E_1931_Zeitung_Nr.102

Bern, Dienstag, 15, Dez, 1931 IV. Blatt der „Automobil-Revue"No. 102
Der Arbeitslose
Auch eine Weihnachtsskizze...
Vor zwei Monaten hatte es ihn erreicht. Er
klagte erst nicht einmal. Die Entlassung kam
nicht so ungefähr. Mit verbindlichen Worten
wurde ihm der Abschied gegeben. Es war
ein föhnwarmer, feuchter Oktobertag, als er
zum ersten Male sein bis jetzt genau geregeltes
Leben unterbrach und länger als gewöhnlich
zu Bette lag. Draussen rasselten schon
seit Stunden die Strassenbahnen, als er sich
endlich erhob. Eine angenehme Müdigkeit
durchströmte ihn. Vorläufig war es noch sehr
schön, einmal ohne Arbeit zu sein. Gewissenhaft
machte er Toilette. Es schien ihm beinahe,
als ob er Ferien geniesse. Nachmittags
sass er im Kaffeehaus, abends ging er aus
einem Gefühl innerer Spannung und Unruhe
in ein Dancing, vielleicht würde es ihm gelingen,
eine flüchtige Bekanntschaft zu
machen. Er hatte jetzt ja Zeit.
Die Tage schwanden dahin, und keine neue
Arbeitsgelegenheit zeigte sich. November
ging mit Nebeln und kalten Winden vorüber.
Der Junggeselle fühlte mit geheimer Angst
seine künstliche Widerstandsfähigkeit schwinden,
die er gegen die drohende innere und
äussere Not in eitler Selbsttäuschung errichtet
hatte. Manchmal besah er mit gerunzelter
Stirne seine speckig glänzenden Kleider. In
den Ablauf seiner von keinen Sensationen des
Herzens erschütterten Tage mischte sich ein
immer stärker werdendes Gefühl der Unsicherheit.
Der künstliche Halt seiner Ueberredungen
sank immer mehr dahin. Um ihn
begann die von bebender Unruhe erfüllte Zeit
der Vorweihnachten. Er ging jetzt viel über
Land. Die müden, erstorbenen Felder in ihrer
Eintönigkeit befreiten ihn von seinen Grübeleien,
von seiner Furcht, den Anschluss an
das Leben zu verpassen.
Er hatte sich bis zum Tage vor Weihnachten
gegen den Gedanken gewehrt, dass am nächsten
Tage Festtag sein sollte. Doch als das
dumpfe Rauschen der Menge, die in unaufhörlicher
Flut durch die Strassen quoll,
immer deutlicher und lauter zu seinem Junggesellen-Zimmer
emportönte, gab er dennoch
dem unruhigen Ziehen seines Herzens nacli
und betrat die weihnachtlich leuchtenden
Strassen. Ohne Sinn und Ziel bummelte er
dahin, vor interessanten Auslagen blieb er
prüfend stehen und besah sich die lockenden
Gegenstände völlig gedankenverloren. Der
Licht, Schnee. Sonne...
Leute um ihn achtete er sich kaum. Es sei,
dass eine Frau seine Blicke forderte, um feige
sofort wieder in Abwehr zurückzutauchen.
Langsam sank der Abend über der Stadt Es
begann aus dunklem Himmel zu schneien,
schwach, kaum merkbar. Tausend Lichter
flammten nun den Strassenzeilen entlang auf.
Die Gesichter der Vorüberhastenden leuchteten
von geheimer innerer Spannung.
Die Hände in die Taschen vergraben, bummelte
er dahin. Von Minute zu Minute wuchs
in ihm eine seltsame Traurigkeit, eine Leere,
die keinen festen Gedanken mehr erlaubte.
Er merkte kaum, wohin er seine Schritte
lenkte. Mit Gewalt versuchte er sich von der
schrecklichen Lähmung zu befreien. Umsonst.
Die Menschen, das Licht, der Abend wandelten
in ihm seine letzte Ruhe zu peinigender
Unzufriedenheit. Er wurde bitter und begann
die lächelnden Gesichter der Vorüberhastenden
zu hassen. Er lief als leeres Rad in dieser
Maschinerie, er war ausgeschieden, erledigt
Eine Rührung über sein verlorenes
Leben wollte in ihm aufsteigen; zornig wehrte
er sich gegen diese Schwächlichkeit Doch
da, wie er fühlte, dass er schwach werden
wollte und weich, erinnerte er sich plötzlich
seiner Mutter. Er sah sie in ihrer äusseren,
harten Enge, in der sie sich ihre innere Weite
üesmefzens gewahrt hatte. Ein Strom dunkler,
süssschmerzlicher Empfindungen berührte
sein Herz. Er zitterte. Weihnachten der Jugend
tauchte vor ihm auf, er sah seine Heimat
wieder, er spürte die frühere Ganzheit seines
unsicheren Lebens wieder. Wie gehetzt lief
er dahin, der Menschen kaum achtend.
Er kam in stillere Vorstadtviertel, in denen
eine milde Dunkelheit herrschte. In den Häusern
schien sich der Weihnachtsvorabend
vorzubereiten. Manchmal sprühte ein Auto
vorüber. — Fern rauschte der Fluss. Er lief,
ganz den Gedanken an seine Jugend überlassen.
Nach einiger Zeit fand er sich in einem
grossen Kaffeehaus der Stadt wieder. Er bestellte
starken Wein, der ihn angenehm müde
machte. Die qäulende Trauer verlor sich und
wich einer angenehmen Müdigkeit. Er trank
viel und schnell. Dann machte er sich auf
den Weg nach Hause, schloss sich in seinem
Zimmer ein und legte sich zu Bette. Tiefer,
traumloser Schlaf überkam ihn, der ihm über
die schwersten Stunden des einsamen Abends
hinweghalf.
bo.
Weihnachten der
Ausgestossenen
Von E. Malek.
Es ist nahe an Mitternacht. In die Kathedrale
St. Gudule treten zwei Menschen. Ein
Mann und ein Kind. Beide blass und verhärmt,
hungernd, frierend: die Not zeichnet
ihre Opfer. Die Frau sitzt im Zuchthaus:
Verbrechen gegen das keimende Leben. Ein
Opfer weniger für den Moloch Hunger. Aber
das Gesetz ist unerbittlich. Der Hausherr
wirft die Armen auf die Strasse. Mit Verbrechergesindel
will er nichts zu schaffen
haben, Gesindel, das noch obendrein die
Miete nicht bezahlen kann. Nun kommen sie
in das Gotteshaus, aber nicht Glaube, nicht
Vertrauen auf die Güte des Allmächtigen
treibt sie hierher, sondern der eisige
Dezemberwind, der ihre Glieder in den
dünnen, abgerissenen Kleidern erstarren lässt.
Hier ist es schön warm und der Hausherr
ist weit, weit in den Sternen.
Eine Gasse weiter unten trottet Lolotte
vier Schritte auf und ab, und ärgert sich.
Lolotte ist eine von denen... « Chienne de
vie» murmelt sie ingrimmig, « vier Stunden
in Wind und Kälte für einen einzigen Louis.
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