que cure a los enfermos, que acaricie ancianos, que pare ya las
guerras, que le lleve radiante, nuevo y pleno a tomarse la risa palmo a
palmo, sin miedo de mostrarse tal cual es.
Lo mirarán reír enajenado, se burlarán, dirán que está perdido, que
la razón la dejó en algún hospicio, que habría que encerrarlo y
esconderlo, no vaya a ser cosa que contagie su risa a otras almas y que
juntas conviertan algún día a los infames que destrozan la vida por
monedas, que su risa despierte a otras risas, que tengan más poder que
los soldados, que la alegría tumbe las fronteras, que los malditos y los
necios huyan espantados, que el dinero se disuelva… que solo se
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compren ya las cosas a cambio de sonrisas, que el alimento se consiga
con abrazos, que te curen a cambio de caricias, que los buenos reciban
los halagos; una moneda que circule sin los bancos, que el dinero se
cambie por afecto, y solo así quizás juntos de la mano los que ríen y
lloran y que sienten sean ricos y no padezcan la miseria, que todo lo que
ganes sea a fuerza de devolver amor, de estrechar manos.
Que entiendan que el tesoro más preciado se encuentra en las
almas, las conciencias, en el canto de jilguero del afecto, en los ojos de
un hombre enamorado, en manitos de bebé, notas de piano, que tus
ojos guardan los diamantes, que brotan de la risa o de la pena, que no
hay oro ni plata en esta vida que valga ni un segundo la condena de
recibir amor a cambio de algún pago.
Lucho Bruce (Mar del Plata – Argentina)
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Desenlace
Fotografía de Joey L. http://www.joeyl.com/
Cuando bajé a la zona de parking del Pawn Shop y vi su imponente
figura apoyada en un majestuoso coche, supe que no me quedaba
mucho tiempo. Me encomendé a Dios y al diablo y vi mi vida pasar en
un segundo, al tiempo que mi mano se manchaba de la sangre que fluía
a borbotones de mi corazón atravesado por su maldita bala. Pero aún
tuve tiempo de hacer un último disparo.
Lu Hoyos (Valencia)
http://inventariodelucrecia.blogspot.com.es/
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See me – Rebeca Saray http://500px.com/rebecasaray
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El guerrero
Jamás dudó de sus palabras. Le prometieron una isla con cien
mujeres, y allí estaban: todas para él.
Al poner pie en la arena, miró al cielo y abrió los brazos como
muestra de agradecimiento. A continuación, comenzó a correr al
encuentro de aquellas diosas desnudas que, con una sonrisa
complaciente, lo esperaban en la playa.
Enloqueció de lujuria al verse rodeado de tanta belleza, joven y
virginal. ¿Con cuál pasaría la noche? ¿Tal vez con una de cabellos de
oro? ¿O, tal vez, con la de piel de ébano? Finalmente, distinguió una
hermosa morena, parecida a un antiguo amor que le abandonó. Sin
duda, sería la primera.
Se abalanzó sobre ella con ansiedad, pero observó horrorizado
como sus brazos la atravesaban, igual que a un pensamiento.
Desconcertado, se volvió hacia las demás y, con un braceo nervioso,
buscó el contacto de sus cuerpos, pero sus manos, etéreas, fueron
incapaces de sentir la suavidad de su piel ni el calor de sus carnes.
Abatido, se arrodilló y, por primera vez, se cuestionó su sacrificio.
Y seguiría haciéndolo.
Eternamente.
David Rubio (Sant Adrià de Besòs, Barcelona)
http://elreinorobado.blogspot.com.es/
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Sirius – Inês Matos http://500px.com/slayra
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El libro
Martín se sirvió un whiskey, tomó el extraño libro que había
encontrado en el escritorio y se sentó sobre la cama dispuesto a leerlo.
Inquieto.
“El beso eterno del amor sellaba el encuentro de estas dos almas
que desde los orígenes estaban unidas al mismo tiempo que la luz de la
luna entraba por la ventana de la cabaña, solitaria en aquella montaña,
las estrellas brillaban con pasión en el cielo profundo, las luciérnagas
dibujaban flores en el aire y la suave brisa acariciaba la piel desnuda.”
Se estremeció, no pudo evitar cerrar los ojos y sentirse ese hombre
amado por aquella mujer. Sus sensaciones eran muy fuertes. Su
imaginación estalló con una noche plena de amor. La ansió con todas las
fuerzas.
-¿Pues qué me pasa por Dios? ¿Qué tiene de distinto esta historia
de otras tantas que he leído?
Intentó recomponerse. Caminó nerviosamente por el cuarto, salió
del mismo, abrió sigilosamente la puerta de la habitación de su hijo
Tomás para cerciorarse que no había llegado, la cerró, se sirvió otro
whiskey y continuó con la lectura.
La muerte de la protagonista lo sumió en una enorme tristeza. Sus
últimas palabras fueron:
“Mi amor, no llores por favor, la muerte no existe, la muerte no
nos separa, nos prepara para una nueva vida. Te encontraré, me
encontrarás, nunca nos separaremos, estamos juntos desde siempre y
para siempre mi amor.”
-¡Basta por favor! ¿Qué diablos me pasa… cómo alguien puede
escribir así y emocionarme de la forma en que lo está haciendo? Tengo
que conocerla.
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Pero al decir esto algo sucedió. La más profunda oscuridad se
apoderó del cuarto, no podía ver absolutamente nada. Se quedó
sentado en la cama sin moverse. De pronto una exquisita fragancia
inundó la habitación. Y sintió como unos labios cálidos y húmedos se
posaban sobre los suyos. Se dejó llevar por aquellas maravillosas
sensaciones. Y comenzaron a prodigarse los besos más apasionados con
la misteriosa mujer, aunque aquella boca no le resultaba del todo
desconocida.
Sintió en su pecho el calor de unos senos desnudos, suaves como
las alas de una mariposa lo que le permitió perder sabiamente el control.
Buscó los pezones para besarlos, mimarlos, acariciarlos con extrema
dulzura. Comenzó a recorrer el cuerpo de ella con su lengua hasta llegar
a su mundo de placer, la vagina, exquisita como un pétalo de rosa.
Siguió recorriendo sus larguísimas piernas hasta llegar a los pies
para luego regresar con una magnifica energía y adentrarse suave pero
firmemente en las entrañas de la mujer y ser solo uno en el Universo.
Los gemidos de placer eran musicales. La petite mort llegó en medio de
húmedos besos empapados de amor. Había regado con su simiente el
interior de su amada colmándola de estrellas.
Se siguieron prodigando caricias hasta que de pronto y muy
lentamente comenzó a hacerse la luz.
La miró a los ojos y la reconoció; era la protagonista de la historia
de amor que estaba leyendo.
Allí se dio cuenta que él era el otro protagonista y que Florencia,
ella, había venido a buscarlo…
Tomás llegó a su casa al amanecer. Al pasar por la puerta del
cuarto de su padre vio que estaba entreabierta y se asomó para saber
que todo estuviera en orden.
Mas no estaba. Entró para cerciorarse y no lo encontró; buscó en el
resto de la casa también.
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Regresó a la habitación y vio un libro sobre la cama. Lo tomó y al
hacerlo cayó una hoja. La letra era de Martín y decía:
“Sé que no lo creerás si te lo explico, así que tan solo mira la
ilustración al final del libro y libera tu imaginación. Te amo hijo y saluda a
tu madre de mi parte. Adiós”.
Sumamente confundido hizo lo que le pedía. La imagen lo dejó
confundido, quedó así unos minutos hasta que sonrió; había entendido.
En la ilustración, una bella mujer y un hombre desnudos en una
cabaña…
…El beso de ella lo despertó. La brisa cálida de la montaña que
entraba serenamente por las ventanas, el sol que con sus rayos
iluminaba el cuarto de la casa, los perfumes silvestres que se esparcían
en cada rincón del mismo y Florencia, ofreciendo su magnífica desnudez,
lograron que el momento se eternizara, ese momento viviría para
siempre. Eran inmortales, como el Amor.
Ricardo Mazzoccone (Buenos Aires, Argentina)
http://ricardomazzoccone.blogspot.com
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Herbert Ellis
http://www.weirdpalace.com/vintage-photos-of-criminals-from-20th-century/
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¡Salute!
Herbert Ellis fue siempre un buen, fiel y disciplinado soldado. Su
única deficiencia, carecer de origen italiano. Pero ya dicen que nadie es
perfecto, y os garantizo que en nuestro negocio esa ley se cumple
inapelablemente. Jamás me faltó al respeto, cumplía con rapidez y
pulcritud todos los trabajos que le encomendaba y se cuidaba de poner
en solfa cualquiera de mis decisiones, por equivocadas que pareciesen.
No discutía por los emolumentos y mantenía una vida privada muy
conveniente para los intereses de la familia, con la que estaba
comprometido hasta la médula. A Ellis lo descubrí muy joven, hace
ahora más de treinta años, en un lupanar del West End; vigilaba que los
clientes conservaran la debida compostura con las chicas y retribuyesen
sus servicios de forma exacta y puntual. A pesar de su severa apariencia,
no era un matón al uso: se declaraba un apasionado del diálogo aunque
a veces, cuando las discusiones desembocaban en un callejón sin salida,
sus obstinados interlocutores terminaban con algún hueso roto, un
agujero en la tripa o sencillamente fiambres. Porque Herbert Ellis,
además de fuerza física e inteligencia, disponía de una cualidad de la que
muchos adolecen, tenía criterio, amigos, y sabía cuándo alguien merece
o no seguir respirando.
