„Schöne" Bescherung: Schlußstrich noch vor ... - Sudetenpost

24 SUDETENPOST Folge 24 vom 12. Dezember 1996
>s war im Winter 1944. Kurz vor Weihnachten
gab mir mein Staffelkapitän die
•'Erlaubnis, zusammen mit meinem Brünner
Freund, Leutnant Nakel - er fiel im März
1945 - auf drei Tage nach Hause zu fliegen,
ehe es wieder an die Front ging. Und wir hatten
uns wie Kinder gefreut, Weihnachten daheim
zu verbringen, und so flogen wir am ersten Vorweihnachtstag
mit unserer kleinen Bücker 181
- die wir uns von der dortigen Fliegerschule leihen
konnten - vom verschneiten Allgäu unserem
Weihnachtsmärchen entgegen.
Augsburg lag lange schon hinter uns, und
der Starnberger See glänzte wie ein silberner
Spiegel zu uns herauf. Die Ausläufer des Böhmerwaldes
aber zeigten uns ihren schneebedeckten
Buckel - leider zuerst in dickem Nebel.
Helmut kannte ja den Böhmerwald noch
nicht, und auch ich wollte nicht darauf verzichten,
die Schönheit unseres Waldes im tiefsten
Winter zu sehen, noch dazu, wenn man das
Von Franz Pawel
alles aus der Luft erleben konnte und ein überglückliches
Herz im Leibe schlug. So führte ich
unsere Bücker über den Plöckenstein. Sein im
Sommer so dunkler See lag wie ein schlafendes
Auge im Saume der verschneiten Fichten,
die Stifter im „Hochwald" seine Wimpern nannte.
Die kleinen Einschichten und Flecken duckten
sich in die Täler, und nur hie und da zog ein
bespanntes Gefährt die Spuren menschlicher
Regsamkeit in das träumende und friedliche
Gesicht des Waldlandes. Friedberg lag unter
uns und das Moldauherz. Obschon seit Urzeiten
so geformt, kam es mir vor wie ein rührendes,
unzerstörbares Denkmal einer Heimatliebe,
die in den nun heute heimatlosen Menschen
des Böhmerwaldes trauert.
Und es war seltsam, daß ich mich heute noch
einer seltsamen Bangigkeit entsinne, die mir
ans Herz griff, als ich auf dieses Land hinuntersah.
Ich dachte an den Krieg, der in diesem
schneeigen Raum noch kein Gesicht zeigte wie
das damals schon so zerstörte Ostpreußen mit
seinen geschändeten und gepeinigten Menschen
und Städten, deren Wunden ich erst vor
kurzer Zeit an der Front sehen mußte. Aber
fehlte vielleicht auch schon dort unten in dem
einsamen Haus am Waldrand der Sohn in der
Familie, dort das Pferd im Stalle? Weint nicht
vielleicht auch dort unten unter dem Weihnachtsbaum
eine Mutter oder eine junge Frau
über den gefallenen oder vermißten Sohn, der
in den Weiten Rußlands geblieben ist?
So las ich auch schon aus dem scheinbaren
Frieden die Spuren des Krieges heraus - oder
war es schon so wie eine dunkle Ahnung, die
das traurige Los der Heimat ankündigte, in meinem
Herzen? Oft gibt ja das Schicksal seine
Zeichen den Menschen lange vorher, ehe es
sich wirklich erfüllt. Nur kann man sie erst deuten,
wenn sie später zur Wirklichkeit geworden
sind.
Aber wie sollte ich mir damals auch schon
vorstellen können, daß nur wenige Monate später
unsere Heimat so hoffnungslos verlorengehen
sollte?
Der Abend zum 23. Dezember verging in
Brunn, und trotz der liebevollen Aufnahme bei
Helmuts Eltern verbrachte ich diese Nacht wie
in einem Hotelbett - fremd und verhastet. Denn
ich wollte gleich am frühen Morgen nach Budweis
fliegen, keine Zeit versäumen, daheim
sein, nichts weiter. Schon die früheste Straßenbahn
brachte mich durch die noch schlafende
Stadt zum Flugplatz. Aber der dichte Nebel ließ
keinen Start zu. So hockte ich auf der Flugleitung
herum und versuchte, telefonisch durchzukommen,
um zu sagen, daß ich heimkomme.
Erst gegen Mittag konnte ich an den Start. Die
Nebelwolken hatten sich in Haufen zusammengeschoben,
die ich umfliegen mußte. Sie lagen
wie riesige Polster über der böhmisch-mährischen
Höhe, und es war zeitweilig nicht einfach,
ohne Blindfluggerät durchzustoßen. Aber
niemals hätte ich gedacht, umzukehren. Sonst
aber war lauter Sonnenglanz auf dem Schnee
und auf den Hängen rodelten die Kinder oder
liefen Schlittschuh auf den gefrorenen Teichen.
