E_1934_Zeitung_Nr.040

Bern, Dienstag, 15. Mai 1934 III. Blatider„Automobil-Revue" No.40
Blüten um Pfingsten
Jedes grosse Fest des Jahres ist in seinem
tiefsten Sinn untrennbar mit den Wandlangen
der Natur verbunden. So wie an Weihnachten
in dunkler Nacht und kalter Leblosigkeit das
ewig-gültige Wort der Liebe auferklingt, so
lodert an Pfingsten der schöpferische Weltgeist
in tausend Blütenflammen auf. Wahre
Pfingsten erlebt man überall, wo man jetzt
das Aufbrechen einer neuen, gewältigen Lebenskraft
in der Natur empfinden kann. Jeder
Gang über Land führt durch die beglückende
Welt schaffender Kräfte, die an Baum und
Strauch, in Wiese und Feld in berauschenden
Farben wirken.
Welche Blicke eröffnen sich jetzt dem für
Schönheiten geöffneten Auge, wenn es langsam
über die Täler und Höhen dahingleitet,
in denen sich der Frühling als ein neues
Leben ausbreitet! Er ist in der Luft zu spüren,
die in schwachem Hauch sich bewegt,
und voll erregender Weichheit und Wärme
ist. Schon zittert sie über den weiss, gelb
und grün besprenkelten Matten. Mit den
hellen Wolken, die wie grosse, schwere
Schiffe in die Ferne segeln, schaukelt die
erste Verheissung des Sommers — der Erfüllung
— heran. Die Bäume sind zu silbernen
Herolden des Frühlings geworden. Ihre
weissen Fackeln brennen stumm in den blauen
Tag. Manchmal zieht der Wind schwach
durchs Geäst, dann taumeln müdgewordene
Blütenblättchen ins erste hohe Gras. Die
Maiblumen sind üppiger als je hervorgebrochen,
zum Entzücken der Kinder, die mit
vollen Sträussen den Frühling in die Stuben
tragen. Das junge Laub, das noch keinem
Winde trotzte, keinem Sturme sich versagte,
und über das noch kein sommerliches Gewitter
seine rollende Majestät dahinziehen
Hess, ist unberührt und zart wie ein neugeborenes
Kind. Wenn man unter diese buschigen
Riesensträüsse tritt, dann geniesst das
Auge mit reinem Entzücken das herrliche
Spiel des Irischen Grüns im stillen, sanfteren
Blau des Himmels. Die Wege, auf denen der
Fuss des Pfingstwanderers geht, der aus dem
Schaffen der Natur das Wesen einer' gewaltigen,
schöpferischen Kraft heraushört, die
sich im Wachsen jeder Blume und jedes
Grases offenbart, führen weiss und in vielen
Windungen über den nächsten Hügel geradewegs
in den Himmel hinein. Der Horizont ist
von zartem Dunst umwölkt, so als wäre über
das Grün der jenseitigen Hügel ein zarter
Schleier gebreitet.
Die Morgen sind noch voller Kühle, die
aus der Nacht herauf schauert, und in den
Abenden verfliesst die Wärme des Tages
rasch im offen ausgebreiteten Himmelsgewölbe.
Dann leuchten durch das Dunkel mit
magischer Kraft die weissen Sträusse der
Blütenbäume, und vom Hang herab trägt der
Wind herben Geruch frischen Grases und
offenen Flieders. Die Sterne und die Blüten
werden zum schweizenden Glanz dieser
Nächte, auch sie sind Künder eines schaffenden
pfingstlichen Geistes.
bo.
Lindenblüten
Von Hermann Hesse.
Jetzt blühen wahrhaftig schon die Linden
wieder, und am Abend, wenn es zu dunkeln
beginnt und wenn die schwere Arbeit getan
ist, kommen die Weiber und die Jungfern daher,
steigen an der Leiter die Aeste hinauf
und pflücken sich ein Körblein voll Lindenblüten.
