etcetera 68

46 Köpfe|Mai 2017 Köpfe|Mai 2017 47
les Leben sein soll. Ist das denn so schwer? „Träume sind
schön, solange sie nicht an der Wirklichkeit gemessen werden.
Einen Job wie den hier, den bekomme ich oder eben
nicht, ich behalte ihn oder nicht, und wenn ich ihn verliere,
dann sehe ich mich nach was anderem um. Aber jedes Mal,
Johanna Beck
König, Mullah, General und
die schöne Layla
Vater nahm den König, den Mullah und den General damals
in die dunklen Keller mit. Für den großen Platz, auf dem er
sonst spielte, hatte er andere Puppen und er spielte andere
Geschichten.
Manchmal durfte ich Vater begleiten, wenn er abends in die
draußen. Vater spricht wenig und Mutter lächelt nicht
mehr, als sei ihr Lächeln auf dem Wasser geblieben. Seit
wir geflohen und mit dem Schlauchboot über das Meer gekommen
sind, hat Mutter kein Lächeln mehr.
wenn ich erkennen muss, dass die Wörter verschwendet
waren, wobei wir ohnehin so wenige davon haben... Ich
möchte einfach ein wenig Gleichgültigkeit in meinem Leben!“,
schreie ich. „Alles hat ein Ablaufdatum, aber wenn
mir der Verfall egal ist, dann ist da kein Schmerz.“
„Wenn du durch diese Tür gehst, wirst du den Job bekommen“,
sagt er und seine Stimme ist jetzt genauso kalt wie der
Stein, aus dem sie kommt. „Und in ein paar Jahren, wenn du
deine Professorenstelle hast und dir das Abo einer Monatszeitung
leisten kannst, ohne Kredit aufnehmen zu müssen,
wirst du dir wünschen, es wäre etwas in deinem Leben, wofür
du bereit bist, Schmerz zu empfinden.“ Ich spüre, wie meine
Netzhaut zu brennen beginnt. Wenn ich mich jetzt nicht kontrollieren
kann, ist das Vorstellungsgespräch vorbei, bevor
es angefangen hat. Dann kann ich das alles hier vergessen.
„Der größte Fehler, den du machen kannst“, höre ich eine
sanfte Stimme hinter mir. Sie klingt gar nicht nach Granit
oder Marmor. Ich gehe an das Ende des Säulenganges, und
blicke Marie von Ebner-Eschenbach in die Augen.
„Das alles hier vergessen? Nimm das hier mit, aber nicht zu
deinem Vorstellungsgespräch. Pack es ein, geh nach Hause,
setz dich hinter deinen Schreitisch und fang an. Fang immer
wieder an. Wenn du wirklich schreiben willst, dann wirst du
nie aufhören, anzufangen.“ Sie blickt mich an, und endlich
habe ich erkannt, was der Unterschied ist zwischen Realität
und Fiktion: Es ist die Ehrlichkeit, die wir uns selbst gegenüber
aufbringen.
Langsam gehe ich an der Stiege 7 vorbei. Als ich aus dem
Hauptgebäude trete, fange ich an zu laufen. Dreißig Minuten
später bin ich in meiner Wohnung. Ich wische den Staub von
meinen Zitaten, zwänge meine Füße unter den Schreibtisch
Der König hat dunkle, kurze Haare und einen kleinen Bart
auf der Oberlippe. Vater hat ihn aus hellem Holz geschnitzt.
Eine bunte Krawatte hängt vor seiner Brust und ein feiner
Anzug versteckt das bewegliche Gestell darunter. Er trägt
keine Krone oder so. Dass er der König ist, erkennt man
eigentlich nur daran, dass er im Spiel immer in einem feinen
Polstersessel sitzt und sagt, dass ihm das Land gehöre
und alle anderen Terroristen seien. Und dann stellt Vater
das Tonband mit den Kampfjets an, sodass man gar nichts
mehr versteht. Wenn die Jets vorüber sind, greift der König
zum Telefon und bedankt sich bei König Putin für den Lufteinsatz.
Dann lachen alle.
Und es gibt den Prediger. Der trägt einen schwarzen Umhang
und hat auch einen schwarzen Turban auf dem Kopf.
Vater nennt ihn einen Sayyed, einen Nachkommen unseres
Propheten Mohammed. Zum Prediger gehört eine dunkle
Brille und das Mikrofon. Oft wird er wütend und gestikuliert
mit seinen besonders großen Händen. Er redet sehr
eindringlich, als wollte er seine Botschaft in unsere Herzen
eingravieren.
Ich halte mir die Ohren zu, wenn er spricht, damit die Worte
nicht in mich hineinschlüpfen können. Er sagt, dass wir Mohammed
nachfolgen müssten, aber genau so, wie er es uns
predigt, ja, genau so, wie er es lehrt. Dabei lässt Vater den
Kopf des Mullahs zittern, bis ihm der Turban herunterfällt.
Dann lachen wieder alle Männer.
Dann gibt es auch Ali, den General mit dem schwarzen
Bart und der gefleckten Uniform. Alis Kopf ist aus dunklem
Olivenholz. Er hat viele Runzeln. Auf der Bühne spricht er
Hinterhöfe ging und von dort in die Keller hinunterstieg. Dort
saßen nur Männer beisammen, Vaters Freunde. Es war stickig,
die Shishas blubberten und die Männer sprachen leise.
Sie lachten, wenn Vaters Puppen auftraten, wenn der König
wieder zum Telefon griff, der Turban des Predigers herunterfiel
und Ali wild das Maschinengewehr schüttelte.