Ganz niedrig flog ich über sie hinweg, so juckte
mich der Übermut! Und dann lag Budweis vor
mir.
Der Schnee stob bei der Landung auseinander
- ich war da: abfertigen, einrollen, ganz
mechanisch tat ich alle Prozeduren und eine
Stunde später war ich schon am Bahnhof; ein
Zug nach Kaplitz stand da, als hätte er auf mich
gewartet, fast leer. Die altgewohnten Stationen,
die ich als Budweiser Schüler zwei Jahre lang
durchfahren bin, trugen noch immer das alte
Gesicht. Ich kam mir vor, als wären die Jahre
zwischen Frieden und Krieg nie gewesen und
ich saß da und vermißte meine Schultasche.
Und doch war alles anders geworden.
Und als die spärlichen Lichter vom Kaplitzer
Bahnhof zu sehen waren, war ich nicht mehr zu
halten. Irgendein Uniformierter rief etwas von
Kontrolle hinter mir her, Kaplitz war ja Grenzbahnhof
geworden. Aber ich hörte auf nichts,
wollte nur daheim sein. Und seltsam, so sehr
Franz Pawel fliegt auch heute noch.
ich mich nach dem Elternhause sehnte, ich
fand es gut, daß kein Auto dastand, mich abzuholen,
und so wanderte ich die fünf Kilometer
heimwärts - den so sehr ersehnten Weihnachtsfreuden
entgegen. Und dann lag mein
Heimatstädtchen vor mir, und ich dachte, wie
oft ich mich an der Front nach Kaplitz sehnte.
Es brannten in den Straßen vereinzelte Lichter,
und die wenigen Leute froren hinter den hochgeschlagenen
Mantelkragen. Sie erkannten
mich nicht, und ich wollte sie nicht erkennen.
So war das immer im Urlaub. Du stehst vor der
Tür, nichts ist zwischen deinen Lieben und dir
als dieses Anklopfen und Warten, daß jemand
„Herein" sagt - und doch ist es der seligste
Augenblick des Urlaubs.
Und es war wie immer um die Weihnacht -
alles schön und gut - kein Schatten über allem.
So, als wären die Jahre zwischen dem Kindsein
und dem Soldatseinmüssen wie ausgelöscht.
Es duftet nach Äpfeln, Gebäck - meine Mutter
war ja eine Wunderköchin - und wieder sind
kleine Kinder im Haus und deshalb auch die
Glastüre zwischen Küche und Zimmer mit einer
Decke verhängt. Dort schmückte der Vater den
Tannenbaum, und niemand darf ihn sehen, ehe
die Kerzen angezündet waren.
Mein Gott! Voller Dankbarkeit bin ich heute
noch mit meinen 77 Jahren, daß dies alles so
schön war und auch so empfunden werden
konnte. Ich hatte Wochen vorher schon mit
meiner jetzigen Frau (wir sind nun schon mehr
als 52 Jahre verheiratet) verabredet, daß wir
uns unter dem Weihnachtsbaum verloben würden,
und ich trug schon die Ringe in der
Tasche, die ich vorher in Riga gekauft hatte.
Die stille Feier war - wie ich sie nicht anders
kannte - so schön! Man schaut in das Kerzenlicht,
singt „Stille Nacht" und ist in allen lieben
Vertrautheiten verfangen. Und dennoch war die
Bindung mit den Männern, die an der Front
standen, an meine tapfere Besatzung in einer
Ju 88 nicht zu verdrängen. Man fühlt förmlich
ihre Sehnsüchte, und die wissenden Augen
schauen wie nach innen, wo die Pflichten wohnen
und die Verantwortung lastet.
Im Haus meiner künftigen Schwiegereltern
war das anders. Dort lag ein trauriger Schatten
cimnìftnòi
über allem, und das kleine Kind, das meine
künftige Schwägerin in den Schlaf gewiegt hat,
weiß ja nicht, daß die erste Weihnacht seines
Lebens für ihre Mutter auch zugleich die traurigste
ist. Denn ich halte einen verknitterten
Feldpostbrief in meinen Händen und fühle, daß
sein Inhalt eine Welt des Friedens zertrümmert.
„Vermißt in Rußland", so sagt es der Brief lapidar,
und es bleiben tausend Fragen um das
Schicksal des Vaters ungelöst offen.
