András Sütő Mutter verspricht guten Schlaf - Adatbank

sie ihren Gesichtsausdruck für die Zukunft zurechtgerückt haben
—, trotz alledem hartnäckig Aug in Auge mit der scharfblickenden
Linse: und der Gewißheit, daß wir als vergrößertes
Bild an der Wand hängend unser Gespräch fortsetzen und das
Schicksal des Herrn Maier teilen werden.
Mutter bläst die Lampe aus.
Noch lange höre ich im Dunkel den klagenden Gesang der
Grillen.
Regen und Stiefelsorgen
An einem Morgen im Oktober wache ich davon auf, daß der
Regen gekommen ist. Nicht jenes himmelzerreißende, unerwartet
herabbrechende, sodann wie eine Schar Stare vorbeihuschende
Gewitter aus der Kindheit, über dessen Spielarten man in den
erbaulichen Erinnerungsbildern von Gyula Illyés nachlesen und
gemeinsam mit dem Verfasser wohltuend patschnaß werden
kann, um sich dann — zum wievielten Male schon? — ins
Unmögliche zurückzusehnen: seinen Kopf unter die Brause
eines längst entschwundenen Platzregens zu halten.
Dieser ist anders, dieses saueren Moder hervorrufende, entengrützige
Gerinn vom Faßboden, dieses bereits schleimige Geriesel,
das auch den Hund einstinkt, dem Menschen die Unterwäsche
durchfeuchtet und die Fußlappen glitschig werden läßt auf den
leichenkalten Zehen. Im Gegensatz zu jenem kirschgroßblasigen
Hundstag-Platzregen, der den Hosenmatz und die Gänseschar
lustvoll aufkreischen und den mit zauberhafter Plötzlichkeit
angeschwollenen Bach gurgelnd in die Welt ausbrechen ließ,
im Gegensatz zu jenem Regen versumpft dieser heutige Blasenkatarrh
des Himmels alles um uns herum. Auch in uns, wenn
wir uns dem Grübeln hingeben. Und selbst wenn wir uns ihm
nicht hingeben: unsere Haut spürt, daß man uns ein nasses Leintuch
übergezogen hat. Auf dem halsbrecherischen Boden müssen
wir unsere Beine wieder an Gábor Bethlens Kunst des Balancierens
gewöhnen. Der gelbe Staub, den wir noch gestern
durch leichtes Zusammenschlagen der Fersen abgeschüttelt
haben, klebt teigig und opankenhoch an unseren Sohlen. Auch
im eigentlichen Sinne des Wortes sind wir Sklaven des Bodens
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