Charles Dickens Essay von Andreas Isenschmid - Neue Zürcher ...

Nr. 1 | 29. Januar 2012 

Charles Dickens Essay von Andreas Isenschmid | Karl-Heinz Ott über 

Rousseau | Friedrich II. Neue Bücher | Begegnung mit Aharon Appelfeld | 

Wolfgang Ruge Meine Jahre im Gulag | Johannes B. Kunz Schweizer Uno- 

Diplomat rechnet ab | Weitere Rezensionen zu Egon Bahr, Edith Wharton, 

Stefan Zweig, Ian Kershaw u. a. | Charles Lewinsky Zitatenlese

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Lesetipp

Inhalt 

Der Ruf der 

Aufklärung ist 

nicht verhallt 

Belletristik 

4 Aharon Appelfeld: Der Mann, der nicht 

aufhörte zu schlafen 

Von Christoph Plate 

6 Edith Wharton: Ein altes Haus am Hudson 

River 

Von Pia Horlacher 

François Villon: Das Kleine und das Grosse 

Testament 

Von Stefana Sabin 

7 Karl-Heinz Ott: Wintzenried 

Von Martin Zingg 

8 Youssef Ziedan: Azazel 

Von Susanne Schanda 

9 «Jede Freundschaft mit mir ist verderblich». 

Joseph Roth und Stefan Zweig. Briefwechsel 

1927–1938 

Von Arnaldo Benini 

Markus Brüderlin: Die Kunst der 

Entschleunigung 

Von Gerhard Mack 

10 A. F. Th. van der Heijden: Tonio 

Von Sieglinde Geisel 

11 Stewart O’Nan: Emily, allein 

Von Simone von Büren 

Kurzkritiken Belletristik 

11 Katharina Hacker: Eine Dorfgeschichte 

Von Regula Freuler 

Iren Baumann: Noch während die Pendler 

heimfahren 

Von Manfred Papst 

Friedrich Achleitner: Iwahaubbt 


Nancy Mitford: Landpartie mit drei Damen 

Von Regula Freuler 

Essay 

Nr. 1 | 29. Januar 2012 

Charles Dickens Essay von Andreas Isenschmid | Karl-Heinz Ott über 

Rousseau | Friedrich II. Neue Bücher | Begegnung mit Aharon Appelfeld | 

Wolfgang Ruge Meine Jahre im Gulag | Johannes B. Kunz Schweizer Uno- 

Diplomat rechnet ab | Weitere Rezensionen zu Egon Bahr, Edith Wharton, 

Stefan Zweig, Ian Kershaw u. a. | Charles Lewinsky Zitatenlese 

Charles Dickens 

(Seite 12). 

Illustration von 

André Carrilho 

12 Charles Dickens, Schriftsteller 

Verliebt in die Romane eines 200-Jährigen 

Von Andreas Isenschmid 

Der Kampf um Gedankenfreiheit ist ein aufregendes, ja gefährliches 

Unterfangen. John Locke musste ins Exil fliehen, um seine «Discourses 

Concerning Government» fertig zu stellen. Voltaires Schriften wurden 

verboten, Diderots Werke verbrannt, die «Encyclopédie» auf den Index 

gesetzt. Im 18. Jahrhundert wurden Philosophen oft gejagt, geächtet, 

inhaftiert. Auch heute erfordert der Ausbruch aus der Unmündigkeit 

Courage, wie Manfred Geier in seinem neuen Buch «Aufklärung – Das 

europäische Projekt» beschreibt (Seite 18). Vom turbulenten Leben des 

Genfer Aufklärers Jean-Jacques Rousseau, dem wichtigen Wegbereiter 

der Französischen Revolution, und seiner pädagogisch-erotischen 

Lehrmeisterin Madame de Warens erzählt anderseits Karl-Heinz Ott in 

seinem grandiosen Roman «Wintzenried» (S. 7). 

Einer, der Toleranz hochhielt und verfolgten Autoren Asyl gewährte, 

war Preussenkönig Friedrich der Grosse. Das historische Urteil über 

ihn fällt heute, im Jahr seines 300. Geburtstages, differenzierter aus, so 

zeigt unsere Rezension der neusten Publikationen (S. 16). 

Botschafter Paul Widmer bespricht das «gescheite und mutige Buch» 

seines Kollegen Johannes B. Kunz: ein Plädoyer gegen den drohenden 

Souveränitätsverlust und eine kritische Bilanz humanitärer Uno- 

Einsätze (S. 20). Dies und auch Leichteres finden Sie, liebe Leserinnen 

und Leser, auf den folgenden Seiten. Urs Rauber 

Kolumne 

Malik Ambar aus Sudan (1550–1626). 

Aus Michael Mann: Sahibs, Sklaven 

und Soldaten (S. 24). 

15 Charles Lewinsky 

Das Zitat von Ludwig Börne 

Kurzkritiken Sachbuch 

15 Esther Girsberger: Eveline Widmer-Schlumpf 

Von Urs Rauber 

Otto Stich: Ich blieb einfach einfach 


Philipp Blom: Angelo Soliman 

Von Geneviève Lüscher 

Daniela Kuhn: Zwischen Stall und Hotel 

Von Kathrin Meier-Rust 

Sachbuch 

16 Christian von Krockow: Friedrich der Grosse 

Ute Frevert: Gefühlspolitik 

Johannes Bronisch: Der Kampf um Kronprinz 

Friedrich 


18 Manfred Geier: Aufklärung – Das europäische 

Projekt 

Von Katja Gentinetta 

19 Peter Michael Keller: Cabaret Cornichon 

Von Urs Bitterli 

Bernd Brunner: Der Mond 

Von Thomas Köster 

20 Johannes B. Kunz: Der letzte Souverän und 

das Ende der Freiheit 

Von Paul Widmer 

Amy Stewart: Gemeine Gewächse 

Von André Behr 

21 Wolfgang Ruge: Gelobtes Land 


22 Egon Bahr, Peter Ensikat: Gedächtnislücken 

Von Gerd Kolbe 

Ian Kershaw: Das Ende 

Von Markus Schär 

23 Heiner Boehncke, Hans Sarkowicz: 

Grimmelshausen 

Von Manfred Koch 

24 Michael Mann: Sahibs, Sklaven und Soldaten 


Emanuel Ammon: 70er 


25 Thomas Buomberger, Peter Pfrunder: 

Schöner leben, mehr haben 

Von Martin Walder 

26 Klaus Töpfer, Ranga Yogeshwar: Unsere 

Zukunft 

Von Patrick Imhasly 

Das amerikanische Buch 

Derek Chollet, Samantha Power: The Quiet 

American. Richard Holbrooke in the World 

Von Andreas Mink 

Agenda 

27 Olivia Harrison: George Harrison 


Bestseller Januar 2012 

Belletristik und Sachbuch 

Agenda Februar 2012 

Veranstaltungshinweise 

Chefredaktion Felix E. Müller (fem.) Redaktion Urs Rauber (ura.) (Leitung), Regula Freuler (ruf.), Geneviève Lüscher (glü.), Kathrin Meier-Rust (kmr.), Manfred Papst (pap.) 

Ständige Mitarbeit Urs Altermatt, Urs Bitterli, Andreas Isenschmid, Manfred Koch, Gunhild Kübler, Charles Lewinsky, Beatrix Mesmer, Andreas Mink, Klara Obermüller, Angelika Overath, 

Stefan Zweifel Produktion Eveline Roth, Hans Peter Hösli (Art-Director), Urs Schilliger (Bildredaktion), Felix Eberlein (Layout), Korrektorat St. Galler Tagblatt AG 

Verlag NZZ am Sonntag, «Bücher am Sonntag», Postfach, 8021 Zürich. Telefon 044 258 11 11, Fax 044 261 70 70, E-Mail: redaktion.sonntag@nzz.ch 

29. Januar 2012 ❘ NZZ am Sonntag ❘ 3

Belletristik 

Roman Zum 80. Geburtstag Aharon Appelfelds erscheint sein neues autobiografisches 

Buch. Darin beschwört er die jüdische Vergangenheit und Israels Gegenwart 

Neue Melodien in 

einer alten Sprache 

Aharon Appelfeld: Der Mann, der nicht 

aufhörte zu schlafen. Aus dem 

Hebräischen von Mirijam Pressler. 

Rowohlt, Berlin 2012. 285 Seiten, Fr. 28.50. 

Von Christoph Plate 

Als Hebräisch zu seiner neuen Muttersprache 

wurde, wäre er fast verstummt. 

Weil er immer noch auf Deutsch und 

Jiddisch dachte und weil sie ihn zwangen, 

die neue Sprache zu benutzen. 

Heute, 66 Jahre nach seiner Ankunft in 

diesem Land, mag er Hebräisch. Die 

Sprache ist alt, voller Bilder, und sie lebt, 

auch wenn geschwiegen wird. 

Es ist laut. Wir sitzen im Restaurant 

des Tichu-House, einer Galerie im Zentrum 

Jerusalems. Die jungen Frauen am 

Nachbartisch, leicht übergewichtig und 

etwas zu stark geschminkt, sind so lärmig, 

dass Aharon Appelfeld immer wieder 

einmal sanft strafend hinüberschaut. 

Dann essen wir weiter, schauen uns an, 

reden, bis die Frauen nebenan wieder 

laut werden. Vor über 50 Jahren war der 

heute 80-Jährige zum ersten Mal hier. 

Der Philosoph Martin Buber brachte ihn 

ins Haus von Anna Tichu, der malenden 

Frau eines Wiener Augenarztes. «Freitags 

gab es Apfelstrudel mit Sahne und 

Kaffee, zwei Dutzend Intellektuelle 

waren da, ich war zu schüchtern, um 

auch nur etwas zu sagen», erklärt Appelfeld. 

Er zeigt die breiten Ledersessel, 

in denen sie damals sassen. 

Kandidat für den Nobelpreis 

Heute gehört das Haus der Museumsgesellschaft, 

Appelfeld kommt gern 

hierher, plaudert mit den Sicherheitsleuten 

am Eingang, und die Serviertöchter 

begegnen ihm mit einer Ehrfurcht, 

als wüssten sie, dass dieser Mann mit 

der blauen Schiebermütze auf dem kahlen 

Schädel immer wieder ein Kandidat 

für den Literaturnobelpreis ist. 

Sein neues, bei Rowohlt auf Deutsch 

erschienenes Buch «Der Mann, der 

nicht aufhörte zu schlafen» ist eine 

4 ❘ NZZ am Sonntag ❘ 29. Januar 2012 

Eloge auf das Leben, eine Danksagung 

an seine Eltern und ein Zeugnis davon, 

wie jemand sich eine neue Sprache erkämpfen 

muss. Zuhause in Czernowitz 

sprach man in der assimilierten jüdischen 

Familie Deutsch. Paul Celan 

wohnte in der gleichen Strasse. Damals 

war Czernowitz Schnittstelle zwischen 

Ost und West, heute liegt es vergessen 

im Südwesten der Ukraine, nahe der 

Grenze zu Rumänien. 

Träumt Appelfeld von seinen Eltern 

– die Mutter wurde von rumänischen 

Faschisten erschossen, der Vater überlebte 

den Holocaust und emigrierte 

nach Jahren in der Sowjetunion nach Israel 

–, dann spricht er das Deutsch eines 

8-Jährigen. Im Traum ist Aharon aber 

schon erwachsen, und der Vater macht 

sich lustig über dessen Kinderdeutsch. 

Zur Mutter sagt er: «Mama, ich habe 

eine neue Sprache.» Appelfeld teilt sein 

Aharon Appelfeld 

Geboren wurde Aharon Appelfeld am 

16.2.1932 in der Nähe von Czernowitz 

(damals Rumänien, heute Ukraine). Er 

wuchs in einem gut bürgerlichen Haushalt 

auf. Damals hiess er noch Erwin. Erst 

der Holocaust habe ihn zum Juden gemacht, 

sagt er. Er musste den Mord an 

seiner Mutter miterleben, wurde mit dem 

Vater zusammen ins Ghetto gesperrt und 

schlug sich später alleine bis nach Italien 

durch. Von dort gelang er 1946 nach Palästina. 

Diese traumatischen Erlebnisse 

sind die Triebfeder seines Schaffens. 

Seine Muttersprache war Deutsch, heute 

ist die für ihn wichtigste Sprache Hebräisch. 

Er arbeitete von 1975 bis 2001 als 

Literaturprofessor an der Ben Gurion 

Universität in Beerscheba. Zu seinen 

gros sen Romanen gehören: «Blumen der 

Finsternis», «Bis der Tag anbricht» und 

«Elternland». Für «Der eiserne Pfad» 

wurde er 1999 mit dem National Jewish 

Book Award ausgezeichnet. 

Croissant und strahlt zufrieden. Er 

trinkt koffeinfreien Kaffee, der aus 

einem altmodischen Tassenfilter tröpfelt. 

Dann bestellt er eine Gemüsesuppe, 

Osteuropäer liebten doch Suppen, obwohl 

diese hier längst nicht so gut sei, 

wie die im Café Sprüngli am Paradeplatz 

in Zürich. 

In «Der Mann, der nicht aufhörte zu 

schlafen» geht es um vieles. Um die 

Suche nach einer Melodie in der Sprache, 

um das Bewusstsein für die eigene 

Geschichte und die Bedeutung des Sich- 

Erinnerns, um die eigene Position in der 

Gegenwart zu bestimmen. Seit einigen 

Jahren bekommt Appelfeld Briefe von 

israelischen Lesern, die schreiben, sie 

hätten ihre Eltern oder Grosseltern nie 

nach dem jüdischen Leben in Osteuropa 

und nach dem Holocaust gefragt. 

«Meine Bücher würden ihnen diese untergegangene 

Welt des Judentums, ihre 

Gerüche und Schönheit nahe bringen.» 

Liest er diese Briefe, zittert er manchmal 

vor Aufregung und Last. Ihm wird da 

eine Rolle zugedacht, die er gar nicht 

annehmen mag. Lange wurde Appelfeld 

vom literarischen Establishment gescholten, 

weil er keinen Agitprop 

schrieb, sondern die Geschichte jener 

erzählte, die nach dem Holocaust aus 

Europa nach Palästina gekommen 

waren. Das passte nicht nach Israel. 

Appelfeld hat damals festgestellt, dass 

«man als assimilierter Jude Weltbürger 

ist, während man als Israeli schnell provinziell 

wird». 

«Der Mann, der nicht aufhörte zu 

schlafen» ist ein autobiografischer 

Roman, wobei jedes seiner Bücher auch 

den Aharon Appelfeld zu enthalten 

scheint, der früher Erwin hiess. Aharon 

wurde in Czernowitz als Erwin geboren, 

als er mit ukrainischen Banditen 

umherzog, nannte er sich Janosch. 

Appelfeld ist überzeugt, dass jede Art 

von Äusserung eine Verstellung sei, die 

Literatur aber eine der am wenigsten 

verstellten Äusserungen. Es sind dies 

Erinnerungen, wie sie einige auch schon 

in seinem Buch «Die Geschichte eines

Lebens» vorkommen, nur sind sie jetzt 

vielfältiger, reflektierter, stärker ausgearbeitet. 

Der Ich-Erzähler schreibt von 

der Kindheit, vom Holocaust, von der 

Flucht, von der beschützenden Wärme 

einer Hure am Strand von Neapel. Appelfeld 

durchläuft noch einmal seine 

Versuche, sich nach der Ankunft in Palästina 

und der Verwundung im Krieg 

gegen die Araber seine Identität zu erhalten. 

Es ist dies die Persönlichkeit 

eines Mannes, der Kleist und Stifter 

liest, um den Eltern nahe zu sein, die 

Bibel, um sich an seine religiösen Grosseltern 

zu erinnern, und Karl Marx, um 

auch seine kommunistischen Onkel zu 

würdigen. 

Vielleicht braucht es ein Leben als 

Philosoph, um scheinbar einfach zu 

schreiben, so wie er es tut. Ob er immer 

noch seine Manuskripte einige Jahre in 

die Schublade lege, um sie danach wieder 

zu bearbeiten, zu streichen und erst 

dann an den Verlag zu übergeben? «Ja, 

fünf Jahre müssen sie liegen», sagt er. 

Das mache er bis heute, «oder haben Sie 

etwa den Eindruck, ich hätte dafür keine 

Zeit?», fragt der bald 80-Jährige und 

lacht. Dann gehen wir hinauf in den ehemaligen 

Salon von Frau Tichu, in dem 

Aharon Appelfeld in die Intellektuellenszene 

von Jerusalem eingeführt worden 

war. «Diese Leute haben mich auf eine 

Art gerettet», sagt er und scheint sie alle 

dort sitzen zu sehen in den schweren 

Ledersesseln. Irgendwann hat er sich 

dann auch getraut mitzureden. Mit Hannah 

Ahrendt hat er gestritten, weil ihre 

Theorie von der Banalität des Bösen 

nicht zuträfe. Banal sei das Gute, das 

Böse dagegen sei ungemein kreativ. Er 

sei eigentlich immer ein Rebell gewesen, 

einer, der sich gegen Vereinnahmung 

gewehrt habe. 

Fiktion ist Wahrheit 

Appelfelds nur mit ein paar Strichen 

gezeichnete Charaktere haben oft noch 

Erde unter den Fingernägeln, sie sind 

einfache Leute, eine Prostituierte, ein 

Dorfschullehrer, eine Bäuerin, die alle 

auf ihre Art fähig sind, über den Rand 

der engen Dorfwelt hinauszuschauen. 

Appelfeld beschreibt den Verrat einiger 

Juden und Nichtjuden und erzählt von 

der Menschlichkeit der anderen. 

Vielleicht ist es auch dieser Lebenswille, 

der den Mann, der nicht aufhörte 

zu schlafen, irgendwann aufwachen 

liess. Der Mann, der ein Junge war, 

wurde von den Überlebenden in Europa 

auf ihrer Wanderung nach Palästina 

immer weitergetragen, so wie Appelfelds 

Vater den Sohn auf einem der 

Todesmärsche getragen und geschoben 

hatte. Als der Junge Erwin dann in Palästina 

ist, begegnet er zum Glück auch 

solchen, die ihn so lassen, wie er ist, die 

nicht den neuen Juden schaffen wollen, 

der blond und blauäugig ist und sich nie 

mehr wird demütigen lassen müssen. 

Der Ich-Erzähler trifft auf Menschen, 

die sich an seinen Vater erinnern und an 

dessen literarische Ambitionen, auch an 

dessen Schock, als der das erste Mal 

Kafka las. 

Wenn ihm heute die Kinder und Enkel 

der Holocaust-Überlebenden schreiben, 

dann ist das natürlich nicht nur Last. Es 

ist auch späte Genugtuung für die harte 

Zeit, als der literarische Betrieb ihn zwar 

ehrte, aber nie ganz akzeptierte, weil der 

Rebell sich weigerte, seine Vergangenheit 

abzustreifen, so wie die anderen 

ihre Lagerkleidung abgelegt hatten. 

Appelfeld lächelt, während es an den 

Tischen noch lebhafter wird. Da kommen 

viele, auch orthodoxe Juden, sie 

essen Salat mit viel Knoblauch, Käsekuchen 

und Gemüsesuppe. Das Handy 

klingelt, die Frau des Autors ist dran. Die 

drei Kinder der Appelfelds sind Anwalt, 

Literaturwissenschafter und Maler geworden. 

Die Enkel, Teenager noch, lesen 

die Bücher des Grossvaters. Sie fragen, 

was Fiktion sei, ob er all das erlebt habe, 

ob er von einer Hure vor den Nazis versteckt 

wurde oder wie das war, den Cousin 

zu finden, dessen Vater konvertierte 

und der seine Mitte verlor. Und was 

antwortet er den Enkelinnen? «Dass die 

Fiktion die Wahrheit ist.» l 

Der neue Roman von 

Aharon Appelfeld ist 

eine Danksagung an 

seine Eltern. Hier ein 

Bild aus dem Jahr 

2004 in Israel. 

29. Januar 2012 ❘ NZZ am Sonntag ❘ 5 

MICHA BAR AM / MAGNUM

Belletristik 

Klassiker Edith Whartons Porträt einer verhinderten 

Künstlerin liegt in der deutschen Erstübersetzung vor 

Zeiten der Unschuld 

Edith Wharton: Ein altes Haus am Hudson 

River. Aus dem Amerikanischen von 

Andrea Ott. Manesse, München 2011. 

624 Seiten, Fr. 36.90. 

Von Pia Horlacher 

Jane Austen, Henry James, Edith Wharton 

– hätte man vor der Jahrtausendwende 

eine Prophezeiung gewagt, welche 

Art von Literaturverfilmungen auf 

das 21. Jahrhundert einstimmen würden, 

so wäre man wohl zuletzt auf diese 

Namen gestossen. Doch Zufall war es 

nicht. Nachdem Martin Scorsese 1993 

Whartons «The Age of Innocence», dieses 

Sittengemälde aus dem Goldenen 

Zeitalter New Yorks, zu einem Meisterwerk 

der Leinwand adaptiert hatte, 

ahnte man es: Scheinbar altmodische Literatur 

kann aktuelle Zeitfragen schärfer 

ausleuchten als vieles, was von Zeitgenossen 

produziert wird. Die Geschichte 

von der kapitalistischen Gier und deren 

Verheerungen wiederholt sich. 

Die Neuengländerin aus bestem Haus 

mit dem unbestechlichen ethnologischen 

Blick auf ihre eigene Gesellschaft, 

begann erst mit vierzig zu schreiben – 

aus einer unglücklichen Ehe heraus, die 

sie oft auf Reisen trieb. Vor allem nach 

Europa; in Frankreich liess sie sich nach 

ihrer Scheidung nieder, dort liegt sie begraben. 

Beides, ihr Unglück und ihre 

Weltläufigkeit, sollte ihr viel Stoff bieten 

für Romane, die das Ersticken in der 

Enge und den Selbstverlust in der Flucht 

thematisieren. Vor allem aber den Untergang 

einer Gesellschaft, die zwischen 

müder Dekadenz und rasender Gier dahinsiecht 

und schliesslich in der grossen 

François Villon: Das Kleine und das Grosse 

Testament. Aus dem Französischen, 

mit einem Nachwort von Frank-Rutger 

Hausmann. Reclam, Leipzig 2011. 