Nuestro querido Herbie era también un hombre de principios. No
sólo detestaba la religión, tampoco creía en Dios. Recuerdo que en cierta
ocasión me aseguró que, si se lo encontraba en el otro barrio, le invitaría
a unos tragos en compensación a todas aquellas veces en las que le
maldijo. Apuesto a que necesitará más de una destilería para poder
saldar esa deuda con el Creador.
Pocos de vosotros sabéis que estuvo a punto de cumplir la ilusión
de intervenir en una película de Hollywood. Intercedí por él ante un
empresario de la industria del cinematógrafo, pues daba el perfil de
malvado que la mayoría de los films requieren. Sin embargo, poco antes
de debutar junto a Broderick Crawford, Veronica Lake y otros peces
gordos, fue condenado a tres años por robo con allanamiento. Cuando
salió de la trena, ya no volvió a mencionar aquel sueño.
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Hoy Herbie nos dice adiós, la tierra de la que vino cubrirá su
féretro, pero este gran colega permanecerá siempre en nuestros
corazones. Y no sólo en los nuestros, también en los de quienes lo
asesinaron, porque ya he ordenado que las balas que los atraviesen
lleven grabado el apellido Ellis. De esa forma, el diablo no necesitará más
referencias y sabrá administrar a esos traidores el castigo que merecen.
Finalicemos este acto como él hubiera deseado que lo hiciésemos.
Alcemos nuestras copas y brindemos por los magníficos momentos
compartidos con ese fenómeno llamado Herbert F. Ellis. ¡SALUTE!
Rafa Sastre (Valencia)
http://rafasastre.blogspot.com
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Hace tiempo
Untitled – José Luis Piña http://500px.com/PinnaPhotography
Hace tiempo que morí en tu sonrisa,
asesinado a traición por un beso,
por unos labios tan suaves
que deberían ser considerados no sólo arma blanca,
sino de todos los colores
que robaste del arcoíris en ese instante.
Hace tiempo que deambulo como alma en pena,
rondando por tu boca, cuello, pecho, y espalda;
arrastrando mis cadenas,
mis dudas y certezas hechas añicos,
fundidas por una piel que irradia fuego al contacto,
por unos ojos que quemaron todos mis miedos.
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Hace tiempo que hago apariciones repentinas,
imitando lo que era en vida,
volviendo donde ya no me llaman.
Hace tiempo que he cambiado
y no sólo por la muerte,
he cambiado por la vida.
Hace tiempo que he estado atascado
en este mundo de muertos,
pues para vivir necesito de nuevo esa mirada,
la que regalas después de un beso,
acompañada de una sonrisa tímida
en la que se mira que vuelves a tu infancia.
Hace tiempo necesito del suspiro
que me robas en las noches de insomnio,
y con ese viento preparo el vuelo sobre tu cielo.
Manuel Alejandro Ramos Ayala (Naica, México)
http://chatomusik.blogspot.mx
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Cuestión de segundos
Nos encontramos en un arrinconado y sucio antro. En la barra, un
puñado de tipos enjutos nos miraron sin inmutarse. Escogimos una mesa
apartada. Un desaliñado camarero se acercó y Benítez, sin consultarme,
pidió dos whiskies.
Era la segunda vez que nos veíamos. Nos examinamos con astucia.
El brillo punzante de la traición centelleaba en nuestras pupilas. Él, un
zorro viejo. Yo, algo más joven y temerario, quizás. Me llevé el vaso a los
labios y di un trago; el sabor acre del licor barato arañó mi garganta y
carraspeé. Benítez se movió en la silla y vi la culata de su revólver.
Advertí cómo deslizaba su brazo derecho hacia algún rincón de su
cuerpo y, sin parpadear, agarré mi pistola y le disparé entre los ojos. Me
acerqué, no tenía pulso y tanteé: un sobre amarillento con dinero que
guardé en mi chaqueta, en su costado derecho, el arma.
- Gracias. Lárguese, nosotros nos ocupamos.
Amparo Hoyos (Valencia)
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"Satan, Don't Get Thee Behind Me!" (1872) - Cornell University Library
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¿Qué se te ofrece?
Julián, padre de familia, pertenecía al cada vez más numeroso
grupo de los que no tienen dónde ganar algo de dinero y sus muchas
deudas lo desesperaban de fea manera.
Habiendo dejado solicitudes de empleo en diversas fuentes de
trabajo, los encargados del personal prometían llamarlo en cuanto
hubiese una vacante, lo que nunca sucedía.
Por investigaciones minuciosas de los vecinos, se sabía que el
hombre le debía al malmodoso de la tienda de la esquina; que tenía
muchos abonos atrasados en una caja popular, en Coppel, en Elektra, y
según testigos dignos de fiar, les debía dinero hasta a los que venden
agua en garrafón.
Era del dominio público que había ido a todas las casas de empeño,
en donde, por un poco de dinero les había dejado hasta el anillo que le
había puesto en el dedo a su mujer cuando se casaron, de lo que ya
habían transcurrido algunos años.
Así las cosas, una noche, en el cuarto donde dormía toda su familia,
nervioso se paseaba Julián, pues a la cama no lo enviaba el sueño, y muy
avanzada la noche, cerrando la puerta con extremas precauciones para
que nadie despertara, salió al corral, en donde lo aturdió el metálico
ruido del viento que se filtraba entre las hojas del granado, y parándose
bajo sus ramas levantó los brazos, apretó los puños, respiró profundo,
tragó tantita saliva, pegó las pestañas y gritó:
-¡Diablo… Demonio… Lucifer… Si es cierto que existes, como dice el
Padrecito en las misas del domingo, aquí te espero! ¡Quiero proponerte
una tratada! .
Pasaban los minutos y nada sucedía; todo estaba impregnado de
silencio revuelto con murmuraciones de animales de corral.
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Las atrevidas invocaciones al enemigo malo se repitieron en las dos
siguientes noches, pero a la cuarta, ya no salió Julián, sino que se quedó
en la cama.
-¿Para qué seguir rogándole que se me aparezca? ¡A lo mejor ni
existe ese desgraciado! –se dijo, desilusionado, con los ojos fijos en los
morillos del techo que sostenían las tejas, al no llegarle el sueño, pues lo
atormentaban, como siempre, los muchos pagos de dinero que debía de
hacer, y el fracaso de su último intento para conseguirlo.
Esa noche, roncaban su mujer y sus hijos, cuando la puerta de
madera que daba a la calle empezó a chirriar, abriéndose con lentitud
para dejar pasar a un sujeto vestido elegantemente, que se plantó en el
centro de la recámara.
-¡Ya vine! ¿Qué quieres? –.
-¡Que qué se te ofrece! ¡Soy el diablo!
Y como el hombre no le respondiera, dijo, a voz en cuello y
enojado:
-¿Con que no me crees que soy el mismísimo demonio? ¡Bueno,
ahorita mismo me verás tal y como soy!
Fue cuando, haciendo a un lado la cobija y después de un gran
esfuerzo, el hombre pudo abrir la boca y expresar, muy asustado:
-¡No, no lo hagas… Te creo, te creo!
-¿Para qué me quieres?
-Para… Para… El dinero… Que necesito…
-Está bien; tendrás mucho, pero ya debes de saber las condiciones.
-¡Sí, sí, que son a cambio de mi alma empecatada!
-¡Efectivamente, amigo; me ahorras una detallada explicación!
Y en un pestañear desapareció el rey de las tinieblas, dejando un
tufillo a pelos de puerco metido en un cazo de cobre con agua hirviendo.
Desde entonces Julián tuvo dinero a manos llenas; sus amigos,
parientes y vecinos afirmaban que se había sacado el premio mayor de
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la lotería nacional del diez de mayo; otros aseguraban que lo que había
ocurrido era que tumbando adobes de un cuarto viejo que ya no servía
ni como guarida de ratones, se había encontrado una olla repleta de
monedas de oro.
El caso fue que Julián pagó sus muchas deudas; que le dio su dinero
al de la tienda, al del agua purificada en garrafón y al carnicero; que
recuperó las cosas empeñadas, aunque, sin saberse bien a bien por qué,
dejó que se perdiera el anillo que le había puesto en el dedo a su mujer
cuando se casaron.
Sin embargo, una tristeza inextinguible no lo dejaba en paz; se
exasperaba al pensar que en cualquier momento el diablo podría llegar
por él, como efectivamente sucedió una noche, lúgubre a causa del
tenebroso silbar del viento en el corral.
El demonio, después de entrar sigilosamente a la recámara de
Julián, se lo echó a la espalda, enredándole los pies entre los afilados
cuernos, amarradas las manos con la peluda y larga cola, y calle abajo se
lo llevó a zancada larga.
Mas, como el hombre lanzaba espeluznantes gritos, no los soportó
el demonio, que lo arrojó en un lodacero, diciéndole, irritado:
-¡Eres un collón, amigo! Tenía pensado inscribirte como ciudadano
distinguido del averno, pero, siendo tan cobarde, mejor aquí te dejo;
para nada me servirías en el infierno, y de la cuenta, te la perdono, no
me debes nada, pues has de saber que el dinero no es más que mi
excremento.
Jorge Martínez (Sahuayo de Morelos, México)
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Untitled - Katerina Plotnikova http://500px.com/katerina_plotnikova
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Desvergonzada
¡Deje de comerse las uñas!
Señorita, es usted muy burra,
tiene malos modales
y es hora que cambie.
¡Siéntese derecha!
¡No se ría en la mesa!
Jovencita ¿Cuándo va a aprender,
a comportarse como una mujer?
Hoy llegará el joven Corrado,
y usted debe enamorarlo,
así que pellizque sus mejillas
y póngase bonita.
-¡Pero señora, yo no quiero!
¡Déjeme jugar en el suelo!
luego tendré tiempo para esas cosas,
pero aún no siento que sea la hora.
-¡Niña desvergonzada!
