ST_A_R_19

50 ST/A/R Buch VIII - AUTOSTAR Nr. 19/2008
Nr. 19/2008 Buch VIII - AUTOSTAR
ST/A/R 51
Mit der Corvette bis ans Ende der Alten Welt
GO WEST ...
ABER SETZ DIR WAS AUF!
Wir richteten die Motorhaube der gelben Corvette Z06
exakt nach Westen aus und ließen uns dreitausend
Kilometer lang nicht davon abbringen. Dort, wo es nicht
mehr weiterging, warfen wir neun Rosen in den Atlantik.
Gruß nach Detroit!
TEXT UND FOTOS: DAVID STARETZ
Cabo da Roca, das ist die Nasenspitze der iberischen
Halbinsel, also der utmost western point of Europe,
der Amerika nächstliegende Punkt des Alten
Kontinents – der etwa so weit entfernt ist, wie wir dort
hin angereist sind: 3300 Kilometer.
Wir fuhren eine Nacht, einen Tag, eine Nacht und noch
einen halben Tag – mit Schlafpausen in den Sitzen, mit
Kaffee zu Merinque-Pudeln aus einer Konditorei in Monte
Carlo, mit (xy) Tankstopps, Kurzpausen und ein wenig
Sightseeing am Rande der Route. Einmal ins salzige
Meer gehüpft, klebrig empfunden. Dann drehten wir das
Auto um und fuhren alles wieder zurück. Einen halben
Tag und eine (unfreiwillige) Nacht verbrachten wir in Lissabon.
Wir benötigten yx Liter Benzin, zahlten dafür yx Euro,
und für sämtliche Mautgebühren von Wien über Udine,
Mailand, Genua, Monte Carlo, Toulouse, Saragoza, Madrid
und Lissabon bis Cabo de Roca und wieder zurück
löhnten wir yx Euro. Nur das Parkhaus in Monte Carlo
war generöserweise umsonst.
Das Auto.
Die Corvette Z06, General Motors schnellstes Serienmodell
aller Zeiten, gilt als ziviler Ableger der Rennversion
C6.R. Der Wagen ist verhältnismäßig leicht (dank Abräumen
von 40 kg gegenüber der Normalversion mittels
Einsatz von Aluminium und Carbon, sowie durch Verzicht
auf elektrische Beifahrer-Sitzverstellung und massives
Dichtmaterial), wiegt demnach 1420 kg, was ihm
dank der 512 PS aus dem Siebenliter-V8 “Small Block”
zu einem Leistungsgewicht von 2,77 kg pro PS verhilft,
was zu einer möglichen Beschleunigung von unter vier
Sekunden auf Tempo 100 und einer Höchstgeschwindigkeit
jenseits der 300-km/h-Marke verhilft.
Wir verachteten jegliche Verzärtelung durch E-Automatik
und bestanden auf handfester Sechsgang-Schaltung.
(Um dabei aufrichtig zu bleiben: Man kann erstaunlich
lange schaltfaul im sechsten Gang fahren).
Dem Verzicht auf mollige Schalldämmung kann man
auch Positives abgewinnen, wie wir der Pressemappe entnehmen:
“Das Schalldämmpaket wurde zur Gewichtsreduzierung
überarbeitet und ermöglicht nun eine bessere
Überwachung der Antriebsstranggeräusche”.
Der Wagen besaß außer der speziellen, rennnahen Antriebskonfiguration,
der hinten verbreiterten Karosserie
mit Heckspoiler, den Luftauslässen plus markanter Lufthutze
im Bug, noch die aufwendig hochglanzpolierten
2.000-Euro-Zehn-Speichen-Felgen (vorne 18, hinten 19
Zoll). Ideale Geschmeide, um die Goodyear Extended
Mobility Runflat Reifen der Dimensionen 275/35ZR18
bzw. 325/30ZR19 aufzuziehen. Dazu gleich eine Kritik
von unterwegs: Regenreifen sind dies gewiss nicht.
Für die lange Fahrt gönnten wir uns noch das unverzichtbare
Navigationssystem, dem wir die gute Note 2
verleihen würden, sowie komplette Lederausstattung,
samt Kopfstützen (bestickt mit gekreuzten Konföderierten-Flaggen,
verzichtbar), sowie der eleganten Konsolenverkleidung
um 3.890 Euro. Was sein muss, muss sein.
Gesamtpreis demnach: 96.430 Euro.
Die Beifahrerin.
