Juenger, Ernst - Der Kampf als inneres Erlebnis

Ach, es muß ja sein! Muß es denn wirklich sein? Nur einer saß
in der Runde mit blitzenden Augen und scharfem Gesicht. Das
war der Landsknecht, der geborene Kämpfer.
Ja, irgendwo saßen sie noch wirklich, die alten Landsknechte.
Wenn die Dämmerung aus erstorbenen Feldern in die Gräben
floß, schimmerte an einer gottverlassenen Stelle der Front ein
karges Licht aus einem halbzerfallenen Unterstande. Hatte man
den Tag im Schoße der Erde verschlafen und wand sich mit
erwachenden Instinkten wie ein nächtliches Tier durch die
verwachsenen Stichgräben zur Kampfstellung, so trat man wohl
bei ihnen ein, um sich an ihrem unbekümmerten Lärmen zu
erfrischen. "In alter Frische", lautete eins der Schlagworte, die
sie gern hörten, und es schien auch, kam man aus all dem Toten
und der stummen Verzweiflung in ihren Kreis, als ob zu ihnen
das unbekümmerte Leben sich geflüchtet hätte. Endlich befand
man sich bei denen, die sich in dieser grausigen Landschaft zu
Hause fühlten.
Ihre Umgebung war die männlichste. Rohe Bretterwände,
durch Balken und grobrindige Stempel gestützt, mit Gewehren
behangen, Bänke und ein klobiger Tisch, eine Flasche mit
hineingesteckter Kerze. So mochten rauhe Trapper in ihren
Blockhäusern hausen oder die Kapitäne von Piratenschiffen in
ihren Kajüten. So mochte in den Tavernen des Vaganten Villon,
so im Wilden Schweinskopf zu Eastcheap tolle Urkraft sich
vergeudet haben. Da hockten Sie im Engen, verwogene Brut,
verwittert und zerschlissen, mit Gesichtern wie geschliffene
Klingen, voll Sprung, Rasse und Energie. Ihre Sprache war kurz,
von Schlagworten beherrscht, zerhackt und zerrissen wie die
Feuerstöße ihrer Maschinengewehre, die Worte geprägt und voll
Erdkraft. Überall, wo Männer im Ursprünglichen sich finden,
entstehen solche Sprachen. Du lieber Gott, wie waren diese
Kerle doch jenen Leuten überlegen, die in Genf und Zürich sich
schriftlich über den Krieg entrüsteten und nachher behaupteten,
dem wirklichen Pulsschlag der Zeit nahe gewesen zu sein!
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