¿Cree que quince años no es nada?
ya debería empezar a adelgazar,
porque el vestido no le va a entrar.
Aldana Giménez (Mendoza, Argentina)
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Fairy Tale Path – Notis Stamos http://500px.com/notisstamos
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El árbol mágico de Irati
Dicen que en la selva de Irati, en Navarra, existe un árbol mágico
que está custodiado por una hada blanca, y que en sus entrañas hay
montañas de caramelos, ríos de leche, un lago de chocolate y una casa
encantada en la que habitan desde hace siglos dos hermanas gemelas,
que aún esperan la llegada de sus padres. Se cuenta que si te acercas a
él, despacio y en silencio, puedes oír sus risas.
Cuenta la leyenda que su madre, una noble francesa, se enamoró
de un campesino aragonés. Que los padres de ella, al enterarse de sus
amoríos, la enviaron a un convento de La Provenza para que le olvidara,
pero la noble languidecía de amor y en vez de olvidarle se abrasaba en
las llamas del deseo.
Dicen que el aragonés, cuando se enteró del destino de su amada,
emprendió un largo viaje a pie para rescatarla. Y que una noche sin luna,
cuando atravesaba los Pirineos por Roncesvalles, apostado en una cueva
al abrigo del gélido viento, vio unas luces que titilaban no muy lejos de
donde él se hallaba y creyendo que se trataba de algún caminante
perdido entre las nieves eternas de las cumbres, salió en su búsqueda. Al
llegar, no daba crédito a lo que veía; una mariposa atrapada en una red
era la que emitía tal luminiscencia. Se apiadó de aquella pequeña
criatura. Sacó su cuchillo y rasgó la red para liberarla de su cautiverio. En
el mismo instante que la mariposa salía de su prisión, se transformó en
una hada blanca y dos lágrimas de agradecimiento rodaron por sus
mejillas, solidificándose y convirtiéndose, una en oro, la otra en
obsidiana. Se las regaló al aragonés, el oro su recompensa, la obsidiana
su llamada; ella acudiría cuando él la necesitara. Volvió a transformarse
en mariposa y se alejo con un vuelo magistral hacia su selva. Él,
incrédulo, se guardó las piedras en su taleguilla.
Cuentan que cuando llegó al convento no le dejaron pasar y que
cuando ya había perdido toda esperanza de recuperar a su amada, una
tarde de fina lluvia apareció una anciana que arrastraba tras de sí un
cesto lleno de víveres para las hermanas. Él se prestó rápido a llevarle el
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cesto hasta la puerta y por el camino le contó su desdicha. La anciana,
con una sonrisa malévola, se ofreció a ayudarle pero a condición de que
le entregase a su primer vástago en el día de su décimo cumpleaños. El
aragonés aceptó.
Dicen que esa misma noche los dos amantes se reunieron en un
claro del bosque y bajo las estrellas sellaron su amor, ignorando que
desde un árbol cercano eran observados por la bruja anciana convertida
en lechuza. Al alba emprendieron el camino de regreso en busca de
tierras donde asentarse.
Cuentan que con el oro compraron un castillo en el señorío de
Ochagavía y que pronto se llenó con las alegrías de un par de gemelas
idénticas que nacieron al poco tiempo de llegar, proporcionando una
gran felicidad a la pareja. Y así fueron pasaron los años.
Dicen que en la fiesta del décimo cumpleaños de las niñas llegó una
anciana de lejos, arrastrando tras de sí un cesto lleno de regalos. Cuando
el aragonés la vio, se acordó de aquella estúpida promesa que hacía
años había hecho. Lloró desolado porque no podía faltar a su
compromiso, pero quería tanto a sus niñas que no iba a ser capaz de
cumplirla.
Buscó a su mujer para contárselo. Ella asustada, subió a las niñas a
la almena mayor para esconderlas pero la anciana, convertida en águila,
ya las estaba esperando e intentaba picotear a la madre cuando llegó el
padre con la obsidiana en la mano.
Cuando la bruja vio sus intenciones intentó atrapar a las dos niñas,
en el mismo instante en el que aparecía un ejército de mariposas
blancas que se las llevó al árbol mágico de las hadas de Irati.
Enfadada la bruja por el engaño, se convirtió en huracán arrasando
el castillo con su furia y haciendo desaparecer a todos los que estaban
dentro.
Cuentan que, desde entonces, todas las noches del diez de agosto
se oyen los lamentos de aquellos que perecieron y que el cielo se
ilumina de estrellas fugaces en su recuerdo.
Marisol Santiso Soba (Madrid)
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La última de Disney
Fotocomposición de Dashu Pagla https://www.flickr.com/photos/dashupagla/
Allí sigue, en silencio, acumulando polvo, junto al proyector de
cine, el barco pirata y la nave espacial… parece mentira que este
importante avance de la ciencia pudiera quedar arrumbado en un
desván. Lo cierto es que después del terremoto todo se descontroló y el
experimento cayó en el olvido. Lástima, todo ese potencial
desperdiciado…
Y es que la ciencia siempre ha tenido en sus comienzos esa fase
clandestina que escapa a la moral de la época, que impide avanzar.
Suerte que los científicos son por definición unos valientes que desafían
lo establecido.
Lo cierto es que allí quedo el pobre Walt, criogenizado y a la espera
de que otro loco de la ciencia decidiera arriesgar su carrera y
descongelarlo al fin.
Caridad Blázquez (Cartagena, Murcia)
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Sadness – Thomas Lieser https://www.flickr.com/photos/onkel_wart/
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Frente a la tumba
La mañana era
tormenta.
fría y gris, gruesos nubarrones anunciaban
El lugar estaba totalmente solitario, abandonado y descuidado, la
maleza crecía por doquier.
Llegó muy temprano, a eso de las 8 de la mañana, con el rostro
compungido, la mirada apagada, abundantes lágrimas rodaban por su
rostro. Traía en sus manos un ramillete de flores que depositó con sumo
cuidado en florero que tenía para tal propósito, lo llenó con agua y
procedió a quitar las hierbas que crecían en la tumba de su amado.
Estuvo largo rato hablando con él.
Fuertes sollozos estremecían su cuerpo, cabizbaja lloraba
desconsolada. Se evidenciaba que padecía una profunda pena. Después
sacó un sobre de su bolso y lo colocó con ternura debajo del florero.
Pasados 20 minutos se alejó por el mismo lugar por donde había
llegado.
Yo, que estaba desde temprano y había presenciado la escena, no
pude resistir la tentación de leer la carta que aquella hermosa y triste
joven había dejado para él.
Me acerqué con sigilo, me sentí como un ladrón hurgando en la
intimidad de los demás, acallé mi consciencia diciéndome que los
muertos no pueden leer.
ser.
Me acerqué, la abrí y empecé a leer.
Decía así:
Al hombre que algún día me amó.
Has sido el amor de mi vida, siempre presente en cada fibra de mi
En cada pensamiento, en cada sueño, en cada ilusión, en cada
despertar, en cada anochecer.
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En las estrellas que miro desde mi ventana, en la luna que se asoma
temerosa y en el sol de mi mañana. En el piar de los pajarillos que
alegres cantan de madrugada cerca de mi balcón.
En el viento fresco que mece mis cabellos y acaricia mi piel, en la
suave brisa de mar que me acompaña, en el rugir de las olas, en el azul
del mar, en el atardecer, en el ocaso que pinta las montañas azuladas
desde la roca junto al mar donde me siento a pensar en ti.
En las aves marinas que cruzan el firmamento y visten el cielo de
bellos colores, de gozo y algarabía.
En la playa que te recuerda, en los paseos que compartimos. En las
cabañas de la playa donde me siento a escribirte y a fantasear contigo.
En ese lugar mágico donde me sentí conectada con todo y contigo.
Donde sentí un amor inmenso por ti, en el bosque hermoso y mágico, con
el río cantarino y naturaleza exuberante, donde el paisaje es digno del
más bello cuadro para conservar en la memoria del más diestro pintor.
En los rostros que veo pasar, en cada sonrisa te busco, en cada
sueño, en cada historia, en cada cosa que hago, en todo momento.
En cada abrazo que deseo, en cada caricia que ansío, en cada beso
que no llega, en mi soledad y en mi destino.
Ese es el hombre que algún día me amó. El está y vive en mi
corazón por siempre.
El es el amor mío, de mi alma, mi sol, mi estrella, mi todo.
Gracias ángel mío por haber llegado a mi vida.
Por la oportunidad de reconocernos y reencontrarnos.
Por el amor que me brindaste, por ser sensible y amoroso.
Por protegerme y hacerme madre nuestro hijo que la vida no
permitió tener, pues los arrancó tan pronto de mis brazos.
Por todos los sueños compartidos, por vibrar conmigo, por amarme
tanto, acompañarme y permitir que yo te amara.
Por abrazarme y darme tu calor, por entender como nadie mi
corazón enamorado.
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Por nuestra cabaña en la playa junto al mar, con su chimenea,
nuestras sábanas blancas, nuestras caricias, por la dulzura, el amor y lo
que has significado para mí.
Gracias amor mío.
Espérame hoy, espérame ahora. Cuando llegue, dame tu mano y
hazme saber que he llegado a casa, a tus brazos, para estar juntos
eternamente.
Alejandra.
Al terminar de leer, no sabía qué hacer, las emociones me podían,
corrí a la estación de policía y le di a leer la carta al oficial que me
atendió, y le expresé mis temores.
Horas después, el cuerpo de una hermosa joven fue encontrado sin
vida en una playa de aquella ciudad.
Lucía Uozumi (Miyazaki, Japón)
http://www.mishumildesopiniones.com/
http://luciauozumi.com/
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Sin título - Foto de Tomasz Dunn https://www.flickr.com/photos/tdd/
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Sueños de arena
Mi hermana Eva es una soñadora impenitente. Ya de pequeña mis
padres le prohibieron ir al cine porque se creía todo lo que veía.