Eine heikle Wahl. Es sollte jemand sein, die keine zickigen
Ansprüche stellt, wenn es darum geht, vierzig oder
mehr Stunden im Auto zu verbringen, auch wenn sie ihre
erstaunlichen Beine nie ganz ausstrecken würde können.
Sie sollte immer gut gelaunt sein, sich dann und wann an
den Fahrer schmiegen, so es Verkehrssituation und Mittelkonsole
erlauben, sie sollte mit aktuellem Klatsch und
ähnlich leichter Plauderei aufwarten können, von mir aus
auch das Libretto von Boris Godunov oder Eugen Onegin
nacherzählen, aber sie sollte keinesfalls in gefährliche
Beziehungskillerphrasen wie “Sind wir bald da?” und
“Es zieht, da kriege ich mein Kopfweh” oder “Fahr nicht
immer so schnell” verfallen. Sie sollte schminkfest bis
Tempo 180 sein. Erst da zeigt sich die wahre Kunst des
Nagellackauftragens.
Da blieb mir nur eine Wahl: Viktoriya, gebürtig aus Sibirien,
ein Kind der Kälte, das die behaglich raunende Wärme
der russischen Seele in sich birgt und doch deutlich
mehr vorzuweisen hat als die Vorzüge innerer Schönheit.
Stellen Sie sich vor: Eine junge Frau, die immer gut gelaunt
ist und immer gut aussieht. Darunter sollte man es
nicht geben. (Ihre einzige Extravaganz: Meringue-Pudel
aus ihrer Lieblings-Confiserie in Monte Carlo.)
Die Nacht.
Fahren bei Nacht, weite Entfernungen im Lichtkegel zu
schnüren, während die Kanzel von diesen grüngedimmten
Instrumenten erwärmt ist, und ein kleiner Radiosender
spielt eigenartige Orgelmusik oder jemand liest
katalanische Gedichte oder es rauscht einfach nur dieses
Grundklangmuster aus Fahrtwind, Reifenrollen, Motorklang
und zu überwachenden Antriebsstranggeräuschen
– in dieser Stimmung fühlt man sich im Reisen aufgehoben
wie in einem gesicherten Aggregatszustand des
Unterwegsseins als harmonisches Maß für Zwei. Wie
bestätigende Werte schlagen die Querfugen durch, ruhig
stehen die Instrumentennadeln, und die roten Lampen
anderer Nachtpiloten wirken wie verlässliche Positionslichter
auf der Ostfahrt, bis vor uns der Morgen dämmert
in ungewissem Licht, fahle Sterne und ein lichter Mond
versinken hinter scharfgeschnittenen Wolkenkanten,
den verheißungsvollen Kartografien unbekannter Kontinente.
Manchmal birgt die Nacht auch Schrecknisse von alptraumhafter
Qualität: Zwischen Saragoza und Madrid
führt die Strecke so lange so brutal und kurvenreich bergab,
dass man meint, man müsse einen Kraterschlund
unter Meeresspiegel ansteuern. Und alles, was Räder
hatte, schien polternd in einen Malstrom zu Tale zu stürzen:
Lastwägen, Lieferwägen, wildes Geschepper und
Luftdruckgepfeife, unterfangen vom hohlen Dröhnen
scheinbar entlaufener Tankwägen. Ich war so müde, so
gelähmt, dass ich es etliche Kilometer lang nicht schaffte,
an einem apokalyptischen Betonmischer vorbeizukommen,
der unaufhaltsam mahlend zu Tal dröhnte mit
gefährlich schwankendem Aufbau. Ich war so gebannt,
konnte einfach nicht überholen, es war mir körperlich
unmöglich. Es war auch undenkbar, dieses einsaugende
Gefälle zu verlassen – wie gesagt, diese Etappe hatte alle
wesentlichen Zutaten eines Alptraumes.
Raststätten.
Je weiter man nach Oste
kommt, Italien, Frankreich,
Spanien, Portugal, desto
armseliger, desto einladender
werden die
Raststätten. Es geht
nicht mehr um
die organisierte
Abzocke angeschwemmten
Autofahrermülls,
sondern
um Labung, Trost
und Ruhe für die
weither gekommenen,
auch wenn
sie nur im nächsten
Dorf beheimatet sind –
von ungewisser Herkunft
stammen wir alle, und einen
starken Kaffee, ein kräftig
befülltes Weißbrot benötigen wir.
Manche Raststätten sind so liebevoll
eingerichtet, mit Garten und Springbrunnen,
mit Aquarien und Autoreifen-Schwingschaukeln, mit
archaischen Tischfußballgeräten und scheppernden
Musikboxen, dass man gleich ein paar Tage hier bleiben
möchte.
