András Sütő Mutter verspricht guten Schlaf - Adatbank

Lockvogel
Wind, Sonne, zum Niederlassen geeignetes Akazienlaub, ein
leerer Bienenkorb, unsere zuversichtlichen Berechnungen, das
Wasser im Brunnen, die Zunge im Mund, und hoch in der Luft
die Bienen; alles ist auf seinem rechten Platz. Natürlich auch
unser Verstand. Doch nur auf die gewohnte Weise. Eine andere
Art, den Schwarm einzufangen, ist uns jedenfalls nicht bekannt.
Wir haben die uns zu Gebote stehenden Mittel selber geschaffen.
Anhaltendes Pfeifen, worauf wir von Zeit zu Zeit stehenbleiben
und mit Wasser nach den wütenden Insekten spritzen.
Die Bienenkönigin flog hoch über das Haus, über die Birke,
unter einem weißen Wölkchen. Damit hatten wir nicht gerechnet.
„Da haben wir’s! Was sagst du jetzt?“ jammerte meine Mutter.
Ich hatte nichts zu sagen. Die Königin flog, wie es ihr gerade
paßte, und in ihrem Gefolge die dicke Drohnenmeute. Mit verbissenen
Gesichtern starrten wir ihnen nach. Und als wir merkten,
daß sie aus dem Bereich unseres Hofes und unseres Honigtopfes
wirbelwindartig das Weite suchten, stürzten wir uns Hals über
Kopf in die traditionelle Zeremonie.
„Den Eimer, Weib!“ schrie mein Vater.
„Das Bienengras!“ fiel ich unvermittelt ein, um mich als nützlich
zu erweisen.
Das duftende Grasbündel lag schon seit dem Morgengrauen
in dem mit Milch besprengten Bienenkorb griffbereit. Den Korb,
diesen bis auf weiteres unnützen Gegenstand, ließ mein Vater
auf dem Boden liegen, und, den Eimer in der einen Hand, das
kleine Bienengrasbündel in der anderen, zelebrierte er stampfend
und trippelnd das Ritual, wobei er sich behend umwandte
und die Arme breit ausholend nach oben warf, zum größten
Gaudium der Nachbarn.
„Der legt ja einen Ländler hin!“ sagte einer.
„Was bleibt mir denn sonst übrig?“ lachte Vater sauer.
Er spritzte, ich pfiff dazu. Mein Gesicht hielt ich den zurückfallenden
Wassertropfen entgegen. Mutter war uns mit einem
Topf voll Reservewasser dicht auf den Fersen, vor Aufregung
fiel sie in kleine Tanzschritte und jammerte drauflos, sooft einer
der stachelbewehrten Beistände ihr ins Gesicht klatschte. Hier
fand nämlich nicht bloß Hochzeit statt, sondern auch Krieg;
in der Nachhut surrte und pfiff es wie von Flintenkugeln. Einige
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