Sabíamos que algo no funcionaba bien en su cabeza, pero en aquella
época no se le dio mayor importancia. De jovencita, seguía soñando.
Más de una vez he tenido que ir a buscarla a los lugares más recónditos
del planeta porque no quería regresar a casa. La última vez, el percance
fue en la India, ella ya había sobrepasado la veintena, y ya estaba casada
con un hindú cuando llegué yo a recogerla.
Todos pensamos que había superado esa tendencia ensoñadora
cuando nacieron sus hijas. Creímos que se había vuelto una persona
cabal y responsable. De hecho, ya no sentía el impulso de dejarlo todo.
Ahora sus hijas han crecido y son mayores, pero hará cosa de un
mes me llamó mi sobrina mayor para decirme que no había regresado
de su periplo por el desierto del Sahara.
¿Cómo la habéis dejado viajar sola?
Yo sí la he encontrado, siempre sé seguir su rastro tras los senderos
como un explorador. Conozco sus gustos y motivaciones porque son los
míos. No ha hecho falta que me convenciera, me quedo a vivir aquí con
ella, en el Atlas, junto a la gran duna, tras las huellas de los hombres
azules.
Malén Carrillo, “Maga” (Sóller, Mallorca)
http://enredadaenlaspalabras.blogspot.com.es
47

Estatua del Inca, Plaza de Armas en Cusco (Perú) – Silvia Quoos
http://500px.com/silviaquoos
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Huáscar, el hermano olvidado por la historia
A la muerte del inca Huayna Cápac y de su heredero (al parecer por
culpa de la viruela) los hermanos Huáscar y Atahualpa se disputaron el
imperio de su padre. Lo que ninguno de los dos sospechaba era la
llegada de una amenaza mucho mayor para la integridad territorial: los
conquistadores españoles, al mando de Francisco Pizarro.
Huáscar era uno de los doscientos hijos de sangre de Huayna
Cápac. Fue designado como sucesor para la regencia de Cuzco por los
orejones (nobles de sangre real). Aceptó que su hermano Atahualpa
fuera vicegobernador de Quito y su zona de influencia.
Los intentos de derrocarlo fueron muchos, unas veces protagonizados
por alguno de sus muchos hermanos (a algunos los mandó matar bajo la
acusación de delito de traición) y otras por el levantamiento de sus
generales. Sin embargo, debido a que no confiaba en nadie, creó un
enrevesado pero efectivo aparato de espionaje. Gracias a sus servicios
secretos, equiparables a la actual CIA o al Mosad (servicio de inteligencia
israelí) pudo evitar varios atentados contra su vida.
Huáscar se consideraba, al igual que sus antepasados, un dios
descendiente del sol. Como tal, era inmortal y dotado de amplios
poderes sobrenaturales, o eso creían sus engañados súbditos. La
arrogancia, y por qué no decirlo, la autocomplacencia de los incas, era
tal que fueron masacrando a cuanta etnia o pueblo encontraron a su
paso, con el solo pretexto de considerarlos seres inferiores, hasta forjar
uno de los mayores imperios que hayan existido.
Huáscar se casó con una de sus hermanas, siguiendo la tradición de su
pueblo, pero gozó de cientos de concubinas que le dieron otros tantos
hijos, nuevas bocas que alimentar. Era despiadado con sus enemigos: o
los asesinaba o los esclavizaba de por vida. Bajo su reinado el Cuzco se
hizo más fuerte si cabe, mas las intrigas palaciegas también fueron en
aumento. No permitía tener bajo su mismo techo a ningún varón, salvo
sus hijos menores, pues tenía pánico a ser traicionado. Así, escogió a una
guapa doncella como consejera, aunque en realidad lo hizo más por
49

mantener el cargo que por otra cosa, pues él no se dejaba aconsejar por
nadie y tomaba unilateralmente las decisiones, fuesen de gobierno o
familiares.
Resultó que la voluptuosa y seductora consejera era una de las
muchas amantes de Atahualpa, a quien mantenía bien informado de
cuanto se cocía en la Corte de su hermano. La dama, además de
consejera, se convirtió en la concubina preferida por Huáscar, tanto que
relegó a todas las demás a un segundo plano. Lo cierto es que los
encantos de la dama le volvían loco, pues su belleza no era comparable a
ninguna otra del imperio, quizá debido a sus raíces helenas; de ahí que la
llamase a menudo: mi diosa griega.
Pero su diosa resultó ser su sentencia, pues desempeñó un papel
primordial en el enfrentamiento final contra Atahualpa en la lucha por el
imperio inca, ya que a través de un emisario de confianza, desveló la
posición que las tropas de Huáscar tendrían en el campo de batalla.
Huáscar fue derrotado y hecho prisionero.
Descalzo y atado por el cuello fue conducido a presencia de su
hermano, quien no quiso verlo y ordenó su asesinato. Su cuerpo fue
arrojado al río Yanamayo, mas Atahualpa no pudo celebrar la victoria
por mucho tiempo, pues pronto Pizarro lo derrotaría y ajusticiaría en la
ciudad de Cajamarca.
Triste final para dos reyes, dos dioses y dos hombres sin escrúpulos,
pues uno murió a manos de su propia sangre, y el otro, por las de un
extranjero al que acompañaban menos de doscientos harapientos
hombres, pues así los definieron en un primer momento.
El autor de este relato, mitad real y mitad ficción, lo escribe desde
Trujillo, ciudad fundada por Francisco Pizarro, un nuevo dios para
aquellas gentes.
Alberto Casado Alonso (Trujillo, Perú)
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La perindola
Estaba sentado muy cerca del césped, al lado del camino enlosado
que conducía a la gran casona. Jugaba extasiado con su perindola, y
acompasaba el movimiento de sus ojos al rotar silencioso del pequeño
juguete, como si él mismo fuera la elegante pareja que danzara también
aquel bello baile... El impoluto blanco de las mangas de su bata le
estorbaba estando a pleno sol; reflejaban en exceso la luz y le herían la
vista impidiéndole fijarse en cada compás, cada vuelta, cada balanceo de
aquella volandera cintura hecha para el contoneo y el perfecto
equilibrio, mostrando orgullosa en cada uno de los lados del decágono
los diez primeros guarismos... La encontró en la litera de su buen amigo
y se la quedó... De pronto pareció dudar, se quedó sin fuerza de giro,
gesticuló pararse y al final se apoyó sobre el lado del … ¡tres...! Lo
apunta en papel, y de nuevo la hace girar... Segundo baile... Disfruta
otra vez sus compases imaginándose un rápido trote en foxtrot donde él
es el zorro que lleva la cantante voz... Doce, trece giros y de nuevo
pierde el oxígeno; se aligera de vueltas poniendo fin al cortejo y cae
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sobre el... ¡siete! Lo apunta también..., tras el tres, y grita en voz alta...
«¡TREINTA Y SIEEEETE...!»... «¡No haaaay...!», le contestan ansiosos...
Los locos más locos se han amotinado en el General Psychiatric y
están ajusticiando a sus cuidadores... Durante la revuelta contaron
dieciséis, y los numeraron prendiendo en sus pechos cartones
marcados... Después los alzaron con una soga al cuello en las gruesas
ramas de los robles más bajos y fuertes, y apenas llegan a apoyar sus
nerviosos pies sobre las banquetas traídas desde el comedor... Quedan
catorce vivos en el ancho patio... Esta vez no hubo suerte en aquellos
dos bailes... No importa; es cuestión de tiempo..., no hay prisas... Es
entretenido..., muy entretenido... Hay muchos estilos de danza, y la
locura está muy acostumbrada a tener paciencia...
Germán Repetto (Albalate de Zorita, Guadalajara)
http://grepettoblog1949.wordpress.com
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Vacaciones en la casona
Castillo de Soutomaior (Foto de Puri Otero)
Solicité en la agencia de viajes un lugar solitario para pasar mis
vacaciones, aprovecharía para corregir mi libro antes de enviarlo a la
editorial.
La descripción que me dieron reunía todas las características que
yo buscaba: casa señorial de dos plantas con un gran salón, cocina y
baño. Me insistieron que la planta superior no estaba disponible. Me
dieron las llaves, ya que estaba vacía desde hacía tiempo
Me dirigí al emplazamiento sabiendo que estaba a 10 km. del
pueblo más cercano, por ello me cargué con provisiones para dedicarme
de lleno a mi tarea.
Al llegar el paraje era idílico, casona de piedra con una pequeña
torre y jardín. Al entrar lo primero que vi me retrotrajo al Medievo. Un
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gran salón con armaduras, escudos de armas, blasones y grandes tapices
en las paredes, así como una señorial mesa de madera con 12 sillas.
Seguí mi periplo y descubro una pequeña cocina con todo lo necesario
para su uso, una habitación con baño y una gran cama con dosel.
Me instalé rápidamente y como estaba cansada me dormí. Al rato
me despertaron pasos en el piso superior, agucé el oído y esperé,
enseguida se hizo el silencio. Había transcurrido no sé cuánto tiempo y
volví a escuchar pisadas, me armé de valor, encendí la luz y
silenciosamente salí de la habitación, descubriendo para mi sorpresa a
una mujer con un pequeño candelabro caminando por el salón. Decidí
esconderme detrás de una armadura que encontré a mi paso y que me
permitía ver su figura sin ser vista.
Vestía ropa de época y su rostro denotaba sencillez y sosiego, por
un instante se detuvo y pude ver como sus ojos buscaban cobijo en el
infinito.
Pensé si todo sería un sueño, pero pronto descubro algo que me
hace dudar:
-¿Sebastián hijo, mi amor, estás ahí? -pregunta dirigiendo su voz a
lo alto.
