L.ART en LOIRE 11

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LA BALLADE DU PÈRE GASTON Corinne Tisserand-Simon
Par un beau matin d’avril, Rose sortit de la maison du Maître, tenant la lessiveuse en fonte à bout de bras. Malgré la vigueur de ses vingt ans, il lui fallut produire un effort dont elle ne se serait pas crue capable, pour déposer sa charge dans la carriole du père Gaston. Haletante, elle grimpa à côté de la lessiveuse. Le fouet claqua. Le cheval partit. Rose haletait encore. Son œil de biche virait au « noir-nuit-d’orage ». Le cheval, surnommé Pompon, hennissait dans l’air frais du matin. Le père Gaston souriait, se retournant de temps en temps. Il regardait Rose et sa lessiveuse d’un air goguenard. Pompon amorça le virage de Saint Sever, sur la route de Mugron lorsque le Père Gaston lui intima l’ordre de s’arrêter séance tenante. Pompon s’exécuta. Il stoppa sa course si brusquement que la carriole versa. Le couvercle de la lessiveuse sauta, éclaboussant les bras de Rose qui hurla de douleur. Affolé, le Père Gaston tira Rose par les jambes et la fit choir sur le talus herbeux. -Hé, ma fille, ma pauv’ fille, t’es ben arrangée comme ça... Le Père Gaston était connu dans tout le pays pour son grand cœur et sa compassion envers ses semblables -surtout pour sa semblable-. Ainsi l’occasion fut-elle trop belle : Gaston compta furieusement fleurette à Rose... Leur corps-à-corps fut bestial. Rose hurlait et pleurait. Gaston besognait. Pompon soufflait. Et le Père Gaston : -Hé, ma fille, ma pauv’ fille, t’es ben arrangée comme ça... Gaston redressa la carriole. Il empoigna la lessiveuse, y enfourna le linge encore fumant et désormais souillé. Il tira Rose par les deux bras, la hissa dans la carriole, et regagna sa place. Il fouetta Pompon et se mit en route pour Montfort-en-Chalosse. Un quart d’heure plus tard, ce glorieux équipage entra triomphalement dans le village. Rose hurlait toujours. Elle gesticulait, jetant bras et jambes en l’air. Les passants se retournaient au passage de la carriole et regardaient Rose avec perplexité et le père Gaston avec colère. -Vous... vous avez vu, c’est la Rose de Saint-Sever. On dit que son maître la favorise... -Oh, si y avait qu’lui.... Y paraît qu’elle est cul par-dessus tête tous les jours de la semaine. -Vas-tu te taire, bougre-de-rien ? -Ha, tais-toi, la mère -Mais, c’est l’Gaston qui la trimballe... -Oh, si y faisait que la trimballer...(Rires) -Ouais, j’sais ben c’que j’lui ferai, moi, à la Rose. D’ailleurs, si ça s’trouve, il a ben fait c’qui devait y faire. C’est pour ça qu’elle gueule comme un veau. -Ah, vous, les bonshommes, vous n’avez qu’ça dans la tête. C’est tout juste si vous vous redressez sur vos deux pattes pour engranger le foin. -Pour sûr, que j’l’engrange, le foin. Si tu m’crois pas, la mère, viens me voir. J’t ferai renifler le foin... La mère lui flanqua une gifle sonore. - Ah la vache... La mère s’éloigna mi-colère, mi-riante, emportant sa lessiveuse et ses battoirs sur son petit chariot à roulettes. Elle traversa orgueilleusement la place, tourna à sa droite, et s’engouffra dans le lacis de branches
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L.ART en LOIRE #11 juin 2016
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