En anarquía - Camille Pert - del Kolectivo Conciencia Libertaria

“En anarquía” de Camille Pert
aquello un amontonamiento de casuchas de madera y de argamasa, de paredes agrietadas que
rezumban humedad: nidos de infección y de epidemias; cuartos sin aire, sin luz, sin espacio, sin
nada de lo que el cuerpo humano reclama para vivir; tugurios donde no se hubieran metido
animales; viviendas de pobres, para decirlo de una vez.
Los jóvenes penetraron en un patio gangoso en que dominaba el hedor pestífero de las letrinas,
y subieron una escalera que cimbreaba bajo su peso y cuyos escalones estaban embetunados
por el lodo y el tiempo. Por ella descendía un frío de caverna y un olor de moho. Se oía el ruido
monótono de una máquina de coser lanzada a toda velocidad y el quejumbroso vagido de un
niño… Esclavitud del trabajo, enfermedad o hambre, ¿puede haber otra cosa en semejantes
moradas?...
En el primer piso Emilio empujó una puerta y los dos amigos se encontraron en el único cuarto
de los Charrier.
Era una pieza regular, baja de techo, el pavimento destrozado y la única ventana en un rincón;
las paredes de yeso desconchadas dejaban a la vista su armadura de madera, formando un
dibujo lúgubre que recordaba las cruces de los cementerios. En el techo se dejaba ver la
armadura del cielo raso, y por algunos agujeros el viento movía las telarañas.
Dos camas de hierro con colchas remendadas; una cuna de mimbre, un aparador viejo, una
mesa, una estufa de hierro fundido, algunas sillas, unos vestidos colgados de clavos en la
pared, tres o cuatro cuadros de fotografías… Hé ahí todo el menaje de un obrero económico,
trabajador, que hasta entonces declaraba con una admirable resignación no haber conocido
jamás el malestar.
La mujer Charrier, situada cerca de la ventana e inclinada sobre su máquina de coser, limpia y
brillante, levantó la cabeza y detuvo un instante el movimiento de sus pies.
Era bajita, delgada, sin edad, casi calva, de faz térrea y ojos inquietos. Al reconocer a Emilio
iluminó su rostro una sonrisa y mostró dos soberbias hileras de dientes blancos y bien
colocados.
– ¿Usted por aquí?
Suspendiendo el ruido de la máquina, la queja continua del niño en la cuna subía lúgubre,
desconsoladora.
– ¿Está enfermo? preguntó Emilio.
La mujer movió la cabeza.
– No; pero se fastidia… lisiado como está, no puede correr con los otros, y le tengo echado,
porque no moviéndose sentiría demasiado frío…
En efecto, la estufa estaba apagada; el viento penetraba libremente por las rendijas de la
ventana, de la puerta y de las goteras.
Entonces recordó Emilio que el niño, de unos ocho años, tenía una debilidad en las piernas que
le impedía andar; defecto de constitución procedente de la anemia de los padres, del excesivo
trabajo de la madre, había dicho Paul Hem, el médico de los pobres, la providencia
desgraciadamente impotente de esos desheredados a quienes asistía con todas las fuerzas de
su corazón piadoso.
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