La mujer permanece inmóvil esperando una respuesta que nunca
llega, salvo la propiciada por el eco de la estancia. Yo continúo en mi
escondite, pellizcándome para verificar los hechos que están sucediendo.
Cansada de esperar, la mujer sale al jardín en la obscuridad de la
noche regresando al rato con una rosa en su mano, que delicadamente
deja caer sobre la mesa.
Me refriego los ojos con fuerza para dar veracidad a los hechos que
acabo de presenciar, durante unos segundos pierdo la consciencia y en el
momento que la recupero la mujer había desaparecido. El silencio vuelve
a reinar en toda la estancia.
Cuando nace el día busco y no encuentro a nadie, lo único que veo
es la rosa, tal y como ella la había dejado, subo al piso superior y
descubro que el paso del tiempo había destruido todo atisbo de vida.
El resto de los días los pasé tratando de averiguar los hechos,
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pregunté en el pueblo cercano quién había sido el último inquilino de la
casa y lo más que pudieron decirme era que venían turistas como yo a
pasar días de descanso y nada más que pudiera aclarar lo que yo
presencié, pero cuando ya estaba rendida a los hechos, un hombre llamó
mi atención. Al ver que me seguía por todo el pueblo, decidí
enfrentarme a él y le pregunté que quería respondiéndome:
-En esa casa hace muchos años vivió una mujer con su hijo y los dos
aparecieron muertos una mañana ahorcados en el salón, las malas
lenguas decían que eran amantes. Ahora se dice que como no recibieron
cristiana sepultura, sus almas vagan errantes por la zona, sus cuerpos no
se sabe donde están, nunca nadie los reclamó. El marido enloqueció y
pocos años después murió de igual forma. La casa la heredó un criado y
éste la puso a la venta. Algunos visitantes igual que usted dicen ver a la
mujer paseando por la casa, pero eso solo son habladurías, los fantasmas
no existen ¿usted qué opina?
Yo no le respondí. Continué mi camino procurando no hacerme
preguntas a las que no me atrevía a responder.
Han transcurrido 20 años desde aquellas vacaciones y sigo sin saber
qué ocurrió.
Puri Otero Domarco (Vigo, Pontevedra )
http://puri-dulcinea.blogspot.com.es/
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Them – Taylan Soytürk http://500px.com/taylansoyturk
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Diálogo
La tarde comenzaba a ser penumbras y las sombras luchaban por
cubrirlo todo. Un hombre esperaba impaciente la llegada de otro que
había conocido en aquel lugar. Siempre se juntaban a conversar en las
noches puesto que el día estaba lleno de visitantes que iban y venían
continuamente.
— Hola —saludó el que estaba esperando—, llegas tarde
— Hola —contestó el recién llegado—, es verdad. Te pido
disculpas. Es que estuve un poco deprimido y dudaba en venir
— ¡Caramba! ¿Vos deprimido? ¿Y a qué se debe eso? Si me lo
cuentan no lo creo
— Es que vino mi mujer a visitarme.
— ¿Y esa es la causa de tu depresión?
— Aunque no quieras creerlo. Estáa cambiada. Nunca pensé que la
vería así
— Bueno, querrá verse distinta. Tenele paciencia
— No. Creo que no es por ella. Es que la veo avejentada. Y aunque
intente arreglarse no puede impedirlo.
— Pues, sí. El tiempo pasa para todos, también para ella.
— Hubiera preferido no llegar a esto.
— ¿Y que pensás hacer? ¿Hablarle una noche y decirle que se haga
una cirugía?
— Si ella quiere hacer eso, no creo que espere que alguien se lo
diga. Lo hace y listo.
— Lo que pasa es que hacía mucho que no la veías
— Sí, es cierto. Creí que ya no se acordaba más de mí.
— ¡Mira si no se va a acordar! ¡Siempre viene! ¡Eso puedo pensar
yo, que la mía hace tres años que no pisa por acá!
57

— ¡Bueno, pero tu mujer todavía es muy joven! Tiene derecho a
rehacer su vida
— ¡¿Qué vida?! ¡Mirame a mí donde estoy! ¿Yo no tengo derecho?
— ¿Pero que me estás diciendo? ¡Esto es totalmente distinto!
— No importa, yo la extraño y ella debería acordarse de mí
— ¿Y quién te dice que no se acuerda? Pero ella tiene necesidades
que satisfacer
— ¡Bueno! ¡Qué amigo que sos! ¡Yo llorando por mi mujer y vos
me decís que ella tiene derecho! ¡Yo tampoco tengo la culpa de
esta mierda! ¡Yo no elegí estar acá!
— No es cuestión de culpas, amigo. Vos me lo estás diciendo, el
tiempo pasa para todos. También para ella y tiene que
aprovecharlo, si no va a perder. Y el tiempo no se recupera más.
¿No te digo que mi mujer está vieja? Ella tal vez no pueda
rehacer su vida, entonces se va a quedar sola. Ella allá sola, y yo
acá, también solo.
— Nuestra soledad es eterna. Nunca vamos a dejar de estar solos.
— Bueno, eso es literal. Yo te acompaño a vos y vos a mí. Mira
además cuántos más hay que nos pueden acompañar. Es una
cuestión de lugar. Nosotros no podemos volver allá y ellas no
pueden venir a donde estamos. Es así
— ¿Y vos estas deprimido por tu mujer? No entiendo, la extrañas
pero decís que tiene un derecho que vos no. ¿En qué
quedamos?
— Lo mío es distinto. No hay vuelta para mí. En cambio quisiera
poder verla un día que viene y me dice” Viejo, yo siempre te
quise, pero encontré a otro hombre que me quiere y me cuida.”
Entonces la veo alejarse con un dejo de esperanza y bueno… yo
me resigno. Para eso están los amigos como vos
— ¡Dejate de joder! ¡Menos mal que mi mujer no vino a decirme
semejante pelotudez! ¡Que ya es suficiente con tener que estar
acá para que además me tenga que aguantar eso! Me revienta
la falsedad!
58

— Ja, ja, ja! Bueno, por lo menos no nos vamos a aburrir nunca con
tipos como vos!
El otro también se rió
— Y bueno, algo hay que hacer para que sea más llevadero
Detrás comenzaron a levantarse otras personas que se iban
acercando al lugar de la conversación
— ¡Miralo a este! —dijo el primero— ¡dice que está deprimido!
María Olariaga (Río Cuarto, Argentina)
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Weeeee! – Samuel Allen http://500px.com/SamuelAllen
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La marmita hirviendo
La temporada de verano estaba acabando y Mauricio Contreras
aún no estaba listo para volver a la monótona e injusta vida de
proletario. Con el fin del estío desaparecerían esos fantásticos días de
calor, de cenas con amigos, piscina, regocijo… La rutina con su pesado
yugo destrozaría una vez más sus esperanzas de ser mejor persona.
A partir del lunes los días serían otra vez grises, anodinos, insípidos.
Tendría que despertarse muy temprano para despertar a las pobres
criaturas a su cargo, darles el desayuno, vestirlas, hacer las camas,
fregar, peinarlos, preparar el almuerzo, llevarlos al colegio e ir a la
oficina a cumplir con tareas rutinarias con el solo objeto de pagar las
cuentas a fin de mes. Oquedad total. Tomaría alimentos grises del
comedor de empresa y daría un paseo circular, inútil. Volvería a la
tercera planta hasta completar ocho horas, las obligatorias cuarenta
horas semanales: mil setecientas y tantas horas anuales.
A las tantas de la tarde —con el gran estruendo imaginario de
salida— se levantaría de su silla para tomar el autobús de regreso a casa.
Mauricio Contreras se encontrará seguramente ese lunes de nuevo cara
a cara con su mujer, esa desconocida con la que comparte el mismo
techo, esa que ahora mismo ríe y disfruta de la piscina, de las cenas con
amigos, del buen tiempo. Esa hermosa mujer se transformará
nuevamente y como cada año en una estatua viviente. El lunes Carmela
volverá a ser su señora esposa. Carmela la de los gritos. La Carmela de
los regaños, las correcciones, los «tú sabrás» y los «a mí no me vengas».
Mauricio Contreras encontrará la horma gris de su zapato a la hora de la
cena cuando los reproches sobre lo que falta hacer y lo que tienen que
pagar le hagan sentir que el mundo se ha vuelto a parar y que cada día
de su vida volverá a ser una verdadera mierda hasta el próximo verano.
Acostarán juntos a los niños y luego irán ellos mismos a ocupar cada uno
su hueco en el colchón que comparten desde hace más de una década.
Mauricio Contreras se ha acostumbrado ya a la montaña infranqueable
que se ha formado al centro del maldito colchón. Sería estúpido negar la
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ealidad. Cada semana se consolará como pueda recordando momentos
extraños y lejanos, aquellos en los que todo era de colores, cuando no
había niños, ni montañas, ni pesados lunes, ni veranos traicioneros.
Pero el lunes estaba a la vuelta de la esquina y Mauricio Contreras,
padre, marido y empleado estaba por perder de nuevo su esperanza de
vida, su rayito de luz en la oscura realidad cotidiana. Quince días de
gloria al año que llegaban a su fin, maldito mundo, maldito dinero.