145 Seiten, Fr. 11.90. 

Von Stefana Sabin 

Spätestens durch Brechts Refrain zu 

«Nannas Lied» (1939) ist die Frage «Wo 

ist der Schnee vom vergangenen Jahr?» 

sprichwörtlich geworden. Diese Frage 

hatte sich Brecht bei dem bedeutendsten 

Dichter des französischen Spätmittelalters 

geliehen, nämlich bei François 

Villon, dem Meister des parodistischsozialkritischen 

Gedichts. 

Villons Identität ist – wie diejenige 

Shakespeares – unklar. Er soll 1431 in 

Paris geboren und Anfang 1463, nach 

einem abenteuerlichen Leben, ver- 


Depression von Börsen und Individuen 

zerfallen wird. 

So auch in ihrem Spätwerk aus dem 

Jahr 1929. Im alten Haus am Fluss, das 

unbewohnt, aber voller Geister der Erinnerung 

vor sich hinmodert, treffen 

sich zwei Sprösslinge, die aus parallelen 

Welten flüchten. Vance Weston, empfindsamer 

Sohn eines erfolgreichen Immobilienhändlers 

aus dem Mittleren 

Westen, und Halo Spear, intelligente 

Tochter einer verarmenden Bildungsbürgerfamilie 

aus der Oberschicht New 

Yorks. Im alten Haus, im Schatten reich 

bestückter Bücherwände und einer untergehenden 

Kultur des Geistes entfaltet 

sich eine Seelenverwandschaft und eine 

noch unerkannte Liebe, die selbst literarische 

Früchte tragen wird. 

Inspiriert von dieser exotischen Lebenswelt 

mausern sich Vances vage 

künstlerische Ambitionen zur ernsten 

Schriftstellerei; gleich sein erster Roman 

wird zum Überraschungserfolg. Halo, 

seine Türöffnerin in die literarische Gesellschaft 

der Ostküste, seine Muse, 

seine Lektorin und der eigentliche kreative 

Motor, muss es ihrem Geschlecht 

gemäss bei der Inspiration und der Arbeit 

im Hintergrund bewenden lassen. 

Der finanzielle Niedergang ihrer Familie 

drängt sie zum Opfer einer Heirat 

mit einem reichen Verehrer, in der sie 

zunehmend an Lebenskraft verliert. 

Das Unglück der beiden nimmt seinen 

Lauf. Am Ende dieser «Zeit der Unschuld» 

schwinden Vances Illusionen 

dahin im jahrelangen Lavieren zwischen 

Überheblichkeit und Opportunismus, 

zwischen «unmoralisch» in der Werbung 

verdientem Geld und bitterer 

Armut, während Halos Jugend und Ta- 

Die amerikanische 

Erzählerin Edith 

Wharton erhielt 1921 

den Pulitzer-Preis. 

Ballade François Villons Vermächtnis in einer frechen und geschmeidigen Neufassung 

Ein Vorbild der derben Sozialkritik 

schwunden sein. Lange hat man seine 

Gedichte autobiografisch gedeutet, aber 

inzwischen hat sich die These durchgesetzt, 

dass ein Pariser Jurist sich den 

Namen des Gauners François Villon zu 

eigen machte, um Justiz- und Institutionenschelte 

scharfzüngig zu versifizieren. 

Wer auch immer Villon war – seine 

Frechheit und sein Sprachwitz wurden 

traditionsbildend. Die französischen 

Symbolisten sahen in ihm den «poète 

truand» als Vorläufer des «poète maudit», 

und für die deutschen Expressionisten 

wurde die derbe Sozialkritik vorbildlich. 

Als Villons Hauptwerk gelten die beiden 

«Testamente»: Es sind Gedichtzyklen, 

in denen das lyrische Ich ein Vagabund 

ist, der sein Leben am Rande der 

Gesellschaft beschreibt, über die Pariser 

Honoratioren herzieht und die Unmöglichkeit 

der reinen Liebe beklagt. «Das 

lent in der Düsternis einer traditionellen 

Ehe zusehends verblüht. So etwas 

wie ein «unhappy Happyend» zeichnet 

sich ab – 1932, wird Wharton die Fortsetzung 

der Geschichte präsentieren. 

Vordergründig ist das ein klassisches 

«portrait of the artist as a young man», 

hintergründig das rare Porträt einer jungen 

Frau als verhinderte Künstlerin. 

Eingebettet in ein Tableau von Figuren, 

die sich zu einer zeitlosen Satire auf die 

Moden und Heucheleien des Kultur- 

und Literaturbetriebes versammeln, repräsentieren 

die beiden jungen Menschen 

eine Epoche der Verschiebungen 

zwischen alten und neuen Welten, wie 

sie uns, eine Jahrhundertwende später, 

durchaus vertraut scheinen. ● 

kleine Testament» verbindet Parodien 

höfischer Liebeslyrik mit satirischen Legaten 

an Amts- und Würdeträger. Nicht 

zuletzt die Politikerschelte, die darin 

steckt, macht die Verse bis heute aktuell. 

«Das grosse Testament» enthält selbstreflexive, 

elegische und satirische Verse, 

in die ausgeformte Balladen eingestreut 

sind – darunter die «Ballade der Frauen 

von einst», deren Refrain Brecht für 

«Nannas Lied» benutzte. 

Villons «Testamente» sind voller 

Anspielungen auf damalige Ereignisse 

und Figuren und in höchstem Mass 

sprachspielerisch, so dass Übersetzungen 

zum philologisch-ästhetischen 

Abenteuer werden. Darauf hat sich 

der Freiburger Romanist Frank-Rutger 

Hausmann eingelassen und eine rhythmisierte 

deutsche Fassung geschaffen, 

die die Frechheit und die Geschmeidigkeit 

des Originals erhält. ● 

LEBRECHT MUSIC & ARTS

Roman Der deutsche Schriftsteller Karl-Heinz Ott zeichnet das Leben Rousseaus fulminant nach 

Er stürzte sich in die Wirren 

seiner Epoche 

Karl-Heinz Ott: Wintzenried. Hoffmann 

und Campe, Hamburg 2011. 207 Seiten, 

Fr. 30.50. 

Von Martin Zingg 

Ohne ihn wäre alles anders gekommen. 

Ohne Wintzenried hätte der junge Jean- 

Jacques Rousseau seinen Platz im Herzen 

und im Bett von «Mama» nicht verloren: 

Es wäre ihm erspart geblieben, in 

die weite Welt hinaus zu ziehen und sich 

in Unternehmungen zu stürzen, deren 

Ende nicht abzusehen war. 

«Mama» ist Madame de Warens. Bei 

ihr, der dreizehn Jahre Älteren, kommt 

der junge Jean-Jacques im Alter von 

sechzehn Jahren unter. Hinter ihm liegen 

schwierige Zeiten. Seine Mutter ist 

im Kindbett gestorben: «Ich kostete 

meiner Mutter das Leben, und meine 

Geburt war mein erstes Unglück», 

schreibt er später. Sein Vater hat sich 

wieder verheiratet, die Lehrzeit in Genf 

war freudlos. Bei «Mama» wird er, von 

einigen Reisen unterbrochen, lange 

Jahre des Glücks verbringen. Allerdings 

verlangt «Mama» gleich zu Beginn, dass 

er, der calvinistisch aufgewachsen ist, 

zum Katholizismus übertritt Ω Madame 

de Warens bekommt für ihre Bemühungen 

Geld von der katholischen Kirche. 

Ihr junger Zögling und Geliebter, das 

muss sie bald erkennen, ist anstrengend, 

empfindlich, oft krank und scheut jede 

Anstrengung. Als er von einem Kuraufenthalt 

in Montpellier zurückkehrt, hat 

«Mama» einen neuen Geliebten: Wintzenried, 

von Beruf Perückenmacher. 

Jean-Jacques muss den Haushalt verlassen. 

Eine Kränkung für immer. 

Von Ehrgeiz getrieben 

In «Wintzenried» erzählt Karl-Heinz 

Ott die Geschichte von Jean-Jacques 

Rousseau, die Geschichte eines Mannes, 

der zunächst unschlüssig durchs Leben 

dümpelt. Eine Ausbildung hat er nicht, 

von vielem bloss ungefähre Vorstellungen, 

eigentlich kann er noch nichts. In 

seinen Phantasien jedoch könnte er 

alles werden: Komponist, Pfarrer, Diplomat. 

Einen Versuch als Komponist wagt 

er in Lausanne, wo er sich sehr kokett 

als Musiker präsentiert und den Auftrag 

bekommt, ein Menuett zu komponieren. 

Dessen öffentliche Aufführung wird zur 

Blamage. Und weil er mit dem Notensystem 

nicht zurechtkommt, beschliesst 

er kurzerhand, ein neues zu erfinden, 

eines, das nur mit Zahlen operiert. Das 

wird dann die nächste Blamage. 

Mit seiner Erfindung im Gepäck 

macht er sich auf nach Paris. Er will anerkannt, 

berühmt werden. Er lernt Diderot 

kennen, der gerade ein grosses Projekt 

wälzt, die «Encyclopédie», aber der 

geplante Aufstieg will nicht gelingen Ω 

bis er realisiert, dass er Zugang finden 

muss zu einem der Pariser Salons, die 

von resoluten und einflussreichen 

Damen geführt werden. 

Eine dieser Damen verschafft ihm Arbeit. 

In Venedig wird er Sekretär des 

französischen Botschafters, nun glaubt 

er sich auf dem Weg zur Diplomatenkarriere. 

Es kommt anders. Zwar scheint er 

gute Briefe schreiben zu können, aber er 

ist überheblich, aufbrausend und korrupt. 

Und er hat ein Talent, die Gunst 

des Augenblicks zu versäumen und sich 

hinterher darüber zu ärgern. 

Kritiker des Fortschritts 

Karl-Heinz Ott lenkt seinen Rousseau 

sehr geschickt und immer unterhaltsam 

durch die biografisch verbürgten Stationen, 

aber er präsentiert keine Biografie, 

nennt keine Jahreszahlen und hält kein 

Philosophieseminar. Er zeigt seinen 

Jean-Jacques gleichsam von hinten, als 

den oft Verzweifelten, Suchenden, von 

Grössenwahn und Verfolgungsängsten 

Geplagten. Als Erotomanen, der sich 

ständig in Frauen verliebt und sich 

durch Onanieren vor deren Nähe 

schützt. Als einen, den viele Zufälle voranbringen 

und Vorbehalte bremsen. 

Als Rousseau in Paris vom Preisausschreiben 

einer Akademie erfährt, beschliesst 

er, daran teilzunehmen. Es geht 

um die Frage, ob der Fortschritt der Wissenschaften 

und Künste unsere Sitten 

Jean-Jacques 

Rousseau (1712–1778) 

mit «Mama», seiner 

ersten Geliebten, 

Madame de Warens, 

in Annecy. 

verfeinert oder verdorben habe. Als er 

Diderot davon erzählt, rät ihm dieser, 

den Fortschritt nicht zu rühmen: Loben 

sei bloss langweilig. Kritik am Fortschritt 

hingegen werde auffallen. Diderot, 

der das als Spiel auffasst und selber 

kein Wort davon glaubt, diktiert ihm 

auch gleich die ersten paar Sätze. Rousseau 

muss sich anfänglich überwinden, 

den Faden weiterzuspinnen. 

Mit seiner furiosen Kritik an den Folgen 

des Fortschritts wird Rousseau den 

ersten Preis gewinnen, und damit hat er 

auch sein lebenslängliches Thema. Er 

wird ein einfaches, aber ziemlich turbulentes 

Leben führen, zusammen mit seiner 

Geliebten Thérèse, und er wird sich 

konsequenterweise mit den führenden 

Aufklärern verkrachen. Viele Adlige 

wiederum suchen bei ihm, der alle seine 

fünf Kinder im Waisenhaus abgeliefert 

hat, Rat in Fragen der Erziehung. 

In seinem grandiosen Roman zeichnet 

Ott eine höchst interessante, von 

Widersprüchen geprägte Figur. Dass sie 

von belegbaren Daten gestützt wird, ist 

hier zweitrangig. Interessanter ist das 

Bild eines Menschen, der sich buchstäblich 

ins Gewühl seiner Epoche stürzt 

und seine tragische Zerrissenheit auf 

skandalöse Weise auslebt Ω und in vielem 

aus dem Rahmen eben dieser Epoche 

fällt. Otts Roman erzählt damit, indirekt 

und mit leichter Hand, auch von 

den Bedingungen, unter denen das Neue 

entsteht. Es sind oft krumme Wege.● 


SCALA ARCHIVES

Belletristik 

Roman Das preisgekrönte Werk von Youssef Ziedan 

erzählt vom bewegten Leben eines Geistlichen aus dem 

fünften Jahrhundert 

Stachel im Fleisch 

eines christlichen 

Mönchs 

Youssef Ziedan: Azazel. Aus dem 

Arabischen von Larissa Bender. 

Luchterhand, München 2011. 448 Seiten, 

Fr. 32.90. 

Von Susanne Schanda 

Schon der Titel ist für die religiöse Leserschaft 

eine Provokation: «Azazel» 

heisst im Alten Testament wie im Koran 

Satan, gefallener Engel oder auch Sündenbock. 

Er spielt die treibende Rolle in 

Youssef Ziedans preisgekröntem Roman 

und ist zugleich der Stachel im Fleisch 

des ägyptischen Mönchs Hypa. Ketzerisch 

fragt Azazel den von Glaubenszweifeln 

gepeinigten Mönch: «Hat Gott 

den Menschen erschaffen oder umgekehrt?» 

Der Autor Youssef Ziedan beschäftigt 

sich als Philosoph, Sufismus-Forscher 

und Direktor der Handschriftenabteilung 

der Bibliothek von Alexandria seit 

Jahrzehnten mit alten Schriften. Nach 

etlichen wissenschaftlichen Büchern 

hat er für seinen zweiten Roman «Azazel» 

2009 den Arabischen Bookerpreis 

erhalten. In Ägypten löste der Roman 

einen Sturm der Entrüstung aus und 

wurde zum Bestseller. Mehrere Bischöfe 

der Koptisch-Orthodoxen Kirche warfen 

Ziedan vor, den christlichen Glauben 

zu verunglimpfen, sprachen ihm als 

Muslim das Recht ab, über das Christentum 

zu schreiben, und forderten ein 

Verbot des Buches – erfolglos. 

Löste Kontroverse aus 

Auch muslimische Geistliche ereifer ten 

sich über den Roman, in dem ein junger 

Mönch zwischen der asketischen Hingabe 

an den Glauben und seinen körperlichen 

Begierden hin und her gerissen 

wird. Zwar hat die Kontroverse dem 

Buch zusätzliche Popularität verschafft. 

Dennoch bedauert der Autor im Gespräch 

die Angriffe: «Es ist absurd, mir 

vorzuwerfen, dass ich das Christentum 

schlecht mache. Mein Roman richtet 

sich gegen keine Kirche, sondern gegen 

die Haltung, im Namen der Religion 

Gewalt auszuüben. Er thematisiert das 

Menschsein in seiner Vielfalt von Fühlen, 

Denken, Glauben, Zweifeln und 

Sehnen.» 

Youssef Ziedan hat seine Geschichte 

in der frühchristlichen Zeit in Ägypten, 

Palästina und Syrien angesiedelt, als die 

Kirche von theologischen Kontroversen 


und Machtkämpfen erschüttert wurde. 

Erzähler ist der Mönch Hypa, angetrieben 

von Azazel, einer schillernden, lockenden 

sowie irritierenden Figur, die 

er zuerst entrüstet zum Schweigen bringen 

will, schliesslich aber als innere 

Stimme erkennt. Auf 30 Pergamentrollen 

schreibt er seine Erinnerungen nieder, 

gequält von Schuldgefühlen und um 

seinen Glauben ringend. Hypa stammt 

aus einem Dorf im südlichen Ägypten, 

wo an der Schwelle zum fünften Jahrhundert 

noch der Glaube an die alten 

ägyptischen Götter herrscht. Als junger 

christlicher Mönch studiert er Medizin 

und bricht dann auf gegen Norden. Im 

kosmopolitischen und intriganten Alexandria 

lässt er sich von der schönen Oktavia 

zur Lust verführen und beinahe um 

den Verstand bringen. Als mindestens 

so sündhaft gelten der Kirche allerdings 

die Vorträge der heidnischen Philosophin, 

Astronomin und Mathematikerin 

Hypatia, denen er fasziniert lauscht. 

Entsetzt und machtlos muss er mit ansehen, 

wie die Gelehrte von einem christlichen 

Mob angegriffen und zu Tode 

geschleift wird. 

Brennend aktuell 

Der Schock dieser Gewalttat im Namen 

des Christentums wird zum Wendepunkt, 

vertreibt ihn aus Alexandria, vorerst 

nach Jerusalem und von dort weiter 

in ein abgelegenes Kloster auf einem 

Hügel nördlich von Aleppo. Hier will er 

sich nach seiner abenteuerlichen Wanderschaft 

mit nur 33 Jahren der Welt entziehen, 

sich dem Studium und seinem 

Kräutergarten widmen und als Arzt den 

notleidenden Menschen helfen. Doch es 

kommt anders. 

Der Roman erzählt die Ereignisse 

nicht chronologisch, sondern folgt den 

Erinnerungssprüngen des Mönches. Gerade 

dessen innere Auseinandersetzung 

lässt uns als Lesende mitfiebern und 

atemlos weiterblättern, als würde sich 

das Geschehen hier und jetzt vor unseren 

Augen abspielen. Youssef Ziedan 

erzählt auf der Folie der Geschichte 

einen modernen Entwicklungsroman 

von brennender Aktualität. Ein Vergleich 

mit dem amerikanischen Thriller 

«Da Vinci Code» bietet sich an, greift 

aber zu kurz. «Azazel» ist keine leichte 

Kost, sondern ein philosophischer 

Roman, der sich mit arabischer Theologie, 

Moral und der Selbstverantwortung 

des Einzelnen auseinandersetzt. Er ist 

Youssef Ziedan sucht 

in seinem Roman nach 

dem Licht im Dunkeln. 

Koptischer Mönch 

im Kloster von Wadi 

Natrun in Ägypten. 

«mit Blut, Schweiss und Tränen geschrieben», 

wie der Autor sagt. Umso 

mehr freut es ihn, dass der Roman gerade 

bei jungen Lesern so gut ankommt. In 

Ägypten hat inzwischen sein jüngster 

historischer Roman das Buch «Azazel» 

von der Spitze der Bestsellerlisten verdrängt. 

Der Autor wird bei seiner Arbeit 

von einem aufklärerischen Impuls getrieben: 

«Ich habe bereits 55 Bücher geschrieben, 

und immer mit dem Anspruch, 

Licht ins Dunkel zu bringen, 

Verständnis für unser kulturelles Erbe 

zu wecken.» Sein Arbeitsplatz, die geschichtsträchtige 

Bibliothek von Alexandria, 

wurde einst von Cäsar angezündet 

und vor rund zehn Jahren in Zusammenarbeit 

mit der Unesco wieder errichtet, 

mit Blick aufs Mittelmeer. 

«Wozu haben wir die Bibliothek wieder 

aufgebaut, wenn nicht, um aufzuklären?» 

fragt Youssef Ziedan. ● 

ANDREA PISTOLESI / TIPS / BILDAGENTUR ONLINE

Briefwechsel Die beiden österreichischen Autoren Joseph Roth und Stefan Zweig tauschten sich 

über persönliche Probleme und Schriftstellerkollegen aus 

«Roosevelt ist ein Schwindler» 

«Jede Freundschaft mit mir ist 

verderblich». Joseph Roth und Stefan 

Zweig. Briefwechsel 1927–1938. Hrsg. 

Madeleine Rietra. Wallstein, 

Göttingen 2011. 623 Seiten, Fr. 53.90. 

Von Arnaldo Benini 

Ein Briefwechsel mit eher wenigen Briefen 

legt selten Zeugnis für eine Existenz 

ab. Genau dies jedoch ist der Fall bei Joseph 

Roth und seiner elfjährigen Korrespondenz 

mit Stefan Zweig. Der Band 

enthält 219 Briefe von Roth, 49 Antworten 

Zweigs, einige Briefe zwischen Roth 

und Zweigs Ehefrau Friderike, Ausschnitte 

von 58 Briefen mit Bezug auf 

Roth, fast alle von Stefan und Friderike 

Zweig an Bekannte gerichtet, sowie 

Zweigs Nachruf auf den 1939 verstorbenen 

Freund. Ein Kommentar und ein 

historisch-biografisches Nachwort vervollständigen 

das hervorragend edierte 

Werk. Allerdings ist nur ein Bruchteil 

des Briefwechsels der Jahre 1927 bis 1938 

erhalten, die Roth und Zweig teilweise 

im Exil verbrachten. Im Exil Verfasstes 

geht leicht verloren, weil die Geflohenen 

nur das Nötigste mitnehmen – und 

Roth reiste pausenlos «nur mit drei Koffern» 

durch ganz Europa. 

«Ich bin entsetzt» schreibt er im Juli 

1933 an Zweig, «ich habe kein einziges 

meiner Bücher.» Roth richtet seine Briefe 

an den «sehr verehrten und sehr lieben 

Stefan Zweig», ohne den 13 Jahre 

Älteren und viel Bekannteren je zu 

duzen. Von einigen Ausnahmen abgesehen, 

greifen die beiden Autoren kaum 

politische und kulturelle Themen auf. 

Roths Briefe an den geduldigen und 

grosszügigen Zweig sind eine Litanei an 

Klagen über familiäres Unglück und 

über «unsägliche Peinlichkeiten», verursacht 

meist durch den Alkohol, der 

das erzählerische Talent bedroht und 

die Honorare hinwegspült. Der Ton ist 

jeweils ultimativ: Zweig muss sofort antworten, 

er muss «Geld telegraphisch 

anweisen», weil Roth sonst verhungern 

oder der Lynchjustiz der Gläubiger anheimfallen 

würde, er muss sich bei 

einem Verleger sofort für ein Buch einsetzen, 

das Roth, wie sich später herausstellt, 

bereits einem anderen abgetreten 

hat. Roth ist für die erbrachten Dienste 

zwar dankbar, aber wenn Zweig nicht 

reagiert, überschüttet er ihn mit Verachtung 

oder schreibt ihm, um ihn zu verletzen. 

Er ist sich bewusst, dass er die 

Beziehung missbraucht: «Jede Freundschaft 

mit mir ist verderblich.» 

