E_1930_Zeitung_Nr.034

sehnlich vermisst hat. Vergangen die dunkeln
Stunden der Winternächte, bange vor
Heimweh nach dem Licht, das Vergessen des
Ichs in den dunstigen Räumen der Theater
und des Kinos, vergangen die Abende in den
Cafes, voll leidenschaftlicher Diskussionen
um mühsam erkämpfte Weltanschauungen.
Und in der Ferne tauchen die Erinnerungen
wieder auf an die Erlebnisse der Sommertage
und -Nächte, das Schwelgen in Licht
und Wärme, das Verbundensein mit der Erde.
Man wird sich wieder in die Wiesen werfen
und in den blauen Himmel hinein starren, und
den Wolken nachsehen, die über einem hinwegziehn,
man wird das klare Wasser um
den Leib sich spülen lassen und tief die Lust
der Stunde einatmen. Und man wird wieder
halbe Nächte hindurch beim Lichte der Stehlampe
im Freien sitzen, im Park, im Garten,
umschwirrt von den Mücken und Käfern, gegen
die man von Zeit zu Zeit mit dem Buche
schlägt...
Noch sind wir nicht im Blähen des Frühlings,
noch immer drängt er nach Ausbruch,
die Knospen heben sich dem Lichte entgegen,
und dies ist gut so. (Denn die Sehnsucht ist
das Glück.) Und ein Kirschbaum voller Säfte,
die ausbrechen wollen, ist ergreifender als
wenn er blüht. Wir gehen Ostern entgegen,
dem Feste der Auferstehung. Auferstehung
in tief religiösem, in natürlichem und rein
menschlichem Sinne. Auferstehung im Sinne
Tolstois.
Die Osterhasen stehen wieder hoch im
Kurs. Sie sind wieder Mode. Wird das ein
Arbeiten sein in der Werkstatt des lieben
Hasen! Und wie der Eier legen muss... Gebt
uns für Stunden unsere Kindheit wieder, und
wir wollen in frühester Morgenstunde in die
Kleider schlüpfen und uns in das dämmernde
Licht des Tages hinauswagen, und wir werden
zitternden Herzens uns auf die Zehenspitzen
stellen und nach dem Hasen Ausblick
halten. Dann suchen wir den ganzen Garten
ab, und unsere Füsse werden nass und kalt,
aber das gehört dazu, wir finden nichts, kein
Ei, kein schokoladener Hase, bis uns ein kleiner
Schrei weckt, und wir sehen, dass es
doch nicht ganz stimmen kann mit dem Garten.
Alle die Frühlingsblumen zerzausen wir
unbarmherzig, und da kommen sie zum Vorschein,
rot, blau, grün, gelb, violett, bunte
Eier, und wir stürmen durch den Garten,
unter den Bäumen hin und durch taufrisches
Gras, auf den Spuren des Osterhasen... Und
irgendwo beginnt es zu läuten, weil es eben
Ostern ist, und wir schämen uns unseres
Aufzuges und tappen glückstrahlend zu den
Eltern, die nicht begreifen können, dass es
der Osterhase so gut mit uns gemeint hat,
und wir brüsten uns und sind stolz, während
wir das erste Ei hinunterwürgen...
Aber eben ja, da kann man lange die Phantasie
zum Vorspann nehmen. Da muss man
sich zufrieden geben mit einer Schüssel voll
farbener Eier, die man entweder selbst in
einen schönern Zustand versetzt oder in
höchst prosaischer Weise im Laden gekauft
hat. Da sitzt man denn vor diesen Zauberdingen
und fragt sich, ob sie dem Magen wohl
nicht schaden könnten.
Du lieber Himmel, wie ändert sich die
Welt...
mb.
Der Föhn
Von Ossip Kalenter.
Er ist blau wie Enzian, warm, weich und
wild, märzenzärtlich und frühlingsdekadent,
böse und wollüstig wie ein Despot aus einem
trübsinnigen Gedichte von Baudelaire.
