Juenger, Ernst - Der Kampf als inneres Erlebnis

iefen: "Nix, Camerade!", wenn flehende Arme sich ihnen
entgegenstreckten. --Einen ganzen langen Sommer hatten wir in
derselben kahlen Hügellandschaft des Artois gelegen, ein
Kampfregiment, ein verlorener Haufe, dem Treiben der Städte
längst entfremdet. Seit Monaten hatten wir kein Weib gesehen,
kein Glockenläuten, keinen Pfiff der Fabriken gehört. Die
verwucherte, zernarbte Wildnis, die zu Gleichförmigkeit
erstumpften Gesichter der Kameraden, die tausend Geräusche
eines verborgenen, unaufhörlich arbeitenden Kampfes, das
Gewölk der Geschosse bei Tage und das Flimmern der
Leuchtkugeln bei Nacht: Das alles war uns so vertraut
geworden, daß wir es kaum noch bemerkten. Jede neunte Nacht
marschierten wir aus den Gräben in ein verwahrlostes Nest
zurück, um auszuschlafen und unsere Gewehre zu reinigen.
Das Gefilde vor uns war Wüste. Wir betrachteten es Tag für
Tag, lange und scharf durch die schmalen Schlitze unserer
Schießscharten, ergriffen von jenem neugierigen Grauen, das ein
unbekanntes Land umweht. In stillen Nächten trug der Wind
Stimmen, Husten, Klopfen, Hämmern und ein fernes,
verworrenes Räderrollen zu uns herüber. Dann erfüllte uns ein
ganz eigenartig banges und gieriges Gefühl, wie es der Jäger
empfinden mag, der in einer Urwaldlichtung ein ungeheures,
rätselhaftes Tier belauert.
Mittags hockten wir oft in einem Sonnenfleck des Grabens
beisammen, rauchend und schweigend, denn wir kannten uns
schon so lange, daß wir uns nichts mehr zu sagen hatten. Durch
unerbittliche Verhältnisse zusammengeschmiedet wie
Galeerensklaven, waren wir meist mürrisch und mochten uns
kaum mehr sehen. Manchmal schritt einer von denen dahinten
an uns vorüber, sehr eilig, geschäftig, in der Hand eine Karte,
von roten und blauen Linien und Zeichen bedeckt. Sehr einfach,
die blauen Striche waren wir und die roten der Feind. Wir sahen,
daß er rasiert war, daß seine Stiefel glänzten, daß er für das, was
uns ankotzte, Interesse hatte, und machten eine Reihe bitterer
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