Nur mit dem Tanken bin ich unzufrieden: irgendeine
Vorschrift, und offenbar steckt nicht einmal die EU dahinter,
verbietet es, Zapfhähne mit Einrastvorrichtung
zu versehen, so dass man genötigt ist, die ganze Zeit am
Hebel zu drücken. Natürlich lässt sich gerade in diesen
Fällen kein Tankwart blicken, der sich ein wenig Trinkgeld
verdienen möchte. Aber das vertieft eben die Fahrer-
Auto-Beziehung. Immerhin sind hier die Toiletten frei
zur Benützung und gar nicht einmal so schmutzig wie
einst.
Das Fahren.
Gleich vorangeschickt die Sensation: Wir benötigten
nicht mehr als 10,2 Liter Superbenzin (98 Oktan) im
Gesamtschnitt. Dies rührte von einer äußerst besonnene
Fahrweise. Erst nach rund zweitausend Kilometern gepflegten
Gleitens fiel mir ein, dass ich bisher noch nie die
512 PS entfesselt hatte. Ein tritt aufs Pedal machte sofort
klar: Hier werden die guten alten Hinterräder angetrieben,
und sie wollen als erste durchs Ziel. Hochmoderne
Fahrwerkselektronik legte dem einige Riegel vor, aber die
Absicht kam deutlich durch bis ins Lenkrad. Der Wagen
explodiert förmlich unter den Pedalen. Die berühmte auf
das Dashboard geklebte Hundert-Dollar-Note (die der
massenträg in den Sitz gedrückte Beifahrer natürlich nie
erreicht) wäre hier erstmals in Gefahr: Sie könnte sich
aus der Verklebung reißen und dem Beifahrer in den
Schoß fallen.
Die Sitzposition ist phantastisch, beide Ellbogen finden
solide Auflage, aber die volle Lenkfreiheit ist bei Bedarf
sofort gegeben. Anders als einst ist die Lenkung ziemlich
direkt ausgelegt, der Straßenkontakt ist besser, als einem
manchmal lieb ist, zumal schlechte Straßenqualität
manchmal erstaunlich durchschlägt. Zum gut Aufgehobensein
zählt auch das Exterieur: Die beiden Radkastenwammen
stehen seitlich sichernd hoch wie Sofalehnen.
(Niemand hat verlangt, dass der Wagen übersichtlich
sein möge, wiewohl man schnelle lernt, kratzerfrei durch
Monacos gefürchtete Parkhäuser zu manövrieren.)
Das Verhältnis zwischen Drehzahlmesser und Tachometer
ist einfach:
1.000 Touren – Tempo 80.
2.000 Touren – Tempo 160.
3.000 Touren - ich habe es natürlich ausprobiert im
Dienste der Wissenschaft – das Verhältnis stimmt abermals:
240. Die 4.000er-Marke war allerdings nur mehr
theoretisch zu schaffen – dort, wo sich die Parallelen
schneiden.
Die Klimaanlage ist ok, auch wenn Fahrer und Beifahrer
ein paar Grade auseinanderliegen. Irgendwann findet
man eine leidlich zugfreie Einstellung. Heiß wurde nur
der Griff zum Kugelschreiber: Die Schatulle in der Mittelkonsole
(zugleich Armablage) entwickelte erschreckende
Temperaturen. Selbst die Cupholderböden erhitzten sich
dramatisch. Gut für Kaffee, schlecht für Kaltgetränke und
für unsere neun Rosen (“Belle de Salamanca”), die wir
in einem Cocktailshaker mitführten. Aber sie hielten die
Fahrt tapfer durch, dufteten in voller Pracht bis hin zu ihrem
Bestimmungsort, wo wir die den Wellen des Atlantik
übergaben: Roses to America.
GO WEST
Das Ohr am
Lied der Straße.
Manchmal sang
der Asphalt
so allerliebst,
als
wären
die Sirenen
hinter
Weiter gings nicht mehr
Odysseus her.
Wesentlich harscher
dagegen ist der Klang
der weißen Begrenzungsstreifen, die
klugerweise als akustische Marker ausgeführt sind. Ich
konnte diesen Sound gut als Untermalung zu Enigma
einsetzen, das wir versehentlich mitgenommen und einmal
pflichtschuldig abgespielt hatten, um auch ein wenig
Kitsch in die Reise zu bringen. Lieber hörten wir Regina
Spektor, die junge Russin in New York, aber bloß nicht
zu oft, um uns nicht zu übersättigen. Go West von den
Pet Shop Boys hatte ich eher kuriositätshalber gekauft,
nach zwei Nummern machten wir der Sache ein gnädiges
Ende. Besser aber tödlich einschläfernd: Bruce Cockburn
(The Charity of Night). Erhellend: Best of BB (Brigitte
Bardot). Wie Marilyn Monroe ist sie als Sängerin völlig
unterschätzt. Heute würde sie jedes Superstargesuche im
aufblasbaren Saunaanzug gewinnen.
