Charles Dickens Essay von Andreas Isenschmid - Neue Zürcher ...

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Belletristik Roman Zum 80. Geburtstag Aharon Appelfelds erscheint sein neues autobiografisches Buch. Darin beschwört er die jüdische Vergangenheit und Israels Gegenwart Neue Melodien in einer alten Sprache Aharon Appelfeld: Der Mann, der nicht aufhörte zu schlafen. Aus dem Hebräischen von Mirijam Pressler. Rowohlt, Berlin 2012. 285 Seiten, Fr. 28.50. Von Christoph Plate Als Hebräisch zu seiner neuen Muttersprache wurde, wäre er fast verstummt. Weil er immer noch auf Deutsch und Jiddisch dachte und weil sie ihn zwangen, die neue Sprache zu benutzen. Heute, 66 Jahre nach seiner Ankunft in diesem Land, mag er Hebräisch. Die Sprache ist alt, voller Bilder, und sie lebt, auch wenn geschwiegen wird. Es ist laut. Wir sitzen im Restaurant des Tichu-House, einer Galerie im Zentrum Jerusalems. Die jungen Frauen am Nachbartisch, leicht übergewichtig und etwas zu stark geschminkt, sind so lärmig, dass Aharon Appelfeld immer wieder einmal sanft strafend hinüberschaut. Dann essen wir weiter, schauen uns an, reden, bis die Frauen nebenan wieder laut werden. Vor über 50 Jahren war der heute 80-Jährige zum ersten Mal hier. Der Philosoph Martin Buber brachte ihn ins Haus von Anna Tichu, der malenden Frau eines Wiener Augenarztes. «Freitags gab es Apfelstrudel mit Sahne und Kaffee, zwei Dutzend Intellektuelle waren da, ich war zu schüchtern, um auch nur etwas zu sagen», erklärt Appelfeld. Er zeigt die breiten Ledersessel, in denen sie damals sassen. Kandidat für den Nobelpreis Heute gehört das Haus der Museumsgesellschaft, Appelfeld kommt gern hierher, plaudert mit den Sicherheitsleuten am Eingang, und die Serviertöchter begegnen ihm mit einer Ehrfurcht, als wüssten sie, dass dieser Mann mit der blauen Schiebermütze auf dem kahlen Schädel immer wieder ein Kandidat für den Literaturnobelpreis ist. Sein neues, bei Rowohlt auf Deutsch erschienenes Buch «Der Mann, der nicht aufhörte zu schlafen» ist eine 4 ❘ NZZ am Sonntag ❘ 29. Januar 2012 Eloge auf das Leben, eine Danksagung an seine Eltern und ein Zeugnis davon, wie jemand sich eine neue Sprache erkämpfen muss. Zuhause in Czernowitz sprach man in der assimilierten jüdischen Familie Deutsch. Paul Celan wohnte in der gleichen Strasse. Damals war Czernowitz Schnittstelle zwischen Ost und West, heute liegt es vergessen im Südwesten der Ukraine, nahe der Grenze zu Rumänien. Träumt Appelfeld von seinen Eltern – die Mutter wurde von rumänischen Faschisten erschossen, der Vater überlebte den Holocaust und emigrierte nach Jahren in der Sowjetunion nach Israel –, dann spricht er das Deutsch eines 8-Jährigen. Im Traum ist Aharon aber schon erwachsen, und der Vater macht sich lustig über dessen Kinderdeutsch. Zur Mutter sagt er: «Mama, ich habe eine neue Sprache.» Appelfeld teilt sein Aharon Appelfeld Geboren wurde Aharon Appelfeld am 16.2.1932 in der Nähe von Czernowitz (damals Rumänien, heute Ukraine). Er wuchs in einem gut bürgerlichen Haushalt auf. Damals hiess er noch Erwin. Erst der Holocaust habe ihn zum Juden gemacht, sagt er. Er musste den Mord an seiner Mutter miterleben, wurde mit dem Vater zusammen ins Ghetto gesperrt und schlug sich später alleine bis nach Italien durch. Von dort gelang er 1946 nach Palästina. Diese traumatischen Erlebnisse sind die Triebfeder seines Schaffens. Seine Muttersprache war Deutsch, heute ist die für ihn wichtigste Sprache Hebräisch. Er arbeitete von 1975 bis 2001 als Literaturprofessor an der Ben Gurion Universität in Beerscheba. Zu seinen gros sen Romanen gehören: «Blumen der Finsternis», «Bis der Tag anbricht» und «Elternland». Für «Der eiserne Pfad» wurde er 1999 mit dem National Jewish Book Award ausgezeichnet. Croissant und strahlt zufrieden. Er trinkt koffeinfreien Kaffee, der aus einem altmodischen Tassenfilter tröpfelt. Dann bestellt er eine Gemüsesuppe, Osteuropäer liebten doch Suppen, obwohl diese hier längst nicht so gut sei, wie die im Café Sprüngli am Paradeplatz in Zürich. In «Der Mann, der nicht aufhörte zu schlafen» geht es um vieles. Um die Suche nach einer Melodie in der Sprache, um das Bewusstsein für die eigene Geschichte und die Bedeutung des Sich- Erinnerns, um die eigene Position in der Gegenwart zu bestimmen. Seit einigen Jahren bekommt Appelfeld Briefe von israelischen Lesern, die schreiben, sie hätten ihre Eltern oder Grosseltern nie nach dem jüdischen Leben in Osteuropa und nach dem Holocaust gefragt. «Meine Bücher würden ihnen diese untergegangene Welt des Judentums, ihre Gerüche und Schönheit nahe bringen.» Liest er diese Briefe, zittert er manchmal vor Aufregung und Last. Ihm wird da eine Rolle zugedacht, die er gar nicht annehmen mag. Lange wurde Appelfeld vom literarischen Establishment gescholten, weil