MAYOMBE - Marxistarkiv

– Este tipo... – Sólo tuvo tiempo de exclamar Sin Miedo.
Repentinamente se dobló en una carcajada que atronó sobre el Mayombe. La carcajada de Sin
Miedo era una ofensa inconmensurable al Dios vegetal que obligaba a las voces a salir
susurradas. Los guerrilleros, al principio pensaron que la bazuka disparada de cerca, le había
dado vuelta la cabeza a Sin Miedo. Pero después volvieron su mirada y vieron al obrero de
pie, con una mueca de bestia en éxtasis y las heces chorreandole por las piernas, cayendo en
goterones al suelo.
El Comandante, terminó dominándose y con cara de disgusto ordenó que se prendiera fuego
al bulldozer, ya que nada se podía recuperar. Juntaron leña seca, la apilaron sobre la máquina
regándola con gasolina y le prendieron fuego. La llamas se elevaron en una rápida
lengueteada hasta las ramas más próximas de los árboles. Dos guerrilleros llevaron a los
cuatro trabajadores a un sitio más apartado, donde no pudiesen ver nada mientras Ingratitud
del Tuga colocaba tres minas anti-personal cerca del buldozer. Cuando estas estuvieron bien
camufladas, Sin Miedo escribió en un papel.
¡COLONIALISTAS CABRONES.
VAYANSE A LA MIERDA. VUELVANSE A SU CASA.
MIENTRAS USTEDES ESTAN AQUÍ, EL PATRÓN, EN PORTUGAL, SE ESTA
COGIENDO A SUS MUJERES Y HERMANAS!
Y dejó el papel bien a la vista en medio del terreno minado. Los guerrilleros sonreían.
– El cabrón que lo quiera leer, va a volar por el aire – Dijo el de las Operaciones.
– Es una pena no reforzar las minas con dinamita – Agregó Ingratitud del Tuga – Pero no
tenemos tiempo.
– Vamos – Dijo Sin Miedo.
El grupo avanzó por el Mayombe, en camino al punto de reencuentro, con los trabajadores
prisioneros en el medio.
Una vez allí, los contaron, eran diez. Sin Miedo reparó en el mecánico, que tenía más
instrucción que los otros, y le pregunto:
– ¿A dónde va a dar la picada?
– A la ruta.
– ¿Cuál ruta?
– La que va entre Sanga y Cayo Nguembo. La ruta está a unos cinco kilómetros.
– ¿Cuántos soldados hay en el cuartel?
El mecánico hesitó. Miró a sus compañeros. De estos no obtuvo ninguna idea.
– No sé. Tal vez cien...
– ¿Tugas?
– Y angolanos. Tropas especiales...
El interrogatorio se prolongó a los otros prisioneros. El muchacho capturado tenía sólo
catorce años y se llamaba Antonio. Hablaba más despreocupadamente que los otros. El
mecánico desconfiadamente miraba a unos y otros, sus ojos inquietos pasaban de uno a otro,
fijándose más en Sin Miedo. Luchamos pidió autorización para hablar con ellos en confianza,
pero el Jefe de Operaciones dijo que no valía la pena. El Comisario iba a intervenir. Sin
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