Lesen 01/2022

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JUNGE FAMILIEN
auf, doch für Coordt ist der Untermieter wie ein lästiger
Geist, der über der Familie schwebt. Als der Untermieter
Bobo der Familie plötzlich auch noch ein
ebenso skurriles wie unmoralisches Angebot unterbreitet,
ist der Familienfrieden endgültig in Gefahr.
Familienbande, so möchte die Autorin wohl sagen,
sind ein zerbrechliches Gefüge. Oder wie Wilhelm
Busch es vielleicht formulieren würde: «Und die Moral
von der Geschicht’: Mit dem Glück der Familie
spielt man nicht …»
Blick zurück ohne Zorn
Das gilt im Übrigen auch für das «echte Leben», das
mit der Welt der Romane oft in etwa so viel zu tun hat
wie ein Scheidungsanwalt mit einer glücklichen Ehe.
Denn die Realität ist meist viel komplizierter, als man
es sich am Computer vor dem leeren Blatt jemals ausdenken
könnte. Als Beispiel dafür mag «Man kann
Müttern nicht trauen» von Andrea Roedig herhalten.
Die Düsseldorferin versucht, mit diesem Buch «in autofiktionaler
Weise», wie sie selbst sagt, die Geschichte
ihrer Mutter zu erzählen und zu ergründen. Einer
Mutter, welche die Familie verliess, als die Autorin
gerade einmal zwölf Jahre alt war. Roedig wühlt in Erinnerungen,
Tagebüchern, Fotos und setzt auf diese
Weise nicht nur ein Porträt der Mutter, sondern gleich
der ganzen Familie zusammen. Denn das ist ja das
ebenso Schöne wie Schreckliche am Familiengeflecht:
Der eine beeinflusst die andere. Oder wie Roedig
es beschreibt: «Der Ekel der Mütter ist die Scham
«… DAS IST JA DAS
EBENSO SCHÖNE
WIE SCHRECKLI-
CHE AM FAMILI-
ENGEFLECHT: DER
EINE BEEINFLUSST
DIE ANDERE.»
der Töchter.» Wie eine Abrechnung
im Nachhinein
fühlt sich «Man kann Müttern
nicht trauen» nicht an.
Denn die Autorin lässt die
schönen, glücklichen Momente
nicht unerwähnt
und versucht, das Verhalten
von Mutter und Vater zu erklären
oder wenigstens im
Ansatz zu verstehen, auch im Kontext der damaligen
Zeit. Doch alles in allem bleibt die Mutter der Tochter
wohl zeitlebens fremd. Familie muss eben nicht in jedem
Fall auch Nähe bedeuten.
MAN KANN MÜTTERN
NICHT TRAUEN
Andrea Roedig
240 Seiten, CHF 29.90
dtv
HÄTT’ ICH EIN KIND
Lea Streisand
224 Seiten, CHF 29.90
Ullstein
BRIEF AN EIN NIE
GEBORENES KIND
Oriana Fallaci
144 Seiten, CHF 27.90
Ebersbach & Simon
Viele Wege führen nach Rom
Doch was ist, wenn man unbedingt eine Familie
gründen möchte, es aber einfach nicht klappt? Und
weshalb wollen wir überhaupt – zuweilen auf Biegen
und Brechen – Kinder bekommen und Oberhäupter
einer Familie werden? Diesen Fragen spürt Lea Streisand
in ihrem dritten Roman «Hätt’ ich ein Kind»
nach. Als die Mittdreissigerin Kathi erfährt, dass sie
keine Kinder bekommen kann, bricht für sie eine
Welt zusammen. Denn eine Familie mit Kindern zu
haben, war für sie schon immer etwas, das nur eine
Frage der Zeit ist. Noch schlimmer wird für Kathi die
Situation, als ihre beste Freundin Effi schwanger
wird. Also beschliesst Kathi, sich um eine Adoption
zu bemühen. Dass sie sich damit auf einen bürokratischen
Marathon einlässt, ist ihr noch nicht bewusst.
In den folgenden Monaten gehen die beiden
Freundinnen gemeinsam durch ihre jeweiligen
Schwangerschaften, Effi durch die biologische und
Kathi durch die bürokratische.
Sie unterstützen einander
und erfahren, dass
es ebenso schmerzhaft sein
kann, per Adoption zu einem
Kind zu kommen wie
durch eine Geburt. Vor
dem Familienglück scheint
so oder so erst einmal der
Schmerz zu kommen.
«DOCH WAS
IST, WENN MAN
UNBEDINGT EINE
FAMILIE GRÜNDEN
MÖCHTE, ES ABER
EINFACH NICHT
KLAPPT?»
Eine intensive Beziehung
Wie schmerzhaft muss es dann sein, sich auf dieses
Glück vorzubereiten, um es schliesslich doch zu verlieren,
weil das Kind nie geboren wird? Freilich, als
die weltbekannte Reporterin Oriana Fallaci bemerkt,
dass sie ungewollt schwanger ist, hat sich das
mit der Familie bereits erledigt – denn vom Vater des
Ungeborenen hat sie sich getrennt. Dennoch liebt
sie ihre Leibesfrucht aus ganzem Herzen, spricht
mit ihm auch, als bereits klar ist, dass es im Leib gestorben
ist. Und sie nimmt die Lesenden mit auf eine
intensive Achterbahnfahrt der Gefühle, Standpunkte
und Ansichten. Man merkt dem Buch hier und da
an, dass es bereits 1975 zum ersten Mal erschienen
ist, als es noch feministisch standesgemäss war, sich
über Schwänze auszulassen, was heute – hoffentlich
zumindest – nicht mehr politisch korrekt wäre. Doch
darüber lässt sich leicht hinweglesen, weil Fallacis
Liebeserklärung an ihr Kind dicht, ehrlich und gefühlsecht
ist und weit über das Persönliche hinaus
einen Blick auf das Leben an sich wirft, der auch
nach vier Jahrzehnten noch aktuell ist. «Mut hat sie,
die Fallaci», meinte die Rezensentin der ersten deutschen
Übersetzung 1977 im Spiegel. Ein Fazit, dem
man sich nur anschliessen kann.
LESEN 1/2022 – ORELLFÜSSLI.CH