Mientras preparaba las cosas en el maletero para volver a esa maldita
casa gris recordó su infancia y un rayo fugaz lo dejó ciego durante el
recuerdo. Mauricio nunca había sentido nada tan fuerte, tan intenso
dentro de su ser. Herminia Santos, su mamá, le había inculcado el
respeto a los mayores y a la familia. Herminia Santos, la misma que se
acostaba con el cura del pueblo y nunca nadie más que los íntimos lo
supo. Su mamá. Y Adolfo Contreras era el Alcalde del pueblo, el amo y
señor de Villavega de Hontoria, su papá. El mismo que le inculcó civismo
y moral, era el más ladrón de la comarca, que pasó de rico a pobre
cuando uno más listo y más ladrón que él le hizo ver el mundo que solo
los aristócratas se quedan con las chicas guapas. El rayo de luz recorrió
todas esas viejas imágenes en la mente de Mauricio Contreras en un
microsegundo, justo cuando subía las bicicletas de los críos al maletero
mientras miraba pasar su infancia a través de la de sus pobres hijos
mientras se daba cuenta de que no quería vivir un lunes más como el
que estaba por venir mientras pensaba en Carmela y el vecino, ese
microsegundo eterno en el que por fin Mauricio Contreras Santos
levantó la mirada al cielo y dijo «que le den por culo».
Carmela desconsolada llamó a todos sus conocidos, incluidos doña
Herminia y don Adolfo. Recorrieron Villavega y alrededores, también el
pueblo de Carmela y todos los sitios donde pensaban que Mauricio
Contreras Santos pudo haber ido a parar; su paradero era un enigma.
Nadie lograba entender lo sucedido. Tenía que ser un secuestro, no
había dudas para Carmela. Cuando la policía la interrogó no le fue difícil
explicar su teoría. Confiada de sí misma dijo a los agentes que su
Mauricio era un padre ejemplar y un marido excepcional. Jamás (e
insistió en el término) jamás había dado señales de enfado o estar
molesto por nada, nunca. Siempre atento a todo en casa, en el trabajo,
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con la familia. «Los veranos se le notaba diferente, como ido, pero quién
no está así fuera del confort de su casa, señor agente... era obvio que las
vacaciones no eran lo suyo... y alguien se tiene que haber aprovechado
de su bondad, de su obnubilamiento vacacional para llevárselo, para
llevarse a mi pobre Marcelo...»
Pasaron los años y Carmela olvidó con facilidad al desaparecido y
pudo rehacer su vida con otro Mauricio. Cortesano Iglesias era muy
parecido al primer Mauricio aunque más alto y adinerado. De Contreras
Santos no se supo más, o mejor dicho no supieron los que lo quisieron
olvidar. Un hombre valiente como Mauricio Contreras no podía dejar a
sus hijos de lado y al llegar a la edad necesaria se los llevó con él.
Conocieron tierras lejanas, aprendieron idiomas extraños y vivieron
aventuras inimaginadas. El hijo del maldito Contreras y de la sucia
Santos, casado con una puerca maltratadora llamada Carmela, había
hecho estallar su marmita de los sueños. Mauricio Contreras Santos un
día se había escapado con juguetes de playa, un balón y dos bicicletas
pequeñas a vivir un eterno verano.
Pernando Gaztelu (Iruña, Navarra)
http://lokos-a-disfrutar.blogspot.com.es/
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Tik Tok Clocks – Cynthia Vanessa http://500px.com/cynthiavanessaphotography
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Nos vemos en Kairos
Apenas advierto el incesante tic tac. Son tantos años en este lugar
escuchando el sonido de los que atrasan, los que adelantan, los de
pared, los despertadores, los de cuco, los vulgares, los de coleccionista…,
que éste se ha convertido en un silencioso ruido que sólo percibo con
mucho empeño.
Pero ayer pasó algo insólito. Cuando él entró en la tienda, todos,
sin excepción, realmente dejaron de sonar. El intenso silencio se podía
casi tocar. Cuando, despacio, se acercó sonriendo y me besó, sentí lo
mismo que aquella primera vez.
Hoy dudé, pensé que sólo había sido un sueño, hasta que encontré
una nota en mi bolsillo. Era su letra, la misma de antaño. “Te espero en
Kairos”, decía.
Mi reloj se ha vuelto a parar a la misma hora. Sólo escucho el
chirriar de la puerta al abrirse y el ritmo acelerado de mi corazón.
Concha García Ros (Cartagena, Murcia)
http://nosvemosenkairos.blogspot.com.es/
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© Eulalia Rubio
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Dolor
Hoy me dolió la soledad
¿Será porque te extraño?
Sé que te necesito, el vacío que me invade
Es grande, oscuro, frío
¿Dónde estás? Quiero mirarme en tus ojos
Quiero sentir el calor de tu piel
Quiero ser yo
Quiero…
La tarde lenta va cayendo
Te pienso, en silencio te llamo
El móvil permanece mudo
Ahonda la espera
Sé que sonará, ¿pero cuándo?
A través de mi ventana la noche llegó
El viento es un lamento lúgubre
Que quiebra el silencio donde me falta tu voz
No estás…
Me duele la soledad.
Luis Alberto Molina (Rosario, Argentina)
http://www.luismolin.blogspot.com
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Imagen: Fotograma de la película Mulholland Drive de David Lynch en
http://norocksolo.com/pierrick-sorin-o-de-como-alicia-atraveso-el-espejo/
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Por debajo de la puerta
Cuando las palabras no bastan, cuando las palabras no encajan,
cuando no brotan, cuando se resisten -después de haber sido tan
magnánimas-, y no se muestran, pues la alquimia ha volado hacia otra
parte y, en el empecinamiento de estrujarlas, de exprimir su jugo, ha
quedado el pozo seco, hambriento de experiencia. Así, afligida, te
vences, dejando a un lado la terquedad, para por fin comprender que
nunca fuiste patrona de ellas, pues no rinden reverencia a ningún tirano,
se deslizan y vagan de boca en boca, de mente en mente, buscando a los
auténticos voceros poseídos por la magia del momento; afortunados
ellos, por un instante se creen sus dueños, tocados por la gracia del
ingenio. Descubres que no son suficientes, que no son importantes, pues
reclaman su esencia, mostrándose como simples sonidos y letras,
sucesión de vocales y consonantes, repetidas una y otra vez, que pierden
el sentido y se transforman en grotescas onomatopeyas parodiando tu
intento vano de aprehender lo indescifrable.
Entonces en un amago de congraciarte, aunque sólo sea por un
segundo -si deciden concederte su favor-, ejercitas, barajas las cartas y
repartes, comprendiendo, que no las domarás con los deberes, pues son
libres de andar por donde quieran, navegar por el espacio etéreo
tocando con su estrella a aquellos que las llaman con verdadera
devoción, para palpitar en sus corazones agitados, bombeando la
energía y luz que alumbra la oscura materia dormida en los hilos
neuronales que se forman con los destellos percibidos de, tal vez, la
verdadera sabiduría, el misterio nunca revelado que juega gentilmente a
enseñar la punta de los dedos por debajo de la puerta.
Asun Ferri (Valencia)
http://patadeelefanta.wordpress.com/
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Lone voyage home – Mladen Bozickovic http://500px.com/Archangel72
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Misión: Olvido
Tenía que olvidarse de él. No sería fácil, pero lo había de hacer en
beneficio de su salud mental, en beneficio de su salud cardíaca. Era difícil
cuando su mente se empeñaba en recordar momentos vividos, pero
tenía que hacerlo.
Empezaría por olvidar su nombre, seguiría olvidando su cara, esa
sonrisa que le hizo desearlo desde el momento en que cruzaron la
mirada en aquella cafetería, y continuaría olvidándose de sus caricias y
el sabor de sus besos. Los nombres desaparecen de la cabeza pero los
sentidos tienen la memoria muy larga.
Facilitaría las cosas si viviera alejada de él, si viviera aislada del
mundo, pero no, los dioses, la providencia o el destino, quien rayos
fuera, se lo tenían que poner complicado.
Se dijo que todas las cosas, los pequeños detalles que había
detectado mientras hacían el amor, habían sido producto de su
imaginación. La forma de besar, entrelazar las manos, las miradas
mientras llegaban los dos al orgasmo habían sido erróneamente
interpretadas por ella. Le pareció que él sentía algo por ella, pero no hay
que cometer el error de suponer que la ternura y la intimidad en la cama
es producto de un sentimiento más fuerte.
Ahora le tocaba olvidarse de él y seguir adelante pero hay cosas
que jamás se olvidan, se aprende a vivir sin ellas y ella tenía que
aprender a vivir sin él. Tenía nueva misión en esta vida: el olvido.
Pilar Descalza (Valencia)
http://micuartosecret.blogspot.com.es/
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The Pearls of Aphrodite (1907) – Herbert James Draper (1863-1920)
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Helíaco
Necesito momentos que se desbandan
En el agobio uterino de lo injerido.
Momentos que vivan en la desmesura del cuerpo
Donde las palabras no sean lustros añejos
Reflejos al llanto de orillas cerinas
Al borde y crepúsculo del escaso cielo.
Momentos.
Eternidades de historia revestida de horas
Sin miedos ni gabanes de espumas cohibidas.
Momentos.
Plácidos homenajes de clandestinos pelajes
Enigmáticos secretos, tersuras en furtivas verdades.
Vida que me rehuye y exhuma vahídos restos.
Nadie, ninguno, nada.
Momentos.
Eclipses calibre de sombras ahumadas
Remembranzas que no resucitan elipses.
El viento en jactancia de inmodestia
En intervalo de mortal permanencia
Exhala en persistente metáfora.
Crónica, relato, memoria
Biografía, vida, e historia.
Momentos.
Faine (Silla, Valencia)
http://fadaluna-faine.blogspot.com.es/
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Vacancy, Route 66 – Cinda LeBus http://500px.com/cindasl
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Habitación 321
Vivo obsesionado contigo noche y día. Tú no me conoces,
demonios, ni siquiera te suena mi cara, te has prometido a ti misma
olvidar, dejar la vida pasar. Tampoco recuerdas la única noche que
pasamos juntos. Te regalé un ramo de rosas con mi corazón
despedazado de tarjeta, pero pasaste por alto ese pequeño detalle.