Aber es war ein anderes Lachen als das der Kinder am Platz,
ein eingesperrtes, dunkles, eines, das mir Angst machte.
- Warum, Vater, warum sind alle, die von Mohammed sprechen,
so böse und so wütend? War Mohammed auch böse?
- Nein, Amir, Mohammed ist unser Prophet. Die Männer sagen,
dass es ihnen um die Religion gehe, aber eigentlich wollen
sie alle nur die Prinzessin Layla stehlen.
- Layla, weshalb?
- Layla bedeutet Zauber der Nacht und Königin der Nacht. Layla
ist geheimnisvoll und schön. Sie ist eine Prinzessin, Layla
tut, was ihr Freude bereitet, und keiner darf ihr Vorschriften
machen. Aber das ärgert die bösen Männer. Sie wollen die
Prinzessin einfangen und wegsperren. Wem die schöne Layla
gehorcht, dem gehorchen alle anderen auch, denken sie,
dem gehört das Land und der darf alles bestimmen.
- Vater, das sagt unser König doch immer, dass ihm das Land
gehöre und alle anderen seinen Befehlen folgen müssten.
Hat der König denn die Prinzessin?
- Nein, der König hat sie auch nicht, sonst müsste ihm der
russische König Putin nicht mit seiner Armee beistehen.
Prinzessin Layla ist fortgelaufen. Der König weiß nicht, wo
sie ist und wie er sie nur wiederfinden könnte.
Unsere Layla-Puppe ist in hellblaues Seidenpapier gewickelt.
Vater hält die Schachtel mit den Marionetten am Fußende
seines Bettes unter der Matratze verborgen. Er hat ein
großes, gestreiftes Handtuch darübergebreitet. Damit er
sich mit den Schuhen aufs Bett legen kann, sagt er. Aber
ich weiß, dass er die Puppen versteckt hält, er zeigt sie
keinem. Nur wenn wir alleine sind, holt er sie manchmal
hervor. Sie sind das Einzige, was wir von zu Hause mitgebracht
haben.
Er wickelt Layla vorsichtig aus dem Seidenpapier und gibt
sie mir. Ich lasse sie ein wenig auf und ab gehen. Ich kann
das schon, wenn ich groß bin, werde ich auch Puppenspieler
wie Vater. Layla geht zu Mutters Pritsche hinüber und
tippt sie an: Mama, Mama! Mutter hat sich zur Wand gedreht
und reagiert nicht. Schläft sie denn schon?
Vater nimmt Majnun aus der Schachtel. Majnun ist der
Prinz, der Layla liebt. Er ist klug und mutig und muss viele
Abenteuer bestehen, damit er Layla zur Frau bekommt.
Layla geht zu Majnun und fragt ihn, ob wir denn nun immer
hier bleiben müssten, hier, wo Mutter so traurig ist, wo die
Sonne sich wochenlang nicht zeigt und Schnee vor der Tür
liegt. Sie fragt ihn auch, wer denn jetzt in unserem schönen
Haus wohne und ob in unserer Stadt noch Kinder auf dem
großen Platz spielten.
Majnun reißt den Kopf nach hinten, als sei er erschrocken.
Er schüttelt seinen schönen Prinzenkopf, schlägt die Hände
vor dem Mund zusammen und macht mmh, mmh, mmmhh,
als könne er nicht sprechen.
Ich weiß, dass die Puppen aus Holz sind und sich nicht verändern,
aber Majnuns große, schwarze Augen sind jetzt so
traurig, wie ich sie noch nie gesehen habe.
und starte den Laptop.
durch einen Karton, der aussieht wie der Bildschirm eines
Vater achtet sehr darauf, dass sich ihre Fäden nie verwirren.
Und dann beginne ich zu schreiben.
Computers. Wenn Vater das Hintergrundrauschen anstellt,
Sie trägt ein schönes Kopftuch mit einem Blumenmuster und
meint man, Ali spreche eine Videobotschaft. Auch Ali nennt
ein langes, blaues Kleid, das hübsch schwingt, wenn Vater
oft den Namen des Propheten und er spricht von einem
sie tanzen lässt. Ihr Gesicht gleicht Mutters Gesicht auf dem
Kalifat, einem Gottesstaat, den er errichten werde. Wenn
Foto, das Mutter und Vater an ihrem Hochzeitstag zeigt, da-
Johanna Beck
Maximilian Hauptmann-Höbart
Ali schreit, dass er alle Ungläubigen aus ihren Löchern zie-
mals, als wir noch zuhause waren, als oft Besuch zu uns kam
Geb. in München. Studien der Philosophie, Pädagogik und Land-
Prosa
Geb.1996 in St. Pölten und wuchs in Herzogenburg auf. Mittlerweile
studiert er Vergleichende Literaturwissenschaft und Philosophie
in Wien.
www.maxi.hauptmann.123@gmail.com
hen und erschießen wird, fürchte ich mich. Und, wenn er
das Kinn mit dem schwarzen Bart vorstreckt und den Arm
mit dem Maschinengewehr hochreißt, erschrecke ich jedes
Mal.
und wir an den kühlen Abenden im Hof zusammensaßen. Die
Erwachsenen tranken süßen Tee und redeten miteinander.
Damals lächelte Mama noch so wie Layla.
Jetzt liegt sie den ganzen Tag auf dem Bett und es schneit
schaftsarchitektur. Johanna Beck lebt als Freiberuflerin und Autorin
in Wien. 2011 Veröffentlichung des Romans „Märzsonne“ (Seifert
Verlag, Wien), Kurzgeschichten und Beiträge zu Zeitthemen in
Tageszeitungen.
Prosa