Erster Teil - Farben-Welten

en mir durch die frischen Eindrücke, die ich von ihnen empfange, ein neues Leben. Ich
werde über die mir sehr lieben Porträts und Bücher einen eigenen Katalog machen und
beiden in meiner Kunstsammlung und Bibliothek einen besonderen Platz geben.« Man
sah es Goethen an, dass diese Huldigung der jungen Dichter Frankreichs ihn innerlichst
beglückte.
Er las darauf einiges in den ›Studien‹ von Emile Deschamps. Die Übersetzung der ›Braut
von Korinth‹ lobte er als treu und sehr gelungen. »Ich besitze«, sagte er, »das Manuskript
einer italienischen Übersetzung dieses Gedichts, welches das Original bis zum
Rhythmus wiedergibt.«
Die ›Braut von Korinth‹ gab Goethen Anlass, auch von seinen übrigen Balladen zu reden.
»Ich verdanke sie größtenteils Schillern,« sagte er, »der mich dazu trieb, weil er
immer etwas Neues für seine ›Horen‹ brauchte. Ich hatte sie alle schon seit vielen Jahren
im Kopf, sie beschäftigten meinen Geist als anmutige Bilder, als schöne Träume, die
kamen und gingen, und womit die Phantasie mich spielend beglückte. Ich entschloss
mich ungern dazu, diesen mir seit so lange befreundeten glänzenden Erscheinungen ein
Lebewohl zu sagen, indem ich ihnen durch das ungenügende dürftige Wort einen Körper
verlieh. Als sie auf dem Papiere standen, betrachtete ich sie mit einem Gemisch von
Wehmut; es war mir, als sollte ich mich auf immer von einem geliebten Freunde trennen.
Zu anderen Zeiten«, fuhr Goethe fort, »ging es mir mit meinen Gedichten gänzlich anders.
Ich hatte davon vorher durchaus keine Eindrücke und keine Ahnung, sondern sie
kamen plötzlich über mich und wollten augenblicklich gemacht sein, so dass ich sie auf
der Stelle instinktmäßig und traumartig niederzuschreiben mich getrieben fühlte. In solchem
nachtwandlerischen Zustande geschah es oft, dass ich einen ganz schief liegenden
Papierbogen vor mir hatte und dass ich dieses erst bemerkte, wenn alles geschrieben
war, oder wenn ich zum Weiterschreiben keinen Platz fand. Ich habe mehrere solcher
in der Diagonale geschriebene Blätter besessen; sie sind mir jedoch nach und nach
abhanden gekommen, so dass es mir leid tut, keine Proben solcher poetischen Vertiefung
mehr vorzeigen zu können.«
Das Gespräch lenkte sich sodann auf die französische Literatur zurück, und zwar auf die
allerneueste ultraromantische Richtung einiger nicht unbedeutender Talente. Goethe war
der Meinung, dass diese im Werden begriffene poetische Revolution der Literatur selber
im hohen Grade günstig, den einzelnen Schriftstellern aber, die sie bewirken, nachteilig
sei.
»Bei keiner Revolution«, sagte er, »sind die Extreme zu vermeiden. Bei der politischen
will man anfänglich gewöhnlich nichts weiter als die Abstellung von allerlei Missbräuchen,
aber ehe man es sich versieht, steckt man tief in Blutvergießen und Greueln. So
wollten auch die Franzosen bei ihrer jetzigen literarischen Umwälzung anfänglich nichts
weiter als eine freiere Form, aber dabei bleiben sie jetzt nicht stehen, sondern sie verwerfen
neben der Form auch den bisherigen Inhalt. Die Darstellung edler Gesinnungen
und Taten fängt man an für langweilig zu erklären, und man versucht sich in Behandlung
von allerlei Verruchtheiten. An die Stelle des schönen Inhalts griechischer Mythologie
treten Teufel, Hexen und Vampire, und die erhabenen Helden der Vorzeit müssen Gaunern
und Galeerensklaven Platz machen. Dergleichen ist pikant! Das wirkt! – Nachdem
aber das Publikum diese stark gepfefferte Speise einmal gekostet und sich daran gewöhnt
hat, wird es nur immer nach Mehrerem und Stärkerem begierig. Ein junges Talent,
das wirken und anerkannt sein will, und nicht groß genug ist, auf eigenem Wege zu gehen,
muss sich dem Geschmack des Tages bequemen, ja es muss seine Vorgänger im
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