Periodismo femenino en Argentina siglo XIX - Feminaria

igual en su escencia, y la adornó de facultades idénticas—Si la
aplicacion de unas y otras facultades difiere, eso no abona para
que la muger sea condenada, al embrutecimiento, en cuanto que
el hombre es dueño de ilustrar y engrandecer su inteligencia;
desproporcion fatal que solo contribuye á la infelicidad de ambos
y á alejar mas y mas nuestro porvenir. Y no se crea que la familia
no es de un gran peso en la balanza de los pueblos, ni que la
desmoralizacion y atraso parcial de los individuos no influye en
bien ó en mal de la sociedad colectiva.
Si soy tan feliz, que consigo la proteccion de mis compatriotas,
desenvolveré un plan de estudios que creo apropósito para mi
objeto. Conocimientos fáciles de adquirir que estuvieron hasta hoy
en el recinto del misterio y en el dominio exclusivo de los hombres
y que publicados en este periódico harán mas por el desenvolvimiento
de la inteligencia que millares de reflexiones y de palabras.
Mas adelante tambien, con un aumento de otros diez pesos
mensuales podré obtener todos los meses figurines, moldes de
vestidos, dibujos y músicas.
Recibiré desde ahora con mucho placer todas las correspondencias
que se dignen enviarme y que publicaré como lo exijan.
El elemento americano dominará exclusivamente los artículos
literarios. Dejaremos la Europa y sus tradiciones seculares, y
cuando viagemos, será para admirar la robusta naturaleza, los
gérmenes imponderables de la riqueza de nuestro continente: y
no perderemos nada. Allá el pensamiento del hombre y el polvo de
mil generaciones! aquí el pensamiento de Dios, puro, grandioso y
primitivo, que no es posible contemplar sin sentirse conmovido.
Ahi teneis pues, el primer número del Album de Señoritas —
leedlo, juzgadlo y si merece vuestra aprobacion se considerará
feliz vuestra obsecuente compatriota.
Juana Paula Manso de Noronha
“Ultimo día del año, y año nuevo” No. 1 (1 enero 1854): 2
Media noche! doce campanadas que ha dado lentamente el
reló de Cabildo, acaban de marcar la última hora del año de 1853!
Adios tú, página fugitiva de la vida! Acabas de rodar en el
abismo insondable del olvido, dejando apenas sobre la tierra vestigios
pasageros de tu existencia. . . . vestigios que no tardarán en desvanecerse
entre el crepúsculo de la eterna noche de los tiempos!
Adios pues, última hora del 53! Adios tus esperanzas de ayer,
tus promesas de mañana! Moriste: nadie piensa mas en tí!
En medio de la noche silenciosa que nos circunda, todos los
ojos esperan el nuevo dia, todas las esperanzas del alma, como
las aves de la primavera, abren sus alas y quieren volar al infinito!
Pobre 53! otro tanto hicieron por tí! ahora que pasaste, quién te
dará una ojeada? Aquellos que sufrieron? tal vez: la desgracia es
fiel en sus recuerdos! Los que gozaron? esos solo piensan con
avidez en mañana. El corazon que goza es ingrato y egoista: la
humanidad es así, triste verdad!
Todos te han vuelto las espaldas! Como los herederos
indiferentes de un rico avaro, la generacion espera que echen
sobre tu fosa la última palada de tierra, para estender sus brazos
y saludar frenéticos ese nuevo arcano que los hombres llaman
año, á quien dividieron en horas, dias y meses! Eh! hételo ahí.
El tiempo sentado en su eterno pedestal de los siglos, acaba
de volver una página de la historia de destino humano!
Quién pudiera leerla!
Y para qué?
Qué podrá ella contener que no contengan las otras páginas de
la historia de los pueblos, de las pasiones de los hombres?
Qué es la vida? una transicion perenne de la risa al llanto, del
llanto á la risa, de la esperanza al desaliento, de las ilusiones al
desencanto, del amor al olvido, de ódio á la indiferencía. . . . una
tempestad constante de las pasiones, que solo enmudece al
borde de la tumba.
Una hora! Salve 1854! Seas Tú propicio para mí, que te elegí
por padrino en la dificil tarea que he emprendido.
Que despues de una ausencia de veinte años al volver á mi
pais natal, encuentre lo que iria á conocer por vez primera.
El lar Patrio! ese bienestar que solo conozco por las descripciones
de Lamartine, por los cantos del Child Harold de Byron. . .
.si así no fuese. . . .si en vez de simpatias me volviesen indiferencia,
si en vez de hermanos hallase enemigos, ¿qué haria?
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