Die Geduld des Wiener Aristokraten 

Zweig jedoch ist unendlich. 1934 schreibt 

er einer Freundin, es sei «furchtbar 

schwer» mit Roth. Er sehe «keinen Ausweg 

mehr», weil ihn «der Alkohol ganz 

unterhöhlt». Die Freundschaft dauerte 

bis zu Roths Tod 1939. Dessen Urteile 

über Kollegen sind von Ressentiments 

geprägt und meist masslos: Thomas 

Mann «ist einfach naiv und dem eigenen 

Talent geistig nicht gewachsen». «Die 

Geschichten Jaakobs» haben ihn «direct 

angewidert. Es ist eine Schande, eine 

Schamlosigkeit». Am 31. August 1933 ist 

er sicher, dass der «Usurpator der Objektivität» 

Thomas Mann imstande sei, 

sich «mit Hitler auszusöhnen». Bei 

René Schickele liegt «Feigheit» vor, 

beim «Krakehler» (sic) Döblin «irritierender 

Infantilismus», und Romain Rolland 

ist «ein falscher Prophet». 

Beide Briefpartner sind überzeugte 

antizionistische Juden. Roth schreibt 

1935 an Zweig: «Die Zionisten stehen 

den Nazis sehr nahe.» Roosevelt ist für 

ihn «ein Schwindler, ein grosser Gauner, 

ein Gangster». Das sind Beispiele einer 

innerhalb der deutschen Emigration 

häufigen Aggressivität, oft in der meisterhaften 

Sprache verfasst, die man aus 

Roths Romanen und Erzählungen kennt. 

Anders als Zweig hatte Roth bereits kurz 

Entschleunigung Die Kehrseite der Moderne 

Dass unser Leben immer hektischer wird, erfahren 

wir täglich. Dass wir gerne mehr Ruhe hätten, ohne 

auf Schnelligkeit verzichten zu müssen, wissen wir 

auch. Hussein Chalayan zeigt uns, wie das Paradox 

aussehen könnte. In einer Videoinstallation lässt der 

1970 auf Zypern geborene Künstler eine Frau mit 

Hochgeschwindigkeit von London nach Istanbul 

reisen. Ganz entspannt sitzt sie in einer Kapsel, isst 

gelegentlich etwas oder lässt Badewasser einlaufen. 

Die Landschaft saust an ihr vorbei. Ausser hin und 

wieder einem Atomkraftwerk ist nichts zu erkennen. 

Im Moment äusserster Ruhe wird das Aussen zur 

Staffage. Die Zeitreise gehört seit Jules Verne zur 

Moderne, Hollywood hat das Thema ausgeschlachtet. 

Spätestens seit 1776 James Watt die erste 

Dampfmaschine installiert hat, gilt Geschwindigkeit 

nach Hitlers Machtergreifung keine 

Zweifel, dass ein Krieg bevorstehe. Gemeinsam 

mit Thomas Mann gehörte er 

zu den wenigen, die zu jener Zeit über 

ein sicheres Gefühl für die Realität verfügten. 

Zweig dagegen ist auffällig zurückhaltend 

und beschränkt sich auf 

Trost und Empfehlungen: Sein Freund 

solle dem Alkohol abschwören, so wie 

Zweig auf seine täglich 20 Zigarren verzichtet 

hat, und nicht überreizt gegen 

alles und alle schwadronieren. Vergeblich 

– die gut gemeinten Ratschläge vermögen 

gegen die Verzweiflung des 

Freundes nichts auszurichten. Zweig 

stand Roth sehr nahe und hat ihn aufrichtig 

bemitleidet. Es fehlte ihm aber 

die Überzeugungskraft, dem Freund 

entscheidend zu helfen. Der Briefwechsel 

zwischen Roth und Zweig widerspiegelt 

die Tragödie von Roths Leben – mit 

Intermezzi einer opera buffa. ● 

als Inbegriff von Fortschritt und Zukunft. Die Futuristen 

haben sie vor dem Ersten Weltkrieg gefeiert, 

Skeptiker wie Jean Tinguely haben sie ein paar 

Jahrzehnte später mit sanfter Ironie hinterfragt. 

Seine Maschinen laufen leer und machen einen 

Höllenlärm. Das Widerspiel von Ruhebedürfnis und 

Beschleunigungssehnsucht wird in dem Band, der 

eine Ausstellung im Kunstmuseum Wolfsburg 

begleitet (bis 9. 4.), in seinen vielen Kapiteln von der 

Romantik an ausdrucksstark aufgefächert. Die 

Kunstgeschichte lässt sich auch unter diesem Aspekt 

betrachten. Aus dem Dilemma unserer Wünsche 

werden wir allerdings nicht entlassen. Gerhard Mack 

Markus Brüderlin (Hrsg.): Die Kunst der 

Entschleunigung. Hatje Cantz, Ostfildern 2011. 

260 Seiten, 402 Abbildungen, Fr. 66.50. 


Belletristik 

Autobiografischer Roman Ein niederländischer Autor setzt seinem Sohn ein Denkmal 

Wenn Literatur 

zur Trösterin wird 

A. F. Th. van der Heijden: Tonio. 

Ein Requiemroman. Aus dem 

Niederländischen von Helga von 

Beuningen. Suhrkamp, Berlin 2011. 

671 Seiten, Fr. 26.90. 

Von Sieglinde Geisel 

Von der Trauer um einen geliebten 

Menschen bleibt niemand verschont, 

auch nicht die Schriftsteller. Mit 

«Tonio» hat der niederländische Autor 

A. F. Th. van der Heijden seinem Sohn 

ein Denkmal gesetzt: Am frühen Morgen 

des 23. Mai 2010 verunfallte Tonio in 

Amsterdam mit dem Velo, am gleichen 

Tag starb er, noch nicht 22-jährig. «Solange 

die Literatur den Tod nicht zu 

überwinden vermag, hat sie nach meiner 

Auffassung die Rolle (Funktion) 

einer Trösterin bei allen Todesängsten.» 

Diese Zeilen von 1981 stammen aus 

einem Band mit Notizen aus dem Alltag. 

Nun stellt van der Heijdens «Requiemroman» 

die Rolle der Literatur als Trösterin 

auf die Probe. 

Diffuse Lichtgestalt 

«Wenn ich es (…) jetzt schreibe, schon 

in diesem Sommer, wird es ein Bericht 

von innen (…), direkt aus der Gefühlsverwirrung 

heraus … Das Schreiben 

wird dann zu einem Teil des Ringens, 

und umgekehrt.» Ende Mai, eine Woche 

nach Tonios Tod, hat van der Heijden 

mit dem Buch begonnen, so erfährt man 

gegen Ende der 671 Seiten. Er habe seinem 

Gedächtnis freien Lauf gelassen 

und dieses Material dann «in einer 

Struktur untergebracht, die in etwa der 

eines Romans gleicht» – mit dem Ziel, 

seinen Sohn «in Prosa lebendig zu erhalten». 

Die strenge äussere Form, in der 

die Aufzeichnungen komponiert sind, 

erweckt den Eindruck, das Chaos der 

Gefühlsverwirrung lasse sich in eine 

Ordnung bannen – als wäre das eigene 

Leben, der eigene Schmerz ein Romanstoff, 

über den der Autor verfügen könnte, 

der am «Schwarzen Pfingstsonntag» 

aus seiner Ruhe gerissen wurde. Zwei 

Polizisten melden, Tonio liege «in kritischem 

Zustand» im Operationssaal. Der 

Bericht über die folgenden quälenden 

Stunden wird nun mit weiteren Zeitebenen 

verflochten: mit Erinnerungen an 

das Kind Tonio, Gesprächen mit seinen 

Freunden über den letzten Tag, Versuchen, 

den Unfall zu rekonstruieren, Reflexionen 

über Schuldgefühle. 

Stolz signiert der achtjährige Tonio 

bei Lesungen die Bücher seines Vaters. 

Später macht er sich über dessen Arbeitswut 

lustig: «Bist du schon bei zehn 

Seiten pro Tag?» – «Fünf sind das Minimum 

(…). Sechs, sieben sind machbar. 

Acht ist ein Supertag», so die Antwort. 


A. F. Th. van der 

Heijden verarbeitet 

seine Trauernotizen 

über den bei 

einem Velounfall 

verstorbenen Sohn zu 

einem Requiem. 

Zum Streit kam es nie, auch später nicht. 

Tonio erscheint als eine Lichtgestalt, die 

undeutlich bleibt, ebenso wie seine 

Mutter Mirjam. 

Wie privat ist dieser Requiemroman? 

Bisweilen blättert man in einem literarischen 

Familienalbum, das einen nichts 

anzugehen scheint, doch in der nächsten 

Szene ist man unmittelbar berührt. 

Mit den Eltern stehen wir am Spitalbett 

des sterbenden Sohns. «Er schlief nicht, 

und er war auch noch nicht aus dem 

Traum erwacht, der das Leben war.» 

Wenn van der Heijden nicht nur seinen 

eigenen Schmerz erforscht, sondern das 

Wesen der Trauer überhaupt, ist nichts 

mehr privat. «Ich lief umher wie ein bis 

ins Mark betrogener Liebhaber, in dem 

die Liebe immer noch wächst und 

wächst.» «Wir liessen den Nerv frei liegen 

und erzwangen so den Schmerz, der 

uns mit Tonio verband.» 

Neben solchen Sätzen begegnet man 

in diesem offenbar schnell geschriebenen 

Buch allerdings auch Phrasen aus 

dem Allgemeinwortschatz des Trauerns. 

«In Tonios Tod kann ich keinerlei 

Ziel, keinerlei Sinn entdecken.» Auch 

Mirjam findet keine eigenen Worte für 

den Schmerz: «So schrecklich … so 

schrecklich, dass ich ihn nie mehr sehen 

werde.» Das sind Sätze, wie sie jeder 

sagen könnte, und deshalb bleiben sie in 

der Literatur ohne Wirkung. Der sprachliche 

Übermut wiederum, der in den 

ausgreifenden Romanzyklen van der 

Heijdens so kraftvoll daherkommt, erzeugt 

hier, wo es um sein eigenes Leid 

geht, grell verunglückte Sätze. «Der gestorbene 

Tonio ruht unausweichlich 

schwer und reglos in der wimmernden 

Hängematte meiner Aufmerksamkeit.» 

Berührend ehrlich 

Welchen Massstab soll man an diese 

Tagebuch-Notizen in Romanform anlegen? 

Man ist berührt von der Ehrlichkeit, 

mit der van der Heijden seine Trauer 

mitteilt – umso mehr jedoch schmerzen 

die vielen Sätze, die dem Floskelhaften, 

Alltäglichen verhaftet sind. «Diese 

Notizen haben KEINEN LITERARI- 

SCHEN ANSPRUCH, die jetzigen nicht 

und auch nicht die zurückliegenden», so 

hiess es in der Notiz-Sammlung «Engelsdreck». 

Auch «Tonio» besteht aus 

Alltagsnotizen, allerdings aus einem 

Alltag im Ausnahmezustand. Es sei ihm 

nicht gelungen, zum Kern dessen vorzudringen, 

was wirklich passiert sei, notiert 

van der Heijden nach einem Besuch 

bei seinem Bruder. Diesen Eindruck hat 

man auch nach der Lektüre: Der Plauderton, 

der über weite Strecken herrscht, 

nimmt den Ereignissen ihr Gewicht. 

Man hat dieses dicke Buch nicht nur 

überraschend schnell gelesen, man hat 

es auch «gern» gelesen. Doch dies ist 

das falsche Kompliment. Was fehlt, ist 

jener Trost, den Literatur zu geben vermag, 

wenn sie den Schmerz durch Sprache 

verwandelt. ● 

ROBERT RIZZO / HOLLANDSE HOOGTE / LAIF

Roman Unspektakulärer Alltag, 

klischeehaft geschildert 

Eine alte Dame 

gerät in Wut 

PETER PEITSCH 

Stewart O'Nan: Emily, allein. Aus dem 

Amerikanischen von Thomas Gunkel. 

Rowohlt, Hamburg 2011. 352 Seiten, 

Fr. 30.50. 

Von Simone von Büren 

Betagte Protagonisten, gebrechlich, vergesslich 

und kompliziert, gibt es in der 

Literatur wenige. Bei Stewart O’Nan, der 

Thriller schreibt und sich gerne mit dramatischen 

Stoffen befasst, erwartet man 

sie schon gar nicht. Doch nun hat der 

Amerikaner mit «Emily, allein» einen 

Roman über eine alte Frau geschrieben, 

deren «Leben keine dringende oder notwendige 

Angelegenheit mehr» ist. 

Emily ist über achtzig und seit Jahren 

verwitwet, eine pflichtbewusste Dame, 

die viel erwartet und leicht enttäuscht 

wird – etwa wenn Kinder und Enkel zu 

früh abreisen und keine Dankesbriefe 

schreiben. Ihr Leben besteht aus langen 

Hunde spaziergängen, Frühgottesdiensten 

und dem Ausschneiden von Rabattgutscheinen. 

O’Nan beschreibt Emilys unspektakulären 

Alltag gewissenhaft und in nüchternem 

Stil. Das Irritierende dabei ist, 

dass er Dinge behauptet, anstatt sie 

sichtbar zu machen: Der Drittpersonerzähler 

beschreibt eine Frau, die zu 

Hause gerne klassische Musik hört und 

in Fotoalben blättert, sagt dann aber, 

dass sie sich in ihrem Haus «klaustrophobischen 

Gedanken ausgeliefert» 

fühlt. Er zeigt uns eine unscheinbare 

Dame, höflich und angepasst, sagt aber, 

sie habe schlimme Wutanfälle. Und statt 

ihre Empfindungen zu beschreiben, legt 

er ihr Sentenzen in den Mund: Angesichts 

des Todes «in Hysterie zu verfallen 

hatte keinen Sinn». 

Was der 50-jährige Autor vorlegt, ist 

ein Klischee von Alter. Auf den 350 Seiten 

kommt alles vor, was man mit dem 

Alltag einer betagten Frau assoziiert: 

Vergesslichkeit, Angst vor Stürzen 

«beim Auffüllen des Vogelhäuschens», 

das Wählen der republikanischen Partei 

auch nach Bush, Schlaflosigkeit, Abhängigkeit 

von Nachbarn, Fixiertsein auf 

ein Haustier, Hang zu Paranoia, Arztbesuche, 

Testamentschreiben, Beerdigungen, 

verklärte Erinnerungen. 

Es fehlen die unerwarteten Einzigartigkeiten, 

die eine Figur lebendig 

machen. Nur Ansätze dazu 

sind zu erkennen: Etwa 

wenn Emily merkt, dass 

man ihr in ihren geliebten 

viktorianischen Filmen 

die Nebenrolle 

der schrulligen Alten 

geben würde, während 

sie sich selber 

immer noch in der 

Hauptrolle sieht. ● 

Kurzkritiken Belletristik 

Katharina Hacker: Eine Dorfgeschichte. 

S. Fischer, Frankfurt 2011. 127 Seiten, 

Fr. 25.90. 

Über der bürgerlichen Kindheit liegt die 

Trägheit der Sonntagnachmittage und 

der Sommer auf dem Land. Bei der 

44-jährigen Katharina Hacker, deutsche 

Buchpreisträgerin («Die Habenichtse», 

2006), sind es die Sommer, welche die 

gebürtige Frankfurterin mit ihrer Familie 

in einem Odenwalder Dorf zubrachte. 

In ihrem schmalen Buch gibt sie weniger 

eine titelgebende «Geschichte» 

wieder als atmosphärische Erinnerungspassagen: 

Arier-Dokumente im Estrich, 

Hitze, Gewitter, die wilde Fantasie der 

drei Geschwister, Dorfdeppen, die verehrte 

Grossmutter. Die Autorin erzählt 

aus der Gegenwart heraus, das Autobiografische 

kryptisch verneinend. Wozu? 

Das verschleiernd Märchenhafte im 

Ton, in der Syntax bleibt und damit die 

Stimmung, die einen einhüllt wie ein 

samtenes Futteral. Oder wie die Langeweile 

eines Sommers auf dem Land. 

Regula Freuler 

Friedrich Achleitner: Iwahaubbt. Gedichte 

im Dialekt. Zsolnay, Wien 2011. 208 Seiten, 

Fr. 25.90. 

Der 1930 im oberösterreichischen Schalchen 

geborene Friedrich Achleitner ist 

Schriftsteller, Architekt und emeritierter 

Professor für angewandte Kunst. 1955 

stiess er zur Wiener Gruppe um Bayer, 

Artmann und Rühm. Er publizierte 

Dialektgedichte sowie Konkrete Poesie 

und Montagetexte. Berühmt wurde sein 

experimenteller «Quadratroman» von 

1973. In den letzten Jahren hat er mehrere 

Sammlungen von kurzen Texten publiziert, 

in denen sich Beobachtungsgabe, 

kauziger Humor und Sprachmusikalität 

verbinden. Nun legt er unter dem Titel 

«Iwahaubbt» seine gesammelten, im 

Dialekt des Innviertels verfassten Gedichte 

vor. Sie sind im Lauf eines halben 

Jahrhunderts entstanden und von vielfältigem 

Zauber. Übermütig spielen sie 

mit Formen wie der Stanze und Litanei. 

Nicht immer sind sie auf Anhieb zu entziffern. 

Für neugierige Sprachspieler 

aber sind sie ein unerschöpflicher Quell 

des Vergnügens. 

Manfred Papst 

Iren Baumann: Noch während die Pendler 

heimfahren. Gedichte. Waldgut, Frauenfeld 

2011. 80 Seiten, Fr. 20.10. 

Die Lyrikerin Iren Baumann gehört zu 

den originellsten Stimmen der Zürcher 

Literaturszene. Das Werk der 1939 geborenen 

Dichterin ist schmal, aber bedeutsam. 

Fünf Gedichtbände umfasst es 

mittlerweile. Die reimlosen, in freien 

Rhythmen gehaltenen Zeilen widerspiegeln 

oft Alltagsbeobachtungen und 

kommen ohne prätentiöses Vokabular 

aus, sind aber doch hintersinnige Wortgespinste. 

Zärtlichkeit und Genauigkeit 

verbinden sich in ihnen mit einer koboldhaften 

Heiterkeit. Iren Baumann 

sieht in die Menschen hinein und durch 

sie hindurch, scheinbar simple Dinge 

schimmern bei ihr in einem gebrochenen 

Licht und offenbaren so eine ungeahnte 

Schönheit. Die aber steht niemals 

still: Denn Kobolde haben einen sicheren 

Instinkt, der sie alle Feierlichkeit 

vermeiden und stets neue Volten schlagen 

lässt. 

Manfred Papst 

Nancy Mitford: Landpartie mit drei 

Damen. Satirischer Roman. Graf, München 

2011. 247 Seiten, Fr. 24.50. 

Herausfordernd und doch mit jener Gelassenheit 

der Selbstbewussten schaut 

sie einen an auf der Umschlagfoto. Der 

Eindruck täuscht nicht: Nancy Mitford 

(1904–1973), Tochter eines britischen 

Barons, scheute keine Konflikte, weder 

im Privaten noch im Schreiben Ω bei 

letzterem mit Erfolg. Auch im Roman 

«Wigs on the Green», der nun zum 

zweiten Mal auf Deutsch übertragen 

wurde, seit er 1935 im Original erschienen 

ist, nimmt ihr bekannter Witz keine 

Rücksicht auf die Nächsten. Die da 

waren: sechs Geschwister, darunter 

zwei glühende Hitler-Verehrerinnen 

(die eine, Guinness-Erben-Gattin, liess 

sich scheiden, um den Faschistenführer 

Sir Oswald Mosley zu ehelichen). In 

Porträts von beissendem Spott lässt die 

Autorin Nancy Mitford die Verwandtschaft 

auftreten. Eine Neuauflage verhinderte 

sie 1951: Zu viel Grausames sei 

im Krieg geschehen. Aus heutiger Sicht: 

Eine grossartige Groteske! 

Regula Freuler 



Charles Dickens (1812–1870) mutet seinen Leserinnen und Lesern ganz 

viel Kitsch zu, schreibt aber so unvergesslich wie kein zweiter Autor. 

Andreas Isenschmid hat mit dessen Werk einige Lesewochen verbracht 

Verliebt in 

die Romane eines 

200-Jährigen 

Alle, soweit sie Klassiker lesen, halten es mit 

Stendhal, Flaubert und, etwas seltener vielleicht, 

mit Balzac. Alle lesen Jane Austen und 

George Eliot. Aber Charles Dickens? Er ist eher 

eine Angelegenheit des gehobenen (und gekürzten) 

Jugendbuches, ferner ein englischer 

Nationalsport. Aber wirklich gelesen wird er, 

einer repräsentativen Langzeitbeobachtung 

meines Lesefreundeskreises zufolge, kaum. 

«Mit Dickens hatte ich immer Mühe» – keinen 

Satz habe ich in den zurückliegenden Wochen 

meiner Dickens-Lektüre häufiger gehört. 

Dabei ist es kinderleicht, sich in den alten Dickens 

zu verlieben. Meine todsichere Dickens- 

Verführungsanthologie besteht aus den ersten 

dreissig Seiten seiner drei besten Romane. Wer 

die Anfangskapitel von «Bleakhaus», von «Grosse 

Erwartungen» und von «Unser gemeinsamer 

Freund» liest, um den ist es geschehen. Es wer- 

Charles Dickens 

Vor 200 Jahren, am 7. Februar 1812, kam 

Charles Dickens zur Welt, am 9. Juni 1870 ist er 

gestorben. Wer sein produktives Leben verfolgen 

will, findet in Hans-Dieter Gelferts Biografie 

einen verlässlichen Begleiter, der auch die 

wichtigsten Werke vorstellt (C. H. Beck, 380 

Seiten, Fr. 40.90). Hinreissend geschrieben ist 

Claire Tomalins englischsprachige Biografie mit 

fabelhaften Bildern (Penguin, 530 S., Fr. 29.50). 

Wie der Jüngling Dickens sich über Nacht in 

einen Literaturstar verwandelte, zeigt Robert 

Douglas-Fairhurst in «Becoming Dickens» 

(Harvard University Press, 390 S., Fr. 39.90). 

