MORIR LO IMPRESCINDIBLE - Poemaria

apretados a las células sin tiempo.
Sentir que me fecundas toda el alma
y después nada más.
Como en el cuerpo.
ROMANCE DEL DESPEÑADERO
Al pintor Conde Federico Borghini,
que ilustró mi primer libro Trémolo,
y murió trágicamente en Bolivia el 26-3-61.
Te llamabas Federico
y en antinomia de cielo
comenzaste a despertar
en el único sosiego.
Tanto acechar tu mirada
el horizonte extranjero
y una tarde americana
te puso cerrojo al pecho.
Vos, que desde que naciste
ya sabías que habías muerto,
cayendo desde la altura
donde el cardón tiene un templo.
Te llamabas Federico
Borghini, conde o ensueño,
pero hoy te llamás ausencia
y sos pregunta sin réplica
en el abismo del tiempo.
LATA DE BASURA
Pobre Judas, destino lacerado,
el dedo de la noche te señala
ese agujero abierto en el costado
donde te pudo haber nacido un ala.
Áspero tronco, flores de azucenas,
aire que llevas cuando queda nada,
siempre liberas porque te encadenas,
perfumas porque mueres asfixiada.
Mientras haya en el mundo cosa impura
tendrás que resignarte al alto rango
de librar a la tierra de basura.
Te agradece la vida porque es bella,
gracias a que quitándole su barro
le señalaste el rumbo de la estrella.
TODO
Yo sólo sé que el tiempo me lastima,
no sé si el que se fue o el que no ha sido
todo es tiempo de honduras y de cima,