Otto Emersleben

der Inuit habe mehr als vierzig, ja sogar bis zu hundert Bezeichnungen für die
unterschiedlichsten Arten von Schnee. Um ein für allemal mit derlei Unsinn
aufzuräumen, sei mir als Praktiker gleich zu Anfang des Berichtes über meine
Reise durch das Land der Polareskimos die Feststellung erlaubt: Schnee heißt
aput, wenn er fällt und quanik, wenn er liegt. Basta. Alles andere sind
Konstruktionen von Stubengelehrten, und glücklicherweise schert sich eine lebende
Sprache einen feuchten Kehricht um die Feinheiten neuester philologischer Trends
und die damit verbundenen akademischen Flügelkämpfe.
Ich war jedenfalls froh, den Schneesturm beendet zu wissen, durch den ich mir
meinen Weg hatte bahnen müssen, bis er mich ganz aufhielt, und es nun wieder
ausschließlich mit quanik zu tun zu haben und nicht mehr mit driftendem,
wehendem, treibendem aput, der einem die Sicht raubt und schließlich jedes
Fortkommen unmöglich macht. Auf der hinteren Randbohle stehend, zwischen den
senkrecht ragenden Handgriffen mehr eingezwängt als balancierend, steuerte ich
meinen Schlitten geradewegs in die weiße Weite hinein, welche vor mir immer neu
auftauchte und hinter mir wieder verschwand. Nach dem Heulen des Sturms tat
mir das Schweigen der Landschaft wohl. Ab und an schwang ich die Peitsche über
der Meute, und das Knallen des Leders war dann in der Tat der einzige Ton, der
die Stille zerschnitt.
Seit meinem Aufbruch war ich keiner Menschenseele begegnet. Ist die Einöde
schon dann erdrückend, wenn man Begleiter bei sich hat, so ist sie es noch weit
mehr, wenn man sich allein befindet. Die Sonne zog ununterbrochen ihre
Himmelsbahn, eine Nacht im üblichen Sinn gab es nicht. Ich fühlte keine
Müdigkeit. Nicht eigene Erschöpfung, sondern höchstens ein erneutes
Ruhebedürfnis meiner braven Zugtiere, das sich irgendwann bemerkbar machen
würde, konnte unserem Vorwärtskommen Grenzen setzen.
Gewöhnlich reise ich, um Land und Leute durch eigenen Augenschein
kennenzulernen. Hatte ich in jungen Jahren als Old Shatterhand den Wilden
Westen der Neuen Welt und unter dem Namen Kara Ben Nemsi die rätselvollen
Weltgegenden des Orients durchstreift, so war ich diesmal in die nördlichsten Teile
der Erde verschlagen worden, wo der Reisende naturgemäß mehr Land als Leute
antrifft. Die Siedlung Etah, zu der ich unterwegs war, galt als letzte, das heißt:
nördlichste feste Niederlassung der Eskimos zwichen Radebeul und dem Nordpol.
Aber Etah lag drüben, in Grönland, und ich mußte zunächst nach einer Möglichkeit
suchen, über noch fest zugefrorene Teile des Kanebeckens oder des Smithsundes
dorthin zu gelangen, genauer gesagt: an die Küste von Inglefieldland. Das konnte
sich jetzt - es war immerhin Mitte Mai - unter Umständen als durchaus schwierig
erweisen. Mein Weg war lang, und sein Verlauf war ungewiß. Doch schreckte mich
diese Aussicht nicht. Schnee lag in dem breiten Taleinschnitt, welchem ich folgte,
überall mehr als genug. Nur hier und da hatte die Frühlingssonne schon Lücken
gefressen, kleine Rinnsale wiesen den Weg zur Küste.
Laut rufend spornte ich die Hunde an. Mir war gesagt worden, es solle hier, in den
meeresnahen Gegenden von Ellesmereland, Moschusochsen geben. Das Terrain