Davon machen sie späterhin, wenn
jemand krank wird und Nöte hat, einen heilsamen
Tee. Sie haben recht; warum soll die
Wärme, die Sonne, die Freude und der Duft
dieser wundersamen Jahreszeit so ungenützt
vergehen, warum soll nicht in Blüten oder
sonstwo etwas davon verdichtet und greifbar
hängenbleiben, dass wir es holen, heimtragen
und später einmal in kalten und bösen
Zeiten einen Trost daran haben können?
Wenn man nur von allem Schönen so
einen Beutel voll aufbewahren und für bedürftige
Zeiten aufsparen könnte! Freilich, es
wären doch nur künstliche Blumen, mit künstlichem
Duft! Alle Tage rauscht die Fülle der
Welt an uns vorüber, alle Tage blühen Blumen,
strahlt das Licht, lacht die Freude.
Manchmal trinken wir uns daran dankbar
satt, manchmal sind wir müde und verdriesslich
und mögen nichts davon wissen, immer
aber umgibt uns ein Ueberfluss des Schönen,
dessen wir nicht wert sind. Das ist das Herrliche
an jeder Freude, dass sie unverdient
kommt und niemals käuflich ist, sie ist frei
Das ist des Jahres hohe Zeit,
Wenn leis aus Frühling Sommer wird;
Es ist mit eins zum Ernst bereit,
Derweil sein Kleid noch bunt geziert.
«Gott — lass den Anger ewig blühn!»
Singt majicher Mund in lieber Not,
*Der Buchen, junges Blätter grün
Ist urisrer Seelen Licht und Brot!»
Pfingsten
Von Alfred Huegenberger.
jymT7H7T7*
0 warte, bis der Sommertag
Aus seines Morgens Tiefe steigt!
0 warte, bis dem Wachtelschlag
Das goldne Gerstenfeld sich neigt!
Erfüllung ist des Wunders Sinn.
Hast du der Mutter Glück erlauscht,
Die, reich an seligstem Gewinn,
Mit ihrem Kindlein Liebe tauscht?
und ein Gottesgeschenk für jedermann, wie
der wehende Duft der Lindenblüte. Die Weiber,
die emsig in den Aesten hocken und einsammeln,
die haben hernach einen Tee für
Atemnot und Fieber, aber das Beste und
wahrhaft Feine davon haben sie nicht. Das
haben nicht einmal die sommerabendlichen,
lustwandelnden Liebespaare in ihrer süssen,
dumpfen Trunkenheit; aber der Wanderer hat
es, der vorübergeht und tiefer atmet. Der
Wanderer hat das Beste und Zarteste von
allen Genüssen, weil er neben dem Schmekken
auch noch das Wissen von der Flüchtigkeit
aller Freuden hat. Ihn kümmert es wenig,
dass er nicht an jedem Börnlein trinken kann,
und der Ueberfluss ist ihm gewohnt; dafür
schaut er auch dem Verlorenen nicht lange
nach und begehrt nicht an jedem Orte, wo es
einmal gut sein war, gleich Wurzeln zu schlagen.
Es gibt solche Lustreisende, die gehen
Jahr für Jahr an denselben Ort, und es gibt
viele, die können von keinem schönen Anblick
Abschied nehmen, ohne dass sie beschliessen,
recht bald wieder herzukommen.
Das mögen gute Leute sein, aber gute Wanderer
sind sie nicht. Sie haben etwas von der
dumpfen Trunkenheit der Liebesleute und
etwas von dem sorglichen Sammlersinn der
Lindenblütenpflückerinnen. Aber den Wandersinn
haben sie nicht, den stillen, ernst^
fröhlichen, immer abschiednehmenden.
Hier ist gestern einer durchgewandert,
ein reisender Handwerksbursche, der grüsste
in seiner fröhlichen Bettlerfreiheit die Sammler
und Bewohner auf eine spöttische Art. Er
nahm an der grossen Linde, die voller Weibsleute
war, die Leiter weg und ging davon,
und obwohl ich selber den Frauen die Leiter
wieder hingetragen und ihr Schmähen besänftigt
habe, hat der Streich mich doch gefreut.
