1 - Eulenfisch - Bistum Limburg

Der weiße Schatten
Martin Walsers Roman „Muttersohn“
Von Susanne Nordhofen
Frage: „Wie heißt nochmal der letzte Walserroman?“
Antwort im Brustton der Gewissheit: „Menschensohn“. –
„Menschensohn? Ich dachte immer ‚Muttersohn‘.“
Natürlich heißt er „Muttersohn“. Der Titel ruft sofort
negative Konnotationen und Schablonen auf: „Hotel
Mama“, fehlgeschlagene Abnabelung, psychopathologische
Fixierungen, Ödipuskomplex. Walser hat in
seinem Roman „Die Verteidigung der Kindheit“ schon
einmal einem speziellen Muttersohn ein literarisches
Denkmal gesetzt: Alfred Dorn, der nie erwachsen werden
will, weil die Zukunft ihm nur Verfall und Tod
bringen würde. An ihm ist das Leben vorbeigezogen,
er zerbricht an einem obsessiven Vergangenheitskult
um seine Mutter. Alles, was sie berührt hat, ist ihm
heilig. Am Ende, noch bevor er sich das Privatmuseum
mit den Devotionalien seiner Kindheit einrichten kann,
stirbt er mehr oder weniger zufällig durch unkontrollierten
Tablettenkonsum, weil ihm die Zeit immer wieder
entgleitet.
Percy, die Hauptfigur im „Muttersohn“ ist ganz und
gar kein Epigone Alfreds. Seine Mutter Josefine behauptet,
ihren Sohn ohne das Zutun eines Vaters empfangen
zu haben. Eine zweite Jungfrauengeburt also.
Percy ist ein Sohn von Mutter Fini, einer einfachen
Frau, die im Leben nichts hat als die Gewissheit, eine
„Geführte“ zu sein. Wenn es in ihrem Umkreis wieder
ganz fürchterlich ist, bewahrt sie eine unbestimmte
Sehnsucht nach dem erlösenden Wort der Liebe und
des Trostes. Percy ist die fleischgewordene Erfüllung
ihrer Sehnsucht, das Ergebnis ihrer mystischen Vereinigung
mit einer männlichen Idealgestalt in einer
intensiven erotischen Liebesvision. In diesem emphatischen
Sinn ist er ausschließlich der Sohn einer Mutter,
ein Muttersohn also, kein Muttersöhnchen.
Percy geht ganz und gar in der Gegenwart auf. Sein
Gang ist bei aller Körperfülle so schwebend wie der
eines Engels ohne Flügel. Nach einem Unfall am Heiligen
Abend wird er aus dem verschneiten Straßengraben
von einem Pfarrer gerettet. Das ist wie eine
Fügung, eine zweite Geburt. Wir erfahren über seinen
Werdegang lediglich so viel, dass er in der psychiatrischen
Anstalt seines väterlichen Freundes Prof. Augustin
Feinlein den Beruf des Pflegers erlernt hat, dass
er das südliche Deutschland von Heilanstalt zu Anstalt
durchwandert und dass er sich dort jeweils den Menschen
zuwendet, die in der Tat mühselig und beladen
» Percy ist der Anwalt des Lebens. «
sind, weil sie den gängigen Normen psychischer Gesundheit
nicht entsprechen und abgesondert von den
anderen Menschen leben müssen. Seine Therapien sind
ungewöhnlich, intuitiv und wohltuend. Er tut immer
das Richtige zur rechten Zeit. Kranke werden von Stimmen
verfolgt und nach dem Prinzip des „similia similibus
curantur“ von Percy wieder in eine Art seelisches
Gleichgewicht gebracht, indem sie religiöse Texte bis
zur Erschöpfung aufsagen müssen und die quälenden
Stimmen damit zum Verstummen bringen. Er weiß,
wann er sprechen darf und wann er schweigen muss.
Von ihm gehen Energien aus, welche die Selbstheilungskräfte
von todgeweihten Krebspatienten auferwecken.
Selbst schwierigste Fälle bekommen wieder
eine Lebensperspektive, weil Percy sie annimmt, wie
sie sind. Das spüren sie, weil es ihnen wohltut. Percy
ist der Anwalt des Lebens.
Percy hat keinen festen Wohnsitz; befreundete Pfarrer
gewähren ihm gelegentlich Obdach auf seinen Touren.
Dafür predigt er dort von Zeit zu Zeit, spontan,
ohne intellektuelle, dogmatische oder rhetorische Vorbereitung;
er stimmt sich mit Orgelimprovisationen
innerlich ein und trifft dann mit seinen Worten immer
genau ins Seelenzentrum seiner Zuhörer, so dass sie
innerlich gestärkt von dannen ziehen, ohne dass man
sagen könnte, worin seine Lehre oder sein Programm
genau bestehen würde. Dabei fallen charismatische
Sätze.