Die feinsten Neuübersetzungen stammen von 

Melanie Walz: Sie hat den späten Roman 

«Grosse Erwartungen» herausgegeben (Hanser, 

830 S., Fr. 46.90) und die teils erstmals 

übersetzten Reportagen «Reisender ohne 

Gewerbe» (C. H. Beck, 128 S., Fr. 21.90). 


den in seinem imaginären Lesermuseum einige 

Szenen, Figuren und Stimmungen auf ewig mit 

einer Kraft strahlen, wie sie bei den oben genannten 

Klassikern eher selten vorkommt. 

Nehmen wir die Ouvertüre der «Grossen Erwartungen», 

die Hanser in einer fabelhaft kommentierten 

Übersetzung neu herausgebracht 

hat. Dickens war 48 Jahre alt, als er das Buch 

begann, neben «David Copperfield» sein einziger 

durchgängig in der ersten Person erzählter 

Roman. Und wie «Copperfield» und «Oliver 

Twist» beginnt er in der Welt eines Kindes. 

Pip, wie der Held heisst, mag sechs, sieben 

Jahre alt sein, als er am Tag vor Weihnachten, 

«an einem denkwürdigen nasskalten Nachmittag, 

der sich zum Abend neigte», seine «erste 

und eindringliche Vorstellung von der wahren 

Beschaffenheit der Dinge» erhält. Erst begreift 

er auf dem Friedhof vor den Grabsteinen seiner 

Eltern und Geschwister aufs mal, was er und 

seine Welt sind: dass er ein Waise ist, dass das 

feuchte, von Gräben und Schleusen durchzogene 

Marschland seine Heimatgegend ist und 

«dass das kleine Espenlaubbündel, das sich vor 

alledem zu fürchten und zu weinen begann, Pip 

war». Im gleichen Augenblick begreift er auch, 

wie diese Welt ist: finster und brutal. Ein 

schrecklich aussehender Mann mit einem grossen 

Eisen am Bein, ein Sträfling, wie sich zeigen 

wird, springt zwischen den Gräbern hervor, 

herrscht ihn an, hält ihn an den Füssen in die 

Luft und fordert ihn unter brutalsten Todesandrohungen 

auf, ihm am andern Morgen Esswaren 

und eine Feile zu bringen. 

Es liesse sich nun lange weiter resümieren, 

wie Pip nach Hause geht, unter Qualen stiehlt, 

sich im Frühnebel rausschleicht und wie 

schliesslich mitten im Weihnachtsmahl, gerade 

als sein Diebstahl aufzufliegen droht, Soldaten 

auf der Suche nach entflohenen Sträflingen ins 

Haus dringen. Zum Schluss ist Pip auf dem Rücken 

seines Pflegevaters in einfallender Nacht 

und im eisigen Graupelschauer dabei, als die 

Sträflinge wie in einer BBC-News-Sendung von 

heute unter Geschrei, Schüssen, Fackellicht 

blutend aus einem Schlammgraben gezogen 

und in Handschellen gelegt werden. 

Aber Literatur lässt sich nicht zusammenfassen, 

und Dickens am wenigsten. Man muss sein 

erzählerisches Grossgenie haben, um auf dreissig, 

vierzig Seiten eine so dichte, tiefe, stim- 

Es ist bekannt, dass Dickens 

aus dem Schicksal von 

Kindern in seelischem und 

körperlichem Elend 

literweise sentimentalen 

Kitsch-Sirup gepresst hat. 

mungsstarke und komplexe Welt zu erzeugen, 

wie sie uns in den Eröffnungen von seinen grossen 

Romanen begegnet. Im Vergleich zu diesem 

Vollkorn sind nicht wenige andere Klassiker 

bleiches Toastbrot. Kommt dazu, dass in Dickens 

dichter Ouvertüre der «Grossen Erwartungen» 

zugleich der ganze Dickens-Kosmos 

symbolisch drinsteckt. 

Lebenstrauma des Autors 

Welches sind die Elemente des Dickens-Kosmos? 

Zuallererst sind es Kinder in seelischem 

und körperlichem Elend. Zur Arbeit gezwungene 

Kinder wie Oliver Twist. Geschlagene Kinder 

wie Pip, Waisen- und Heimkinder, Kinder 

mit einer tiefen Sehnsucht nach Wärme, Familie, 

Aufgehobenheit. Dass Dickens aus dem 

Schicksal dieser Kinder literweise sentimentalen 

Kitsch-Sirup gepresst hat, ist bekannt. Man 

«müsse ein Herz aus Stein haben, um bei Little 

Nells Tod nicht in Lachen auszubrechen», geht 

ein böses Wort Oscar Wildes zur Heldin des 

Romans «Der Raritätenladen»; Dickens hat es 

sich redlich verdient. Aber die Menge, die im

Charles Dickens (1812–1870) mit zwei seiner Töchter, der Schriftstellerin Mary Dickens und der Malerin Kate Dickens, um 1865. 


BRIDGEMANART


Szene aus dem Film «Great Expectations» (1974), einer amerikanischen Verfilmung des Dickens-Romans. 

Hafen von New York dem Schiff, das die letzte 

Fortsetzung des «Raritätenladens» nach Amerika 

brachte, voller Angst entgegenrief «Ist Little 

Nell tot?», war auch nicht blöd. In Dickens 

Kindern steckt ein Leiden und Sehnen, das 

allen Kitsch übersteigt. 

Das alles hat natürlich mit Dickens' Lebenstrauma 

zu tun: als er zwölf Jahre alt war, haben 

ihn seine Eltern wegen finanzieller Nöte für ein 

Jahr zur Arbeit in eine Schuhwichsfabrik weggesperrt, 

bald darauf kam sein Vater für kurze 

Zeit ins Gefängnis. Diese Erfahrung war für Dickens 

so traumatisierend, dass er sie sein Leben 

lang nur einem einzigen Menschen erzählt hat, 

sie aber doch lebenslänglich hinausschrie, 

indem er sie in all seine Bücher hineinschrieb. 

Ein nach seinem Tod publiziertes autobiografisches 

Fragment über diese Erfahrung wirkt bis 

in zahlreiche wörtliche Übereinstimmungen 

hinein – wie ein Brühwürfel all seiner Werke. 

Romantechnischer Grossmeister 

Doch dieses Trauma wäre keiner Erwähnung 

wert, wenn Dickens es nicht so meisterlich umgesetzt 

hätte. Einzigartig in der Weltliteratur ist 

seine feine Darstellung des kindlichen Seelenlebens. 

Hinreissend ist aber auch, wie er das 

kindliche Sehnen ins Grosse, in die Handlun - 

gen und Baupläne seiner Romane übersetzt. 

Dickens ist der romantechnische Grossmeister 

der Familienzusammenführung. 

Familienkons truktion ist oft geradezu der 

Handlungsmotor seiner Bücher. Allenthalben 

finden Elende und Reiche, Adlige und Depravierte 

in abenteuerlichen Handlungsverschlingungen 

als Eltern und deren verlorene, vergessene, 

totgeglaubte Kinder zueinander. Der Sträfling, 

der Pip am Anfang des Romans bedroht, 

wird als sein verkannter Wohltäter ihm den sozialen 

Aufstieg zu verschaffen versuchen, den 

seine Eltern ihm schuldig bleiben mussten. Zugleich 

wird dieser Sträfling sich als der Vater 

der von Pip lebenslang angebeteten kalten 

Schönheit Estella herausstellen. Auch für Estellas 

einst ganz elende Mutter hat Dickens ein 

warmes Romanplätzchen arrangiert. 


Interessanter als dieses Plätzchen ist aber die 

Herkunft der Mutter. Bevor sie Haushälterin 

(und Geliebte?) eines der abertausend Rechtsanwälte 

wurde, die Dickens Werk bevölkern, 

war sie eine gewalttätige Landstreicherin, Herumtreiberin, 

Mörderin. Sie ist eine der zahllosen 

Figuren, die Dickens Bücher – zweites Element 

des Dickens-Kosmos – zu einer sozialgeschichtlichen 

Enzyklopädie der armen Klassen 

machen. In Dickens Büchern ist die Lebenswirklichkeit 

der einfachen und armen Menschen 

so umfassend und so leuchtend dargestellt 

wie in keinem anderen Werk der Weltliteratur. 

Gewiss kannte auch Cervantes die einfachen 

Leute, Flaubert hat die Geschichte einer 

Dickens Blick auf das 

schmutzstarrende, dunkle, 

elende London, auf die 

einstürzenden Häuser der 

Armen ist grossartig und 

unvergleichlich. 

Magd geschrieben, Tolstoi wandte sich den 

Knechten zu, und Zola zeigte, was es bei Dickens 

noch nicht gibt, Arbeiter im modernen 

Sinn. Aber Dickens Blick auf das schmutzstarrende, 

dunkle London, auf die alle Augenblicke 

einstürzenden Häuser der Armen, auf den elenden 

«Streifen vorstädtischer Sahara» ist grossartig 

und unvergleichlich. Bei Dickens und nur 

bei ihm bekommen die Halbwahnsinnigen, um 

die wir im städtischen Alltag einen grossen 

Bogen machen, ihren ausführlichen Auftritt. 

Jede Gesellschaft wendet vor ihren elendesten 

Realitäten den Blick weg – Dickens zwang die 

seine hinzusehen. Das ist der bis heute unendlich 

bewegende christliche Teil in ihm. 

Schliesslich kombiniert sich, nächstes Element 

seines Kosmos, sein sozialer Blick mit 

einem kritischen politischen Urteil. Er liebt 

DDP IMAGES 

noch die geringsten unter seinen Menschenbrüdern, 

aber den Adel und die herrschenden 

politischen Eliten übergiesst er mit ätzendem 

Spott. Selten merkt man das stärker als am Anfang 

von «Unser gemeinsamer Freund», beim 

Wechsel von der teilnehmenden, dunkel leuchtenden 

Schilderung der Leichenfischer in 

der Themse zur kalten und ganz und gar modernen 

Satire auf ein Diner bei den neureichen 

Veneerings. Das hätte Tom Wolfe nicht besser 

gekonnt. Doch all das wird übertroffen von der 

Schilderung des Kanzleigerichts am Anfang 

von «Bleakhaus». Der amerikanische Starkritiker 

Harold Bloom, der Dickens über Tolstoi 

und neben Shakespeare stellt, hat das feine Argument 

formuliert, erst Kafka habe uns geholfen, 

diesen Anfang richtig zu sehen: als Darstellung 

einer Rechtskrake, die alle Menschen so 

unentrinnbar bannt und vernichtet wie das System 

in Kafkas «Prozess». 

Verwandlung ins Märchenhafte 

In der Beschreibung des Kanzleigerichts enthüllt 

sich schliesslich das letzte Element des 

Dickens-Kosmos. Man kann es das mythische 

Element nennen. Dickens hat für seine Beschreibung 

des Kanzleigerichts zwar ausführlich 

recherchiert, aber zugleich gibt er dem Gericht 

durch die Art seiner Beschreibung eine 

mythische Qualität. Er verwandelt eine wohlbekannte 

Londoner Institution, indem er sie in 

Düsternis, Nebel und Russ hüllt in einen dunkel 

drohenden Höllenschlund. Diese Verwandlung 

reporterhaft realistischer Beschreibungen – Dickens 

begann als Reporter – in etwas Überwirkliches 

ereignet sich in vielen seiner Romane. 

Ausser in mythische Dimensionen kann sie 

auch ins Märchenhafte, in die Legende, in die 

Romanze zielen. Immer wieder wehen jedenfalls 

anderweltliche Schleier und Vorhänge 

durch Dickens' Hardcore-Realismus. Und oft 

haben diese Stellen, an denen einem ganz anders 

wird, mit den kühn überraschenden Identitätsumschwüngen 

des Autors zu tun: der im 

finstersten Loch verstorbene Drogensüchtige 

entpuppt sich als der Liebhaber der schönsten 

aller schönen und unerreichbaren Ladys – und 

schon wird die so undurchdringliche Realität 

auf etwas ganz anderes durchsichtig. 

Aber: so viele Gründe es gibt, sich in Dickens 

zu verlieben, reichen sie auch für die Verwandlung 

der Verliebtheit in Liebe? Zahllose ausschweifende 

Dickensleser haben genau das bezweifelt. 

Kafka stiess sich an den «Stellen grauenhafter 

Kraftlosigkeit, wo er müde nur das 

bereits Erreichte durcheinanderrührt. Barbarisch 

der Eindruck des unsinnigen Ganzen». 

Arno Schmidt: «Der frühe und mittlere Dickens 

liefert das peinliche Schauspiel eines Schriftstellers, 

der sein Handwerk liederlich betreibt 

– ein ‹Meister der Fehlkonstruktion›». Am härtesten 

ist George Orwells Dickens-Essay, eine 

aus Liebe geschriebene, unendlich kluge Vernichtung. 

Niemand erreiche Dickens «im Vermögen, 

bildliche Vorstellungen zu evozieren. 

Wenn Dickens etwas einmal beschrieben hat, 

sieht man es für den Rest seines Lebens». Nur 

sei Dickens leider ein Autor, «bei dem die Teile 

wichtiger sind als das Ganze. Er besteht ganz 

aus Fragmenten, ganz aus Details – scheussliche 

Architektur, aber wunderbare Wasserspeier.» 

Freilich muss man auch die Wasserspeier 

oft quälend lange suchen. Denn Dickens quält 

seine Leser nicht selten mit endlosen, völlig 

überflüssigen, komplett statischen Beschreibungen, 

er martert sie mit Handlungen, die absurd 

verwinkelt, vollkommen unwahrscheinlich 

und kaum zu behalten sind. Doch gerade 

wenn man es mit einem seiner Bücher wieder 

mal aufgeben will, läuft man in eine dieser unvergesslichen 

Stellen, und es geht mit der Verliebtheit 

wieder los. l

GAËTAN BALLY / KEYSTONE 

Kolumne 

Charles Lewinskys Zitatenlese 

Charles Lewinsky ist 

Schriftsteller und 

arbeitet in den 

verschiedensten 

Sparten. Sein letzter 

Roman «Gerron» ist 

2011 bei Nagel & 

Kimche erschienen. 

Wer in der wirklichen 

Welt arbeiten und in der 

idealen leben kann, der 

hat das Höchste erreicht. 

Ludwig Börne 

Ist es Ihnen auch aufgefallen? Seit einiger 

Zeit stehen hinter dem Autorenvermerk 

von Artikeln immer häufiger die 

Worte: «Lebt und arbeitet in . . .» 

Sprachschludernde Redakteure hauen 

den Satz unterdessen so automatisch in 

die Tastatur, wie Werbeleute über ein 

hunderttausendfach verbreitetes Flugblatt 

die Lüge setzen: «Ihr ganz persönliches 

Angebot». 

Was müssen das für Autoren sein, 

frage ich mich, die darauf bestehen, der 

Öffentlichkeit mitzuteilen, dass sie in 

London, New York oder Bümpliz nicht 

etwa nur leben, sondern – welche 

Überraschung! – auch arbeiten? Oder 

verstehe ich den Satz falsch, und die eigentliche 

Botschaft lautet: «Ich arbeite 

nicht nur, sondern – wer hätte das gedacht? 

– ich lebe auch»? 

Seit wann, frage ich mich weiter, sind 

Leben und Arbeiten zwei so ganz und 

gar verschiedene Dinge, dass man sie in 

einer biografischen Notiz separat anführen 

muss? Stellen diese Autoren ihr 

Leben ein, während sie am Computer 

sitzen? Sagen sie ihrer Frau am Telefon: 

«Ich schreibe nur noch diesen Artikel 

zu Ende, Schatz, aber pünktlich um 

halb sieben fange ich wieder an zu 

leben»? 

Oder, wenn wir schon mal am Ausdeuten 

sind, finden sie vielleicht vor 

allem mitteilenswert, dass sie diese beiden 

so ungeheuer verschiedenen Tätigkeiten 

aus irgendeiner Marotte heraus 

tatsächlich in der gleichen Stadt ausüben? 

Soll der Leser darüber staunen, 

dass sie nicht etwa in Melbourne leben 

und gleichzeitig ihrer beruflichen 

Tätigkeit in Stockholm nachgehen? 

(«Wissen Sie, ich komme auf den täglich 

dreissig Stunden Flug so schön 

zum Lesen.») 

Oder steckt hinter der verquasten 

Formulierung überhaupt keine inhaltliche 

Bedeutung? Macht im Kindergarten 

des Journalismus jeder den gleichen 

Sprachpurzelbaum, nur weil ihn der andere 

auch gemacht hat? Ist das Ganze 

nur – um eines der schönsten Sprachbilder 

von Karl Kraus seinem ursprünglichen 

Kontext zu entfremden – der 

Versuch, auf einer Glatze Locken zu 

drehen? 

Ich weiss es nicht. Ich beobachte nur, 

dass sich diese Formulierungsseuche 

immer weiter ausbreitet und dass 

immer noch – Wo bleibt die chemische 

Industrie, wenn man sie wirklich 

braucht? – niemand ein wirksames Mittel 

dagegen entwickelt hat. 

Ich kann Ihnen lediglich versichern: 

Während ich diese paar 

Zeilen zu Computer 

brachte, habe ich sowohl 

gearbeitet als auch 

gelebt. 

Kurzkritiken Sachbuch 

Esther Girsberger: Eveline Widmer- 

Schlumpf. Die Unbeirrbare. Orell Füssli, 

Zürich 2012. 208 Seiten, Fr. 29.90. 

Im Geheimen vorbereitet, wurde das 

Buch exakt am Tag der Wiederwahl von 

Eveline Widmer-Schlumpf am 14. Dezember 

angekündigt. In neun Gesprächen 

zwischen Herbst 2010 und Juli 2011 

befragte Esther Girsberger die BDP- 

Bundesrätin über Familienpolitik, Zuwanderung, 

Bankgeheimnis und andere 

Themen. Viele Ansichten der «unbeirrbaren» 

EWS sind bekannt. Aufschlussreich 

sind ihre Antworten über den Tod 

ihrer Schwester, ihr Verhältnis zur 

Macht, oder wenn sie eingesteht, dass 

sie bei der Kinder-Betreuungsverordnung 

«einen Bock geschossen» habe. 

Deutlich wird auch, wie früh die Differenzen 

zu Christoph Blocher aufgebrochen 

sind: beim Zwist um die EWR-Abstimmung 

1992 und die «Messerstecher- 

Inserate» 1993. Der Studienkollege und 

frühere Preisüberwacher Werner Marti 

umschreibt EWS’ Charakter treffend mit 

einem Kletter-Begriff: «Free Solo». 

Urs Rauber 

Philipp Blom (Hrsg.): Angelo Soliman. 

Ein Afrikaner in Wien. Ausstellungskatalog. 

Brandstätter, Wien 2011. 248 S., Fr. 40.90. 

Das Umschlagporträt des schönen 

Schwarzen mit Turban, gekleidet in ein 

fürstliches Gewand des europäischen 18. 

Jahrhunderts, weckt Neugier. In Wien 

ist Angelo Soliman (1721–1796) eine 

stadtbekannte Grösse, über deren Ende 

man aber nicht gerne spricht. Soliman 

wurde nach seinem Tod gehäutet, wie 

ein Tier ausgestopft und im kaiserlichen 

Naturalienkabinett als halbnackter Wilder 

zur Schau gestellt. Das rassistische 

Bild des Mohren hatte im letzten Augenblick 

Überhand gewonnen. Soliman, 

einst Sklave aus der Sahelzone, hatte 

sich emporgearbeitet, war hochgebildet, 

Freimaurer, Lehrer von Fürstensprösslingen 

und Gesprächspartner von Kaiser 

Joseph II. Alles in allem das geglückte 

Leben eines Migranten, ein Erfolg der 

Aufklärung. Mit der Schändung seines 

Leichnams verwies die Gesellschaft Soliman 

aber wieder in die alte Ecke. 

Geneviève Lüscher 

Otto Stich: Ich blieb einfach einfach. 

Autobiografie mit Texten von I. Bachmann. 

Schwabe, Basel 2011. 144 Seiten, Fr. 28.–. 

Der gerade 85 gewordene Otto Stich ist 

der Prototyp eines schweizerischen 

Dorfpolitikers: bodenständig, bieder, 

pragmatisch und bauernschlau. Mit 30 

wird der Arbeitersohn erster (und bisher 

einziger) sozialdemokratischer Gemeindepräsident 

von Dornach (SO). 

Mit 36 rückt er in den Nationalrat nach, 

bleibt dort aber ein Hinterbänkler. Bis er 

1983 gegen den Willen seiner Partei von 

den Bürgerlichen zum Bundesrat gewählt 

wird. Die Bankiervereinigung 

würdigte den ebenso sozialen wie eigensinnigen 

Politiker nach seinem Rücktritt 

1995 als «hervorragenden Finanzminister». 

Nun plaudert Stich frank und frei 

über Internas aus dem Bundesrat, stichelt 

gegen Adolf Ogi und zieht über die 

legendäre «SP-Viererbande» (Gerwig, 

Hubacher, Uchtenhagen und Renschler) 

her. Der «hartgrindige Schwarzbube» 

bleibt sich selber auch in seiner schmalbrüstigen 

Autobiografie treu. 

Urs Rauber 

Daniela Kuhn: Zwischen Stall und Hotel. 

15 Geschichten aus Sils im Engadin. Limmat, 

Zürich 2012. 180 Seiten, Fr. 34.–. 

Christina Godley führt die Stüva Marchetta, 

ihre Schwester Maria die Pensiun. 

Bis heute arbeiten sie sieben lange 

Tage in der Woche, wie es schon ihre 

Mutter tat, in Küche, Gaststube und 

Garten. Sils, darin sind sie sich einig, ist 

zu gross geworden: «Früher war man 

überall zu Hause – heute vermögen es 

die Hiesigen kaum mehr, hier zu wohnen.» 

Die Schwestern sind zwei von 17 

«echten» Silsern und Silserinnen, die 

die Journalistin Daniela Kuhn aus ihrem 

Leben erzählen lässt. Sie haben in Gastgewerbe 

und Landwirtschaft, als Schreiner, 

Kutscher oder Skilehrer gearbeitet. 

Sie erinnern sich an illustre Gäste – General 

Guisan! –, an Zeiten, als die Touristen 

vor allem im Sommer kamen und 

noch jeder im Dorf einen Stall hatte. Sie 

lassen ein altes Sils aufleben, das schon 

heute von der Luxus-Tourismus-Fassade 

verdeckt, bald ganz verschwinden wird. 

