Erster Teil - Farben-Welten

Da wir vom Mephistopheles reden,« fuhr Goethe fort, »so will ich Ihnen doch etwas zeigen,
was Coudray von Paris mitgebracht hat. Was sagen Sie dazu?«
Er legte mir einen Steindruck vor, die Szene darstellend, wo Faust und Mephistopheles,
um Gretchen aus dem Kerker zu befreien, in der Nacht auf zwei Pferden an einem
Hochgerichte vorbeisausen. Faust reitet ein schwarzes, das im gestrecktesten Galopp
ausgreift und sich sowie sein Reiter vor den Gespenstern unter dem Galgen zu fürchten
scheint. Sie reiten so schnell, dass Faust Mühe hat sich zu halten; die stark entgegenwirkende
Luft hat seine Mütze entführt, die, von dem Sturmriemen am Halse gehalten,
weit hinter ihm herfliegt. Er hat sein furchtsam fragendes Gesicht dem Mephistopheles
zugewendet und lauscht auf dessen Worte. Dieser sitzt ruhig, unangefochten, wie ein
höheres Wesen. Er reitet kein lebendiges Pferd, denn er liebt nicht das Lebendige. Auch
hat er es nicht vonnöten, denn schon sein Wollen bewegt ihn in der gewünschtesten
Schnelle. Er hat bloß ein Pferd, weil er einmal reitend gedacht werden muss und da genügte
es ihm, ein bloß noch in der Haut zusammenhängendes Gerippe vom ersten besten
Anger aufzuraffen. Es ist heller Farbe und scheint in der Dunkelheit der Nacht zu
phosphoreszieren. Es ist weder gezügelt noch gesattelt, es geht ohne das. Der überirdische
Reiter sitzt leicht und nachlässig, im Gespräch zu Faust gewendet; das entgegenwirkende
Element der Luft ist für ihn nicht da, er wie sein Pferd empfinden nichts, es wird
ihnen kein Haar bewegt.
Wir hatten an dieser geistreichen Komposition große Freude. »Da muss man doch gestehen,«
sagte Goethe, »dass man es sich selbst nicht so vollkommen gedacht hat. Hier
haben Sie ein anderes Blatt, was sagen Sie zu diesem!«
Die wilde Trinkszene in Auerbachs Keller sah ich dargestellt, und zwar, als Quintessenz
des Ganzen, den bedeutendsten Moment, wo der verschüttete Wein als Flamme auflodert
und die Bestialität der Trinkenden sich auf die verschiedenste Weise kundgibt. Alles
ist Leidenschaft und Bewegung, und nur Mephistopheles bleibt in der gewohnten heiteren
Ruhe. Das wilde Fluchen und Schreien und das gezuckte Messer des ihm zunächst
Stehenden sind ihm nichts. Er hat sich auf eine Tischecke gesetzt und baumelt mit den
Beinen; sein aufgehobener Finger ist genug, um Flamme und Leidenschaft zu dämpfen.
Je mehr man dieses treffliche Bild betrachtete, desto mehr fand man den großen
Verstand des Künstlers, der keine Figur der andern gleich machte und in jeder eine andere
Stufe der Handlung darstellte.
»Herr Delacroix«, sagte Goethe, »ist ein großes Talent, das gerade am ›Faust‹ die rechte
Nahrung gefunden hat. Die Franzosen tadeln an ihm seine Wildheit, allein hier kommt
sie ihm recht zustatten. Er wird, wie man hofft, den ganzen ›Faust‹ durchführen, und ich
freue mich besonders auf die Hexenküche und die Brockenszenen. Man sieht ihm an,
dass er das Leben recht durchgemacht hat, wozu ihm denn eine Stadt wie Paris die beste
Gelegenheit geboten.«
Ich machte bemerklich, dass solche Bilder zum besseren Verstehen des Gedichts sehr
viel beitrügen. »Das ist keine Frage,« sagte Goethe; »denn die vollkommene Einbildungskraft
eines solchen Künstlers zwingt uns, die Situationen so gut zu denken, wie er
sie selber gedacht hat. Und wenn ich nun gestehen muss, dass Herr Delacroix meine
eigene Vorstellung bei Szenen übertroffen hat, die ich selber gemacht habe, um wie viel
mehr werden nicht die Leser alles lebendig und über ihre Imagination hinausgehend finden!«
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