E_1934_Zeitung_Nr.046

Bern, Dienstag, 5. Juni 1934
III. Blatt der „Automobil-Revue" No.46
Der Mann im Moor
Es war eine gute Idee gewesen, fand er,
in dies entlegene Gebirge zu gehen. Hier
konnte man ungestört überlegen, sich klarer
werden, einen Entschluss fassen.
Er nahm die Mütze ab und Hess den frischen
Kammwind um den Kopf sausen. Der
Weg war einsam, es war schon eine halbe
Stunde her, seit er den letzten Wanderer begegnete,
einem jungen Paar, das ernst und
glücklich aus windzerwehten Gesichtern In
den tiefen Grund schaute, der zwischen feinen
Nebeln mystisch heraufschimmerte. So,
dachte er, müssen Marianne und ich ausgesehen
haben, vor zehn Jahren, als wir unsere
erste Bergwanderung zusammen machten,
in diesem selben Gebirge.
Ja, zehn Jahre lang waren sie an Meeren
nnd auf Bergen miteinander gegangen, durch
dick und dünn, und das nicht nur in buchstäblichem
Sinne — warum mochte man nun
auf einmal nicht mehr miteinander gehen?
Mochte? Oh, man mochte schon. Aber man
konnte nicht, aus irgend welchen dunklen
Gründen. Es war nicht nur das junge Mädchen
mit den grossen blauen Augen in dem
zarten Gesicht, unter wehendem Schwarzhaar,
das sich einem hindernd in den Weg
stellte — oder war es doch nur das junge
Mädchen? Kein zwangsläufiges Auseinander-
-iallen der Bindungen überhaupt?
^* Nun, zum Teufel, und wenn es nur das
junge Mädchen war! Hatte man nicht ein
Recht auf sich? Marianne hatte das selber
zugegeben, vor acht Tagen. «Selbstverständlich,
mein Lieber», hatte sie gesagt — welche
schöne Anrede übrigens, fand er, so mütterlich
und kameradschaftlich zugleich — «nichts
ist sinnloser als Zwang. Und um mich sorge
dich nicht, in keiner Weise, weder materiell
noch ideell.» Damit hatte sie ihm nach ihrer
Gewohnheit zart übers Haar gestrichen, er
spürte es noch.
Als er am Nachmittag aus der Stadt kam,
war sie fort gewesen. Ein kurzer freundlicher
Brief verhiess ihm ihre Adresse für später.
«Und sei versichert, dass ich stets deine
beste Freundin sein werde, auch wenn ich
nicht mehr deine Frau bin.»
«Irrsinnige Idee», hatte er zuerst gedacht,
«wer in aller Welt soll denn meine Frau sein
wenn nicht Marianne?» Aber dann war ihm
das junge Mädchen eingefallen. Dennoch war
er zuerst hierher gefahren. Warum hierher?
Er wusste es nicht.
Ein starker Wind kam auf und wickelte
ihn in lange wehende Wolkentücher. Der
Weg war schwer erkennbar, nun, vor Dunkelwerden
würde er eine Unterkunft haben.
Er zog die Zigarettendose aus der Westentasche
und zündete eine Zigarette an. Eigentlich
war der Weg ausgezeichnet, so weich
und glatt, er hatte ihn viel steiniger im Gedächtnis.
Vielleicht ging überhaupt alles glatter...
«O Leben, du bist doch schön!» sagte er
laut und trotzig. Dabei stiess er den Stock
kräftig- auf den Boden.
Von Julius Hufschmied.
Was war das? Wie gebannt blieb er stehen.
Der Stock war bis zur Hälfte mühelos in die
Erde gefahren. Merkwürdig auf diesem Felsweg,
sehr merkwürdig. —
Aber war denn das ein Felsweg? Er sah'
hinab, seine Füsse staken bis zu den Knöcheln
in dunklem, weichem Erdreich. Er
machte ziellos ein paar Schritte vorwärts,
rückwärts, seitwärts, immer derselbe weiche,
dunkle, seltsame Boden. Er beugte sich nieder,
deutlich sah er jetzt die aufquirlenden
Wasserbläschen um seine Füsse.