Kathrin Meier-Rust 


Sachbuch 

Geschichte Lange schwankte das historische Urteil über den 

preussischen König Friedrich II. zwischen Verehrung und 

Verdammung. Heute steht seine Ambivalenz im Vordergrund 

Friedrich 

der Grosse 

Christian Graf von Krockow: Friedrich der 

Grosse. Ein Lebensbild. Lübbe, Köln 2012 

(Neuauflage). 224 Seiten, Fr. 31.50. 

Ute Frevert: Gefühlspolitik. Friedrich II. 

als Herrscher über die Herzen? 

Wallstein, Göttingen 2012. 159 S., Fr. 24.50. 

Johannes Bronisch: Der Kampf um 

Kronprinz Friedrich. Wolff gegen Voltaire. 

Landt, Berlin 2011. 125 Seiten, Fr. 28.50. 


Philosophenkönig mit Flöte oder zynischer 

Machtpolitiker, der Adolf Hitler 

zum Präventivkrieg inspirierte – lange 

schwankte das Urteil über Friedrich den 

Grossen zwischen kultischer Verehrung 

und absoluter Verdammung. Noch Helmut 

Schmidt liess als frischgekürter 

Verteidigungsminister die Büste Friedrichs 

aus seinem Büro entfernen. Doch 

mit den grossen preussischen Jubiläumsjahren 

– zum 200-jährigen Todestag 

des Königs 1986, zum 300-jährigen Jubiläum 

des preussischen Königtums 2001 

Friedrich der Grosse 

Friedrich II. wird am 24. Januar 1712 als 

ältester Sohn des preussischen Königs 

Friedrich Wilhelm I. und seiner Gattin 

Sophie Dorothea in Berlin geboren. 

1736 bezieht der Kronprinz das Schloss 

Rheinsberg und widmet sich dem 

Studium der Philosophie, Geschichte 

und Poesie. 1740 wird er zum König von 

Preussen gekrönt. 

Friedrich II., auch Friedrich der Grosse 

genannt, gilt als Repräsentant des aufgeklärten 

Absolutismus. Er führt zahlreiche 

Reformen in Justiz und Verwal tung 

durch und versteht sich als «Erster 

Diener des Staates». Unter seiner 

Herrschaft etabliert sich Preussen als 

europäische Grossmacht. Am 17. August 

1786 stirbt Friedrich in Potsdam. 


und nun zum 300-jährigen Geburtstag 

des Königs am 24. Januar 2012 – ist das 

Urteil der Historiker ausgewogener geworden, 

steht die abgründige Ambivalenz 

dieser Figur im Vordergrund. 

Geblieben ist die Faszination des Königs 

und seines an Drama so reichen Lebens. 

Rund zwei Dutzend Neuerscheinungen 

sollen es sein in diesem Winter: 

nebst mehreren Biografien etwa die 

Erstpublikation der Vortragsnotizen des 

grossen Basler Historikers Jacob Burckhardt 

zu seiner Vorlesung über «Das 

Zeitalter Friedrichs des Grossen» (C. H. 

Beck), neue Darstellungen des Vater- 

Sohn-Konfliktes (Pieper) oder von 

Friedrich als Musiker (C. H Beck) bis 

hin zum Friedrich-der-Grosse-Gedächtnisspiel. 

Wo also anfangen? 

Empfehlenswerter Klassiker 

Wer einen ersten Zugang sucht greift 

mit Gewinn zu einem preussischen 

Klassiker, wie ihn nebst Sebastian Haffner 

(«Preussen ohne Legende») oder 

Marion Gräfin Dönhoff («Preussen – 

Mass und Masslosigkeit») auch Christian 

Graf von Krockow verfasst hat (1986, 

Neuauflage Lübbe 2012). Der aus pommerschem 

Adel stammende Historiker 

lehrte an verschiedenen deutschen Universitäten. 

In seinem «Lebensbild» 

Friedrichs II. versteht er es auf glänzende 

Weise, das biografische Drama dieses 

Königs mit seiner überragenden Bedeutung 

für die europäische Geschichte 

immer neu zu verflechten. 

Hier findet sich alles: Die Kindheit 

und Jugend im Zeichen des gewalttätigen 

«Soldatenkönigs» Friedrich Wilhelm 

I., dem sein intellektuell und musisch 

begabter Sohn geradezu physisch 

zuwider ist; nach dem Fluchtversuch 

des 18-Jährigen lässt er diesen in den 

Kerker werfen und die Hinrichtung des 

Freundes Katte mit ansehen. Die weitgehend 

autodidaktische Bildung des Kronprinzen 

zum schöngeistigen Aufklärer, 

der in den ersten Tagen seiner Regierung 

Folter und Zensur abschafft (nicht 

für lange allerdings) und in Preussen 

Religionstoleranz verkündet, nach dem 

berühmten Motto «Ein jeder muss nach 

seiner Façon selig werden». Und der 

dann wenige Monate später mit der 

Armee, die sein Vater geschaffen hatte, 

das österreichische Schlesien überfällt. 

Der diesen Raub durch drei Kriege hindurch 

gegen eine Übermacht der europäischen 

Grossmächte verteidigt und 

doch den Siebenjährigen Krieg nur dank 

einem Wunder übersteht: dem «Mirakel 

des Hauses Brandenburg», das darin besteht, 

dass die Zarin Elisabeth rechtzeitig 

stirbt. 

Es findet sich die Freundschaft des 

Königs mit Voltaire, die mit der Flucht 

des Spötters ein bitteres Ende nimmt. 

Sein tiefgründiger Hass auf Frauen, 

nicht nur weil mit Maria Theresia in Österreich, 

Elisabeth in Russland und Madame 

Pompadour in Frankreich Preussens 

Erzfeinde sozusagen ein weibliches

Gesicht hatten. Der männerbündische 

Geist, der Preussens Geschichte prägt, 

und die zynische Menschenverachtung, 

die den alternden König verbittern und 

vereinsamen liess. Der historische 

Ruhm, den er fand, weil er aus dem Flickenteppich 

der mausarmen «Sandbüchse» 

am Rande Europas einen modern 

verwalteten Militärstaat machte, 

und der Abscheu, weil er dafür kaltherzig 

eine Million Tote und die Verheerung 

seines Landes in Kauf nahm. 

Einen neuen Zugang sucht die renommierte 

Historikerin Ute Frevert: Als 

Vertreterin der «emotionalen Wende» 

in der Kulturwissenschaft fragt sie nach 

der «Gefühlspolitik» Friedrich des 

Gros sen. Damit meint sie nicht etwa die 

wahren Gefühle des Königs, die schlicht 

nicht zu ergründen seien. Vielmehr geht 

es ihr um Gefühle als Werkzeuge des politischen 

Handelns, wie sie in der Politik 

längst selbstverständlich sind, man 

denke etwa an den Kniefall Willy 

Brandts im Warschauer Ghetto. Es geht 

darum, wie der König Gefühle einsetzte, 

in Propaganda, Rhetorik und Selbstdarstellung, 

um die Zustimmung, ja gar die 

Liebe seiner Untertanen zu wecken. 

Denn just dies hatte der junge Kronprinz 

in seinem berühmten Traktat vom 

«Antimacchiavell» verlangt: dass ein 

Fürst als «erster Diener seines Staates» 

nicht Furcht, sondern Liebe wecke in 

seinen Untertanen und «Herr über die 

Herzen» werde. 

Gelang es Friedrich in seinen 46 Regierungsjahren 

Herr der Herzen zu sein? 

Ute Frevert vermag die Frage nicht 

wirklich zu beantworten. Zwar zog der 

König alle richtigen Register: Er warf 

sich persönlich ins Schlachtgetümmel, 

er trauerte am Grabe seiner Soldaten 

und Generale. Er ermunterte Bitt- und 

Klageschriften, die er selbst kaum las, 

demonstrierte Frömmigkeit, die er si- 

Friedrich der Grosse 

spielte auch Flöte. 

Hauskonzert in 

Sanssouci. Ölbild 

von Adolph Friedrich 

Menzel, 1850–52. 

FINE ART IMAGES 

cherlich nicht empfand, und nahm, trotz 

seiner Abneigung gegen das Zeremoniell, 

die althergebrachten Huldigungen 

entgegen. Ein eigenes Kapitel widmet 

Frevert dem huldvollen Lüpfen des 

Hutes, das der berittene König zu praktizieren 

pflegte: Gegen 200 Mal, berichtet 

ein Augenzeuge, habe er es auf einem 

einzigen Ritt durch Berlin getan. Doch 

um Liebe zum Volk ging es bei alledem 

kaum: Zu selbstverständlich, zu unüberwindlich 

war die Distanz eines Monarchen 

zu seinen Untertanen. 

Keine echte Zuneigung 

Noch unklarer bleibt der Unterschied 

zwischen echtem Gefühl und handfestem 

Interesse auf Seiten dieser Untertanen. 

Zwar sangen die Soldaten auf ihren 

langen Märschen unaufhörlich Kirchen- 

und Königslieder, zwar zirkulierten Königsoden 

und Devotionalien aller Art, 

doch auch sie beweisen kaum echte Zuneigung. 

Zudem bot Friedrich weder 

Mätressen und Skandale noch eine eigene 

königliche Familie, an der sich die 

Neugierde der Untertanen hätte «ab- 

arbeiten» können. Und selbst wenn ihn 

die Zeitgenossen als «Mensch», als mitfühlenden 

und empfindsamen König anriefen, 

sieht die Historikerin hierin vor 

allem eine Projektion von Wünschen. 

Insgesamt lässt die offenbar nicht zu beantwortende 

Frage den Titel ihres Buches 

trotz dem interessanten Material 

etwas gar theoretisch bleiben. 

Einen Zugang ganz anderer Art bietet 

ein schmales Bändchen des Berliner 

Historikers Johannes Bronisch. Hier 

geht es um eine Episode im Jahr 1736, als 

Kronprinz Friedrich 24 Jahre alt war und 

das Schloss Rheinsberg bezog, wo er 

sich vier Jahre lang seiner Bildung, der 

Musik und dem Tischgespräch mit 

geistreichen Freunden widmen wird. 

Der in sächsischen Diensten ergraute 

Diplomat Ernst Christoph von Manteuffel 

buhlt, wie viele andere, um die Gunst 

des Thronfolgers. Mit Hilfe der gut 

christlichen Lehren des deutschen Aufklärers 

Christian Wolff will er ihn zum 

wahrhaft aufgeklärten Herrscher bilden. 

Er wird seine Sache schnell und gründlich 

verlieren – an den atheistischen 

Spötter Voltaire nämlich. 

Wie sich die Frage nach der Unsterblichkeit 

der Seele mit politischen Intrigen 

und einem rätselhaften Pseudonym 

verbindet, wie gegensätzliche Strömungen 

der Aufklärung mit Machtinteressen 

zusammenspielen, insbesondere mit 

jenen eines französischen Gesandten, 

der mit 100 000 (!) Flaschen französischen 

Weins und Voltaires Schriften in 

Berlin eintrifft, wie schliesslich Friedrich 

auf den weltberühmten Namen 

«Sanssouci» kam – all dies wird hier, 

reich mit Quellen unterfüttert, erzählt 

wie ein Krimi. Anspruchsvoll in seiner 

Dichte, ist das Buch doch immer klar 

formuliert und zudem wunderschön illustriert. 

Wie es uns durch den Sehschlitz 

einer kleinen Nebenepisode tief 

in die unendliche Vielfalt der historischen 

Landschaft des 18. Jahrhunderts 

blicken lässt – das ist meisterhafte Geschichtsschreibung. 

l 


Sachbuch 

Aufklärung Gedankenfreiheit und Mündigkeit sind nicht 

allein europäische, sondern universelle Werte 

Locke, Voltaire, 

Kant und andere 

Provokateure 

Manfred Geier: Aufklärung – Das 

europäische Projekt. Rowohlt, 

Reinbek 2012. 352 Seiten, Fr. 35.50. 

Von Katja Gentinetta 

Der Sprach- und Literaturwissenschafter 

Manfred Geier legt eine umfangreiche 

und wohldokumentierte Geschichte 

der Aufklärung vor. Mit der Charakterisierung 

der Aufklärung als «europäisches 

Projekt» fragt er gleich zu Beginn: 

Ist die Aufklärung abgeschlossen? Und: 

ist sie universell? Der Ausflug in die Geschichte 

lohnt sich. 

Anhand der zentralen Figuren John 

Locke und dem Third Earl of Shaftesbury 

(Anthony Ashley Cooper war ein Philosoph 

des frühen 18. Jahrhunderts), 

Voltaire und Jean-Jacques Rousseau, 

Moses Mendelssohn, Olympe de 

Gouges, Wilhelm von Humboldt und natürlich 

Immanuel Kant, zeichnet der 

Autor die philosophische Dynamik des 

18. Jahrhunderts nach und füllt die Aufklärung 

mit Leben. 

Die Geschichte beginnt in England, 

und sie beginnt mit einem Abenteuer: 

mit Lockes umfangreichen Schriften, 

die er bei seiner Rückkehr aus dem holländischen 

Exil nach England verpackt 

und verschifft hatte – ohne freilich eine 

Kopie derselben zu haben. Die Texte 

kamen heil an, und mit seinem Plädoyer 

für «life, liberty and estate» – der These, 

dass sich die Menschen «zum gegenseitigen 

Schutz ihres Lebens, ihrer Freiheiten 

und ihres Vermögens» zusammengeschlossen 

hätten – wird Locke zum 

Philosophen der «Glorious Revolution», 

jenes friedlichen Übergangs zur 

konstitutionellen Monarchie. 

Unter Einsatz des Lebens 

Überhaupt ruft das Buch von Manfred 

Geier in Erinnerung, dass die Gedanken 

der Aufklärung nicht einfach in häuslicher 

Abgeschiedenheit entwickelt wurden, 

um dann ihren natürlichen und ungehinderten 

Weg an die Öffentlichkeit 

zu finden. Im Gegenteil: Unter teilweisem 

Einsatz ihres Lebens entschlossen 

sich die Aufklärer, ihre provozierenden 

Erkenntnisse zu publizieren. So flüchtet 

Locke 1683 ins holländische Exil, um 

seine «Discourses Concerning Government» 

fertig zu stellen. Voltaires «Lettres 

philosophiques», ein Loblied auf die 

politische, wirtschaftliche und geistige 


Freiheit Englands, werden 1734 in Frankreich 

verurteilt, und gegen ihn ergeht 

ein Haftbefehl. Diderots «Pensées philosophiques» 

werden verbrannt, er 

selbst 1749 ins Gefängnis von Vincennes 

gesteckt. Weil er seine Autorschaft gesteht, 

und weil die Verleger der Enzyklopädie 

intervenieren, werden ihm 

schliesslich Schriftverkehr und Besuche 

doch erlaubt. 

Die «Encyclopédie» wird später nicht 

nur in Frankreich verboten, sondern 

auch vom Papst auf den Index gesetzt; 

katholischen Besitzern droht die Exkommunikation. 

Die Einschätzung dieses 

28 Bände umfassenden, in 25 Jahren 

von mehreren hundert Autoren verfassten 

Werks durch die Obrigkeit hätte unmissverständlicher 

nicht sein können: 

«Die Vorteile eines solchen Werks für 

Künste und Wissenschaften können den 

irreparablen Schaden für Glauben und 

Sittlichkeit niemals aufwiegen.» 

Gleichberechtigung für alle 

Welche Rolle der Glaube und die Religionszugehörigkeit 

– immerhin 150 Jahre 

nach der Reformation – noch spielten, 

beschreibt Manfred Geier anhand des 

Schicksals von Moses Mendelssohn. 

Dieser Unternehmer und Philosoph, der 

in Berlin vom «sans papier» zum angesehenen 

Bürger aufstieg, musste sich, 

aufgefordert vom Zürcher Theologen 

Johann Caspar Lavater, öffentlich zu seinem 

Judentum bekennen, ohne freilich 

das Christentum angreifen zu dürfen. 

Lavaters Fehdehandschuh war nichts 

weniger als die Rückkehr hinter die von 

John Locke postulierte Gewissensfreiheit 

in Glaubensangelegenheiten. Für 

diesen war zwar eine Moral ohne Gott 

nicht vorstellbar, wohl aber eine ohne 

kirchliche Unterweisung, womit er die 

Autorität der Institution Kirche untergrub. 

Dass die Gedankenfreiheit auch für 

Frauen galt, war beileibe keine Selbstverständlichkeit. 

So liessen die Enzyklopädisten 

keine Frauen als Autoren zu, 

und für Rousseau war, wie für Sophie in 

seinem Roman «Emile», jede Frau «dazu 

geschaffen, zu gefallen und sich zu unterwerfen». 

Geier illustriert diese ungleiche 

Aufklärung mit einem «Requiem 

auf eine mutige Frau», nämlich 

Olympe de Gouges, die 1793 in Paris 

guillotiniert wurde. Nur Kant hegte 

diesbezüglich keine Zweifel: Selbst 

wenn er die Frauen dem «schönen Ge- 

«Die Freiheit für das 

Volk»: Besucher 

vor dem bekannten 

Gemälde von Eugène 

Delacroix (1830) im 

Louvre in Paris. 

schlecht» zuordnete und die Männer 

dem «erhabenen»: Er ging von der 

Gleichberechtigung der Geschlechter 

aus. Den Schritt in die Mündigkeit sah er 

genauso für das «ganze schöne Geschlecht». 

Dem grossen Aufklärer Kant nähert 

sich Geier aus der Gegenwart, genauer, 

dem 11. September 2001 und der folgenden 

Auseinandersetzung, die sich um 

die Frage drehte, ob die europäische 

Aufklärung gescheitert sei. Jenseits des 

Atlantiks beschuldigte Robert Kagan die 

Europäer des falschen Glaubens an ein 

posthistorisches Paradies. Unter Bezugnahme 

auf Kants kurze Abhandlung 

«Vom ewigen Frieden» hielten Derrida, 

Habermas und Sloterdijk dagegen. 

Ralph Dahrendorf und Timothy Garton 

Ash versuchten zu vermitteln, indem sie 

Kant von Rousseau abgrenzten. Ein 

wahrer Philosophenstreit, der noch weitere 

Kreise zog – und mit dem Geier zuletzt 

illustriert, wie alltagsnah und notwendig 

Philosophie sein kann. 

Die Antwort auf die eingangs gestellten 

Fragen liefert das Buch explizit und 

implizit: Die historische Aufklärung war 

eine europäische; das Streben nach 

Mündigkeit aber ist universell und immerwährend. 

Gerade heute wieder erstreckt 

sich der Ruf der Aufklärung über 

den Globus. Und er verlangt, wie damals, 

Klarheit und vor allem Mut. ● 

Katja Gentinetta ist Lehrbeauftragte 

der Hochschule St. Gallen und 

Gesprächsleiterin «Sternstunde 

Philosophie» am Schweizer Fernsehen. 

BERTHOLD STEINHILBER / LAIF

Theater Die Programme des Cabaret Cornichon liefern einen Spiegel der gesellschaftlichen 

Verhältnisse in der Schweiz von 1934 bis 1951 

Das ätzende Gegengift 

Peter Michael Keller: Cabaret Cornichon. 

Geschichte einer nationalen Bühne. 

Chronos, Zürich 2011. 428 Seiten, Fr. 78.–. 

Von Urs Bitterli 

Am 1. Mai 1934 fand im Hotel Hirschen 

im Zürcher Niederdorf die erste Vorführung 

des Cabaret Cornichon statt. Im 

Vorjahr hatten der Schweizer Walter 

Lesch und der Deutsche Otto Weissert 

den Entschluss gefasst, ein Kabarett ins 

Leben zu rufen. Man fand, wie dies später 

das Ensemble-Mitglied Max Werner 

Lenz euphemistisch formulierte, das 

Leben in der Schweiz sei «einfach zu 

süss» und «eine kleine, ätzende Gegensäure» 

sei nötig, «um das glückvolle Dasein 

in der Schweiz» nicht in den Himmel 

wachsen zu lassen. Lesch übernahm 

die künstlerische und Weissert die administrative 

Leitung. 

Das Cabaret Cornichon arbeitete 

viele Jahre sehr erfolgreich; man ging 

auf Tournee, trat an der Weltausstellung 

in Paris und an der Landesaustellung auf 

und spielte in Truppenunterkünften. 

Manche der Autoren und Schauspieler 

des Cornichon waren zusätzlich bei 

Presse, Radio oder Film tätig. Ensemble- 

Mitglieder wie Elsie Attenhofer, Heinrich 

Gretler, Zarlie Carigiet und Emil 

Hegetschweiler wurden zu herausragenden 

Repräsentanten der Schweizer 

Theatergeschichte. 

Während siebzehn Jahren trat das 

Cornichon beinahe wöchentlich auf. Es 

verfolgte die politischen Entwicklungen 

im In- und Ausland, reagierte spontan 

auf Tagesereignisse und thematisierte 

die Ängste und Hoffnungen der Bevölkerung. 

In der Zeit des Kalten Krieges 

gelang es dem Cornichon nicht mehr, 

Bernd Brunner: Der Mond. 

Die Geschichte einer Faszination. 

Antje Kunstmann, München 2011. 

320 Seiten, Fr. 28.50. 

Von Thomas Köster 

Im späten 16. Jahrhundert formulierte 

der italienische Naturforscher und Dramatiker 

Giambattista della Porta den 

Gedanken vom Mond als Informations- 

Bildschirm. «Ein Parabolspiegel grosser 

Brennweite sollte Buchstaben auf die 

Oberfläche projizieren, die dann von 

den Menschen auf der Erde zu lesen gewesen 

wären», beschreibt Bernd Brunner 

die Idee. Auch wenn aus dieser Vision 

bekanntlich nichts wurde, umreisst 

sie bildhaft das, was das Buch Brunners 

sich publikumswirksam zu positionieren. 

Eines der letzten erfolgreichen Programme 

ging 1947 über die Bühne und 

stand, aktuell genug, unter dem Motto 

«Zwüschet Whisky und Wodka». Vier 

Jahre danach war Schluss. 

Zur Geschichte des Cabaret Cornichon 

liegt seit kurzem eine sorgfältig 

erarbeitete, gut lesbare Dissertation vor. 

