MAYOMBE - Marxistarkiv

podía alcanzar? ¿Conciencia política, concientización de las necesidades del pueblo? Palabras
fáciles, palabras que en el fondo, no decían nada. ¿Cómo es que ellas actuan sobre las
conciencias?
Los compañeros comenzaban a moverse, despertándose y el profesor no se había apartado de
sus pensamientos. El Mayombe no dejaba ver la aurora que despuntaba en la copa de los
árboles. Las aves nocturnas cedían su lugar al concierto de los monitos en lo alto. Las aguas
del Lombe disminuían de tono esperando vestirse con su manto dorado. Adelante,
descendiendo el Lombe, a menos de un día de marcha, debía estar el enemigo.
Yo, el narrador, soy Teoría.
Manuela me sonrió y se internó en la espesura, en la densa espesura del Amboin, donde
despunta el café, la riqueza de los hombres. El rojo del café pintaba el verde de la espesura.
De la misma manera que Manuela coloreaba mi vida.
Manuela, Manuela ¿Dónde estarás hoy? ¿En Gabela? Manuela de Gabela, corriendo por la
espesura del Amboin, la verde selva de las serpientes mortales, mortales como el Mayombe,
pero que hace parir el fruto rojo del café, que es la riqueza de los hombres.
Manuela, perdida para siempre, abrazada por otro, por qué la abandoné, por qué Manuela
no fue lo suficientemente fuerte para retenerme en Amboin, y yo escogí el Mayombe, con sus
lianas, sus secretos y sus exiliados.
Perdí a Manuela para ganar el derecho de ser “tal vez” café con leche, una combinación
híbrida, o lo que ustedes deséen. Los rótulos poco me importan, los rótulos sólo le sirven a
los ignorantes que no distinguen por los colores, cual es el líquido encerrado en el frasco.
Entre Manuela y mi propio yo, escogí este último. ¿Por qué será todo tan dramático, siempre
que es necesario elegir, elegir éste o aquél otro camino, un si o un no? ¿Por qué será que en
el mundo no hay espacio para los tal vez? Estoy en el Mayombe, renunciando a Manuela, con
el objetivo de crear en el Universo maniqueista un lugar para el tal vez.
Huí de ella, no la volví a ver, escogí solo, encerrado en la casa, en nuestra casa, en aquella
en que muy pronto un niño habrá de vivir, llorar y sonreír. Nunca lo vi a ese niño, ni nunca
más lo veré. Ni a Manuela. Mi historia es la de un alienado que se sumerge en la
enajenación, esperando liberarse.
De muy pequeño, quería ser blanco, para que los blancos no me dijeran negro. De hombre
quería ser negro, para que los negros no me odiaran. ¿Dónde estoy yo, entonces? Y Manuela
¿Cómo podría ella situarse en la vida de alguién perseguido por el problema de elegir, de los
si, o de los no?
Huí de ella, sí, huí de ella, porque estaba sobrando en mi vida; mi vida que es un esfuerzo por
demostrar a los unos y a los otros que siempre hay un lugar para el tal vez.
Manuela, Manuela, en los brazos de otro, entregando sus caricias a otro. Y yo aquí, mojado
por esta lluvia-mujer que no cesa, fatigado, exiliado, desesperado, sin Manuela.
Sin Miedo fue a lavarse al lado del Comisario. Admiró el torso musculoso y esbelto del otro.
– Estás en forma. Yo ya estoy poniéndome barrigón.
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