Er erblasste. Das Moor! Das grosse, grundlose
Satansmoor auf der Kammwiese, aus dem
die Bergflüsse hier herum gespeist wurden!
«Wer hier hineingerät, ist verloren», hatte
einer ihm mal gesagt. «Verloren...», dachte
er.
Dann riss er sich zusammen. Wieso verloren?
Man musste nur zurück, bis auf den
festen Kammweg. Aber wo war der Kammweg?
Er zauderte, wandte sich um, nichts war
erkennbar in dem dichten Nebel, nicht Richtung
noch Fusspur. «Westwärts!» dachte er
aufatmend, und: «Mein Kompass!»
Er griff in die Westentasche und erstarrte.
Der Kompass war fort. Hatte er ihn mit der
Zigarettendose zusammen herausgerissen?
Der Mann konnte nicht hindern, dass ihn
ein leichtes Zittern überkam. Wie rasch es
dunkelte! Die Wolken kamen heran, grosse
Urwelttiere, die unheimlich die Gestalt wechselten,
sie griffen nach ihm und leckten
nach ihm.
«Chaos!» dachte er, «aber ich will nicht
darin versinken, nein, ich will nicht!» Drohend
griff das Moorwasser nach seinenFüssen,
er wollte weitereilen — aber wohin sollte
er gehen? Mit jedem Schritt konnte er in ein
Moorloch stürzen, er erinnerte lieh dieser
Löcher, die braun und grundlos neben dem
abgesteckten Weg lagen. -.,, .^
Wie das Wasser stieg! Ja natürlich, er
durfte nicht stehen bleiben, er musste vorsichtig
weiter, vielleicht fand er einen festen
Fleck Erde oder einen Stein, auf dem würde
er bleiben, bis der Nebel vorbei, war, bis die
Nacht vorbei war.
Wie er langsam weiterschritt, von Nebeln
umbraut, von der fallenden Nacht furchtbar
gemahnt, berief er die beiden Frauen zu sich,
er konnte nicht anders. Neben ihm schwebten
sie ins Moor hinein. Die nächste Stunde war
die seltsamste in seinem Leben. Lange Wanderung,
innerer Zwiespalt, Nebeigewoge und
lauernder Schlammtod Hessen ihn nicht mehr
zwischen Phantasie und Wirklichkeit unterscheiden.
Er hörte die Frauen reden, sein
Unterbewusstsein holte ihr tiefstes Wesen
hervor.
Marianne ging schweigend neben ihm, immer
ein wenig voraus, den Weg prüfend.» Wie
oft hatte er sich darüber geärgert, jetzt begriff
er ihr instinktives Verantwortungsgefühl
für die, die um sie waren.
Das junge Mädchen klammerte sich an
seinen Arm und hinderte seine Schritte. «0
Gott», jammerte das junge Mädchen, «wir
haben uns im Satansmoor verirrt! Ich will
heraus, ich will nach Hause, bringt mich nach
Hause!»
Mariane lächelte beruhigend.
«Du hättest nicht mit mir hierhergehen
dürfen!» schluchzte das junge Mädchen, «ich
werde hier versinken, und dann bin ich so
müde, ich will ausruhen!»
«Wenn du zu müde wirst, werden wir dich
tragen», sagte Marianne sanft, «jetzt geht es
sicher noch so!» und zu ihm: «Alles halb so
schlimm, mein Junge, in einer Stunde lachen
wir darüber.»
Alles halb so schlimm. In wieviel kleinen
und grossen Fährnissen dieser letzten zehn
Jahre hatte sie das nicht schon gesagt!
