Juenger, Ernst - Der Kampf als inneres Erlebnis

Ich schneide mir eine dicke Scheibe Brot und fahre mit
meinem Taschenmesser in eine schmierige Konservendose, um
sie mit breiigen Rindfleischfasern zu belegen. Meine Hände sind
schmutzig und kalt, in meinem Schädel brennt das Feuer einer
durchwachten Nacht. Das Hirn arbeitet matt und widerwillig
und gebiert eine Reihe schattenhafter, wüster und quälender
Bilder. Dann werfe ich mich auf die Pritsche neben die andern.
Gegen Morgen wird mein Halbschlummer von klappernden
Kochgeschirren und Spatenschlägen zerschnitten. Die
Ordonnanzen kommen vom Kaffeeholen und beschäftigen sich
mit dem winzigen Blechofen. Anscheinend haben Sie unterwegs
Feuer bekommen.
"Junge, das war wieder 'ne Tour; mein Kochgeschirr ist fast
leer. Den Hohlweg hat der Tommy besonders gefressen, jeden
Morgen gibts da eiserne Portion. Das eine Ding hat mir'n
Erdklumpen in' Hintern gepfeffert, daß ich doch aus'n
Gleichschritt gekommen bin. 's war wieder dichte bei!"
Er hat ganz recht. 's war wieder dichte bei. Es ist eigentlich
immer dichte bei. Daran gewöhnt man sich schließlich. Da
sitzen die beiden auf ihrer Handgranatenkiste wie immer, nur
ein bißchen außer Atem. Wenn sie nun nicht zurückgekommen
wären? Ausgeweidet im Hohlweg lägen, die großen
Röhrenknochen wie Strohhalme geknickt, versengt und
zerrissen?
Wir würden es schon morgen vergessen haben. Wir sind reine
Vergeß-Maschinen. Allerdings, wenn man vor einem solchen
Kapriccio nackter Zerstörung steht, durchfährt das Grauen als
langsamer, kalter Messerschnitt die Seele. Dann sieht man weg
und macht eine seltsame Anstrengung, die ich wohl einem
Klimmzuge oder dem krampfhaften Schlucken, mit dem man
ein Erbrechen zurückdämmen will, vergleichen möchte. Es ist
das Aufbäumen gegen die Knochenfaust des Wahnsinns, deren
Druck schon schwer und dunkel das Gehirn umspannt. Beim
Weiterschreiten meint man, es wäre wohl nicht so schlimm
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