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De la aparente nada, el león marino surge y
se ubica a menos de un metro de distancia.
Mi piel se eriza por el susto, la emoción y la
temperatura del agua. Estoy a treinta metros de
la orilla, el agua está fría, demasiado para alguien
que viene del trópico, la corriente de Humboldt
que pasa por la isla de San Cristóbal congela las
piernas en este punto del Pacífico, y antes de
poder reaccionar el animal ya me ha rodeado dos
veces.
Es de esas cosas que nadie le enseña a uno
jamás: qué hacer si de frente, en una exploración
de careteo sencilla, a uno se le aparece un león
marino. Así que toca improvisar. Lo sigo con la
vista, girando lo más rápido posible ante su cerco
veloz. Al animal le gusta el juego. Y hace algo
propio de un niño: desciende justo bajo mi cuerpo,
y suelta una bocanada de aire que asciende
en forma de burbujas. Finalmente se queda
mirándome, a menos de un metro, quizás tratando
de entender qué extraño animal es uno, invasor
de sus aguas, tubo en la cabeza y máscara
ajustada, aletas de pato y piel clara sin aceite
para protegerse del frío, pelado y frágil, lento y
con colores llamativos en las prendas. Toda una
rareza.
Olvido el trascurso del tiempo. Cuando el frío
me obliga a salir, el animal me acompaña hasta
la orilla. Ágil y bello en su pelaje café, se acerca
a menos de cinco centímetros y olfatea la que
quizás sea una piel desabrida sin olor interesante a
pescado y exceso de bloqueador. Lo han repetido
los guías miles de veces: no hay que tocarlos para
no perder el encanto natural y la tranquilidad con
que los animales de Galápagos se relacionan con
los visitantes. Y sí, no es necesario. Porque lo
demás lo ha valido todo. Mis compañeros de viaje
llegan tarde al espectáculo. No hay necesidad
de contarles lo sucedido. Cada uno de ellos
ha vivido su propia experiencia en Galápagos.
De eso se trata: de que esta isla acerca a cada
persona de manera distinta a los animales en
su estado más puro y salvaje, en el paraje más
recóndito en medio del Pacífico, donde el mundo
parece haberse reinventado por completo, y
donde Charles Darwin encontró los motivos para
plantear la teoría de la evolución y dejar de lado la
convicción religiosa de la creación.
Las sorpresas son la orden de los días en
Galápagos. A la mañana siguiente, en la isla
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de Santa Cruz, una iguana aparece en mitad
del océano nadando con un movimiento similar
al de las serpientes. Sí, las iguanas nadan, lo
hacen con destreza y la cabeza afuera, como si
fueran dragones sumergidos. Lo irónico es que
las especies nativas que dieron el nombre a las
catorce islas, las gigantescas tortugas galápagos,
son terrestres de lleno. Y descomunales: son tan
grandes que cuando me siento frente a ellas, con
mis 1,82 m de estatura, me miran de frente y la
circunferencia de su caparazón es tan ancha que
ni con los brazos extendidos podría abarcarlas un
humano. Algunas pesan más de 200 kilos y las
más grandes miden un metro y medio. Abren su
gigantesca boca para comer pasto, a la manera de
los herbívoros de una granja, y pronto se olvidan
de que uno existe. Los humanos, a pesar de que