Da schrie das junge Mädchen laut auf. «Ich
bin ganz tief eingesunken», wimmerte es,
«mein rechter Schuh ist fort, ich kann doch
nicht auf Strümpfen gehen, das bin ich nicht
gewohnt, das habe ich noch nie getan, nein,
nie —•»
Wie wohltuend Mariannes warmes, unbekümmertes
Lachen war! «Hoffen wir, dass es
nie schlimmer im Leben kommt, Kind», sagte
sie, aber das junge Mädchen klammerte sich
heftig an ihn : «Rette mich, oder du hast
mich auf dem Gewissen!»
Er erbebte. Dann sank er mit allen beiden
zusammen in den Rand eines tiefen Moorlochs
ein. Das junge Mädchen stiess ihn fort,
sein Gewicht vermehrte ja die Gefahr. Er
taumelte, aber Marianne warf sich zurück
und riss ihn mit sich fort.
'••• «Ich kann nicht mehr!» wimmerte das
junge Mädchen, «wir kommen nie mehr
heraus ! 0, hätte ich dich niemals gesehen,
niemals, ach, ich"'hasse, dich, ja !»
'«Armes kleines Wesen», sagte Marianne,
"«tjiü Nerven spielten ihr einen schlimmen
Sjr^ich.» Dann strich sie, nach ihrer Gewohnheit;
.sahft'über sein Haar. «Ist eine üble
'Sac'he für dich, mein Junge, du tust mir so
leid;»
«Leid?» dachte er, «wieso?» Ach, wegen
des jungen Mädchens ! Aber was ging ihn
das junge Mädchen an, eine zufällige Bekannte,
nichts weiter. Schade, wenn ihr was
zustiessj natürlich — aber warum sollte ihm
das näher gehen als einem anderen? Dagegen,
wenn Marianne etwas geschah — es war
nicht auszudenken !
— — Die beiden Frauen waren fort, er war
nun ganz tief im Moor, und wohl verloren.
Er war nass von Moorwasser, in das er mehrfach
gestürzt war, und so matt, wie lange
wanderte er schon? Es war stockdunkle
Nacht, kein Stern zu sehen.
«Nun,» dachte er, «einen Tod muss jeder
sterben, dann also ist es dieser —»
Aber dann fuhr ein scharfer Schmerz durch
seine Brust. Marianne ! Als ein Abtrünniger,
als ein Verräter war er von ihr geschieden,
nie würde sie wissen, dass er nur sie geliebt
hatte und immer nur sie, bis in den Tod
Ein Lied kam ihm in den Sinn, ein altes
Soldatenlied, das Mantellied. Wie oft hatten
sie es zusammen gesummt, gepfiffen, es war
ihnen eine Art Symbol gewesen.
Straff richtete er sich auf, räusperte steh.
Klar sollte der letzte Gruss an den Kameraden
klingen.
Seine Füsse sanken ein, aber das war nun
gleich. Er sang die erste Strophe, die zweite,
setzte zur dritten an...
War das nicht ein Pfiff ? Er lauschte, pfiff
es nicht noch einmal ? War das nicht der
scharfe Jungenspfiff, Mariannes Signal, o
Gott, und noch einmal...
Mechanisch hob er die Finger an den Mund
und erwiderte den Pfiff.
Atemlos verharrte er, dann fiel er in die
Knie. Es war Antwort gekommen, man hatte
ihm geantwortet! Man!? Wer? Marianne?
Ein Lichtstrahl irrte durch die Nacht, jemand
schwang eine Laterne. Eine Männerstimme
schrie : «Stehenbleiben !» Und nach
endloser Zeit lösten sich drei Gestalten aus
der Nacht, zwei grosse und eine kleinere.
Der Mann rührte sich nicht, auch nicht, als
die kleinere Gestalt auf ihn zutrat und ihm
zart und zitternd über den gebeugten Kopf
strich. «Gottlob, mein Junge», sagte die Gestalt,
bemüht, einen leichten Ton anzuschlagen,
was aber misslang.
