Otto Emersleben

doch gab es trotz aller Unterschiede zu menschlichen Wohnplätzen in anderen
Gegenden unserer Erde - ob in einer Siedlung am Rande des Buschs im Sudan, ob
in Kurdistan oder sonstwo - eine Gemeinsamkeit. Die Kinder des Dorfes
sprangen, sobald mein Schlitten die Gemarkung erreicht hatte, um das Gefährt
herum und verfolgten es mit lautem Gejohle. Das wäre auch in meinem
Heimatstädtchen Ernstthal im sächsischen Erzgebirge oder im Sudan nicht anders
gewesen.
In den höchsten Tonlagen verkündeten die kleinen Krakeeler: "Ein fremder
Schlitten, ein fremder Schlitten mit zwei Kabluna!" (Das von ihnen benutzte
Inuit-Wort für Weiße bedeutet eigentlich wörtlich: Leute aus dem Süden).
Sichtlich erfreut verkündeten sie: “Hurra - wir haben Besuch!” und deuteten,
sobald sie Whitney erkannten, dessen Rückkehr auf ihre Weise: "Onkel Harry ist
von einem fremden Kabluna gefangen worden!" Einige versuchten doch
tatsächlich, übermütig springend Whitneys Fellkleidung zu erhaschen und sich
daran festzukrallen, vermutlich in der Absicht, ihn zu “befreien”. Laut lachend
schüttelte der Yankee sie ab und rief ihnen, von ihrem Übermute angesteckt,
etwas zu, von dem ich nur das Wort sagdloc - zu deutsch: unwahr - verstehen
konnte; alles andere wehte an mir vorbei.
Ich ließ die Hunde in ruhigen Trott fallen und schaute mich um. Am oberen
Rande der Siedlung erkannte ich einige Häuser, von denen das Dach über der
Wohnkammer und dem Einstiegsstollen entfernt worden war, eine hygienische
Maßnahme zur Durchlüftung der Winterbehausungen. Der Umzug der Familien
von Etah in die von ihnen während der Sommermonate benutzten tupik, Zelte aus
mehreren Schichten von Häuten und Fellen, war in vollem Gange, obwohl nach
meinem Empfinden die herrschenden Temperaturen noch zu wünschen übrig
ließen. Ehe der nächste Winter sich einstellte, würden die Familien ihre
ausgetrockneten Anwesen neu mit Steinen und Erde abdecken und sie wieder
beziehen.
"Wir fahren am besten erst einmal zu mir!", riß Whitneys Stimme mich aus
meinen Gedanken. Er deutete mit dem Arm in eine Richtung jenseits der
Erdhütten und Zelte, die ich per Peitschenschwung an die Hunde weitergab. Zu
meiner größten Überraschung hieß er mich schließlich vor einer halb im Schnee
vergrabenen Bretterbude amerikanischer Machart halten, die mir durchaus
bekannt vorkam. Doch hätte ich in diesem Augenblick nicht sagen können, in
welchem Zusammenhang ich das Gebäude schon einmal gesehen hatte. "So, da
wären wir", sagte mein Fahrgast und sprang vom Schlitten.
Die Hunde beruhigend, so gut mir dies möglich war, blickte ich mich um und
bemerkte dabei den Felsvorsprung, der das Haus vor den schlimmsten
Verwehungen schützen mochte. Diese Besonderheit war mir nicht im Gedächtnis
geblieben, doch stellte sich unabhängig davon langsam meine Erinnerung an die
Umstände ein, unter denen ich diese Hütte schon einmal gesehen hatte, wenn auch
nicht an genau dieser Stelle. "Gestatten Sie eine Frage, Sir", sagte ich, mir den
Schnee aus der Fellhose klopfend.
"Ja, gern. Aber kommen Sie doch erst einmal herein."
"Sogleich. Sagen Sie bitte - hat dieses Häuschen nicht, ehe Peary mit der
'Roosevelt' den Anker zum Aufbruch nach Norden lichtete, an einer ganz anderen