Er kommt von den blauen Bergen der Lessinischen
Alpen und den milden Wiesen des
Monte Baldo, auf denen der Schnee schmilzt,
und orgelt über die Gipfel und Almen, durch
Täler und Schluchten und unterm Himmel
hin peitscht den opalenen See von Garda,
dass die weissen Dampfer sich bäumen, stürzt
auf Krokus, Veilchen, Narzissen und Hyazinthen,
bläst den zärtlichen Mandelbäumen
gallig das Licht ihrer Blüten aus, rauft den
alten, ehrwürdigen Oliven das silberne Haar
ihrer Wipfel, biegt junge Zypressen zu Sicheln,
zu Türkensäbeln, mit denen er die
Wolken spaltet, die enzianblauen, tiefen,
dunkeln und treibenden...
Er kommt mit dem Duft von Mimosenund
Mandelblüten und wühlt die Rüche von
Winter, Moder und dürrem Staube auf. Er
bricht, grausig und verführerisch parfümiert,
ein Räuber und absonderlicher Kavalier, in
die Gärten und Gassen Veronas, hebt den
Bürgern die Hüte vom Haupt, rührt den
Frauen und Mädchen an die Knie, knickt,
als wären es Streichhölzer und Zahnstocher,
mächtige Licht- und Telegraphenmasten,
knallt, als wären es Erbsen und Kiesel,
Dachziegel und Fenster in die Strassen...
Da aufs Pflaster...
Dort durch die ganze enge, verwinkelte,
finstere Gasse...
Hier dem verstockten Sünder aufs Haupt-
Wenn der Föhn weht, ist zu Verona eine
süsse, wilde, verderbliche Luft. Alle Köpfe
sind verdreht, alle Herzen beunruhigt. Das
ist' der Wind vom Monte Ba!do», sagt man
und meint: es geht nicht mit rechten Dingen
zu, der Teufel ist los, der Veitstanz geht um.
Der «Wind vom Monte Baldo» ist im Veronesischen
fester Begriff. Lexika und Enzyklopädien
verzeichnen ihn.
Wenn der Föhn weht, fiebrt die ehrwürdige
Stadt,- und es liegt etwas wie Todesangst
in der Luft.
Die Trambahnen taumeln. Sie heulen in
Aengsten.
Die Autos fliehen, Sie stöhnen bang,
Der Gemüsemarkt bebt, und die zierliche
Madonna Verona inmitten, mit dem Engelsgesicht
und der Zackenkrone, ist von Spinat
und Möfrren und Blumenkohl bedroht und
ragt zierlich und zitternd, ragt hoch immer,
ragt trotz allem über den gelben und grünen
und blauen Gemüsemarktständerschirmen...
(Ossip Kalenter schildert dies in der «Prager
Pressen)
Das Fieber steigt
Wenn die Nacht die schwarze Adige herabgeschwommen
kommt, windet der Föhn
einen Kranz pechschwarze Wolken um die
Zitadelle.
Der wilde Cangrande, der lachend und
stumm auf seinem Grabmal reitend steht,
« Voici des fruits, des fleurs.
des ieuilles et des bTanches ... »
(Verlaine).
Ehe der Regen begann, brachten Freunde
der Genesenden noch diese letzte reiche
Ernte aus dem Park :
Georgien; Bauerndirnen in anilinfarbenen,
gestärkten Kleidern; die Knospen haben
kleine, dumme Gesichter wie in altmodischen
Kinderbüchern. Chrysanthemen mit spitzen,
feinen, federkielartigen Blütenblättern, weiss
und lilarosa, emigrierte Anemonen. Und
diese hier, die Gekräuselten, sehen aus wie
Perücken, wie safrangelbe Pudel, wie Straussengefieder;
und der brennende Busch der
Sternförmigen sieht einem barocken Feuer
AUTÜMUtilL-REVUE 1930 -
Tage der Genesung
Ich schlage den Weg zum Dorfe ein
hebt sich im Bügel, reckt sich im Sattel,
sticht mit der lästerlich frechen Nase spitz
in die Luft: «Ein Wetter zum Morden!»
Blut, vor Jahrhunderten vergossen, taut
aus den Mauern, von Guelfen und GHibeHinen,
hündischen Scaligern und bestochenen
venezianischen Kapitänen. Hinter dem Pozzo
in der engen Via Barbaro lauern die Schatten
der Bravi, die Dolche gezückt.
Und vor den Wällen der festen Stadt, bei
den Pferdeställen und Rummelplätzen, am
alten, verfallenen und entweihten Franziskanerkloster
findet Julia in ihrem Grabe nicht
Ruh. Es ist eine schlimme Nacht, und : «Gekreisch
wie von Alraunen, die man j aufwühlt,
das Sterblich, die's hören, sinnlos macht»,
erfüllt die Lüfte. Und zwischen Lebenslust
und Todesangst flüstert's: «Willst du schon
gehn? Der Tag ist ja noch fern...»