Desconozco tu verdadero nombre, pero todos te llaman Mariposa
Nocturna. Porque estás cerca y eres intocable a la vez, fuerte pero
delicada, controlando tus danzantes movimientos en cada momento, de
no volar tan alto y quemarte las alas con el fuego. Porque bailas
demasiado cerca del fuego, querida, y lo sabes.
Soy el vigilante de todos tus pasos. Observo desde las sombras a
todos los hombres sin rostro que suben a verte, noche tras noche, a la
habitación del motel. Tú también lo sabes, aunque no eres consciente de
ello. Te apoyas en la repisa de la ventana y sonríes distraídamente,
mientras te escondes un rebelde mechón de pelo detrás de la oreja. Y yo
me dedico a estudiarte. Tu decadente belleza, tu triste sonrisa escondida
detrás de esos labios de furcia. Entonces llega alguno de ellos y aparece
detrás tuya, y tú muestras una sonrisa automática en el rostro, una
expresión que practicaste muchos años delante del espejo y que tanto te
costó aprender. Observo vuestras sombras, fundidas en una sola a través
de las gruesas cortinas, mientras otro cigarrillo más marchita mis
pulmones.
Sabes que tu final está cerca, Mariposa. Lo intuyes, porque cada
día estás más nerviosa, porque te echas a llorar sin motivo agarrada al
teléfono, porque sales a la calle con la bata puesta y buscas algo, con la
furiosa mirada. Jamás se te ocurrió ser más observadora, mirar a tu
alrededor. Descubrirme en una esquina, desnudando tu alma con la
mirada. Tu instinto de supervivencia la percibe, sí, pero tu cerebro no
logra comprender. Tranquila. Es mejor así.
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Llegó el día. Hoy hace un año de tu arrogante rechazo. Si hubieras
sabido lo caro que te saldría no mostrar un atisbo de cariño por el único
hombre que te ofreció amor, quizás me hubieras contestado de otra
manera. Quizás no te hubieras echado a reír, dejándome sumido en la
vergüenza y desarmado ante tus malditos encantos. Pero guardaste las
rosas y acariciabas sus pétalos, y las cuidabas a diario, distraída. Por eso
te regalé un año de vida, te di la oportunidad de cambiar, y no lo hiciste.
Entro al motel, pensando en lo que pudo ser y no fue. Me registro
con un nombre falso, por supuesto, es lo que hacen todos los hombres
sin rostro. Sólo que yo nunca fui uno de ellos. Subo por el viejo ascensor,
y en mi imaginación bailas con un vestido blanco, y tu rostro no tiene
marcas de tu vida anterior. Dejo caer esos pensamientos al vacío,
porque en realidad es culpa tuya el no haber sabido llevar una vida
digna. Habitación 321. La recuerdo perfectamente, y el olor a Mariposa
te delata. Abro la puerta...Y no estás. ¡No estás! Recorro el apartamento,
furioso. Nada. Absolutamente nada. Te lo has llevado todo, hasta las
malditas sábanas desgastadas por el sudor. Me siento aturdido mientras
me dejo caer en una silla y me sirvo los restos de Jack Daniels, lo único
que queda de ti en la habitación ¿Cómo…? ¿Cómo pudiste sentir que
había llegado el momento? Entonces suena el teléfono. Respondo y
escucho tu ahogada risa en algún punto de la línea. Recuerdo gritarte
algo y cuelgas. Pero vuelves a llamar, todos los días, todas las noches.
Vuelves a llamar, esté donde esté.
Ahora sé que estoy condenado, muñeca, a recibir tus llamadas
todos los días de mi vida, porque los días se van gastando y tú me
esperas en el Infierno, con los brazos abiertos y la sonrisa desdentada,
dispuesta a entregarte, a darme todo el amor que jamás recibí.
Christine Carcosa (Murcia)
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La masía
Masía al atardecer – MC SimonE https://www.flickr.com/photos/mcsimon/
Cuando comenzó a ver los árboles, supo que estaba cerca. La sangre
le recorría el cuerpo tres veces más rápido de lo normal y notaba como
aumentaban sus pulsaciones a cada metro recorrido.
Cruzó el umbral de piedra que coronaba la entrada a la masía y giró a
la derecha para coger el camino más largo, necesitaba recrearse
revolcándose en su pasado, 25 años atrás. Minutos después, se encontraba
parado frente a la puerta, nervioso como un niño pequeño en su primer
día de colegio, y cuando finalmente entró, se paralizó por completo y
perdió la cuenta del tiempo que dedicó a observar de nuevo todo aquello
mientras recordaba mil imágenes por minuto.
–¿Puedo ayudarlo, caballero?
Una voz femenina lo sacó de su letargo.
–¡Oh! ¡Disculpe! eh... Sí, mi nombre es Albert Serra, vengo a...
–¡Sí! Discúlpeme usted a mí, el tío de la novia ¿cierto?
77

–Sí _contestó sonriendo.
–Acompáñeme por favor.
Recorrieron tres preciosos pasillos decorados con flores y telas beiges
hasta llegar al fondo del pasillo, que se abría en abanico mostrando un hall
espectacular recubierto de piedras y enredaderas, prácticamente igual que
antaño. La escena era maravillosa aunque se tratara de un simulacro del
día de la boda. Cuando recorrió gran parte del lugar, se paró en seco y miró
fijamente a una esquina donde descansaban dos sillas rodeando a una
pequeña mesa con un pequeño florero sencillo centrando la escena. Varios
minutos después, otra voz femenina lo volvió a sacar de sí mismo.
–Veo que el tiempo no pasa igual para todos.
Se giró y abrió sus ojos al completo. Quiso hablar pero no pudo.
–Siempre fui muy ingeniosa, pero tanto como para dejarte sin voz, lo
dudo.
–Nuria...
–Sí, solía llamarme así, y tal y como te has quedado mirando aquel
rincón, veo que no es lo único que recuerdas bien.
Él sonrió levemente.
–Cómo olvidarlo, fue la mejor noche de mi vida.
–Siempre tan exagerado.
Ambos se miraron y callaron. Él rompió el silencio.
–¿Tienes tiempo para dar una vuelta por este lugar? No te enseñaré
nada nuevo pero, creo que la conversación será mucho más interesante
que cualquier vista.
Una vez en el exterior, tenían varias opciones para caminar, pero los
dos giraron inconscientemente para el mismo y ni siquiera se dieron
cuenta. Recorrieron los primeros metros mirando alrededor sin hablarse,
sin mirarse, sin sentirse. Cuando subieron un pequeño tramo pedregoso,
ella se detuvo y se apoyó en una pequeña baranda.
–¿Cómo es posible que no haya sabido nada de ti en 25 años?
–Me enteré de tu embarazo.
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Ella torció el gesto.
–Lo siento, a mí también me pilló en un momento difícil.
–No te preocupes, las disculpas nunca son necesarias, y menos con
algo que pasó hace tanto tiempo.
–¿Sabes que te eché de menos?
–¿En esos años de transición?
–No, desde hace 25 años.
Él miró hacia otro lado, y un aire de tristeza sobrevoló su rostro.
–¿Puedo preguntarte algo?
–Claro.
Albert la miró a los ojos.
–¿Qué pasó entre tú y yo?
Ella encajó la respuesta a medias y reaccionó lo antes que pudo.
–Que nunca fuimos tú y yo.
Silencio.
–Es increíble que esas palabras salgan tantos años después y duelan
igual.
–Tú has preguntado Albert, yo solo contesté.
–Es que es una sensación tan extraña no saber por qué no he pasado
mi vida contigo que da miedo.
–Bueno, te casaste, tan mal no te fue ¿no?
–¿El matrimonio da la felicidad?
–Bueno, yo no me casé.
–¡Touché! Para ti tampoco pasa la edad, sin comentar la evidencia de
lo que ya sabes, sigues siendo igual de rápida.
listo.
–¿Evidencia?
–Sí, sigues tan preciosa como siempre, no hace falta ser demasiado
Un teléfono interrumpió la conversación.
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–¿Sí?
Albert se alejó levemente para dar un poco de intimidad, aunque
podía escuchar con claridad.
–No, no tardo... Sí... No, con un amigo _Dijo mirándolo_. Vale, ahora
nos vemos, chao.
Guardó el móvil en el bolso.
–Lo siento, era Miguel.
Él asintió.
–Una última cosa antes de marcharte.
–Dime.
–¿Por qué estás aquí?
Se produjo un silencio lleno de intriga.
–Roberto, el novio, es el hijo mayor de Miguel, fruto de su primer
matrimonio.
–Ah, vaya, al final seremos casi familia _Añadió sonriendo.
–Bueno, la parte buena es que quizás así nos veamos más, o al menos
no tendrán que pasar 25 años para volver a hacerlo.
–Si, supongo. Bueno, deberías marcharte, a mí nunca me hiciste
esperar, ni siquiera para las malas noticias, así que él no se merece menos.
Me alegro mucho de verte, hablar contigo, saber de ti y que hayas sido
feliz, al fin y al cabo es lo que cuenta.
Nuria mostró una sonrisa débil y lo miró con gesto serio.
–Yo no he dicho que haya sido feliz, habla por ti.
Se dio media vuelta y se marchó despacio. Cuando la perdió de vista,
él comenzó a ir hacia el otro lado con gesto serio y triste.
–Yo tampoco.
Eric Grants (Málaga)
http://writtenrumors.com/inicio/
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Jaque
Anyone for chess – Kevin https://www.flickr.com/photos/kevjc/
El niño tenía la mirada perdida en el cielo. Sin embargo, su
movimiento fue mortal.
