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Vorwort #168 / Ausgabe Oktober 2012
„Zieh noch fester an!“, ermuntere ich den halbstarken Burschen, der aussieht wie ein Südstadt-Bill-Kaulitz. Er ächzt, stemmt den Fuß
gegen den Laternenpfahl und zerrt an dem Spanngurt, der mich noch härter fixiert. Ich kann mich überhaupt nicht mehr bewegen,
auch dank der Kabelbinder an Händen und Füßen. „So, und nun nimm die rote Farbe und mal´ mich komplett an. Komplett, hörst
Du!“ Er öffnet mit seinem Butterfly geschickt die Lackdose, taucht den Pinsel tief ein und schmiert mir die Farbe direkt ins Gesicht.
Dann auf den Oberkörper, auf die Hüfte, auf den Unterleib, auf die Arme und die Beine. Mit dem einen Auge kann ich noch etwas
sehen, das andere ist verklebt von der Farbe. „Sehr gut“, lobe ich den Emo, der sich mittlerweile immer öfter gehetzt umsieht. „Sir,
was wenn nun die Polizei kommt? Bevor ich fertig bin.“ – „Dann, mein Freund, dann sagst Du einfach, rot ist Deine Lieblingsfarbe
und Du hast immer eine Dose und einen Pinsel mit dabei. Und als Du mich hier hängen sahst, störte Dich mein gelbes Shirt zur Jeans,
und um Deine Mitmenschen davor zu schützen, musstest Du mich einfach anmalen. Das hat Dir eine Stimme im Kopf geflüstert,
und dabei hast Du kleine Blitze gesehen. Gecheckt?“ Der Emo nickt zufrieden – er hält das für einen vernünftigen Plan. Dass er nach
billigem Schnaps riecht und ordentlich bekifft ist, verstärkt seine Gutgläubigkeit.
Ich kann kaum noch sprechen. „Hey, Emo, jetzt musst Du mir noch das Schild dort mit dem Tacker auf die Brust tackern. Dann
mach‘ einen Abflug“, nuschle ich angestrengt. Er nietet mir die Pappe auf die Brust und greift meinen Geldbeutel ab, der Scheißkerl.
Anschließend wischt er mir mit dem Finger in die Farbe unter dem Auge eine Träne und verschwindet.
Ich hänge am Plärrer an einer Straßenlaterne, knallrot, unmenschlich gefesselt und mit einem Schild auf der Brust, auf dem in
großen, schwarzen Lettern prangt: „NICHT HUPEN, DAS IST KUNST, DU DEPP!“ Und drunter, etwas kleiner: „VERSCHWINDE, SONST
HAU‘ ICH DIR EINE REIN!“ Ich hatte das von langer Hand geplant, das Ziel ist klar: Medieninteresse, Aufmerksamkeit, Ruhm,
Anerkennung als Künstler. Nun kommt der bestellte Zwerg angetrabt, auf einem Pony. Er hält zwei gasbefüllte Ballons an langen
Schnüren, die er mir an die Ohren zu binden hat. Dann uriniert er mir, wie beauftragt, an die Beine und platziert eine rotierende
Signallampe auf meinem Kopf. „Passt, Cheffe, ich hau wieder ab.“ Es folgt ein Clown auf einem Einrad, der radelnd große Mengen
Brennpaste um meine Straßenlaterne herum auf den Asphalt schmiert und die Worte „GLEICH RAUCHT´S, KOLLEGE!“ auflodern
lässt. Dann lässt er mir noch ein Dutzend Raketen aus dem Anus schießen und flitzt davon.
Um mich herum brennt und qualmt es, ich hänge rot und hechelnd mitten in der Stadt gefesselt und gut beschildert an einer Straßenlaterne,
aber niemand bemerkt es. Keiner. Nicht einer. Überhaupt keiner. Peinlich.
Drei Tage später schneidet mich ein Typ von der Stadtreinigung von der Laterne, entsorgt und vernichtet mein Schild, schlägt mir
wütend mit der flachen Hand ins Gesicht, dass die Farbe nur so abblättert, und schickt mich fort.
Ich habe es begriffen: ich bin kein Künstler – ich bin einfach nur ein ganz normaler curt-Mitarbeiter, der sich gerne rot anmalt.
Viel Spaß bei allem, was Ihr tut – wir haben das auch,
Euer curt-Team