Der Verfasser, Peter Michael Keller, sah 

sich mit einer äusserst komplexen Quellenlage 

konfrontiert. Die Nummerntexte 

liegen in der Regel nicht gedruckt vor; 

die Tondokumente sind lückenhaft und 

Filmaufnahmen fehlen ganz. Keller 

musste in zahlreichen privaten Nachlässen 

und Archiven nach den Textgrund- 

«Zwüschet Whisky 

und Wodka» (1947): 

Programm des 

Cabaret Cornichon. 

liefert: Zeigt es doch eindringlich auf, 

wie stark die Menschheit ihre Wünsche, 

Sehnsüchte und Ängste seit jeher über 

die Kulturgrenzen hinweg auf die unwirtliche 

Kugel zu projizieren wusste. 

Überaus kenntnisreich und anschaulich 

erzählt Brunner von der Entstehung 

und physischen Beschaffenheit des 

Mondes, und von der Geschichte unserer 

Mondwahrnehmung. Dabei wird offenbar, 

wie sehr die Betrachtung des 

Erdtrabanten unsere Gedankenwelt beeinflusst 

hat – und wie stark sich die Bilder 

von ihm in Malerei, Dichtung, Religion, 

Philosophie, Trivial- und Hochkultur 

durch technische Innovationen wie 

das Fernrohr gewandelt haben – oder 

eben durch die Raumfahrt, die nicht nur 

erstmals die dunkle Seite des Mondes 

beleuchtete, sondern durch den Blick 

lagen der Nummern suchen, diese den 

einzelnen Programmen zuordnen und in 

eine plausible chronologische Ordnung 

bringen. 

In der kollektiven Erinnerung erscheint 

das Cabaret Cornichon als Inbegriff 

des intellektuellen Widerstandes 

gegen Nationalsozialismus und Faschismus. 

Mitglieder des Ensembles betonten 

diesen Aspekt in ihren Erinnerungen, 

und Historiker übernahmen diese 

Sicht, die zwar nicht falsch ist, der Themenvielfalt 

der Cornichon-Programme 

aber zu wenig Rechnung trägt. Es ist das 

grosse Verdienst von Kellers Darstellung, 

dass sie das Cornichon als Spiegel 

gesellschaftlicher Verhältnisse und als 

Ausdruck der mentalen Verfassung unseres 

Landes begreift. Die Geistige Landesverteidigung, 

zu der sich das Cornichon 

bekannte, war ja nicht nur, wie zuweilen 

in polemischer Verkürzung behauptet 

wird, eine Art Anti-Ideologie 

zum Nationalsozialismus. Das Cornichon 

verstand sich auch nicht als Propaganda-Instrument; 

aber es ermöglichte 

in schwieriger Zeit eine nationale 

Selbstdarstellung, in der Scherz, Satire, 

Ironie und tiefere Bedeutung sich nuancenreich 

verbanden. Der Verfasser führt 

zahlreiche Nummerntexte in vollem 

Wortlaut vor, kommentiert sie kenntnisreich 

und fügt vorzügliche Szenenfotos 

bei. Das Cornichon hat keinen Tucholsky 

oder Kästner hervorgebracht; aber 

manche Verse haben ihre Frische und 

ihren Biss nicht verloren. 

Kellers Buch darf als die abschliessende 

Darstellung zu diesem Thema bezeichnet 

werden; es stellt einen gewichtigen 

Beitrag zur Geistesgeschichte unseres 

Landes dar. ● 

Urs Bitterli ist emeritierter Professor für 

neuere Geschichte der Universität Zürich. 

Astronomie Der blaue Planet hat die Gedankenwelt der Erdbewohner schon immer beeinflusst 

Mensch und Mond 

WILLI EIDENBENZ / CABARET ARCHIV 

vom Mond auf die Erde auch unsere 

Vorstellung vom blauen Planeten prägte. 

Dass das Bild, das der Autor dabei 

präsentiert, bei der Fülle an historischem 

Material von eigenen Vorlieben 

geprägt ist, tut dem positiven Gesamteindruck 

dabei keinen Abbruch. 

«Ohne unseren Mond wäre die Erde 

ein völlig anderer Ort», schreibt Brunner 

gleich zu Beginn seines Buchs: Zu 

Ebbe und Flut leistet er ebenso seinen 

Beitrag wie zum Wechsel der Jahreszeiten 

oder zu einem moderaten Klima, 

ohne das das Leben in seiner jetzigen 

Form wohl gar nicht entstanden wäre. 

Wie lebendig und vielfältig der Mond 

nicht nur unser Leben, sondern auch 

unser Denken beeinflusst hat, wird man 

als Leser am Ende der Lektüre mit Sicherheit 

besser begreifen. ● 


Sachbuch 

Globalisierung Botschafter Johannes B. Kunz warnt vor Verlust der Souveränität 

Schweizer Uno-Diplomat rechnet mit 

internationaler Gemeinschaft ab 

Johannes B. Kunz: Der letzte Souverän 

und das Ende der Freiheit. Internationale 

Politik und bürgerliche Rechte. 

NZZ Libro, Zürich 2012. 400 Seiten, 

Fr. 58.–. 

Von Paul Widmer 

Johannes B. Kunz hat ein gescheites und 

mutiges Buch geschrieben. Gescheit, 

weil er mit einem beeindruckenden 

Wissen und viel Scharfsinn die These 

verteidigt, dass Souveränität die Freiheit 

und das Wohlbefinden eines Volkes 

auch im Zeitalter der Globalisierung erhöht. 

Derlei liegt zurzeit nicht im Mainstream. 

Vielmehr vernimmt man täglich, 

jeder Staat müsse Souveränität abgeben, 

um sich in einer globalisierten 

Welt richtig zu positionieren. Ob das 

auch stimmt, wird kaum hinterfragt. 

Kunz bürstet gegen den Strich. Es bereitet 

ihm offensichtlich Vergnügen, die 

landläufige Meinung in ihrer konventionellen 

Bequemlichkeit als falsch zu entlarven. 

Das gilt derzeit als politisch unkorrekt. 

Man will nicht wissen, wie die 

einzelnen Akteure der sogenannten internationalen 

Gemeinschaft oft zusammenspannen, 

um die Souveränität von 

Staaten und die Freiheit der Bürger zu 

beschränken. 

Unter anderem zeigt er am Beispiel 

des, wie er es nennt, «humanitär-interventionistischen 

Komplexes», wie fragwürdig 

gerade auch humanitäre Interventionen, 

die in bester Absicht eingeleitet 

werden, enden können. Nicht selten 

erreichen sie das Gegenteil von dem, 

was sie bezwecken. Oft ist die Lage nach 

Amy Stewart: Gemeine Gewächse. 

Radierungen von Briony Morrow- 

Cribbs. Berliner Taschenbuch, 

Berlin 2011. 299 Seiten, Fr. 18.90. 

Von André Behr 

Ohne Chemie wären weder das Leben, 

noch die Materialen und technischen 

Geräte denkbar, die uns den Alltag erleichtern. 

Dennoch hat die Chemie 

einen schlechten Ruf, weil «chemisch» 

mit «künstlich» und oft auch «giftig» 

assoziiert wird. Dabei wird vergessen, 

dass die für den Menschen gefährlichsten 

Stoffe von der Natur synthetisiert 

werden. Zum Beispiel von Quallen, oder 

in stattlicher Anzahl auch von Pflanzen. 

Aus Krimis bestens bekannt ist etwa 

das Strychnin, das aus dem Samen des 


Johannes B. Kunz 

setzt ein Fragezeichen 

hinter humanitäre 

Interventionen: Uno- 

Truppen in Abidjan, 

Januar 2011. 

zu den Brechnussgewächsen zählenden 

Strychninbaums stammt. Der in ganz 

Europa und den USA verbreitete Wasserschierling 

wiederum produziert in 

seinen lecker süsslich schmeckenden 

Wurzeln Cicutoxin, das bereits in geringen 

Mengen ein Kind töten kann. Selbst 

Gras ist nicht immer harmlos, wie Amy 

Stewart in ihrem Buch über «gemeine 

Gewächse» am Fall des japanischen 

Blutgrases zeigt, dessen Blätter gefährlich 

wie eine Säge sind und das leicht 

entflammbar ist, damit es sich durch Abbrennen 

der Konkurrenten einen Standortvorteil 

verschaffen kann. 

In über 60 Kapiteln, bebildert mit filigranen 

Radierungen, erzählt die in Kalifornien 

lebende Autorin Geschichten 

über Pflanzen, die morden, verstümmeln, 

berauschen oder uns anderweitig 

ärgern können. Dabei verwebt sie ge- 

einer Intervention desolater als vorher. 

Man denke an Somalia, Afghanistan 

oder den Irak. 

Der Autor sieht die Souveränität, wie 

sie sich seit dem Westfälischen Frieden 

(1648) durchgesetzt hat, von vielen Seiten 

her gefährdet: vom Uno-Sicherheitsrat, 

von einer extensiven Auslegung der 

Menschenrechte, von internationalen 

Organisationen, die ihre eigenen Interessen 

verfolgen, und natürlich auch von 

einer EU, die ihre Kompetenzen ständig 

zu erweitern versucht und allmählich 

Formen eines mittelalterlichen Reiches 

annimmt. Diese Entwicklung wird kräftig 

von einer international gut vernetzten 

politischen Elite gefördert. Im Allgemeinen 

verneint Kunz die Existenzberechtigung 

von internationalen Institu- 

Botanik Pflanzen sind nicht immer harmlos. Sie können auch morden und verstümmeln 

Von Blumen, die töten 

SUNDAY ALAMBA / AP 

tionen nicht, aber er kritisiert deren 

Auswuchern. Damit sich die internationalen 

Organisationen wieder auf das 

Wesentliche beschränken, gibt es seiner 

Meinung nach nur einen Weg: ihnen die 

finanziellen Mittel kürzen. 

Kunz verfügt über ein stupendes Wissen. 

Das breitet er grosszügig aus. Es 

reicht von afrikanischen Stammesgesellschaften 

über die chinesische Kultur 

bis zu Machiavelli, von begriffsgeschichtlichen 

Erörterungen bis zu ethnografischen 

Exkursen. Die Vorteile des 

Buches sind freilich auch dessen Nachteile. 

Mit seinen Vergleichen will er 

hieb- und stichfest eine an sich schlichte 

These beweisen, nämlich dass ohne 

staatliche Souveränität nirgends auf der 

Welt Freiheit, Recht und Wohlstand auf 

die Dauer gedeihen können. Vielleicht 

hätte er seine These wirkungsvoller mit 

einem konzisen Essay von weniger als 

hundert Seiten verfochten. 

Dennoch: In einer Zeit, in der die Internationalisierung 

ständig als Wert an 

sich angepriesen wird, tut es gut, wenn 

jemand mit neuem Elan an den Sinn von 

staatlicher Souveränität erinnert. Selbst 

wenn einige Gedankengänge des Autors 

diskussionswürdig sind wie etwa sein 

Begriff von Souveränität, den er mit legitimer 

Herrschaft gleichsetzt, ist es 

verdienstvoll, neue subkutane Machtstrukturen 

aufzuzeigen – dies umso 

mehr als das Buch von einem Schweizer 

Diplomaten stammt, also von jemandem, 

der sich selbst in den kritisierten 

Sphären bewegt. Kunz ist Berater bei 

der Uno-Mission in New York. ● 

Paul Widmer ist Autor von «Schweizer 

Aussenpolitik und Diplomatie» (2003). 

schickt botanisches Wissen mit Kulturgeschichte, 

Symptombeschreibungen 

oder Garten- und Verhaltenstipps. 

Auf der Reise quer durch alle Kontinente 

erfährt man so einiges über Pfeilgifte 

oder Drogen, aber auch über unschöne 

Eigenschaften schöner Topfpflanzen 

in der eigenen Stube. Haben 

Sie etwa gewusst, dass Giftzentralen in 

den USA 2006 über 1600 Anrufe wegen 

Philodendronvergiftungen entgegennehmen 

mussten? Oder der Oleander zu 

den Hundsgiftgewächsen gehört? 

Stewart, die auch Wanderausstellungen 

organisiert und viele Vorträge hält, 

kostet rund um die «gemeinen» Strategien 

von Pflanzen mögliche Horrorszenarien 

so genüsslich aus, dass nach 

der Lektüre kein empfindsamer Leser 

mehr unbedarft durch Wälder, Wiesen, 

Gärten oder Wohnungen streift. ●

Stalinismus Erst Jahrzehnte nach seinem Aufenthalt im Gulag hat DDR-Historiker Wolfgang Ruge 

seine Erinnerungen niedergeschrieben. Nun gibt sein Sohn die Memoiren neu heraus 

Ein deutscher Iwan Denissowitsch 

Wolfgang Ruge: Gelobtes Land. Meine 

Jahre in Stalins Sowjetunion. Rowohlt, 

Reinbek 2012. 489 Seiten, Fr. 35.50. 


Letzten Herbst erhielt Eugen Ruge für 

seinen Roman «In Zeiten des abnehmenden 

Lichts» den Deutschen Buchpreis. 

Der 57-jährige Dokumentarfilmer 

und Drehbuchautor legte eine autobiografisch 

geprägte Familiensaga vor, die 

in der DDR, Mexiko und der Sowjetunion 

spielt. «Das Buch erzählt von der 

Utopie des Sozialismus, dem Preis, den 

sie dem Einzelnen abverlangt, und ihrem 

allmählichen Verlöschen», begründete 

die Jury ihren Entscheid. 

Den gleichen Satz könnte man den 

Memoiren von Ruges Vater, des späteren 

DDR-Historikers Wolfgang Ruge 

(1917–2006), voranstellen, die zwischen 

1984 und 1999 entstanden und 2003 in 

einer unzulänglichen Fassung (Ruge litt 

damals an beginnender Demenz) publiziert 

wurden. Sohn Eugen entschloss 

sich deshalb zu einer gründlichen Überarbeitung, 

die er mit seinem Nachwort 

versehen jetzt neu herausgibt. Wolfgang 

Ruge wurde von seinen Eltern kommunistisch 

erzogen, wanderte als 16-Jähriger 

mit seinem zwei Jahre älteren Bruder 

Walter im Sommer 1933 von Berlin 

nach Russland aus. Im «gelobten Land», 

erhielt er eine Ausbildung als Zeichner, 

wurde freischaffender Kartograf an der 

Universität Moskau und erwarb die sowjetische 

Staatsbürgerschaft. 

Vom Paradies in den Gulag 

Mit Begeisterung stürzte sich der Jungkommunist 

in die Entdeckung der neuen 

Welt. Er verspürte «ein unbeschreibliches 

Gefühl – wie es ein religiöser 

Mensch beim Anblick der Jungfrau 

Maria empfinden mag». Walter Ruge 

zeichnet Personen und Milieu atmosphärisch 

dicht, teilweise fast poetisch. 

Lenins Witwe Nadeshda Krupskaja, die 

ihm eine Lehrstelle vermittelte, beschreibt 

er als «steinalte und unendlich 

müde» Frau, die einwandfrei Deutsch 

gesprochen habe. In Moskau begegnete 

Ruge der späteren DDR-Elite um Walter 

Ulbricht, Johannes R. Becher, Markus 

Wolf und anderen. 

Bald wich die Hoffnung jedoch der 

Ernüchterung und dem Erschrecken: 

über die Armut, das Elend, die allmächtige 

Partei und das Spitzelwesen. Ruge 

erlebte die Jahre des politischen Terrors 

ab 1936. Lähmendes Entsetzen packte 

ihn, als er zuhause auf die Geheimdienst-Agenten 

wartete, die Nacht für 

Nacht irgendwo Leute abholten. Nach 

dem deutschen Angriff auf die Sowjetunion 

1941 traf es auch ihn: Der «deutsche 

Spion» wurde in die kasachische 

Steppe nach Karaganda deportiert. Später 

landete er mit anderen deutschen 

Wolfgang Ruge (Mitte, 

Zweiter von rechts) 

verbrachte fast fünf 

Jahre im Gulag und 

zehn Jahre in der 

Verbannung im Ural 

(Foto Frühjahr 1951). 

«Arbeitsmobilisierten» in einem Lager 

bei Soswa im Nordural. 

Präzise und anschaulich zeichnet der 

deutsche Häftling den Alltag im Gulag, 

die Lagerhierarchie, die Brutalität des 

Wachpersonals, aber auch von kriminellen 

Elementen unter den Häftlingen. Besonders 

ausgeprägt empfand er den 

Hass der im gleichen Lager einsitzenden 

Kulaken (Mittel- und Grossbauern), die 

ihr Essen nicht mit den «Fritzen», den 

Deutschen, teilen wollten. Erfüllten die 

Gefangenen das Plansoll nicht, wurde 

ihnen die ohnehin kärgliche Brotration 

gekürzt. Nässe, Schnee und Kälte waren 

ständige Begleiter. Immer wieder starben 

Leute an Krankheit und Entkräftung, 

auch der Autor war mehr als einmal 

kurz vor dem Ende. 

Traumatische Erfahrung 

Im Lager arbeitete Ruge als Holzfäller, 

Bastschuhflechter und Gleisbauer; als es 

ihm besser ging, als Barackenwart, Sauna-Heizer, 

Pilzsucher und Zeichner. 

Nach Kriegsende im Januar 1946 wurde 

die Lagerhaft in Verbannung umgewandelt: 

auf dem Papier erhielten die Häftlinge 

alle Rechte zurück, durften aber 

den Ort nicht verlassen. Auf die 4½ 

Jahre Gulag folgten über 10 Jahre Verbannung, 

bis Ruge 1956 nach Chruschtschows 

Geheimrede frei kam und mit 

seiner dritten russischen Frau in die 

DDR ausreisen konnte. 

Ruges umfangreicher Erlebnisbericht 

ist ein Zeugnis von ungewöhnlicher 

Qualität. Packend sind nicht nur die 

Schilderungen des Augenzeugen, der 

seine traumatischen Erfahrungen jahrzehntelang 

mit sich trug, bevor er sie 

mit einem verblüffenden Erinnerungsvermögen 

niederschrieb. Ruge porträtiert 

Dutzende von Mithäftlingen, auch 

Wärter und Vorgesetzte, die im umfangreichen 

Personenregister namentlich 

aufgeführt sind, und setzt ihnen so ein 

Denkmal. Er gibt seinen Gefühlen allerdings 

mehr Raum als seiner politischen 

Desillusionierung. Grossartig sind die 

Passagen, in denen aufkeimende Hoffnungen 

sichtbar werden. Als am 4. März 

1953 die Nachricht von Stalins Tod 

durchsickerte, riefen sich die Leute verschwörerisch 

«SSSR» zu. Was diesmal 

nicht die russische Abkürzung für 

Union der Sozialistischen Sowjetrepubliken 

bedeutete, sondern: «Smert Stalina 

spasjot Rossiju» – Stalins Tod rettet 

Russland! 

Für Eugen Ruge ist es bis heute ein 

Rätsel, warum sein Vater die traumatischen 

Erfahrungen zu DDR-Zeiten nicht 

öffentlich machen wollte. Es brauchte 

offenbar den Mauerfall, damit der «verletzbare 

und verletzte Mensch» die vor 

den Angehörigen verheimlichten Aufzeichnungen 

1998 wieder hervor holte. 

Abgesehen vom literarischen Rang darf 

man Wolfgang Ruges Gulag-Report 

wohl mit Solschenizyns Roman «Ein 

Tag im Leben des Iwan Denissowitsch» 

(1962) und Schalamows «Erzählungen 

aus Kolyma» (1971) vergleichen. ● 


Sachbuch 

Nachkriegsgeschichte Ein Politiker und ein Kabarettist enthüllen unbekannte Fakten 

Wie der West-Ost-Dialog wirklich war 

Egon Bahr, Peter Ensikat: Gedächtnislücken. 

Zwei Deutsche erinnern sich. 

Aufbau, Berlin 2012. 204 Seiten, Fr. 24.50. 

Von Gerd Kolbe 

Es ist wie eine Modeerscheinung über 

die Verlagsbranche, Abteilung Sachbuch, 

gekommen und ökonomisch 

obendrein. Zwei setzen sich in ein Studio, 

plaudern über dies und das, und fertig 

ist das Buch. Doch Egon Bahr, der 

geistige Vater und Stratege der Ost- und 

Deutschland-Politik Willy Brandts, und 

der – um im Sprachgebrauch der Zeit zu 

bleiben, von der die Rede ist – Autor und 

Chef des Ostberliner Kabaretts «Die 

Distel», Peter Ensikat, machen die erwähnenswerte 

Ausnahme. Im Dialog 

lassen sie 50 Jahre Nachkriegspolitik 

Revue passieren. Es wird nie langweilig. 

Der Leser erfährt, wo Westdeutsche und 

Ostdeutsche einer Meinung sind oder 

auch nicht. 

Da ist zum Beispiel das bis auf den 

heutigen Tag umstrittene Kapitel der 

Aufarbeitung der Stasi-Akten, also der 

über Karrieren und Lebensläufe entscheidenden 

Dossiers des DDR-Geheimdienstes. 

Ensikat hält die Öffnung 

der Stasi-Akten im Grunde für richtig; 

schliesslich waren es die DDR-Bürger- 

Ian Kershaw: Das Ende. Kampf bis in den 

Untergang. NS-Deutschland 1944/45. 

DVA, München 2011. 702 Seiten, 

Fr. 40.90. 

Von Markus Schär 

Es war «ein Ende mit Schrecken, wie es 

die Geschichte noch nie gesehen hatte», 

schreibt Ian Kershaw: «Das Ausmass, in 

dem sich Deutschland in den letzten 

Monaten des Dritten Reichs in ein riesiges 

Leichenhaus verwandelt hat, lässt 

sich kaum vorstellen.» Die Deutschen 

kämpften, bis sich Adolf Hitler am 

30. April 1945 erschoss. Sie folgten ihm 

scheinbar willig in den Untergang, wagten 

keinen Aufstand, quälten weiter 

Juden und Zwangsarbeiter und brachten 

um, wer an Kapitulation dachte. Warum? 

Ein wissenschaftliches Werk, das die 

Mentalitäten im letzten Kriegsjahr untersuche, 

sei ihm zu seiner Verwunderung 

nicht eingefallen, stellt Kershaw 

fest. Der emeritierte Professor der Universität 

Sheffield, der mit seinen gewichtigen 

Arbeiten zur Historiografie 

des NS-Staates (1985) und zu Hitler 

(1998/2000) zu den führenden Experten 

für das Dritte Reich zählt, verfasste deshalb 

selber «eine integrierte Geschichte 

einer Desintegration». Mit dem Zusam- 


rechtler, welche die Einrichtung einer 

eigens dafür geschaffenen Behörde noch 

vor der Wiedervereinigung durchsetzten. 