So gehe ich dann in der Nacht verdüstert und
traurig heim... Du leidvoller Krieg, wie ziehst du
deine Spuren über Länder und Menschen, und
Franz Pawel 1944 im Cockpit.
wir, die wir dir dienen, sind Hammer und Amboß
zugleich.
Am nächsten Morgen - er zog kalt und
unwirtlich herauf, schüttelte mich plötzlich das
Fieber, das ich mir am Wolchow und an den
Sümpfen des Ilmensees geholt hatte. Mit einem
Schlitten brachte man uns dann zu zweit zum
Bahnhof. Der Zug war wohlig geheizt, im
ganzen Waggon keine Seele. Wer mochte auch
schon am frühen Weihnachtsmorgen an das
Reisen denken! So gerne ich es auch so gehalten
hätte, aber ich mußte nach Brunn zurückfliegen,
um Helmut abzuholen.
Wir waren glücklich zu zweien, waren in der
Flugleitung, der Wetterwarte, in der Halle, standen
bei der startbereiten Maschine, die mich in
Kürze wieder in eine Ungewisse Zeit forttragen
Das schöne Städtchen Kaplitz aus der Vogelperspektive.
sollte. Und dann konnte ich nicht abfliegen. In
Linz waren feindliche Verbände unterwegs, und
die Stadt erlebte den ersten schweren Luftangriff
des Krieges. Der Nebel kam wieder auf,
und ich konnte nochmals eine Nacht daheim
verbringen. Wieder saßen wir alle zusammen -
aber so schön auch diese Stunden waren, die
Gedanken um meine Pflichten waren in mir. Es
war wie in einem Theater, wenn man eine
schöne Stelle nochmals hören möchte und
schon daran denkt, ob man den letzten Autobus
noch erreicht, oder die Straßenbahn. Noch
in der Nacht nahmen wir Abschied von allen,
und keiner von uns hätte zu denken gewagt,
daß es ein so bedeutsamer Abschied werden
sollte.
Gegen zehn Uhr war ich mit meinem Flugzeug
über Kaplitz, um von oben ein letztes Ade
zu winken. War das eine Freude! Das Herz
schlug mir bis zum Hals, als ich das kleine,
liebe Heimatstädtchen unter mir liegen sah!
Von allen Seiten kamen die alten Erinnerungen
in mir hoch, und ich war selig und glücklich.
Dort schlängelte sich die Maltsch durch den
Schnee, in deren Wassern noch gestern der
Weihnachtshimmel glänzte, dort reckte der
Pflanzner Berg seinen Buckel auf, als wollte er
mir sagen: Vergiß mich nicht, denn ich weiß so
viel von dir, den Sonnwendfeuern, den Singabenden
und dem Wandern auf mir. Da lagen
die Felder meiner Eltern, dort der Schlosserberg,
die Bucherser Straße, das Ziel unserer
langen Abende in den Urlauben. Hat nicht dort
unsere Liebe ihren entscheidenden Anfang
genommen? Und dann lagen die Türme unter
mir. Ganz niedrig kurvte ich um unsere Häuser,
zog Schleifen über den verschneiten Ringplatz
und vertrauten Gassen, bis aus den Türen die
neugierigen Menschen liefen. Ich erkannte
viele von ihnen. Meine Mutter hatte sich mit
einem Leintuch bewaffnet und winkte, damit ich
sie ja nicht übersehen sollte!
Kaplitz! Du liebes, kleines Städtchen! Wie
sehr hänge ich an dir, daß mich das Heimweh
überkommt wie ein kleines Kind, das nirgendwo
anders einschlafen möchte auf der großen,
weiten Welt als hier! Denn das war mein letzter
Abschied von dir - die letzte Weihnacht, die ich
und alle, die heute um dich trauern, in deinem
Frieden erleben durften. Vielleicht hast du
damals, als ich von dir fortflog, schon um die
Düsternis meines und unseres bitteren Loses
gewußt, weil du meine Blicke anzogst und mir
immer zurufen wolltest: „Sieh mich nur immer
wieder an, denn dein ahnungsloses Herz weiß
ja nicht, für wie lange deine Augen von mir
Abschied nehmen." Aber ich war taub, und die
in mir bebende Freude hörte deinen leisen
Seufzer nimmer!
In Budweis wartete Helmut auf mich - er war
mit dem Zug gekommen -, und als sich bei
Passau die Donau zeigte, da schlössen sich
die Nebel hinter einem Weihnachtsmärchen,
das erst heute - im Angesicht dieser traurigen
Wirklichkeit - einen unverlierbaren Glanz erhält,
und das ich hier wieder erzähle, um traurigen
Menschen unserer Stadt, aber auch mir
selber, einen Schimmer erlebten Weihnachtsglückes
zu bereiten.