O ihr Wanderburschen, ihr fröhlichen
Leichtfüsse, jedem von euch, auch wenn ich
ihm einen Fünfer geschenkt habe, sehe ich
wie einem König nach, mit Hochachtung, Bewunderung
und Neid. Jeder von euch, auch
der Verlottertste, hat eine unsichtbare Kroneauf,
jeder von euch ist ein Glücklicher und ein
Eroberer. Auch ich bin euresgleichen gewesen
und weiss, wie Wanderschaft in der
Fremde schmeckt. Sie schmeckt trotz Heimweh
und Mangel und Unsicherheit gar süss.
Und immerzu strömt der innigsüsse Duft
aus den alten Bäumen den Weg entlang
durch den lauen Sommerabend. Kinder singen
unten am Strande und spielen mit Windmühlen
aus rotem und gelbem Papier, Liebespaare
spazieren langsam und lässig an
den Hecken hin, und durch den rotgoldenen
Staub der Strasse surren Bienen und Hummeln
in verzückten Kreisen und mit goldenem
Getöne.
Wahrlich, ich beneide die Liebespaare an
den Hecken nicht um ihre süsse, dumpfe
Trunkenheit, so wenig ich die spielenden Kinder
um ihre rechenschaftslose Seligkeit beneide
oder die schwärmenden Bienen um
ihren taumelnden Flug. Nur die Wanderburschen
beneide ich. Die haben den Duft und
die Blüte von allem.
Noch einmal jung, unwissend, ungebunden,
frech und neugierig in die Welt hineinzulaufen,
hungrige Kirschenmahlzeiten am Strassenrande
zu halten und bei den Kreuzwegen
das Rechts oder Links an den Rockknöpfen
abzuzählen! Noch einmal kurze, laue, duftende
Sommernächte unterwegs im Heu verschlafen,
noch einmal eine Wanderzeit in
harmloser Eintracht mit den Vögeln des
Waldes, mit den Eidechsen und Käfern leben!
Das wäre wohl einen Sommer und ein Paar
neue Stiefelsohlen wert! Aber es kann nicht
sein. Es hat keinen Wert, die alten Lieder zu
singen, den alten Wanderstab zu schwingen,
die alten, lieben, staubigen Strassen zu gehen
und sich einzubilden, man sei nun wieder
funsr. und alles sei, wie es damals war.
Nein, das ist vorbei. Nicht, dass ich alt
oder ein Philister geworden wäre! Ach, ich bin
vielleicht törichter und zügelloser als je, und
zwischen mir und den klugen Leuten und ihren
Geschäften ist noch immer kein Verständnis
und Bündnis aufgekommen. Ich höre immer
noch, wie in den drängendsten Jünglingszeiten,
die Stimme des Leben in mir rufen und
mahnen, und ich habe nicht im Sinn, ihr ungetreu
zu werden. Aber sie ruft nicht mehr zu
Wanderschaft und Freundschaft und zu Zechgelage
mit Fackeln und Gesang, sondern sie
ist leise und dringlich geworden und führt
mich immer einsamere, dunklere, stillere
Wege, von denen ich noch nicht weiss, ob
sie in Lust oder in Leide enden sollen, die
ich aber gehen will und gehen muss.
Ich hatte mir als junger Mensch das
Mannesalter ganz anders vorgestellt. Nun ist
es auch wieder ein Warten, Fragen und Unruhigsein,
mehr Sehnsucht als Erfüllung. Die
Lindenblüten duften und Wanderburschen,
Sammelweiber, Kinder und Liebespaare scheinen
aiJe : einem Gesetz zu gehorchen und wohl
zu wissen, jvas sie zu tun haben. Nur ich
weiss nicht, was ich zu tun habe. Ich weiss
nur: weder die rechenschaftslose Seligkeit
Veni Creator Spiritus
Lied zu Pfingsten.
Komm, Heiliger Geist, du Schöpfer da,
Sprich deinen armen Seelen zu;
Erfüll mit Gnaden, süsser Gast,
Die Brust, die du geschaffen hast.
Der da der Tröster bist genannt,
Des allerhöchsten Gottes Pfand,
Des Lebens Brunn, der Liebe Brunst,
Die Salbung, wesentliche Gunst.