Nie vielleicht war er ferner als in dieser
Stunde, der Nachtstunde des Föhns, die den
Pesthauch des Verderbens atmet und die
Sommerglut der Begierden» die böse Träume
eingibt und tnühlsteinschwere Nachtmahre
auf die leinenen Hemdbrüste ehrenwerter
Leute jagt, die die Gassen zittern und die
Erde gären macht...
Aber morgen, morgen schon werden wir
zum Frühling erwacht sein, gut und fromm,
Österlich und mit grünem Glück.
goldner Strahlen und Pfeile gleich. In ihrem
bittern und heftigen Duft ist der ganze
Herbst. Aber die sanften Wangen der wilden
Zitronen duften süss nach Aprikosen: so
riecht auch frisch gefälltes Holz in der Sommersonne.
Schöner als zur Zeit ihres simpel-einfarbigen
Lebens sind die Hortensien im Tode,
denn lange noch bleibt die genaue Form und
Glätte der Blüte, während die wunderbare
Metamorphose der Farbe sich vollzieht. In
subtilen, falben Nuancen sind die raschelnden
Kugeln kleiner Blüten gewoben. Es sind
Färbungen alter Tapisserien, die Seladongrün,
die beige und taubenblauen Töne, die
bleichen Rosa, Türkis und Violett — ein
Triumph des Todes. Um den Strauss, so
weiss Anny Pohl mit ihrer schönen Sprache
in der «Frankfurter Zeitung» zu schildern,
ringelt sich zierlich eine Weinranke als Arabeske.
Röntgenzimmer. . , r , . "..
Man.-'"ist in eihe : "sinM-Q^;i*ure|t "geworfen,
die.äri ICindheitsträume "anknüpft. Da "sitzt
man, ein Erwachsener, und es ist wie damals,
als man mit fieherheissen Wangen bat:
«Nimm das Schwarze weg! Nimm das
Schwarze weg!» (Dies — ein einziges winziges
Zwiebackkrümelchen, das ins Bett geraten
war und auf dem man lag und das man
vergeblich suchte, und das wie ein Stein'
wurde und wuchs und wuchs... Das war
das Fieber.) Als ob der Raum kompakt
wäre, man selber sozusagen die Hohlform,
das Negativum des Raumes. Auch die Worte
stossen wie auf eine Gegenwehr: verstummt
und wie erblindet sitzen Arzt, Assistent und
das « Objekt» da und warten, bis die Gestirne
' dieser. Nadht'aufgehen, von irgendwo
oben ein böses, rotes Licht herunterschielt,
irgendwo seitlich rote Punkte aufglühen und
sich langsam aus dem Dunkel lösend, ein
Das schönste
modernste u. praktischste
Grammophon des Weltmarktes
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das neue elektrische
In Truhenform, Nussbaum poliert, oder anderes Holz auf Wunsch,
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J.Th. Fontana, Igis Münden)
El-So! Grammophon- und Violette-Strahlen-Apparate-Fabrikation
rechteckiger, mattgrüner Mond hervordämmert:
die Platte. Währenddem schnurren uni
surren imaginäre Telegraphendrähte, Lifts,
Bienenschwärme. Dann, schattenhaft, mit
maulwurfsartigen Bewegungen, tasten sielt
drei durch die Finsternis: der Assistent zun*
Schaltapparat, der Arzt vor die Platte hin,
das «Objekt» dahinter, hoffend, dass es innerlich
«recht freundlich» leuchte.
Und jetzt ist es, als ob Tausende von Nadeln
durch einen völlig anästhesierten Körper
sausten, aus der knisternden Strahlenquelle
im Rücken. Fahlgrün kreist suchend
ein Schädelball der Scheibe entlang: der
Arzt — Forscher vor einer atmenden Landkarte.
Lampen erhellen wieder die blanke Mechanik
der Apparate, die aber selbst nun,
wo gleichsam die natürlichen räumlichen Valeurs
wieder hergestellt sind, nicht ganz geheuer
scheinen.
Die vier Jahreszelten.
