András Sütő Mutter verspricht guten Schlaf - Adatbank

Während meine Mutter — im Hinblick auf die zu erwartenden
Gäste — nach dem Vesperläuten den Kümmelschnaps zubereitet,
gehe ich auf einen Sprung ins dritte Nachbarhaus, zum reformierten
Seelsorger. Auf einer steinernen Tafel an der Wand
des etwas stattlicheren Steinhauses steht geschrieben, daß dieses
Obdach eine herrschaftliche Stiftung ist. Zwei Zimmer, Küche
und das Pfarramt. Ein ansehnlicher Garten und ein Hof. Diesem
gegenüber die ehemalige reformierte Schule, an die Lehrerwohnung
angebaut. Nach der Vereinigung der Schulen sind die
Kinder in das Schlafgemach des Ugron-Herrschaftshauses übersiedelt;
im Klassenzimmer hat eine ärztliche Ordination den
Betrieb eröffnet. In einem Zimmer der Lehrerwohnung ist der
Kindergarten untergebracht, im anderen hat sich der Volksratssekretär
installiert. Dem Lehrer — der zwischen Klausenburg
und Schule hin und her pendelt, um seine Stunden zu halten,
und jetzt gerade marschbereit ist — wurde zum Verschnaufen
die Küche der Pfarrwohnung zugewiesen. Früher war es den
Kindern strengstens untersagt, durch den Haupteingang zum
Pfarrer zu gehen; also gehe ich instinktiv auf die Küchentreppe
zu, bis mir bewußt wird, daß ich die Kindheit längst gegen das
Recht auf den Haupteingang vertauscht habe. Ich habe einen
schlechten Handel abgeschlossen, doch darüber zerbreche ich
mir jetzt umsonst den Kopf. Meine Reue ist ebenso bedrückend
wie sinnlos. Hochwürden — ein feister, freundlicher Mann in
mittleren Jahren — diskutiert mit seinen Söhnen gerade die
Schulaufgaben. Stur behaupten die beiden, daß ein Jahr vierundfünfzig
Wochen habe, bis der Vater außer sich gerät und gegen
den Irrtum protestiert. „So hat’s die Frau Lehrerin an die Tafel
geschrieben.“ „Zweiundfünfzig!“ schmettert die hochwürdige
Stimme. Die Kinder würden es auch glauben — zumal sie es
in meiner Person mit einem weiteren gelehrten Gegner zu tun
haben —, doch erscheint ihnen die Korrektur gewagt: „So war’s
aufgeschrieben.“ Dann soll einer zum Klassenkollegen hinüberlaufen
und fragen, was der an der Tafel gesehen hat. „Vierundfünfzig!“
kommt das Kind triumphierend zurückgerannt.
Dennoch beugt es sich schließlich dem ketzerischen Druck;
es verspricht sogar, notfalls den zweiundfünfziger Standpunkt
zu verfechten. Unsere gemeinsamen Recherchen nach dem Ursprung
des Irrtums ergeben, daß die Lehrerin — eigentlich eine
Schneiderin, die eine Textilschule absolvierte und die Kinder nur so
lange in Obhut hat, bis ein Diplomierter aufgetrieben wird —
28