narrativa - Le chasseur abstrait

JULIA CONDADO
Al otro día salió mi madre del hospital, tomamos
nuestras cosas y nos fuimos para Loma Bonita huyendo
del contador.
El mar nos había traicionado a las dos, y yo le
guardo rencor desde entonces.
Luego me casé y me fui a vivir a Paso del Macho,
un pueblo cerca de Córdoba. Mi madre se metió en un
grupo cristiano que odia las imágenes religiosas y se
casó con un buen hombre que la llevó a vivir al puerto
de Veracruz. Ahí tenían un departamento cerca de la
casa de Agustín Lara y vendían agua de coco y pulpa
preparada con limón y chile. Cuando la visitaba veía el
mar de lejos, pero ya no me le acercaba.
Después nos fuimos al norte buscando trabajo y
comida, porque en Veracruz nos estábamos muriendo
de hambre. Vivo en Mexicali desde 1960 y no conozco
San Felipe, la playa que está a una hora y media de
distancia. Hace algunos años, de mala gana, acepté
que mis hijos, Cruz y Arturo, cada quien por su lado,
me llevaran a Ensenada, y nada más para tener mutuas
molestias, ellos buscando que estuviera contenta
y yo oponiéndome a disfrutar, aburrida y sin ningún
interés por los barcos ni por el famoso soplido de la
Bufadora.
Quizá hoy, con tanto años encima y segura de que
uno de estos días Dios me recogerá en su gloria, sea
tiempo de reconciliarme con el mar y tranquilizarme
escuchando sus olas.
*Texto ganador del segundo lugar del concurso El viejo y la Mar
2012, Baja California.
narrativa
Junio 2012
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