Otto Emersleben

"Ich? Das --- das ist doch eine völlig absurde Frage!"
"Nur zu, Doktor May! Keine falsche Scham. Der berühmte amerikanische Traum
eröffnet jedem alle Möglichkeiten. Als Erstentdecker des Nordpols könnten Sie
der Welt alles anpreisen: Doktor Mays kräftigende Suppenwürfel zur Verhütung
von Blässe und Vitaminmangel; Polarschnürsenkel, mit denen das Leben nie am
seidenen Faden hängt; Hämorrhidencreme Marke Nordpol - hilfreich beim
Aussitzen der langen arktischen Winternacht; dazu Lebensversicherungen,
Modechic, Immobilien rauf bis zur Hudson Bay - ach, einfach alles! Sie könnten
---"
"Ich am Pole?” unterbrach ich seinen Gedankenflug. “Das wäre --- ." Noch immer
war ich nicht bereit, ihm die Wahrheit zu sagen, selbst bei der immerhin
möglichen Verschwiegenheit dieses weltentlegenen Winkels. "Das wäre ja
einfach unglaublich - ich meine ---"
"Ja? Wäre es das wirklich? Tun Sie sich keinen Zwang an."
"Ich stelle mir vor, ich würde einfach sagen: Na und!?"
"Mehr nicht?"
"Nein."
"Sie könnten Millionär werden. Nicht nur durch Werbung. Ein paar Worte mehr,
ein paar wahrhaft historische Worte: bei Vorträgen, in Büchern ---"
"Der letzte Schritt zum Pole ein kleiner Schritt für den, der ihn letzlich tut, jedoch
ein gewaltiger Sprung vorwärts für die gesamte Menschheit. Etwas von dieser
Art?" Seine übersprudelnde Phantasie hatte mich angesteckt.
"Wenn Ihnen nichts besseres einfällt. Nur versilbern muß es sich lassen. Warum
nicht: An dieser Stelle setzte ein Mensch erstmalig den Fuß auf den Nordpol der
Erde. Er trug dabei die Fellstiefel von ---"
"Nein. Er kam im Geiste des Friedens, einen uralten Traum der gesamten
Menschheit erfüllend ---"
"Geschenkt. Für Träume gibt niemand einen einzigen müden Cent aus."
"Es ist nur - was heißt schon: an dieser Stelle! Diese Stelle ist morgen ganz
woanders, nur nicht mehr am Nordpol!"
"Was schert Sie, was danach kommt! Wir leben schließlich für heute."
Es ist ja überhaupt keine Frage, daß originelle Charaktere wie Harry Whitney
stets und überall einen tieferen Eindruck machen als gewöhnliche
Dutzendmenschen. Meine Unterhaltung mit ihm währte noch lange, doch blieb
während der ganzen Zeit eines gewiß: er war ein Yankee vom Scheitel bis zur
Sohle und als solcher äußerst problembewußt, geschäftstüchtig und, ja,
pragmatisch.
Nach einem Mal Schlaf zeigte mir Whitney das Allerheiligste seines Anwesens,
jene Region, der - ideell, nicht wertmäßig gesehen - selbst Pelze und
Narwalhörner und Walroßzähne nicht den Rang ablaufen konnten. Er winkte
mich in das Hinterste des Felldepots und zeigte mir dort die Kiste, in der Doktor
Cooks Instrumente und all die Aufzeichnungen, die allein den Anspruch auf einen
erfolgreichen Polvorstoß zu belegen imstande waren, aufbewahrt wurden. Es
handelte sich um eine schreiend bunt mit Schiffen und Seeungeheuern bemalte
amerikanische Seemannskiste. Whitney öffnete mit großem Pomp das