Verkehrsteilnehmer.
So lange man im schnelleren, kräftigeren Auto sitzt, ist
alles leicht, Man kann sich jeglicher lästiger Situation,
jeglichem Mittelklassegerangel im engen Kanaltal durch
einen entschiedenen Gasstoß entziehen und sich angenehmere
Gesellschaft suchen.
Es stimmt, die gelbe Corvette holt niedrige Triebe aus
harmlosen Verkehrsteilnehmern, selbst brave Familienväter
in ihren mausgrauen Lagunas haben plötzlich ein
Messer zwischen den Zähnen und von hinten sehe ich geschwollene
Adern im Ausschnitt ihres Rückspiegels. Im
Profil zeichnet sich das scharfzüngige Gezeter der Gattinnen
ab, während die Kinder vor ungeschneuzter Begeisterung
die Heckscheiben verschmieren. Mit schwankenden
Manövern
versuchen die Holiday-Nuvolaris,
das
unvermeidliche abzuwenden.
Selbst
nach dem Überholtwerden
geben
sie nicht auf, versuchen,
angefeuert
von den Kindern,
niedergekreischt von
den Frauen, sich im
Verdienter
Windschatten der
Corvette zu verankern.
Portugal
Tischfussballer in
Selbst in Monte Carlo
erregten wir Interesse
bei redlichen
Familienvätern
– vornehmlich bei
Bauarbeitern und
ähnlich unverbildeten
Kennern wahren
Machismos.
Geflickte Bettwäsche
Begeisterung kann
auch anstrengend in Lissabon
werden: Ein Opel
Corsa fährt mir bei Autobahntempo
fast hinten rein, weil der Fahrer durchs Handy
linst, um eine formatfüllende Aufnahme vom Corvetteheck
zu kriegen. Objects in camera are closer than they
appear! Wohlmeinendes Horngetöse der Überlandtrucks
bläst mich vor Schreck fast von der Straße.
Lissabon
Die Stadt der geflickten Leintücher. Immerhin ist das
auch keine schlechtere Art, Lissabon zu charakterisieren,
und wo in Hotels noch Leintücher kunstfertig gestickt
und geflickt werden, dort steige man günstig, sauber und
etwas scheel betrachtet ab. Zum Ausgleich funktioniert
der Fernseher nicht und die Bücher sind im Auto, das
wir vergessen haben, rechtzeitig aus der bewachten Parklücke
zu holen. Jetzt ist das Gitter vor und deshalb haben
wir überhaupt das Hotelzimmer genommen, allerdings
ohne Gepäck, deshalb die misstrauischen Nachtportier-
Blicke.
Die Corvette hat sich ohnehin einen Ruhetag verdient.
Eines der schönsten und sakralsten Bauwerke von Lissabon
ist der Bahnhof, eine Kathedrale des Reisens, elegant,
verheißungsvoll in seiner befreienden Perspektive,
wohin der Zug das Häusliche der riesigen glasgedeckten
Halle verlässt, hinaus zu fremden Zielen und gepflegten
Abenteuern. Lissabon ist überhaupt eine Stadt in 3D, mit
vielen Blickwinkeln und Niveauunterschieden, die auf
verschiedenste Art bewältigt werden, durch Stadtaufzüge
Patent Eiffel oder die Linie E28, die berühmte Straßenbahnstrecke
durch Alfama und Barrio Alto.
Auch das gehört zu einer Autoreise. Einmal bewußt darauf
zu verzichten, um es dadurch frisch und begehrenswert
zu erhalten.
Portugals Autobahnen sind geradezu vereinsamt, manchmal
freut man sich schon, einen Kleinlaster oder sonst
ein Lebewesen wahrzunehmen. Selbst der Polizei dürfte
der Sprit zu teuer kommen.
Cabo da Roca.
Wie so oft, zählt das Ziel einer Reise zu den uninteressanteren
Darstellern. Der berühmte (so nenn ich ihn
halt) Leuchtturm ist in Reparatur, das Steinkreuz ist mir
zu steinkreuzig, aber diese Selbstmörderklippen, die haben
schon was. Arme Rosen, sie werden sich ihre Köpfchen
brechen. Doch wie von selbst erheben sie sich aus
Viktoriyas Hand und streben, von einer Windbö erfasst,
im hohen Flug nach Westen. Grüßt uns Amerika!