Außer einem alten Lederhut und einem Rucksack
besitzt Percy fast nichts. Am Ende hat er durch sein
bloßes So-Sein die Feinde des Lebens, eine Motorradgang,
provoziert, die sich dem Hass und der absoluten
Negation verschrieben hat, Mordaufträge entgegennimmt
und für Hinrichtungen trainiert. Das Fernsehen
hat darüber berichtet. Nun möchte die Gang Percy
„umpolen“ und sein Charisma für ihre Ziele instrumentalisieren.
Da Percy nicht darauf eingeht und es zulässt,
dass auch über seine Person eine Art Gegenfilm
» Religion produziert Schönheit. «
gesendet wird, will der Anführer der „Jollynecks“, eine
Art Antichrist, ihn erschießen, drei Tage nach der Beerdigung
ausgraben, den Leichnam verschwinden lassen
und Percys Auferstehung und Himmelfahrt simulieren.
Percy ahnt seinen Tod voraus, da man ihn vorgewarnt
hat. In seiner letzten Predigt wendet er sich in eigener
Sache an die Zuhörer:
„Lass mich nicht allein. So schaff ich mir ein Gegenüber.
Das nicht da ist. Das es aber gibt. Sonst könnte ich
doch nicht sagen: Lass mich nicht allein. Wir sagen etwas,
und dadurch machen wir etwas. Ich sage diesen
Satz heute zum ersten Mal. Es ist ein bittender Satz,
kein befehlender. Lass mich nicht allein. Wir hören das
Bittende, das Flehende. Und wenn ich ihn sage, dann
spüre ich, dass ich dazugehöre, zu denen, die nicht
alleingelassen werden wollen. Aber ich bin ja schon
allein gelassen worden, sonst hätte ich den Satz nicht
sagen können. Es herrscht ein Mangel.“ (S. 485)
Trotz dieser „Ölbergsstimmung“ setzt er seine Waldwanderung
am Heiligen Abend fort und wird vom Anführer
der „Jollynecks“ vom Motorrad aus mit einem
gezielten Genickschuss geradezu hingerichtet. Dieser
stürzt sich dabei selber zu Tode, weil der Wanderstock
Percys zwischen die Speichen gekommen ist. Mutter
Fini bleibt angesichts der Todesnachricht relativ unbeeindruckt.
Percys Biografie macht plausibel, wie es zu dem Irrtum
„Menschensohn“ kommen konnte. Es wäre schon
eine verführerische Angelegenheit, in einer kirchlichen
Zeitschrift Walsers „Muttersohn“ als einen camouflierten
Jesusroman in der Tradition von Dostojewski
vorzustellen. In der Tat wird hier virtuos mit
zahlreichen religiösen Andeutungen und Gegenbesetzungen
gespielt. Percys absolute Präsenz in der Gegenwart,
seine absolute Humanität, seine Bereitschaft,
sich für alles Leiden in und an der Welt durchlässig
zu machen, indem er an dem Satz „Dem Leben zuliebe“
wie an einem Mantra festhält, erinnern an den Hoheitstitel
des Heilands.
Martin Walser hat kürzlich Religion und Literatur
als zwei Seiten einer einzigen Medaille bezeichnet, „die
unser Dasein heiße“. Diese Äußerung setzt ein Ausrufezeichen
unter die Debatte über seine beiden letzten
Bücher „Mein Jenseits“ und „Muttersohn“, denen nachgesagt
wird, Walser sei in seinem Spätwerk fromm
und altersmilde geworden. Wer Walsers scharfe Abrechnung
mit der vorkonziliaren Moralerziehung der
katholischen Kirche aus dem Roman „Ein springender
Brunnen“ noch vor Augen hat, mag sich in der Tat über
einen neuen Ton wundern. Mit seinem Vergleich zwischen
Literatur und Religion markiert Walser jedoch
sein jahrzehntelanges persönliches „Gottesprojekt“,
eine Erfahrungen mit dem Wort „Gott“, das ihn in immer
neuen Variationen beschäftigt hat. Er legt folgende
Worte Augustin Feinlein, dem ärztlichen Direktor der
psychiatrischen Anstalt in Scherblingen, in den Mund:
„Warum glauben wir? Weil uns etwas fehlt. (…) Glauben
heißt Berge besteigen, die es nicht gibt. (…) Wenn
es Gott nicht gäbe, könnte man nicht sagen, dass es
ihn nicht gibt. Wer sagt, es gebe ihn nicht, hat doch
schon von ihm gesprochen. Eine Verneinung vermag
nichts gegen ein Hauptwort.“ (Mein Jenseits, Berlin
2010, S. 112)
Das könnte Walser wohl auch für sich selber proklamieren.
Wer Augen hat zu lesen, wird in Walsers
Werk reichliche Hinweise dafür finden, dass ein
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