Mensch Solothurn 2017

Ausbruch
Das Papier raschelte. Es klang beinahe wie ein Ächzen, als
die Buchstaben zur Seite geschoben wurden. Die Finger
krallten sich an die starken Rücken der B’s und T’s, suchten
zögerlich nach Halt an den geneigten Seiten der A’s und
rutschten an den gerundeten O’s ab. Die Worte rückten
zusammen und fielen übereinander, als sie Platz machten.
Durch das offene Fenster wehte ein sanfter Wind, der die
losen, beschriebenen Blätter erzittern liess.
Beengend. Kein Gefängnis — das wäre ein zu starkes
Wort und beinahe undankbar. Der Schreibende hatte
ihm Leben eingehaucht. Zuerst hatte er sich etwas formlos
gefühlt. Zu schematisch, stereotypisch. Wie einer von vielen,
der wegen seiner Gleichartigkeit wieder in Vergessenheit
geraten würde, wie so viele vergangene Figuren, die
der Schreibende erschaffen und wieder verworfen hatte.
Doch langsam hatte er schärfere Konturen angenommen.
Seine Augen erhielten Lachfalten, seine Hände wurden als
fein beschrieben. Sein Gang wurde federnder, seine Stimme
tief. Sein Charakter war nicht mehr eindimensional,
sondern manchmal sogar für ihn selbst schwer nachvollziehbar.
Stimmungsschwankungen und Leidenschaften
variierten. Plötzlich gab es nicht nur ihn, sondern andere.
Nebencharaktere, die zu seinen Freunden wurden, ihn aber
auch teilweise enttäuschten. Seine Geschichte wurde farbig,
während der Erschaffene sich immer lebendiger fühlte.
Deswegen war es auch beengend geworden. Der Schreibende
hat ihm nicht die Eigenschaft gegeben, an das Schicksal
zu glauben. Er fing an, zu träumen. Daran zu denken, wie
es wäre, sein Leben in die eigenen Hände zu nehmen und
nicht durch diejenigen des Schreibenden bestimmen zu
lassen. Er fühlte sich ausgereift, fast real. Die papiernen
Wände schienen täglich näher aneinanderzurücken, sein
Haus und sein Umfeld wirkten fremdbestimmt.
Nun sass er auf der letzten Seite mit der unregelmässigen,
beinahe unleserlichen Kursivschrift. Der Wind fühlte sich
Natalie Marrer ist 1991 geboren
und lebt in Solothurn. Sie ist schweizerisch-amerikanische
Doppelbürgerin
und studiert an der Universität Fribourg
Rechtswissenschaften. 2006 erschien
ihr Debütroman «Die Traumkarten».
Sie schreibt Kolumnen für die «Coopzeitung».
www.natalies-welt.ch
kalt an, denn seine Geschichte spielte im Sommer und
er hatte noch nie einen Mantel gebraucht. Der Boden der
kleinen Wohnung hätte ohne das Mondlicht schwarz ausgesehen.
Er hielt sich am Rand fest und schloss kurz die
Augen, als er sich in die milchige Ungewissheit fallen liess.
Die Dielen knarzten, aber der Schreibende schien es nicht
gehört zu haben. Der Raum erschien im Vergleich zu seiner
kleinen Welt vorher riesig. Stühle wie Türme, das Fenster
wie der ganze Himmel. Es stand nur einen Spalt breit
«Zum ersten Mal
in seinem
Leben bekam er
Gänsehaut, als
er sich durch
den engen Fensterspalt
schob.»
offen, auf der Strasse draussen rauschten die Bäume. Es
roch nach erkaltetem Kaffee und nach der Kerze, die vor
Stunden ausgeblasen worden war. Seine Füsse auf dem
Fenstersims, seine Hände an der Fensterscheibe. Kurz
drehte er sich um und betrachtete die Gestalt im Bett. Für
einen Moment liess er die Gefühle zu, vor denen er sich gefürchtet
hatte: Zuneigung, Trennungsängste, Nervosität. Er
würde bald die Kapitel hinter sich lassen, die bisher sein
Leben bedeutet hatten. Sein Horizont war nur so weit wie
die Vision des Schreibenden gewesen. Er war das Produkt
seiner Gedanken, die Verkörperung seiner Einfälle. Doch er
hatte ein Eigenleben entwickelt und war selbstständiger
geworden. Es war dem Schreibenden am Vorabend sogar
so vorgekommen, als hätte er eine Stimme vernommen,
doch er konnte die Worte nicht ausmachen. Es war weniger
eine Warnung, als ein leiser Abschied gewesen. Der
Erschaffene betrachtete die Aussenwelt, die sich vor ihm
ausbreitete. Ohne Grenzen, ohne Seitenzahlen. Zum ersten
Mal in seinem Leben bekam er Gänsehaut, als er sich
durch den Fensterspalt schob.
Bild: ZVG