Da siebenfaches Gnadengut,
Da Finger Gotts, der Wunder tat;
Du gibst der Erde, dass sie fliesst
So mild, als du verheissen bist.
Zünd unsern Sinnen an dein Licht,
Die Herzen füll mit Liebespflicht;
Stärk unser schwaches Fleisch und Blut,
Durch deiner Gottheit starken Mut.
Den Feind von uns treib fern hinweg,
Und bring uns zu des Friedens Zweck,
Dass wir, durch deine Huld geführt,
Vermeiden, was uns nicht gebührt.
Mach ans durch dich den Vater kund,
Wie auch den Sohn für uns verwund t;
Dich aller beider Geist und Freud,
Lass uns verehren zu jeder Zeit.
Ehr sei dem Vater, unserm Herrn,
Und seinem Sohn, dem Lebensstern;
Dem Heilgen Geist in gleicher Weis
Sei jetzt und ewig Lob und Preis.
Umdichtung von Angelus Süeslus.
(1624 -1677.)
der spielenden Kinder, noch das gleichmütige
Vorübergehen der Wanderer, weder die
dumpfe Trunkenheit der Liebesleute, noch
der sorgliche Sammelsinn der Blütenpflfikkerinnen
ist mir beschieden. Beschieden ist
mir, der Stimme des Lebens zu folgen, die
in mir ruft, ihr zu folgen, auch wenn ich ihren
Sinn und ihr Ziel nicht zu erkennen vermag
und auch wenn sie mich immer mehr von der
fröhlichen Strasse hinweg in das Dunkle und
Ungewisse führen will.
Der heilige Jahres-Reigen
Von Bruno Brehm.
Mit den weissen Schneeglöckchen hebt
das Lied an, noch befangen von winterlicher
Blässe, duftlos, leise, eine stille Weise vor
Morgengrauen. Ein Stück Himmel fällt auf
die Erde, zerflattert in das braune Laub, Leberblümchen
erheben ihr Haupt. Vom Wegrain
her weht Veilchenduft und an sonnigen
Hingen atmet der Seidelbast die gefährliche
Süsse der Erde aus.
Nun erschliessen die Marillenbäume ihre
Knospen, Pfirsich- und Mandelblüten stehen
als Boten einer schöneren Welt, umwölkt von
Abendglühen, in den braunen Weinbergen.
In den weissen Trauben der überreichen
Kirschbäume wiederholt das Summen der
Bienen den Gesang der Engel des Himmels
in irdischem Nachhall. Nun wachen die
Apfelblüten mit rotwangigen Knabengesichtern
auf und die bleichen Mädchenwangen
der Birnblüte ersehnen das milde Licht des
Mondes.
Der Flieder wächst, der Gast aus dem
fernen Osten, das Geschenk der Liebenden
und die Lockung der Gärten. Die weissen
Kastanien entzünden ihre Kerzen und die
roten brennen vor Leben.
Jetzt fliesst das Jahr über in taumelnder
Lust, der Mensch legt die Hände in den
Schoss und kann sich vor Schönheit nicht
fassen Wie es wächst, wie es die braunen,
die verblassten, schneegebleichten Räume
füllt, wo erst vor kurzem die Veilchen scheu
am Wegrand geduftet und die Leberblümchen
mit blauen Augen wie ein Kind, das sich auf
die Zehen stellen muss, um über den Tisch
der Grossen zu blicken, in die noch wartenden
Wälder geäugt haben.
Aber nun hat sich das Jahr schon selbst
an den gedeckten Tisch gesetzt, sein Haar
fällt ihm in die Stirn, seine blanken Augen
leuchten und Wolkenschatten verdunkeln und
erhellen im Kommen und Gehen das Antlitz.
In den Gärten erzählen japanische Zierkirschen
und blühende Magnolien von der
Schönheit fremder Länder, aber sie schwätzen
zu laut, mit zu grossen Worten für unser
stilles Land, wir hören sie gerne an, finden
ein wenig Prahlerei dabei und wenden uns