Auf dem Rückweg ging Marianne
sorglich ein wenig voraus, damit sein Schritt
gesichert sei, obwohl doch nun die zwei Führer
da waren, und die Laterne.
Er sah auf seinen Kompass, den sie ihm gereicht
hatte.
«Als ich den Kammweg entlangging», sagte
sie, «— übrigens zum dritten Male, seit ich
hier bin, ich liebe ihn so — blitzte etwas seitlich
im Moor, in dem einzigen Sonnenstrahl,
der durch den Nebel kam. Ich hob es auf, ich
erkannte deinen Kompass, er lag mehrere
Meter vom Wege ab, ich ängstigte mich —
dann holte ich die Führer, und wir gingen auf
die Suche, und hörten dich, und ich pfiff —
Alles ganz einfach, wie' du siehst, keine
Hexerei.»
Alles 1 ganz einfach *~o Marianne !
«Ich habe viel erlebt im Moor», sagte er
stockend.
«Ich weiss es», sagte sie leise und legte
für einen Augenblick die Hand auf seinen
Arm, « sage mir nichts.»
Er begriff, woran sie nie gezweifelt hatte.
VEVEY
(Genfersee)
und Mont-Pelerin
Prachtvolles Ausflugszentrum
Modernes Strandbad
Schöne Fahrstrassen
Prospekt durch das Verkehrsbureau
Die ewige Wahrheit.
Roman von Oskar Sonnlechner.
(Fortsetzung aus dem Hauptblatt.)
«Ich wiederhole dir, Jul, ihre eigenen
Worte, die ich hier in ihrer Liebe zu dir von
Enid gehört. — Nie werde ich bereuen, was
ich getan.»
Da gestand er mir, in einem Brief habe er
bei ihr darauf angespielt, und sie schrieb
ihm, er möge ihr armes Herz nicht bekümmern,
wenn er schon nicht auf sie höre, dann
möge er den Worten eines anderen sein Ohr
schenken... dein Freund Hannes würde sagen
...?
Eines Tages fiel er mir mit einem neuen
Plan ins Haus. Er sei entschlossen, auszuwandern.
Gleich wusste ich, was er damit
meine. Nach Holländisch-Indien. Ich winkte
ihm ab und gab ihm nicht einmal eine Antwort.
Aber innerlich freute ich mich über diese
Dummheit. Das erste Genesungszeichen.
Als der erste Winter ins Land kam, packte
den Zerfahrenen eine plötzliche Arbeitswut.
Bin Bekannter von mir wollte seine Bibliothek
registrieren. Zwanzigtausend Bände. Ich
schlug Jul vor. Aber vorerst bat ich den Besitzer,
die ganzen zwanzigtausend Bände auf
einen Haufen zu schmeissen • und durcheinander
zu wirbeln. Leider tat er es nicht, und
zwei Monate später war Jul wieder da.
Gleichzeitig ein Schreiben des Schlossherrn,
dass er froh sei, dass der junge Mann mit
seiner Arbeit fertig sei. Er wisse nicht, wer
in ihn mehr verliebt, sei, seine Frau oder
seine Tochter.
Wieder ging ein Jahr dahin.
Einem Unbefangenen konnte es scheinen,
er habe alles in sich überwunden, aber ich
kannte ihn besser und wusste, wie der Schein
trügt. Er sehnte sich, die Abende bei mir
hocken zu dürfen, die Taschen vollgestopft
mit Enids Briefen, mir von ihr erzählend.
Nun kam die Reisewut über ihn. Fast ein
Jahr läng trieb er sich in der Welt herum,
bald da, bald dort. Tauchte plötzlich bei mir
auf, verschwand wieder. Aber das eine Anzeichen,
auf das ich sehnlichst wartete, blieb
aus. Die Frauen. Verstohlen klopfte ich an.