er keinen Agitprop schrieb, sondern die Geschichte jener erzählte, die nach dem Holocaust aus Europa nach Palästina gekommen waren. Das passte nicht nach Israel. Appelfeld hat damals festgestellt, dass «man als assimilierter Jude Weltbürger ist, während man als Israeli schnell provinziell wird». «Der Mann, der nicht aufhörte zu schlafen» ist ein autobiografischer Roman, wobei jedes seiner Bücher auch den Aharon Appelfeld zu enthalten scheint, der früher Erwin hiess. Aharon wurde in Czernowitz als Erwin geboren, als er mit ukrainischen Banditen umherzog, nannte er sich Janosch. Appelfeld ist überzeugt, dass jede Art von Äusserung eine Verstellung sei, die Literatur aber eine der am wenigsten verstellten Äusserungen. Es sind dies Erinnerungen, wie sie einige auch schon in seinem Buch «Die Geschichte eines
Lebens» vorkommen, nur sind sie jetzt vielfältiger, reflektierter, stärker ausgearbeitet. Der Ich-Erzähler schreibt von der Kindheit, vom Holocaust, von der Flucht, von der beschützenden Wärme einer Hure am Strand von Neapel. Appelfeld durchläuft noch einmal seine Versuche, sich nach der Ankunft in Palästina und der Verwundung im Krieg gegen die Araber seine Identität zu erhalten. Es ist dies die Persönlichkeit eines Mannes, der Kleist und Stifter liest, um den Eltern nahe zu sein, die Bibel, um sich an seine religiösen Grosseltern zu erinnern, und Karl Marx, um auch seine kommunistischen Onkel zu würdigen. Vielleicht braucht es ein Leben als Philosoph, um scheinbar einfach zu schreiben, so wie er es tut. Ob er immer noch seine Manuskripte einige Jahre in die Schublade lege, um sie danach wieder zu bearbeiten, zu streichen und erst dann an den Verlag zu übergeben? «Ja, fünf Jahre müssen sie liegen», sagt er. Das mache er bis heute, «oder haben Sie etwa den Eindruck, ich hätte dafür keine Zeit?», fragt der bald 80-Jährige und lacht. Dann gehen wir hinauf in den ehemaligen Salon von Frau Tichu, in dem Aharon Appelfeld in die Intellektuellenszene von Jerusalem eingeführt worden war. «Diese Leute haben mich auf eine Art gerettet», sagt er und scheint sie alle dort sitzen zu sehen in den schweren Ledersesseln. Irgendwann hat er sich dann auch getraut mitzureden. Mit Hannah Ahrendt hat er gestritten, weil ihre Theorie von der Banalität des Bösen nicht zuträfe. Banal sei das Gute, das Böse dagegen sei ungemein kreativ. Er sei eigentlich immer ein Rebell gewesen, einer, der sich gegen Vereinnahmung gewehrt habe. Fiktion ist Wahrheit Appelfelds nur mit ein paar Strichen gezeichnete Charaktere haben oft noch Erde unter den Fingernägeln, sie sind einfache Leute, eine Prostituierte, ein Dorfschullehrer, eine Bäuerin, die alle auf ihre Art fähig sind, über den Rand der engen Dorfwelt hinauszuschauen. Appelfeld beschreibt den Verrat einiger Juden und Nichtjuden und erzählt von der Menschlichkeit der anderen. Vielleicht ist es auch dieser Lebenswille, der den Mann, der nicht aufhörte zu schlafen, irgendwann aufwachen liess. Der Mann, der ein Junge war, wurde von den Überlebenden in Europa auf ihrer Wanderung nach Palästina immer weitergetragen, so wie Appelfelds Vater den Sohn auf einem der Todesmärsche getragen und geschoben hatte. Als der Junge Erwin dann in Palästina ist, begegnet er zum Glück auch solchen, die ihn so lassen, wie er ist, die nicht den neuen Juden schaffen wollen, der blond und blauäugig ist und sich nie mehr wird demütigen lassen müssen. Der Ich-Erzähler trifft auf Menschen, die sich an seinen Vater erinnern und an dessen literarische Ambitionen, auch an dessen Schock, als der das erste Mal Kafka las. Wenn ihm heute die Kinder und Enkel der Holocaust-Überlebenden schreiben, dann ist das natürlich nicht nur Last. Es ist auch späte Genugtuung für die harte Zeit, als der literarische Betrieb ihn zwar ehrte, aber nie ganz akzeptierte, weil der Rebell sich weigerte, seine Vergangenheit abzustreifen, so wie die anderen ihre Lagerkleidung abgelegt hatten. Appelfeld lächelt, während es an den Tischen noch lebhafter wird. Da kommen viele, auch orthodoxe Juden, sie essen Salat mit viel Knoblauch, Käsekuchen und Gemüsesuppe. Das Handy klingelt, die Frau des Autors ist dran. Die drei Kinder der Appelfelds sind Anwalt, Literaturwissenschafter und Maler geworden. Die Enkel, Teenager noch, lesen die Bücher des Grossvaters. Sie fragen, was Fiktion sei, ob er all das erlebt habe, ob er von einer Hure vor den Nazis versteckt wurde oder wie das war, den Cousin zu finden, dessen Vater konvertierte und der seine Mitte verlor. Und was antwortet er den Enkelinnen? «Dass die Fiktion die Wahrheit ist.» l Der neue Roman von Aharon Appelfeld ist eine Danksagung an seine Eltern. Hier ein Bild aus dem Jahr 2004 in Israel. 29. Januar 2012 ❘ NZZ am Sonntag ❘ 5 MICHA BAR AM / MAGNUM
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