BIBER 09_18 Ansicht fin

„Die Leiden des jungen Todor“
Von Todor Ovtcharov
Die guten
alten Zeiten
Ich hatte mal eine Tante, von der niemand sicher
war, wie alt sie eigentlich war. Wenn alle Legenden
über ihr Leben wahr waren, dann war sie
mindestens 106. Das schien unglaublich, da sie immer
in bester physischer und psychischer Verfassung war.
Das einzig Schlechte an ihr war, dass sie allen immer
die Wahrheit sagte. Sie betrachtete zum Beispiel meine
Mutter und meinte, dass sie genau drei Kilo zugenommen
hatte. Meine Mutter schämte sich, da sie wusste,
dass ihr genau diese drei Kilo schlaflose Nächte
bereiteten und sie ohne Erfolg versuchte, sie wieder zu
verlieren. Wie konnte die Tante genau wissen, um wie
viel meine Mutter zugenommen hatte? Das blieb ein
Geheimnis genau wie ihr langes, fast ewiges Leben.
Man erzählte, dass sie die halbe Welt umkreist hatte
ohne einen einzigen Groschen auszugeben. Als ich
sie fragte, ob das stimmt, antwortete sie: „Für schöne
Frauen gibt es keine Grenzen!“ und schickte mich,
ihr Zigaretten zu kaufen, die sie danach mit einer sehr
langen Zigarettenspitze rauchte. Als sie erfuhr, dass
ich nach Wien fahren werde, sagte sie: „Oh Wien! Dort
musste man vor dem ersten Weltkrieg sein. Damals war
das Leben wirklich schön! Man zahlte mit echtem Gold
und das Gold war überall. Selbst wenn man nur eine
Goldmünze in seiner Tasche hat, dann fühlt man sich
sicher!“ Ich hatte noch nie eine Goldmünze besessen
und kannte dieses Gefühl von Sicherheit nicht. „Und
genau das ist dein Fehler!“, sagte meine Tante. Obwohl
ich keine Goldmünze hatte, fuhr ich trotzdem nach
Wien. Das erste Mal, als ich wieder in Bulgarien war,
fragte sie mich, wie ich mich fühle. „Gut!“, antwortete
ich. Sie schüttelte nur den Kopf. „Du wirst früher oder
später verstehen, dass Wien nicht mehr das ist, was es
einmal war!“ Das sind die letzten Worte, die ich von ihr
gehört habe.
„Wien ist nicht mehr das, was es einmal war!“,
sagt der Taxifahrer zu mir und nickt in meine Richtung
während wir warten, dass der unendliche Nachmittagsverkehr
endlich abebbt. Er fährt in einem Gemisch aus
Arabisch und Wienerisch fort: “Als ich hierher gekommen
bin, 1973, war alles schöner, ruhiger und sauberer.
Die Menschen waren reicher. Sie mieteten das Taxi für
einen ganzen Abend und ich fuhr sie von einer Feier
zur nächsten. Jetzt wollen sie nicht mal einen Zehner
spendieren. Es ist voll mit Betrunkenen und Drogensüchtigen,
die guten alten Wiener mit guten Manieren,
dicken Brieftaschen und Respekt vor den arbeitenden
Taxifahrern gibt es nicht mehr. Überall nur Ausländer.
Zuerst kamen die diebischen Polen, als die Mauer fiel.
Alles wurde schrecklich. Und früher haben die Menschen
nicht mal ihre Häuser zugesperrt. Danach ist alles
schrecklich geworden! Es kam das ganze Gesindel aus
Jugoslawien und jetzt neuerdings alle Araber! Ich bin ein
echter Wiener! Und diesen schereckliche Verkeher gab
es auch nicht!” Ich bin sicher, dass der Fahrer ein echter
Wiener ist, so wie er sich über alles beschwert mit
einem leichten arabischen Akzent. Und von den guten
alten Zeiten zu träumen, als die Menschen das Taxi für
einen ganzen Abend gemietet haben und er Tausende
von Schilligen bekam. Ich kann nichts zu ihm sagen. Der
Taxifahrer heißt Muhammed und kommt aus Ägypten.
Nichts hat sich verändert seit den Erzählungen
meiner Tante bis zu dem Gespräch mit Muhammed. Und
Wien ist auch dasselbe. ●
70 / MIT SCHARF /