Bahr, der Mann aus dem Westen, 

hält es ausnahmsweise mit Helmut Kohl. 

Hätte der Altkanzler gewusst, was mit 

den Akten geschieht, hätte er dazu geraten, 

alles zu verbrennen, zu vergraben 

und in den Keller zu stecken. Ensikat bezweifelt 

heute, dass die Aktenöffnung 

der Geschichtsaufarbeitung dient. Es 

geschehe dies doch nur «aus rein tagespolitischen 

Interessen». Bahr wird überdeutlich. 

Er nennt es eine Schweinerei, 

«wenn die Menschen aus dem Osten 

härter und unnachsichtiger behandelt 

werden als die Nazis». 

Das Buch gewährt dank Bahr bislang 

nur unzulänglich bekannte Einblicke in 

die Verhandlungen, die zur Entspannung 

zwischen Ost und West führten. 

Nie wäre das Berliner Vier-Mächte-Abkommen 

zustande gekommen, hätte es 

zwischen Bonn und Moskau nicht nach 

amerikanischem Muster einen «Back- 

Channel» gegeben. Der stellvertretende 

Chefredakteur der «Literaturnaja Gaseta» 

und ein KGB-General führten im 

Auftrag des damaligen Moskauer Parteichefs 

Juri Andropow Gespräche am offiziellen 

Apparat vorbei. Der damalige 

Sowjet-Botschafter in der DDR, Abrassimow, 

war ahnungslos. Franzosen und 

menfassen von zahllosen Detailstudien 

und dem Auswerten von Briefen, Tagebüchern 

und Spitzelberichten bis hin zu 

Abhörprotokollen von Wehrmachtsoffizieren 

in britischer Kriegsgefangenschaft 

wollte er die Fragen beantworten: 

Warum wurden Hitlers selbstzerstörerische 

Befehle immer noch befolgt? Welche 

Herrschaftsmechanismen befähigten 

ihn dazu, das Schicksal Deutschlands 

zu bestimmen, wenn es für jeden 

offenkundig war, dass der Krieg verloren 

war und das Land jetzt ganz und gar 

verwüstet wurde? 

Die Darstellung setzt am 20. Juli 1944 

ein, als die Verschwörer um Graf von 

Stauffenberg mit ihrem Bombenanschlag 

auf Hitler scheiterten. Dass der 

Führer das Attentat schicksalhaft überlebte, 

stärkte seine Herrschaft wieder, 

führte zur Mobilisierung des leidenden 

Volkes und stachelte die Nazis zu verschärftem 

Terror an. «Wer mir von Frieden 

ohne Sieg spricht, verliert seinen 

Kopf», drohte Hitler. Danach fährt 

Kershaw getreu der Chronologie fort bis 

am 8. Mai 1945, als Grossadmiral Karl 

Dönitz, der vom Führer eingesetzte 

Nachfolger, die Kapitulation unterschrieb. 

Er erzählt von der Ardennenoffensive 

im Dezember 1944, die nochmals 

Hoffnung aufkeimen liess, vom 

Vorrücken der Roten Armee im Osten, 

Briten durften die Ergebnisse abnicken. 

Es verhandelten der Amerikaner Ken 

Rush, Bahr und der Russe Valentin Falin. 

Es war dies bei weitem nicht der einzige 

Fall, in dem nach aussen der Schein 

gewahrt wurde. Jedermann dachte, als 

John F. Kennedy 1963 nach Berlin kam 

und im Schöneberger Rathaus mit Adenauer 

und Brandt zusammentraf, jetzt 

werde Weltpolitik gemacht. Bahr erzählt, 

wie es wirklich war. Kennedy memorierte 

mit seinem Dolmetscher einen 

seiner berühmtesten Sätze, der da lautet: 

«Ich bin ein Berliner.» Adenauer las 

– wer hätte das gedacht – das SED-Zentralorgan 

«Neues Deutschland». 

Auch sonst mangelt es nicht an Anekdotischem. 

Ensikat berichtet, wie die 

Zensur der Kabaretts in Berlin, Leipzig 

und Dresden funktionierte. Eine institutionelle 

Zensur gab es nicht. Wohl aber 

reichte der Einspruch eines hohen Funktionärs, 

um ein Programm abzusetzen. 

Und das Komischste war, dass die Kabaretts 

in der DDR vom Staat finanziert 

wurden. Auch nach Verboten wurden 

die Akteure – Ensikat nennt sie «Satirebeamte» 

– weiter bezahlt. Wie noch in 

jeder Diktatur ersetzten Witze das offene 

Wort. Zum Beispiel dieser: «Der Kapitalismus 

steht am Abgrund, der Sozialismus 

ist schon einen Schritt weiter.» 

Viel Spass bei der Lektüre. ● 

Zweiter Weltkrieg Warum die Deutschen auch nicht aufgaben, als die Niederlage sicher war 

Bis zum bitteren Ende 

von den Flüchtlingsströmen und den 

Todesmärschen der KZ-Häftlinge wie in 

einer konventionellen Geschichte des 

Dritten Reiches über Dutzende von Seiten 

hinweg – über viel zu viele Seiten. 

Dabei vergisst Kershaw sein Problem 

oder begnügt sich, wo er doch einmal 

auf seine Fragestellung zurückkommt, 

mit Relativierungen: «Allgemeine Aussagen 

über die Haltung von Soldaten zu 

treffen ist riskant.» Oder: «Derartige 

Mosaiksteine lassen sich nie zu einem 

vollständigen Bild zusammenfassen.» 

Die Fakten zu durchdringen und die Impressionen 

zu verdichten, also generelle 

Aussagen zu wagen, ist aber gerade die 

Aufgabe des problemorientiert arbeitenden 

Historikers. 

Eine Antwort gibt Kershaw erst im 

Schlusskapitel: Die «charismatische 

Herrschaft» von Hitler, der zuletzt in 

seinem Berliner Bunker hockte, führte 

für ihn dazu, dass die Wehrmacht bis zur 

Zerstörung des Dritten Reichs kämpfte 

und die Bevölkerung dem Führer in den 

Untergang folgte. Sein Buch beginnt 

Kershaw allerdings mit Jagdszenen aus 

dem bayerischen Ansbach, wo am 

18. April 1945 ein Student, der mit Flugblättern 

für die kampflose Übergabe des 

Barockstädtchens geworben hatte, am 

Strick endete. Ob der Terror der Nazis 

allein solche Gräuel erklärt? ●

Literatur Hans Jacob Christoffel von Grimmelshausen (um 1622 bis 1676), Autor des Schelmenromans 

«Simplicissimus», in einer neuen Biografie 

Angesichts der Kriegsgräuel 

flüchtete er sich ins Lachen 

Heiner Boehncke, Hans Sarkowicz: 

Grimmelshausen. Leben und Schreiben. 

Vom Musketier zum Weltautor. 

Eichborn, Frankfurt a. M. 2011. 

499 Seiten, Fr. 45.90. 

Von Manfred Koch 

1634, im siebzehnten Jahr des Dreissigjährigen 

Kriegs, wird die lutherische 

Reichsstadt Gelnhausen von kaiserlichen 

Truppen eingenommen und geplündert. 

Viele Einwohner fliehen in die 

nahegelegene protestantische Festung 

Hanau, unter ihnen auch ein Junge von 

zwölf, dreizehn Jahren: Hans Jacob 

Chris toffel von Grimmelshausen, 

Sprössling einer Bäcker- und Schankwirtfamilie, 

der nach dem frühen Tod 

seines Vaters im Haus der Grosseltern 

aufgewachsen war. 

«Wollustbarliches» Weltbuch 

Mit der Verwüstung Gelnhausens ist 

seine kurze Schulzeit beendet, von nun 

an geht es für ihn nur noch um das Überleben 

im Krieg. Hans Jacob wird 1635 

von kroatischen Soldaten aus Hanau 

verschleppt, dann wieder von hessischen 

Truppen gefangengenommen. 

Nach mehrmaligem Seitenwechsel landet 

er schliesslich in kaiserlich-katholischen 

Diensten, wo er es vom einfachen 

Musketier zum Regimentsschreiber 

bringt. 1649, ein Jahr nach Kriegsende, 

heiratet er und verdient fortan den bescheidenen 

Lebensunterhalt für seine 

vielköpfige Familie als Verwalter adliger 

Güter und Gastwirt. Zuletzt ist er 

«Schultheiss» im badischen Renchen, 

wo er erneut in Kriegswirren (ausgelöst 

durch die Feldzüge Ludwigs XIV.) gerät 

und 1676 stirbt. 

Dieser Mann, der fast die Hälfte seines 

Lebens an einen entsetzlichen Krieg 

verlor, nie eine akademische Ausbildung 

erhielt und später im Berufsalltag zeitraubende 

administrative Arbeit zu leisten 

hatte, war gleichwohl ein ungemein 

produktiver Schriftsteller. Grimmelshausen 

ist unbestritten der bedeutendste 

Prosa-Autor der deutschen Barockliteratur, 

Schöpfer des einzigen Romans 

aus dieser Zeit, der auch heute noch unmittelbar 

packen, begeistern, ja, in einen 

Leserausch versetzen kann: «Der Abenteuerliche 

Simplicissimus Teutsch» von 

1668 (datiert auf 1669). 

Es handelt sich – barock gesprochen 

– um eine «historia voller safft» über 

das Leben eines gewissen Melchior 

Sternfels von Fuchshaim, der in Ich- 

Form von seinen Widerfahrnissen in 

Zeiten der Kriegspest erzählt. Ein derb 

lustiges, immer wieder auch erschre- 

ckendes Panorama von Schlachten, 

Schlägereien, Sauf- und Fressgelagen, 

abgefeimten Betrügereien, Liebeshändeln 

und – Momenten religiöser Besinnung. 

Kurz: ein «wollustbarliches» satirisches 

Weltbuch. 

Wie Grimmelshausens umfangreiches 

Gesamtwerk zustande kam, ist ein 

Rätsel. Auch seine jüngsten Biografen 

verneigen sich am Ende «staunend» vor 

einem Mann, der, «was ihm an Zeit, 

Ruhe, vielleicht auch Arbeitsraum fehlte, 

durch ein Übermass an Gaben, Eigenschaften 

und Fertigkeiten wettgemacht 

haben muss». Geschrieben haben kann 

er nur in Kriegs- bzw. Arbeitspausen, 

vornehmlich nachts. Sein Held Simplicius 

zieht sich im letzten Buch des Romans 

in eine stockfinstere Höhle zurück. 

Er erhellt sie mit Hilfe von 

«schwarzen Käfern», die wunderbarer- 

Saftige Geschichte: 

Titelblatt zu «Der 

Abenteuerliche 

Simplicissimus 

Teutsch», Kupferstich 

von 1669. 

ALMIDI 

weise einen Lichtstrahl versenden – 

vielleicht ein Reflex auf die Beleuchtungskunst 

des Nachtpoeten. 

Eine Grimmelshausen-Biografie zu 

verfassen, ist ein tapferes Unternehmen. 

Zum einen gibt es für seine Jugend- und 

frühen Mannesjahre keine erhaltenen 

Dokumente. Auch die kargen Angaben 

zur Gelnhausener Kindheit und seinen 

Schicksalen im Krieg sind deshalb 

durchgängig mit einem «vermutlich» 

oder bestenfalls «höchstwahrscheinlich» 

zu versehen. Zum andern hat 

Grimmelshausen, als er mit über 40 Jahren 

endlich zu publizieren begann, seine 

Autorschaft systematisch versteckt. Er 

war ein Liebhaber des Anagramms, ein 

leidenschaftlicher Buchstabenverdreher, 

und so erwuchsen aus seinem Eigennamen 

all die «Samuel Greifnson 

von Hirschfeld», «German Schleifheim 

von Sulsfort», «Simon Leugfried von 

Hartenfels» usw., die als Verfasser seiner 

Bücher firmierten. Am Ende wusste 

niemand, wer eigentlich für den überaus 

erfolgreichen «Simplicissimus» verantwortlich 

war; erst 1834 wurde Grimmelshausen 

von den Pionieren der Germanistik 

als Autor identifiziert. Am 

Literaturbetrieb des Barockzeitalters 

nahm der Aussenseiter nicht teil, deshalb 

fehlen auch aus diesem Bereich Dokumente, 

die Aufschluss über seine Person 

geben könnten. 

Fiktive Autobiografie 

Was bleibt den Biografen also anderes 

übrig, als sich an die Lebensgeschichte 

des Romanhelden zu halten, in die gewiss 

Erfahrungen seines Autors eingegangen 

sind? Aber «Simplicius Simplicissimus» 

ist eben eine höchst fiktive 

Autobiografie: ein Schelmenroman, der 

– durchaus in christlicher Absicht – die 

Verderbtheit der Welt anprangert, zur 

Freude des Lesers aber die Laster und 

Torheiten der sündigen Menschen so 

opulent beschreibt und satirisch übertreibt, 

dass man ständig laut auflachen 

möchte. 

Souverän meistern Boehncke und 

Sarkowicz die Gratwanderung, aus diesem 

Feuerwerk an Witz und Fabulierlust 

die wenigen verlässlichen Daten herauszufiltern, 

die – im Verbund mit akribisch 

recherchiertem Archivmaterial zur Geschichte 

seiner Familie und seiner Wirkungsstätten 

– immerhin die Umrisse 

eines biografischen Porträts ermöglichen. 

Vor allem aber machen sie verständlich, 

woher das komische Genie 

dieses Autors rührt. Seine Romane 

waren das «epische Rettungswerk» 

eines Kriegstraumatisierten, der sich 

angesichts der Gräuel seiner Zeit ins 

entlarvende Lachen flüchtete. ● 


Sachbuch 

Menschenhandel Ausbeutung und Knechtschaft begleiten die Kulturgeschichte seit jeher. Dass sie 

auch rund um den Indischen Ozean im grossen Stil stattfanden, belegt eine neue Studie 

Besiegt, versklavt, verkauft 

Michael Mann: Sahibs, Sklaven und 

Soldaten. Geschichte des 

Menschenhandels rund um den 

Indischen Ozean. Zabern, Darmstadt 

2012. 254 Seiten, Fr. 40.90. 


Das erste Bild, das beim Wort «Sklaverei» 

vor dem inneren Auge auftaucht, 

sind die im Schweisse ihres Angesichts 

schuftenden Schwarzen in den Zuckerrohr- 

oder Baumwollplantagen, angetrieben 

von peitschenschwingenden 

Weissen auf dem hohem Ross. Dieses 

Bild ziehe eine ganze Reihe von Klischees 

nach sich, so der Indologe Michael 

Mann von der Humboldt-Universität 

in Berlin, beispielsweise das der 

Rechtlosigkeit. Aber «zu keiner Zeit und 

an keinem Ort der Welt waren Sklaven 

ausschliesslich rechtlose Subjekte», 

schreibt der Fachmann, ohne die Grausamkeit 

des Phänomens in Abrede zu 

stellen. Sklaverei gibt es in zahllosen 

Formen, und bis anhin existiere keine 

befriedigende Definition dieser seit 

Jahrtausenden – und bis heute – gesellschaftlich 

akzeptierten Erscheinung. 

Michael Mann selber definiert in seinem 

Buch «Sahibs, Sklaven und Soldaten» 

als Sklaven einen Menschen, der in 

das persönliche Eigentum eines anderen 

Menschen übergegangen ist, jederzeit 

veräussert werden kann und zur Arbeit 

gezwungen ist. Konzeptionell basiere 

die Institution Sklaverei «auf dem Ersatz 

für einen nicht erlittenen Tod», 

meist im Kriegsfall. Das habe nichts mit 

Gnade oder Nächstenliebe zu tun, sondern 

diente einzig zur Rekrutierung von 

Arbeitskräften. 

In einer kurzen Einleitung schreibt 

Mann über Entstehung und Ausbreitung 

der Sklaverei, die schon in Mesopotamien 

im 2. Jahrtausend vor Christus das 

Los der meisten Kriegsgefangenen war. 

Sklaverei war auch unter den Juden des 

Alten Testaments üblich, und ohne 

Heerscharen von Sklaven wären Griechen 

und Römer nicht in der Lage gewesen 

zu erreichen, was sie erreicht haben. 

Während aber der Sklavenanteil in der 

Antike «nur» 20 Prozent betrug – die 

«kritische Masse» um in den Augen des 

Autors als Sklavengesellschaft bezeichnet 

zu werden –, erreichte er in den Südstaaten 

der USA bis 70 Prozent der Gesamtbevölkerung! 

In den folgenden Kapiteln wird klar, 

dass auch in Südasien solche Sklavengesellschaften 

normal waren. Gemäss neueren 

Forschungen versorgte das sub- 

saharische Afrika nicht nur die Gebiete 

rund um das Mittelmeer, die Karibik, 

Nordafrika und die beiden Amerikas mit 

Menschenmaterial, sondern eben auch 

die Anrainerstaaten rund um den Indischen 

Ozean. Bereits vorhandene Strukturen 

der Sklaverei und des Sklavenhandels 

sind laut Mann durch die europäische 

Kolonialherrschaft seit dem 16. 


Jahrhundert aggressiv ausgeweitet und 

in das transatlantische Handelssystem 

eingebunden worden – eine frühe Form 

der globalen Vernetzung. Die Abschaffung 

des Menschenhandels 1807 und der 

Sklaverei 1834 im Britischen Imperium 

hatte einen massiven Aufschwung beider 

Phänomene in den anderen Kolonialgebieten 

zur Folge, besonders in 

Mosambik, Madagaskar und Sansibar. In 

Ostafrika und auf der arabischen Halbinsel 

dauerte der Sklavenhandel an, zum 

Teil sogar mit britischer Unterstützung. 

Aufschlussreich sind die Ausführungen 

zur Forschungssituation. Sklaverei 

und Sklavenhandel sind ausgesprochen 

junge Untersuchungsfelder. Umfassende 

Gesamtdarstellungen zur Situation 

an der afrikanischen Ostküste und in 

den arabischen Ländern erschienen erst 

in den 1970er Jahren. Weil die britische 

Geschichtsschreibung die Sklaverei 

rund um den Indischen Ozean als etwas 

ganz Anderes betrachtete als diejenige 

in Amerika, die entsprechende Bezeichnung 

tunlichst vermied und so die Sklaverei 

in den Kolonialgebieten überhaupt 

in Abrede stellte, fehlten grundlegende 

wissenschaftliche Aufarbeitungen bis in 

die 80er Jahre. Eine erste monografische 

Studie erschien gar erst 1999. 

Neuste Forschungen zeigen, dass 

Sklaverei und Sklavenhandel keine lokalen 

oder regionalen Phänomene waren, 

die getrennt voneinander existierten, 

sondern als weltweiter «dynamischer 

Bestandteil eines sich (...) in globalen 

Bezügen vernetzenden und zunehmend 

kapitalistisch ausgerichteten Wirtschaftssystems» 

zu betrachten sind. ● 

Pressefotografie Als die Welt noch schwarzweiss war 

Eine Spur von Elvis in der Haartolle, gewagte Jackets 

und ein mürrisch-scheuer Blick auf die maskierte 

Schöne. Auf dem Maskenball im «Kreuz» in 

Schüpfheim ist 1977 die Welt noch in guter Ordnung. 

Emanuel Ammons Fotoband «70er» bringt eine Zeit 

zurück, als Fotos schwarzweiss waren und Röcke 

kurz, als man noch ohne Helm aufs Töffli sass und die 

Kinderwagen aussahen wie auf der Bühne bei Emil. 

Auch der junge Emil selbst fehlt nicht in dieser 

Rückschau des Luzerner Fotografen, ebenso wenig 

wie der alte Hans Erni, die 13-jährige Anne Sophie 

Mutter oder Guru Maharishi, mit Rolls Royce in 

Weggis. Von 1975 an arbeitete Ammon als Pressefotograf 

für das «Luzerner Tagblatt», was ihn nicht 

nur an die Musikfestspiele und in den Zirkus, sondern 

auch zu Schwingfesten, Verkehrsunfällen und 

Bränden führte. Verdienstvoll erklärt der Fotograf in 

eigenen Bildlegenden, wer da auftrat beim 

Punkkonzert in Adligenswil, und wie es kam, dass er 

die Rockband Krokus mitten auf der Bühne zwischen 

den Musikern stehend ablichten konnte. 

Kathrin Meier-Rust 

Emanuel Ammon: 70er. Pressefotografie. Aura 

Fotobuchverlag, Luzern 2011. 256 Seiten, Fr. 86.–.

Konsum Die Schweiz der 50er Jahre – eine Epoche voller Widersprüche 

Kühlschrank und Kalter Krieg 

Thomas Buomberger, Peter Pfrunder 

(Hrsg.): Schöner leben, mehr haben. Die 

50er Jahre in der Schweiz im Geiste des 

Konsums. Limmat, Zürich 2012. 

267 Seiten, Fr. 54.-. 

Von Martin Walder 

Sie haben keinen guten Ruf: «die langen 

Fünfziger», die «falschen Fufziger», die 

«bleierne Zeit». Erstickend seien sie 

gewesen in ihrer Kultur der Verbote und 

des Mittelmasses, bieder im Brötchenduft 

der Bäckerei Zürrer, restaurativ, 

konformitätssüchtig; erst «68» brachte 

die Erlösung eines breiten politischen, 

sozialen und mentalen Aufbruchs. 

Wer gleich nach dem Zweiten Weltkrieg 

geboren ist, kann das von heutiger 

Warte aus so sehen und liegt nicht gar 

daneben. Interessant nur, dass die eigenen 

Erinnerungen an damals dem Befund 

teilweise widersprechen und ihn 

immer wieder lebhaft unterspülen. 

Kribbelnde Ängste 

War da nicht auch ein unbesorgt ansteckendes 

Gefühl des Aufbruchs, ein 

geschenktes Versprechen von Zukunft, 

eine naiv blühende technische Fortschrittsgläubigkeit, 

dass alles machbar 

und erreichbar sein würde? Ihr gegenüber 

existierte zwar die Angst im Kalten 

Krieg vor der totalen atomaren Vernichtung, 

sie wurde von uns Jugendlichen 

aber eher kribbelnd-abstrakt und später 

dann (mit Weizsäcker & Co.) auch moralisch 

herausfordernd erlebt. Kurz gesagt: 

In den Fünfzigern schien die Welt 

für einen Heranwachsenden noch eroberbar. 

