L.ART en LOIRE 11
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Notre baraque<br />
Le chalet est couvert de neige<br />
les corbeaux ont abandonné leurs pattes dans<br />
le champs poudré de sucre<br />
et le v<strong>en</strong>t déchire le pays<br />
sans un regard pour les nuages <strong>en</strong> cavale<br />
Tu as toussé toute la nuit<br />
ton front bout d’une mauvaise fièvre<br />
du sang brûlant coule le long de tes cheveux<br />
et je te garde au lit<br />
sous les couvertures <strong>en</strong> laine<br />
Ton ours dort avec toi<br />
son pelage mité contre ta joue<br />
alors que ton souffle grésille<br />
comme ces vieilles lampes à pétrole<br />
qui lutt<strong>en</strong>t dans l’obscurité<br />
Tu n’as pas touché au thé noyé de rhum<br />
posé près du lit<br />
au milieu des mouchoirs <strong>en</strong> papier<br />
détrempés par les ouragans de ton nez<br />
Je ne te réveille pas<br />
je pose parfois un pied dans la chambre<br />
amorti par l’épaisseur des chaussettes<br />
et repars<br />
écouter le v<strong>en</strong>t<br />
qui dépoussière le paysage blanc<br />
imm<strong>en</strong>se drap ét<strong>en</strong>du<br />
devant notre baraque.
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