quemando cromo.pdf

En el Waylon's era gorda y con ojeras oscuras.
Tenía manchas de café en el conjunto de poliéster.
El hombre que la acompañaba vestía téjanos y
camiseta, y llevaba una gorra roja de béisbol con un
parche rojo y blanco de Peterbilt. Coretti casi los
perdió mientras pasaba un frenético minuto en el
«Pointers», parpadeando desconcertado frente a un
letrero de cartón escrito a mano que decía:
Apuntamos al buen servicio; apunte usted también
al servicio, por favor.
La Tercera Avenida se perdía cerca de los muelles
en una petrificada maraña de ladrillos. En la última
manzana, la calzada estaba marcada a intervalos por
vómitos brillantes; un anciano dormitaba frente a
televisores en blanco y negro, sellados para siempre
tras los turbios ventanales ahumados de hoteles
decadentes.
El bar que allí encontraron no tenía nombre. Un as
de diamantes se desmoronaba poco a poco en la
ventana sin lavar; el barman tenía cara de puño
cerrado. Un transistor FM de marfil plástico ofrecía
rock suave a las irregulares filas de mesas desiertas.
Bebieron cerveza y aguardiente. Eran viejos ahora,