—No lo vi venir —musitó el oponente, al tiempo que su reina se
perdía entre las nubes—. Jamás me acostumbraré al ajedrez
tridimensional.
José Luis Sandin (Valencia)
http://josseluiss.blogspot.com/
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Clown de guerre – Claude Popok http://500px.com/ClaudePopok
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El regalo de cumpleaños
Le puedo decir, sin temor a equivocarme, que acabé aquella
bufanda el día 18 de mayo a las siete de la tarde. Lo sé porque el último
punto de aguja coincidía con el sonido de las campanadas de la torre de
la iglesia. Era su regalo de cumpleaños, al día siguiente cumplía los
dieciocho y yo quería que tuviera algo muy especial, algo hecho con mis
manos.
No podía saber entonces lo que aquel inocente regalo iba a
suponer en nuestras vidas. Quizás, de haberlo sabido, no habría tejido
aquella prenda de color rojo vivo con rayas verdes y amarillas. O quizás
sí, quién sabe cómo el destino o la providencia se sirven de nuestros
pequeños gestos cotidianos.
¿Sabe? Él siempre fue desde niño un chico muy serio y formal. Un
muchacho como Dios manda, decían sus profesores. Jamás nos había
dado, ni a su padre ni a mí, ningún motivo de disgusto. Es nuestro único
hijo y desde que nació nos hemos entregado a su cuidado con amor y
dedicación absoluta. No me malinterprete, con esto no quiero yo decir
que quien tenga más hijos no los quiera con la misma intensidad. Pero
comprenderá que el tener uno solo hace que se ponga en él todas las
esperanzas.
El caso es que al día siguiente de acabar yo aquella bufanda
habíamos preparado una gran fiesta de cumpleaños. Aparte de la familia
habían venido todos los conocidos de mi marido. Gente muy
importante, pues mi esposo, que es notario, está muy bien relacionado.
Estaba el señor alcalde con su señora, que es muy fina ella. Aunque, si
me permite decirlo, se nota a la legua que no fue criada en alta cuna
precisamente. Usted me entiende, ¿verdad? Pero no vaya a creer que a
mí me gusta hablar mal de nadie. Cada uno que se honre con su
persona. Vino también una pareja de abogados que tienen negocios con
mi marido, muy cultos y educados los dos. A última hora se añadieron
unos señores de Murcia, conocidos del alcalde, que estaban de negocios
en el pueblo y se apuntaron a la merienda.
83

Mi marido quería presentar al chico en sociedad. Algún día sería
notario como él y estaba bien que se fuera relacionando. Antes de soplar
las velas le dimos sus regalos. Todos le estaban gustando mucho pero
cuando abrió el de la bufanda se le notó en seguida el contento. Se la
puso de inmediato y bien guapo que estaba. No se imagina Usted lo
buen mozo que es y lo bien que le sientan los colores vivos.
Mi cuñado Manolo, que siempre tiene alguna sandez que decir en
todas las fiestas, le dijo.
- Anda chaval, si pareces un payaso con tanto colorido.
En mala hora lo dijera. Para mí que fue la bufanda que se apoderó del
chico. Puede que fuera también la influencia de mi cuñado, que siempre
ha sido el garbanzo negro de la familia. Ya le tengo yo dicho a mi marido
que todo se hereda. Y no es por sacudirme yo las culpas, pero al fin y al
cabo es su tío carnal.
El caso es que fue decir aquella frase y montarse en casa un circo de
los de cuatro pistas. Al chiquillo le entró la gracia y la primera ocurrencia
fue tirarle la tarta en la cabeza a la señora alcaldesa, ¡que menuda se
puso! Se puede imaginar la cara de mi esposo intentando limpiar con el
pañuelo la nata que le caía por los mofletes a aquella señora tan
elegante.
Después le tocó el turno a la pareja de abogados. Les hizo un truco de
magia y a él le sacó un papel de la cartera. ¡Con que gracia se lo cambió
por una flor amarilla! Era de esas que echan agua y todo. Al señor
letrado, sin embargo, no le pareció nada gracioso. Decía que acababa de
fastidiarle un contrato que le había costado Dios y ayuda redactar. Ni
que decir tiene que los de Murcia, viendo el cariz que iba tomando la
reunión, se despidieron amablemente.
Ya se puede imaginar cómo terminó aquello. Los invitados indignados
y mi marido hecho un energúmeno. “Que sí sólo se te ocurre a ti, que
para qué le haces una bufanda con lo bien que le venía un jersey, que si
no había otro color en la tienda”. Y a todo esto mi cuñado Manolo, que
para mí era el culpable, riéndose a mandíbula batiente.
84

El chico ya no entró en razones, que una vez que le había entrado el
gusanillo del espectáculo, no hubo quien se lo sacara. Una semana
después se marchó de casa a recorrer el mundo. En la maleta guardó
dos mudas y la bufanda. Me dijo que iba en busca de algún lugar donde
apreciaran más sus nuevas habilidades. A mí se me partió el corazón.
Pero qué quiere que le diga, se le veía contento.
Desde entonces vengo todos los días a la estación, por si pasa alguna
vez por el pueblo. Y como me pareció que es usted un hombre de
mundo, me he atrevido a contarle la historia. Puede que alguna vez, en
alguna ciudad por la que pase haya un circo. Si ve por allí a un chico alto
y guapo vestido de payaso, si es tan amable, dígale que le echo de
menos. Cuéntele que su padre sigue aún enfadado, pero que por las
noches se duerme mirando su retrato. Pídale, por favor, que no haga
muchas payasadas, pero que sea feliz. Y sobre todo, que si alguna vez
siente frío por dentro, se acuerde de ponerse la bufanda.
Matilde Lledó (Madrid)
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1001 fairy things to find – Sebastien Wiertz
https://www.flickr.com/photos/wiertz/
86

Carta a Esperanza
(Para ser entregada el 3 de Julio de 2024)
Querida Esperanza:
Recuerda, cuando seas mayor y tu vida se llene de memoria y
nostalgia, que siempre te dije que ahí, en esos libros (o en otros) podías
aprender a no sentirte sola. Sí, sé que conoces esa cita de Lewis. Y
recuerda también, si puedes hacerme ese último favor, a tu padre y a tu
madre, con las yemas de los dedos y las retinas cosidas a esa letra
impresa.
Los domingos, mientras mamá se duchaba y se arreglaba para dar
una vuelta o tomar un aperitivo o para ir a la feria y montar en el tiovivo
(sí, como Mary Poppins, yo lo escribo para que lo recuerdes), nosotros,
tú y yo, leíamos un cuento o ese libro de poemas (Faulkner,
Shakespeare) para niños en el que se decía que la nieve “es un espíritu
viejo”. Mi dedo índice desvelaba cada palabra en una eterna ansia por
descubrir la que seguía. Aquel código, aquel juego, era un dulce
aprendizaje... para mí.
El libro de Boswell, ¿lo recuerdas? Te referías a ese libro como “el
libro gordo”. Claro, algo más de dos mil páginas. Si me veías leyendo
otro, decías: no, papi, el libro gordo. Nunca leer a Boswell me hizo reír
tanto. Ya ese libro para siempre tendrá tu mirada inquieta grabada (o
impresa) como un sello, como nuestro ex libris (yo lo escribo para que lo
recuerdes). Y, claro, la pipa. El humo de la pipa en nuestra imaginación.
El humo de la pipa hilado al humo de las palabras del libro de Boswell. Y
a tu mirada inquieta, impresa. Te prometí un cuento, “la pipa de papi”,
escrito expresamente para ti, para que tú recuerdes, Esperanza, que
nunca estarás sola, que los libros crean memoria; inquieta...impresa.
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Recuerda, cuando seas mayor y tu vida se llene de memoria y
nostalgia, que ya alguien leía por ti, para ti, contigo. Y recuerda,
mediante esta carta, que eres la autora del mejor libro: el de nuestra
felicidad.
Marco Antonio Torres Mazón (Torrevieja, Alicante)
http://itacadeshabitada.blogspot.com.es/
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Muñeco de nieve
Winter photo – Jorn-Are Longfjeld http://500px.com/jorn-arelongfjeld
¿Sientes algo nuevo crecer dentro de ti? ¿No será acaso que te
conformas con poder moverte un poco, solo un poco, como un pobre
viejo, o incluso con poder al menos arrastrarte? Si esperas
pacientemente, algún niño te pondrá una bufanda alrededor del cuello.
¿Cómo? ¿Te preguntas de verdad qué te está pasando? ¿Percibes
ahora lo que es en realidad el frío? ¿Acaso querrías beber del río de la
sabiduría? ¿Seguro? Bien entonces.
Enhorabuena: estás al fin vivo.
Nicolás Aguilar (Valencia)
http://tengaustedbuendia.wordpress.com/
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Embraced by words – Robbert van der Steeg
https://www.flickr.com/photos/robbie73/
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¿Dónde encontrar los anteriores
números de VALENCIA ESCRIBE?
Número 0 (Marzo 2014)
http://www.yumpu.com/es/document/view/23959053/valencia-escribe
Número 1 (Abril 2014)
http://www.yumpu.com/es/document/view/24317623/valencia-escribe
Número 2 (Mayo 2014)
http://www.yumpu.com/es/document/view/25030771/valencia-escribe
Número 3 (Junio 2014)
https://www.yumpu.com/es/document/view/25553855/valencia-escribe
En el interior de cada revista se incluye el enlace para su
descarga (en formato pdf) desde el servidor Mediafire.
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FELIZ VERANO A TODOS NUESTROS AUTORES
Y LECTORES DEL HEMISFERIO NORTE
© Eulalia Rubio
Y FELIZ INVIERNO AL RESTO
(los del Trópico, que sigan disfrutando)
Visita nuestro blog: http://valenciaescribe.blogspot.com.es/
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