sortimenterbrief Juli/August 2019

uchrezension
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Mottingers Meinung
Das Navi warnt vor Neonazis
Dieser Spessart gefällt Jan Brock gar nicht.
Er hatte mehr an Wirtshaus, Spukschloss,
Hänsel und Gretel gedacht, nicht an diese
Eintönigkeit in Reih und Glied stehender
Bäume, durch die er nun mit seinem
klapprigen Peugeot fährt. Dass ihm das
Navi angesichts eines Astes, den ein Sturm
auf die Straße geschleudert hat, „Drehen
Sie, wenn möglich, um“ empfiehlt, ist ein
schöner Gag, allerdings keine Option.
Denn der Journalist, der fürs Feuilleton
der Frankfurter Nachrichten schreibt, ist
unterwegs nach „Zornfried“. So der Titel
des hochaktuellen, so amüsanten wie
aufdeckerischen Romans von Jörg-Uwe
Albig.
Der Name muss einem erst einmal
einfallen – Zornfried, ehemals eine
Ordensburg der Nationalsozialisten, nun
Hort der Neuen Rechten, wo sich deren
Vordenker versammeln. Unter ihnen
Brocks obskures Subjekt der Begierde,
der dunkle Ritter der neuen Intelligenz,
von der Außenwelt durch den Burgherrn
Hartmut Freiherr von Schierling
schützend abgeschirmt, der Dichter Storm
Linné, über den Ich-Erzähler Brock eine
mit Interviews unterfütterte Reportage
zu schreiben gedenkt. Aufmerksam
geworden ist der Pressemann auf das
Phänomen, als eine Handvoll von
dessen Jüngern eine linksintellektuelle
Diskussionsveranstaltung störten.
Ausgerechnet eine, die sich Aufgeschlossenheit
gegenüber Andersdenkenden
auf die Fahnen geheftet hat, in der
über „die Grenzen des Sagbaren“ und
das Vermeiden von „Denkverboten“
philosophiert wird, wogegen der Storm-
Trupp ein Linné-Zitat an die Wand
sprüht. Beim Sparta-Verlag ist der
dazugehörige Lyrikband schnell bestellt,
ein Brock’scher Verriss folgt, gefolgt
von Hasspostings, signiert mit Namen
wie waldgaenger510 oder freyschaerler,
gefolgt von einer Einladung Schierlings
zum „zwanglosen Gedankenaustausch“.
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„Zornfried“ ist mehr als nur eine
gelungene satirische Stimmimitation
neonazistischer Bewegungen der Gegenwart,
Staatsverweigerern und Identitärer
und Wehrsportgruppen, der Roman ist
auch eine messerscharfe Analyse des
(social) medialen Umgangs mit diesen
gesellschaftlichen Hervorbringungen.
Ab wann macht man sich mit den
Gemeinen gemein? Albig hinterfragt mit
seiner elegant-pointierten, den Finger
in die Wunden legenden Prosa sowohl
den sensationsfreudigen Eifer in der
Berichterstattung als auch den Sinn
von den Dialog fordernder Toleranz im
Windschatten liberaler Werte. „Man
dürfe diesen versprengten Spinnern
keine Bühne bieten“, meint etwa Brocks
Feuilletonchef. „Wir können diese Leute
nicht mehr ungeschehen machen“, so
die durch keinerlei Distanz zu rechts
irritierte Kollegin vom Konkurrenzblatt,
die sich ebenfalls auf Zornfried aufhält.
„Unterstellungen, sagte sie dann, treiben
sie nur noch tiefer in ihre Burg. Und alle
Unentschlossenen gleich mit.“
Brock selbst gerät schließlich in Gefahr
vom teilnehmenden Beobachter zum
beobachtenden Teilnehmer zu werden.
Sein Maß der Dinge ist, wie er sagt,
brisante Entwicklungen im Keimstadium
zu erkennen, um als Erster etwas über sie
zu Papier zu bringen. Mit dem Preis, samt
ihnen mitunter vom Wege abzudriften.
„Dass ich allmählich anfing, mich in
Schierlings Redestrom treiben zu lassen,
war, wie ich mir einredete, vielleicht schon
das Eintauchen, das ich mir vorgenommen
hatte“, denkt er so befangen wie gefangen:
„Ich hörte mir Schierlings Reden an und
spürte weniger Abscheu als Stolz.“ Brock,
stellt der Leser fest, registriert mehr als
er reflektiert, der Reporter erweist sich
als Durchschnittstyp, als mittelmäßiger
Held, nicht als kämpferischer Publizist.
Es ist die große Kunst Albigs, Anspielungen
an die Wirklichkeit immer nur anzutippen
und nie auszuformulieren. Albig betreibt
dies Handwerk mit komödiantischer
Ernsthaftigkeit. Wunderbar, wie er den
so gar nicht – wie erhofft – dämonischen,
rechtskonservative Kalendersprüche
klopfenden Schierling in dessen Opferhaltung
porträtiert, wenn er im Gespräch
gequält zur Balkendecke starrt, weil
über ihm schon wieder „die Nazikeule“
geschwungen wird. Großartig, wie er
mit allen nur erdenklichen Klischees
und Milieus spielt, etwa Brocks
Beschreibung vom Provinzgasthof, in
dem er sich einmietet: „Schon auf der
Treppe schlug mir der übliche deutsche
Mief entgegen: Kohlrabi, WC-Ente,
Meldezettel. Der Teppichboden roch
wahrhaftig nach Schäferhund“, wie er
zwischen kleinkariert und kleingeistig
das Deutschtum aufs Korn nimmt.
Und weil nichts deutscher ist als der
Wald, preist Schierling seinen starken,
germanischen Buchenforst: „Ich will hier
keinen kommunistischen Fichtenstaat,
sagte er und hob die Stimme an. Ich will
eine Gemeinschaft aus herrschenden und
dienenden Bäumen“, während Brock an
parasitären Pilzen krankende Geschöpfe
sieht, „erstickt von Zwangsjacken aus
phosphoreszierendem Moos“. Solche
Sinnbilder sind typisch Jörg-Uwe Albig,
seine Waldmetaphern durchziehen den
Text. Dem Burgherrn beigesellt der Autor
ein Panoptikum an Figuren. So wie dieser
mit zwei, drei Strichen beschrieben ist,
„Seine Brauen waren dünn; sie umkrallten
die Augäpfel, als trüge er Monokel“, so
knapp zeichnet Albig dessen Frau, die
„aus nichts als Sehnen und Bändern zu
bestehen“ scheint, „wie diese Plastinate
aus Ausstellungen wie ,Körperträume‘“,
und die Kinderschar, alles Mädchen,
mit „Folienhaut und Wattehaar“ gleich
unheimlichen Puppen ...
159 Seiten, Hardcover mit Schutzumschlag
ISBN 978-3-608-96425-7
€ 20,60 (A) | Klett-Cotta
sortimenterbrief 7-8/19