Er verzog verächtlich das Gesicht. Ich sagte
mir, bevor dies nicht komme, sei er nie geheilt.
Ich hoffte immer wieder auf dieses
letzte Heilmittel, auf dieses Durchbrechen der
Natur, die sich nie verleugnen lasse. Dass
Enid wiederkomme, glaubte ich in mir nicht
mehr.
Fast ein Jahr verschwand er im Kaukasus.
Mit zweien seiner Bergfreunde und einem
Naturwissenschaftler» der wissenschaftliche
Ziele verfolgte. Ihm war es nur um seine tolle
Beresteigerei za tun. Ich hielt ihn nicht zurück.
Ich musste ihm nur versprechen, eigenhändig
dafür zu sorgen, dass ihm die Briefe
Enids nachgesandt werden. Um sicher zu
sein, an unser Konsulat nach Tiflis.
Selten iekam ich von dort Nachrichten
von ihm. Immer nur einige hingeworfene Zellen
mit seinem Dank für die nachgesandten
Briefe Enids. Und ich möge besorgt sein, dass
sie ihm weiter pünktlich zugehen. Das war
wohl der Hauptzweck seiner spärlichen Mitteilungen.
Eines Tages kam die Nachricht, er
rüste zur Heimkehr, ich möge weitere Nachsendungen
einstellen.
Ueberraschend stand er plötzlich vor mir.
Braungebrannt wie ein Siouxindianer, alles
an ihm nur Haut und Knochen. Stundenlang
erzählte er von seinen Fahrten. Eine Sturzflut
unaussprechlicher Namen ergoss sich über
mich, Berge, Täler, Flüsse, Städte, Menschen,'
Nur über eines schwieg er... über Enid.
Sollte er geheilt sein? Sein Eindruck war
jedenfalls ein anderer wie der, als er sich
vor vielen, vielen Monaten auf den Weg
mächte. Kein Wunder! Tausend Eindrücke
hatten ihn überwältigt und auf andere Gedankenwege
gedrängt. Fast drei Jahre waren
es nun, dass Enid verschwunden war, und
meine grösste Hoffnung von allem Anbeginn,
dass die Zeit einzig und allein ihn heilen
könne, schien sich verwirklicht zu haben.
Mitten in dem Berichte seiner abenteuerlichen
Fahrten brach er ab. Die Ellbogen auf die
Knie aufgestützt, das Kinn in den Händen
vergraben, sah er nachdenklich vor sich hin.
«Und das Schönste aller meiner Erinnerungen,
Hannes, ist eines. Die Abende am Lagerfeuer.»
Mit geschlossenen Augen reckte er
die Rechte weit von sich, wie wenn er Gedanken
aus der Ferne an sich reissen. wolle.
«Wenn in dem Nachtdunkel des Hochwaldes
die Flammenzungen aufloderten, einer meiner
Georgier einen Holzklotz ins Feuer stiess,
dass knisternde Goldfunken aufstoben, ihre
Schatten riesenhaft um uns tanzten, wir ermüdet
und erschöpft ringsum im Kreise lagerten,
dann griff ich nach ihren Briefen. So
las ich oft noch, bis das erste Morgengrauen
aufdämmerte.» Sinnend sah er vor sich hin.
Mit einer heftigen Gebärde, wie wenn er alles
von sich abschütteln wolle, erhob er sich und
reichte mir die Hand. «Auf Wiedersehen,
Hannes. Morgen.»
Er schien sich doch nicht viel geändert zu
haben.
Wieder gingen Monate dahin. Mein einziges
Bestreben ging dahin, ihn irgendwie zu beschäftigen;
damit er nicht in seinen früheren
Trübsinn verfalle, und der Zustand der Aufheiterung,
dem er sichtlich entgegenging, sich
erweitere. Ich hatte das Gefühl... ein kurzes
Jahr noch... und Jul war genesen.
Arme Enid!
(Fortsetzung auf Seite 21.)