Ich schlage den Weg zum Dorf ein. Vor
der werdenden Nacht, kurz nach Sonnenuntergang,
bricht noch einmal Helle hervor.
Wie eine riesenhafte Intarsie, Fläche gegen
Fläche, breitet sich die Landschaft gegen Süden
aus. Ein tiefes Dunkelblau fasst alle Dächer
ein, ein weicheres Kobalt die voreinander
geschobenen Berge. Von den Bauplätzen
— Inseln des Lärmes und der Unruhe — tönen
die stampfenden, schnaubenden Geräusche
der Maschinen; manchmal fällt eine Eisentraverse
zu Boden, und es klingt lange
nach wie bei einem Gong. Eiertanz über das
holprige Pflaster, hin zum See, der reglos in
kaltem Rot unter hochgewölbtem Himmel
dämmert. Am andern Ufer kriecht die Raupe
eines Zuges.
'
Eine Musterkarte der Jahreszeiten entfaltet
sich: an kahlen Aesten hängen die goldenen
Bälle der Khaki-Aepfel. (Innen haben sie
viel zu stark gesüsstes Aprikosen-Gelee.) An
der Felswand, in Spinngewebe und Gestrüpp,
baumeln die runden Knöpfe schwarzer
und roter Beeren-Ueberbleibsel des
Herbstes.
Einzeln, zwischen Gestein; lila Windrädchen
des Immergrün; Knospenreiser eines
Forsytiastrauchs; leiser Narzissenduft entströmt
den blasgelben, weinrot geäderten
Alycantusblüten: die Avantgarde des Frühlings.
Winterlich ist die grosse Stille, sind die
entlaubten, greifenden Platanen, die nackten
Reben'und der silberne Scheitel der Berge.
Vom Sommer übrig geblieben ^- ich selber.
-Gegenüber dem beleuchteten Zifferblatt
der Turmuhr balanciert der messingne Teiler
des Mondes eine Weile am Bergkamm,
steigt langsam und bleibt als hellgrüne Ampel
in den verwehenden Schleiern der Abendröte
hängen.
Die kleinen Geschichten
Eine Weltmeisterschaft der Literatur.
In Amerika soll demnächst, wie sich die
« Literarische Welt» aus New York berichten
lässt, ein literarischer Wettbewerb um
die Weltmeisterschaft abgehalten werden.
Dieser Wettstreit soll feststellen, wer am
schnellsten und gleichzeitig am besten dichten
kann. Den vorher sorgfältig ausgewählten
Anwärtern werden in einem Saal, in dem
der Wettbewerb stattfindet, ein Bündel Papier
und eine Schreibmaschine übergeben.
Ausserdem wird an jeden der Teilnehmer
die Kopie eines Szenarios ausgehändigt,
nach dem ein Roman oder besser eine lange
Novelle zu schreiben ist. Nach einem Gongschlag
werden sich die Maschinen in Bewegung
setzen und unter den Augen eines vorbeidefilierenden
Publikums werden die
Schriftsteller - Rekordanwärter versuchen,
die Meisterschaft in Schnelligkeit und «Qualität»
zu erringen. Das Championat dauert
drei Tage und drei Nächte, im Verlauf derer
jeder Konkurrent mindestens 100 Seiten zu
300 Worten, d. h. mindestens 30,000 Worte
getippt haben muss. Die Sehnelliteraten dürfen
sich von einem «Manager» unterstützen
lassen, der ihnen das Essen vorbereitet, sie
massiert und durch sonstige Pflege in
schwjerigen Momenten aufrechterhält. Der
Preis Beläuft sich auf die verhältnismässig
kleine Summe von 2000 Dollar. Doch wird
das Werk des Siegers in 100,000 Exemplaren
verlegt, für die er die Autorenhonorare
im voraus erhält.
Glückliches Amerika!
Metamorphose. Vor einem Menschenalter
schnitt ein junger Mann bei einem Spaziergang
mit seiner Liebsten in einen Baum seinen
und deren Vornamen. Als er nach Jahrzehnten
wieder an dem Baum vorbeikam,
hatte die Rinde die Buchstaben teilweise
überwuchert. Jetzt hiess es: «...alter
... esel» ...
Reisen in den Schwarzwald gelingen am besten
durch Benützen von O. R. Wagners Schwarzwaldkarte.
Preis Fr. 4—
Verlag Automobil-Revue. Bern.