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Schauspieler Bernd Moss, Barbara Heynen in „Aus der Zeit fallen“ im Deutschen Theater
rück, gefangen in der Trauer, „ein entlebter
Mensch“, wie sie sagt. „Fünf Jahre
nach dem Tod meines Sohnes zog sein
Vater aus, ihn zu treffen. Ich bin nicht
mit ihm gegangen. Bis ans Ende der Welt
wär ich mit ihm. Aber nicht nach dort.“
Der „gehende Mann“ aber findet Gefährtinnen
und Gefährten, ähnlich Versehrte,
nach Trost Suchende. Sie tragen
Fantasy-Namen wie „Zentaur“ oder
„Herzog“ und sind wie der Held selbst
Hiob-Gestalten voller „Wut über all das,
was man dir geraubt“. Nach und nach finden
die Gehenden Worte, um ihren Verlust
zu beschreiben und ihn von immer
neuen Seiten aus zu betrachten. Und sie
kapieren, warum sie auf die anderen, bislang
verschonten Menschen einen frivolen
Reiz ausstrahlen: „Was ist erregender
als die Hölle anderer? Schmerz hat man
doch lieber aus zweiter Hand.“
Und natürlich blickt der Schriftsteller
Grossman hier mit großer Nüchternheit
und Brutalität auch darauf, wie es ihm
selbst und seinem Werk ergangen ist in
den vergangenen Jahren.
Im Deutschen Theater wird der Regisseur
Andreas Kriegenburg, soweit man
das nach Ansicht der Proben in der vergangenen
Woche beurteilen kann, aus
Grossmans Langgedicht eine grandiose
dreieinhalbstündige Totenbeschwörung
machen. Grossmans Prozession der Ruhelosen,
in der sich viele Anspielungen
auf das Alte Testament und auf klassische
Märchen finden, spielt in einer Zwi -
ARNO DECLAIR
schenwelt. Sie ist halb Hölle und halb
Höhle, wie in einer entfernten Galaxis.
In der ist es so zappenduster, als hätte
der deutsche Dichter Heiner Müller sie
entworfen, der in seinem Geisterstück
„Germania 3 – Gespenster am toten
Mann“ einmal den schönen Satz formuliert:
„Dunkel, Genossen, ist der Weltraum.
Sehr dunkel.“
Auf einer Drehbühne stehen Würfelgerüste,
die mit Plastikfolie umwickelt oder
zu Türmen gestapelt sind und sich im
Bühnenbild von Olga Ventosa Quintana
in Gefängniszellen verwandeln, in die
meist Menschen und mal ein Esel gesperrt
sind. Männer und Frauen umarmen sich
oder schlagen aufeinander ein, während
Musik von Johann Sebastian Bach oder
von zeitgenössischen Klezmer-Minimalisten
erklingt. Meist aber herrscht eine verschwörerische
Solidarität zwischen den
Bewohnern des nie genannten Landes, in
dem „Aus der Zeit fallen“ spielt. „Wir
wollen zum Licht erwachen“, fordert der
Chor der Wandernden einmal.
„Für mich ist das Berührende an diesem
Text, dass er nicht vom Sterben handelt,
sondern davon, wie man nach einem Verlust
zurückfindet ins Leben“, sagt Kriegenburg,
der Regisseur. Ein modernes,
politisches Stück wolle er zeigen, „in dem
der Wahnsinn, der uns umgibt, genau beschrieben
wird“. Kriegenburg legt Wert
darauf, Grossmans Anrufungspoem nicht
an einen Ort in Europa oder einen konkreten
Kriegsschauplatz verpflanzen zu
wollen, „damit der Text seine Fremdheit
behält. David Grossman beschreibt Trauer
als einen menschlichen Grundzustand,
nicht als ein Unglück“.
Ähnliches gilt für den Krieg. Der
Schriftsteller Grossman kämpft für den
Frieden, aber er ist kein Pazifist. Israel
ist für ihn „ein politisches und mensch -
liches Wunder“, aber der Staat der Juden
müsse jederzeit imstande sein, sich mit
militärischen Mitteln gegen seine Feinde
zu verteidigen. Grossman hielt sogar jenen
Libanon-Krieg im Jahr 2006, in dem
sein Sohn getötet wurde, zunächst für
legitim: wegen der Raketenangriffe auf
Israel, die dem Krieg vorangingen. Er
sieht heute weniger Chancen auf Frieden
als je zuvor. „In Israel ist so viel Hass am
Werk, dass ich kaum Hoffnung habe.“
In Grossmans Text lässt er einen der
Trauernden sagen, dass er nicht in der
Lage sei, „etwas zu verstehen, bis ich es
aufschreibe. Ich meine, wirklich verstehen,
ganz genau! Diese verfickte Sache,
die mir und meinem Sohn da passiert ist,
ich muss sie in eine Geschichte einbauen.
Anders geht es nicht. Alles muss rein in
den brodelnden Kessel!“
Es gebe Schriftsteller, sagt David Grossman,
deren politisches Engagement ihrer
literarischen Arbeit in die Quere komme.
„Ich mache mir darüber keine Gedanken.
Ich habe keine Wahl.“ WOLFGANG HÖBEL
DER SPIEGEL 50/2013 131