Wie wenig ein pauschales «Fifties- 

Bashing» taugt und gerechtfertigt ist, 

zeigt anschaulich dieser Bild- und Textband 

zu jener Zeit, die sich im Übrigen 

nicht strikte ins Korsett einer geraden 

Dekade zwängen lässt. Die Fünfziger 

fingen bald nach dem Krieg an und 

reichten bis in die Hälfte der 60er Jahre 

hinein – in der Schweiz vielleicht mit 

dem Kulminationspunkt der «Expo 64» 

in Lausanne, die nach vorne schaute und 

gleichzeitig im Armee-Pavillon die alte 

Schweiz nochmals wehrhaft einigelte. 

Frauen ohne Stimmrecht 

In neun lesenswerten Essays fächert der 

Band ein Panorama jener Jahre auf: Eine 

glänzende kulturgeschichtliche Analyse 

des Phänomens Kühlschrank respektive 

moderner Häuslichkeit von Beatrice 

Schumacher fehlt darin so wenig wie 

jene des damals überbordenden Mythos 

Auto und des Strassenbaus durch Thomas 

Buomberger. Die eklatanten Widersprüche 

zwischen weiblichen und 

männlichen Rollenbildern und Rollen- 

Realität (Stimmrecht!) werden von Elisabeth 

Joris blossgelegt, die erwachende 

Macht der Unterhaltungsindustrie zwischen 

Patriotismus und Weltläufigkeit 

von Edzard Schade und Samuel Mu- 

menthaler geschildert, der Einbruch des 

«Fremden» aus dem südlichen Nachbarland 

von Gianni D’Amato untersucht. 

Bereits Georg Kohlers Einleitungs- 

Essay macht unter dem Titel «Konsumglück, 

Kalter Krieg und Zweite Moderne» 

jenes Phänomen namhaft, von dem 

die Epoche, wie sich in den Beiträgen 

stets von neuem zeigt, politisch, kommerziell 

und kulturell durchsetzt war: 

der Kalte Krieg mit seinem auch das 

Selbstverständnis der neutralen Schweiz 

stabilisierenden Antikommunismus. 

Dieser nahm die Idee der Geistigen Landesverteidigung 

der Nazizeit ins erste 

Nachkriegsjahrzehnt in Variation herüber. 

Der Antikommunismus «als Klammer, 

welche die Schweiz zusammenhielt: 

Er war Ideologie und Methode», 

Die Werbung in 

den 1950er Jahren 

pries das Glück des 

Besitzes von neuen 

elektrischen Geräten. 

schreibt Benedikt Loderer in seinem 

Beitrag zum «Armeereformhaus» 

Schweiz und erinnert an die Frage von 

Frischs Stiller: «Was ist, wenn ihnen die 

Russen erspart bleiben, ihr eigenes 

Ziel?» Ja, was war das eigene Ziel? 

Im Befund des «Fortbestands tradierter 

Ordnung unter neuen Vorzeichen» 

(Beatrice Schumacher) wird einiges von 

der Widersprüchlichkeit der Fünfziger 

fassbar. Nicht zuletzt spiegelt sich in 

dem schön gemachten Buch die bei aller 

Kontinuität «unterschwellige Dynamik» 

der Schweizer Fotografie damals auch 

im reichen Bildteil, den Peter Pfrunder, 

Direktor der Fotostiftung Schweiz, zusammengestellt 

hat. Da sind die Fünfziger 

gleich wieder zum Riechen und zum 

Schmecken nahe. ● 


Sachbuch 

Umweltschutz Zwei Experten diskutieren über die Zukunft 

Nicht weniger als die Energiewende 

Klaus Töpfer, Ranga Yogeshwar: Unsere 

Zukunft. Ein Gespräch über die Welt 

nach Fukushima. C. H. Beck, München 

2011. 234 Seiten, Fr. 28.50. 

Von Patrick Imhasly 

Als es vor bald einem Jahr im Atomkraftwerk 

Fukushima Daiichi zur nuklearen 

Katastrophe kam, wurde die japanische 

Gesellschaft in ihrem grenzenlosen 

Vertrauen in die Technik erschüttert. 

Energiepolitische Konsequenzen aus 

diesem Unglück zogen dann aber nicht 

etwa die Japaner, sondern die Deutschen 

und die Schweizer. Deutschland und die 

Schweiz beschlossen, definitiv aus der 

Kernenergie auszusteigen und stattdessen 

vermehrt auf alternative Energiequellen 

wie Sonne oder Wind zu setzen. 

Das tönt gut, doch wie müssen die 

Menschen ihr alltägliches Verhalten ändern, 

um die Energiewende möglich zu 

machen? Und wie wird die Welt nach 


Fukushima aussehen? In einem Interviewbuch 

diskutieren Klaus Töpfer und 

Ranga Yogeshwar über Fragen, die viele 

von uns beschäftigen. Der CDU-Politiker 

Klaus Töpfer hat langjährige Erfahrung 

in Umwelt- und Energiethemen: 

als Minister für Umwelt, Naturschutz 

und Reaktorsicherheit unter Helmut 

Kohl, später als Exekutivdirektor des 

Umweltprogramms der Vereinten Natio 

nen und schliesslich als Co-Vorsitzender 

der deutschen Ethikkommission 

für eine sichere Energieversorgung, die 

Angela Merkel nach Fukushima einsetzte. 

Der indischstämmige Ranga Yogeshwar 

seinerseits war als Nuklearphysiker 

tätig, bevor er Wissenschaftsjournalist 

wurde und sich einen Namen als Entwickler 

und Moderator diverser Formate 

im deutschen Fernsehen machte. 

Bescheidenere Autos fahren, seltener 

fliegen, den persönlichen Energieverbrauch 

reduzieren, Solaranlagen auf 

dem Hausdach und weg vom grenzenlosen 

Konsum: Das sind nur ein paar der 

Rezepte, welche die Autoren für eine 

neue Gesellschaft propagieren. Denn 

diese muss den Strom kompensieren, 

der durch den Ausfall der Kernenergie 

wegfällt. Ob das klappen kann? «Ich bin 

da keineswegs resignativ», sagt Töpfer, 

es sei «eine grossartige Chance, die 

Energiewende erfolgreich umzusetzen.» 

«Wir müssen die Dinge grundsätzlicher 

angehen», erklärt demgegenüber Yogeshwar: 

«Mit etwas Glück werden wir 

in dreissig, vierzig Jahren zur Neujahrzeit 

keine Reden mehr hören, in denen 

Vokabeln wie ‹Wachstum› vorkommen. 

Vielmehr wird es in ihnen um Glück, 

Wahlmöglichkeiten, kulturelle Vielfalt 

und Freiheit gehen.» 

Was Töpfer und Yogeshwar uns erzählen, 

ist alles richtig, sympathisch und 

muss vielleicht so sein. Schade nur, 

klopfen sich die beiden allzu oft gegenseitig 

auf die Schultern. Dabei hätten sie 

besser kontrovers erörtert, warum die 

Energiewende eben doch nicht so einfach 

zu schaffen sein wird. ● 

Das amerikanische Buch Richard Holbrooke, Gestalter der US-Aussenpolitik 

Selten war Trauerarbeit für eine breitere 

Öffentlichkeit so fruchtbar wie der 

Sammelband The Quiet American. 

Richard Holbrooke in the World (Public 

Affairs, 383 Seiten), der die Karriere 

dieses bedeutenden Diplomaten mit 

Beiträgen von Weggefährten und anhand 

eigener Texte darstellt. Das Buch 

macht nicht nur die Verdienste 

Holbrookes lebendig, sondern illustriert 

auch die Grenzen und Möglichkeiten 

der amerikanische Aussenpolitik 

seit dem Beginn des Vietnam-Krieges 

unter John F. Kennedy. Der Demokrat 

Holbrooke war an deren Gestaltung 

direkt beteiligt, wenn seine Partei das 

Weisse Haus kontrollierte. Republikanische 

Regierungen hat er als scharfsinniger 

Publizist begleitet, während 

er als Banker unter anderem bei der 

Credit Suisse tätig war. 

Wie die Herausgeber Derek Chollet und 

Samantha Power in ihrem Vorwort erklären, 

entstand die Idee zu «The Quiet 

American» in den Wochen nach 

Holbrookes Tod am 13. Dezember 2010. 

Zwei Tage zuvor hatte er Hillary Clinton 

im US-Aussenministerium über 

seine Arbeit als Sonderbeauftragter für 

Afghanistan und Pakistan berichtet. 

Der 69-Jährige erlitt dabei einen massiven 

Herzinfarkt, dem er schliesslich erlegen 

ist. Vor seinem Krankenzimmer 

und auf der Beisetzung trösteten 

Holbrookes Freunde und Kollegen einander 

mit Erinnerungen, die nach einem 

dauerhaften Gefäss riefen, so die 

Herausgeber. Laut Power zählten sie 

und Chollet zu den vielen Talenten, die 

in Holbrooke einen liebevollen, aber 

kritischen Mentor fanden. Power lernte 

den Diplomaten als junge Journalistin 

Richard Holbrooke 

spricht mit einem 

Flüchtling im 

pakistanischen Lager 

von Chota Lahore. 

Autorin Samantha 

Power (unten). 

während der Balkankriege kennen. Sie 

ist nun zur Menschenrechtsbeauftragten 

von Barack Obama aufgestiegen. 

Chollet war Holbrookes Assistent während 

dessen Zeit als UN-Botschafter der 

USA Ende der 1990er Jahre. 

Trotz der persönlichen Nähe der Autoren 

zu ihm bleibt «The Quiet American» 

dem Charakter Holbrookes 

verpflichtet, der sich durch seinen Ehrgeiz 

und seine unverblümte Art in Washington 

auch Feinde geschaffen hat. 

Wie der ehemalige Staatssekretär 

Strobe Talbott schreibt, blieb Holbrooke 

deshalb der heiss ersehnte Aufstieg zum 

Aussenminister versagt. Auch die Autoren 

nehmen kein Blatt vor den Mund 

und schildern Holbrookes Eigensinn in 

anschaulichen Anekdoten. Dafür mag 

das Zitat von Henry Kissinger genügen, 

der diese vitale Persönlichkeit so beschrieben 

hat: «Wenn Richard dich um 

MOHAMMAD SAJJAD / AP 

etwas bittet, ist es am besten, Ja zu sagen. 

Denn sonst wird der Weg von einem 

Nein zum Ja höchst peinsam. 

Absagen akzeptiert er nicht.» 

Philosophisch stand Holbrooke dem 

Aussenminister republikanischer Präsidenten 

durchaus nahe. Wie Kissinger 

– allerdings nur von der Mutter her – 

ein Nachkomme jüdischer Naziflüchtlinge 

aus Deutschland, war er ein 

hochintelligenter Pragmatiker und 

überzeugt von der globalen Mission 

Amerikas als Ordnungsmacht. Und wie 

Kissinger hat Holbrooke fest geglaubt, 

Geschichte werde letztlich von grossen 

Männern gemacht. Talbott lässt keinen 

Zweifel daran, dass sein Freund 

Richard sich für eine dieser Persönlichkeiten 

gehalten hat. Sein grösster Erfolg, 

die Beilegung des Balkankonfliktes 

in Dayton Ende 1995, hat Holbrooke in 

dieser Überzeugung bestätigt. 

Wie die «New York Times» in einer ansonsten 

lobenden Besprechung anmerkt, 

hat der Erfolg amerikanischer 

Bombenangriffe auf Serbien Holbrooke 

jedoch zu der Illusion verleitet, diese 

würden auch im Irak Saddam Husseins 

rasch die Ziele Washingtons durchsetzen. 

Dabei hat Holbrooke als Co-Autor 

der «Pentagon Papers» bereits während 

des Vietnamkrieges verstanden, 

dass Wunschträume und konfuse Entscheidungsabläufe 

auch das mächtige 

Amerika in eine Katastrophe führen 

können. So haben ihn während seiner 

letzten, unvollendeten – und letztlich 

wohl unmöglichen – Mission in 

Afghanistan ständig Erinnerungen an 

Vietnam gequält. ● 

Von Andreas Mink

Agenda 

CLIVE ARROWSMITH / UMLAUT CORPORATION Der jüngste Beatle Naturschützer und Rennsport-Fan 

George Harrison (1943–2001) war nicht nur der 

jüngste und sympathischste Beatle: Er war auch als 

Solokünstler ein vorzüglicher Musiker – und eine 

vielfältige Persönlichkeit. Umweltschützer, 

leidenschaftlicher Gärtner und zugleich Formel-1- 

Fan, Sinnsucher und Filmproduzent für die schräge 

Truppe Monty Python. In sich gekehrter Philosoph 

und wilder Rock ’n’ Roller. Er tat Entscheidendes für 

die Popularität des Sitar-Virtuosen Ravi Shankar, mit 

Bestseller Januar 2012 

Belletristik 

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8 

9 

10 

Catalin D. Florescu: Jacob beschliesst zu 

lieben. C. H. Beck. 402 Seiten, Fr. 25.90. 

Michael Theurillat: Rütlischwur. 

Ullstein. 381 Seiten, Fr. 26.90. 

Umberto Eco: Der Friedhof in Prag. 

Hanser. 519 Seiten, Fr. 32.90. 

Paulo Coelho: Aleph. 

Diogenes. 309 Seiten, Fr. 27.90. 

Jonas Jonasson: Der Hundertjährige. 

Carl’s Books. 412 Seiten, Fr. 21.90. 

Alex Capus: Léon und Louise. 


Charles Lewinsky: Gerron. 

Nagel & Kimche. 539 Seiten, Fr. 34.90. 

Cecelia Ahern: Ein Moment fürs Leben. 

Krüger. 447 Seiten, Fr. 19.50. 

Jussi Adler-Olsen: Erlösung. 

dtv. 588 Seiten, Fr. 19.90. 

Paul Wittwer: Widerwasser. 

Nydegg. 400 Seiten, Fr. 39.-. 

Sachbuch 

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Walter Isaacson: Steve Jobs. 

Bertelsmann. 701 Seiten, Fr. 35.50. 

Erhebung Media Control im Auftrag des SBVV; 17. 1. 2012. Preise laut Angaben von www.buch.ch. 

dem er hier posiert, und musizierte mit einem Who Is 

Who der Musikszene von Eric Clapton bis Bob Dylan. 

Olivia Harrison, die seit 1978 mit George verheiratet 

war, hat ihrem Mann einen umfassenden Text-Bild- 

Band gewidmet, der mit zahlreichen überraschenden 

Fotos und Dokumenten aufwartet. Manfred Papst 

Olivia Harrison: George Harrison. Living In The 

Material World. Knesebeck, München 2011. 

399 Seiten, Fr. 53.90. 

Guinness World Records 2012. 

Bibliographisches Institut. 280 Seiten, Fr. 35.90. 

Barney Stinson: Das Playbook. 

Riva. 176 Seiten, Fr. 15.90. 

Barney Stinson: Der Bro Code. 

Riva. 200 Seiten, Fr. 14.90. 

Rolf Dobelli: Die Kunst des klaren Denkens. 


Esther Girsberger: Eveline Widmer- 

Schlumpf. Orell Füssli. 208 Seiten, Fr. 29.90. 

Lisa Marti: Mutanfall. 

Wörterseh. 205 Seiten, Fr. 39.90. 

Richard D. Precht: Warum gibt es alles und 

nicht nichts. Goldmann. 200 Seiten, Fr. 34.50. 

Remo H. Largo: Jugendjahre. 

Piper. 400 Seiten, Fr. 35.90. 

Martin Ott: Kühe verstehen. 

Faro. 172 Seiten, Fr. 34.90. 

Agenda Februar 2012 

Basel 

Dienstag, 7. Februar, 19 Uhr 

Barbara Honigmann: 

Bilder von A. Lesung, 

Fr. 17.–. Literatur haus, 

Barfüssergasse 3, 

Tel. o61 261 29 50. 

Donnerstag, 9. Februar, 19 Uhr 

Sandra Hughes: Zimmer 307. Lesung, 

Fr. 17.–. Literaturhaus (s. oben). 


Heiko Haumann: Hermann Diamanski – 

Überleben in der Katastrophe. Lesung, 

Fr. 17.–. Literaturhaus (s. oben). 

Bern 


Werner Wüthrich: Frauen Land Frauen. 

Lesung, Eintritt frei, inkl. Apéro. Haupt- 

Buchhandlung, Falkenplatz 14, 

Tel. 031 309 09 09. 

Freitag, 17. Februar, 19.30 Uhr 

Pedro Lenz: Dr Goalie bin ig. Lesung, 

Fr. 20.–. Forum Altenberg, Altenberg - 

str. 40, Tel. 031 332 77 60. 

Mittwoch, 22. Februar, 20 Uhr 

Milena Moser: Montagsmenschen. 

Lesung, Fr. 15.–. Thalia im Loeb, 

Spitalgasse 47/51, Tel. 031 320 20 40. 

Zürich 


Endo Anaconda: Walterfahren. Lesung, 

Fr. 18.–. Kaufleuten, Pelikanplatz 1, 

Tel. 044 225 33 77. 

Dienstag, 7. Februar, 20 Uhr 

Arno Camenisch: 

Ustrinkata. Lesung, 

Fr. 18.– . Literaturhaus, 

Limmatquai 62, 

Tel. 044 254 50 00. 


Asli Erdogan. Die türkische Autorin in 

Residence im Gespräch. Fr. 18.– inkl. 

Apéro. Literaturhaus (s. oben). 

Freitag, 10. Februar, 16 Uhr 

Albert der Storch. Kinderlesung 

mit Claudia Engeler. Für Kinder 

von 4 bis 8 Jahren. Pestalozzi-Bibliothek, 

Zürich-Affoltern, Bodenacker 25. 

Info: www.pbz.ch. 

Mittwoch, 22. Februar, 20 Uhr 

Helen FitzGerald: Tod sei Dank. Lesung, 

Fr. 15.–. Kaufleuten (s. oben). 


Sarah Kuttner: Wachstumsschmerz. 

Lesung, Fr. 25.–. Komplex 457, 

Hohlstrasse 457, Tel. 044 500 00 60. 

Bücher am Sonntag Nr. 2 

erscheint am 26. 2. 2012 

Weitere Exemplare der Literaturbeilage «Bücher am 

Sonntag» können bestellt werden per Fax 044 258 13 60 

oder E-Mail sonderbeilagen@nzz.ch. Oder sind – solange 

Vorrat – beim Kundendienst der NZZ, Falkenstrasse 11, 

8001 Zürich, erhältlich. 


YVONNE BÖHLER MICHA BAR AM / MAGNUM

Freiheit, Recht und Reichtum sind eine direkte Folge staatlicher 

Souveränität. Im Umkehrschluss bedeutet das: Je weniger 

Souveränität, desto weniger Reichtum, Recht und Freiheit. Dennoch 

wird heute in internationalen Gremien viel über Souveränitätsverzicht 

als Mittel zur Mehrung von Frieden und Wohlstand diskutiert. 

Johannes B. Kunz geht in seinem Buch diesem Widerspruch auf den 

Grund und erläutert den Zusammenhang zwischen Souveränität und 

Freiheit bzw. Demokratie. 

Die staatliche Souveränität sieht er durch die Machtpolitik, die internationalen 

Organisationen, den heutigen humanitären Interventionismus 

und die Europäische Union gefährdet. Er setzt die Souveränität 

in Bezug zur Globalisierung und zeigt Wege auf, wie sie gewahrt 

werden kann. 

DIE NEUE POLIS GeorgKreis ·Das «Helvetische Malaise» 

www.nzz-libro.ch 

Das «Helvetische Malaise» 

Max Imbodens historischer Zuruf 

und seine überzeitliche Bedeutung 

GeorgKreis 

«Helvetisches Malaise» von 1964 gehört zu 

den in seiner Zeit am häufigsten zitierten 

Schriften. Ihr Ruhm hallt bis heute nach. 

Derander Universität Basel lehrende und 

als Freisinniger politisierende Professor 

fürStaats- und Verwaltungsrecht Max 

Imboden setzt sich darin kritisch mit den 

Schwächen des politischen Systems der 

Schweiz auseinander.Schon damals merkte 

er an, dass die Schweiz nicht als autarke Insel 

im europäischen Staatengefüge existieren 

kann. In der Neuedition dieser historischen 

Intervention wirdder Text mithilfeerstmals 

zugänglicher Tagebuchaufzeichnungen in 

den zeitgenössischen Kontext eingeordnet, 

im Detail kommentiert und im Lichte der 

weiteren Entwicklung bewertet. 

[164 Seiten zeitgenössische Politik] 

DIE NEUE POLIS 

Verlag Neue Zürcher Zeitung 

2011. 164 Seiten, 7s/w Abbildungen. 

Fr. 24.– / € 21.– 

10CFWMMQ6DMBAEX3TW7tpnuFyJ6BAFoncTpc7_q0A6ii1mNNptSy_4b1n3cz2SQHOjB6vSw4umnrNU0OYEKYF6IQTJux69gdEr6ribC4waCGNY7UMNg7ofLsfQVL7vzw9_1Lk_gAAAAA== 

10CAsNsjY0MDAx1TU0tTQ0NgIA9MxGoQ8AAAA= 

2011. 400 Seiten, 5Grafiken. 

Fr. 58.– / € 50.– 

Max Imbodens Buch «Helvetisches Malaise» hat 1964 für heftige 

Diskussionen gesorgt. Es diagnostizierte der schweizerischen Politik 

u. a. Isolationismus, Sloganisierung und Verdrossenheit beim Wahlund 

Stimmvolk. In Intellektuellenvoten fällt das Schlagwort 

«helvetisches Malaise» seither regelmässig, obwohl zu vermuten ist, 

dass nicht alle den wegweisenden Text noch präsent haben. 

Jetzt kann Abhilfe geschaffen werden. Georg Kreis hat Imbodens 

Text mit Kommentaren und Hinweisen zur Wirkungsgeschichte neu 

herausgegeben.

Charles Dickens Essay von Andreas Isenschmid - Neue Zürcher ...

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