Wir strollen noch eine Weile im Souvenirladen herum
(tolle Kratzpullover um 65 Euro!), erlauschen die Kommentare
leitender Touristenopas (“Seht, der neue Chevy
Chrysler”, nehmen sie bisher undenkbare gewesene Fusionen
vorweg) und spazieren durch den nahegelegenen
Ort, der nicht recht weiß, ob sich aus der Lage nun touristisches
kapital schlagen lässt oder ob man nicht eher eine
Rückseite Europas darstellt. Eine Künstlerin produziert
Leuchtturmmodelle aus Blech, immerhin.
Zuletzt die branchenübliche Anmaßung: Das Restaurant
O Campones in Malvera da Serra ist ein Geheimtipp für
Bacalhau. Wie könnte ich das tatsächlich beurteilen? Der
Nationalfisch war einfach gut und der billige weiße Hauswein
in der Karaffe war genau das, wie man sich einen
schlichten freundlichen unsüßen Weißwein vorstellt:
Gut gekühlte Plauderzunge.
Cabo da Roca, westlichster Punkt
Europas – am Ziel
Souvenirs.
Wir packten ein, was sich (erstaunlicherweise) alles unterbringen
ließ: Zwei Meringue-Hunde, fünf Hüte (rollbarer
Knautschlack), eine Stoffkappe, eine ausgemusterte
Kommode mit zwei Schubladen (Fundstück), ein Original-Stierkampfplakat,
vier Paar Damenschuhe, zwei Paar
Herrenschuhe, zwei gläserne, einen papierener Lampenschirm
(zerknittert), ein Parfumflakon Silber (Gravur
1829), zwei Sommerkleider, etlichen Modeschmuck,
ein paar Damen-Kniestrümpfe im rot-weißen Tintin-
Raketenmuster, einen rostigen Dosendeckel (irgendwie
dekorativ), zwei grundierte, bespannte Malgründe, zwei
Portemonnaies, zwei Mini-Fläschchen Martini rosso, einige
modische Taschen, sechs Schachteln Zündhölzer,
zwei Kerzen, eine Flasche Essig, Hartkäse, zwei Porzellanteller,
drei T-Shirts und zwei dekorative Kugeln unbestimmter
Verwendung.
Nachtrag.
Auszug aus dem PM online Magazin: “Eine 3439 Kilometer
lange Brücke soll die Alte und Neue Welt miteinander
verbinden. Sie steht nicht auf Pfeilern, sondern hängt an
geostationären Satelliten. Auf dem gigantischen Bauwerk
sollen Städte für acht Millionen Menschen entstehen.
Die Transatlantic-Bridge ist eine Utopie, doch auch der
Mondflug schien unerreichbar – und wurde hundert Jahre
nach Jules Vernes visionärem Roman Von der Erde zum
Mond Realität. Deshalb glauben die beiden Designer Michael
Haas und Kai Zirz von der Staatlichen Hochschule
für Gestaltung in Karlsruhe, dass ihre Idee eines Tages
Wirklichkeit wird: eine 3439 Kilometer lange Brücke über
den Atlantik, die Europa und Amerika miteinander verbindet.
... Bei der Aufhängung ihres Megabaus orientieren
sich die beiden Gestalter an US-Plänen für den Bau
eines Fahrstuhls ins All: Dessen Laufseil soll an einem
in 36.000 Kilometer Höhe stationierten Satelliten befestigt
werden, der sozusagen ortsfest über der Erde steht;
genauso könne man die transatlantische Brücke an Satelliten
aufhängen. Nach den Vorstellungen der beiden Visionäre
soll sie in 800 Meter Höhe vom französischen St.
Nazaire nach Bridgeport im US-Staat Connecticut führen
– und wäre das achte Weltwunder. Das Bauwerk erfüllt
nicht nur die Funktion einer transkontinentalen Autoverbindung
– es bildet gleichzeitig das Territorium des
eigenständigen künstlichen Staates TransatlanticNation
mit acht Millionen Bewohnern, deren soziales und politisches
Leben nach ganz neuen Regeln organisiert ist.”
Wenn es dann so weit ist, werden wir wieder die Corvette
aus der Garage holen und diesmal nicht umkehren, nur
weil uns ein Steilufer mit anschließendem Ozean bremst.
Neun Rosen als Gruß nach Detroit