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que subías. —Tiene ese acento de Texas que hace
que ice suene como ass.
—Creí que hablabas español. El tipo es chileno,
¿verdad? —Arrojé uno de mis guijarros al estanque.
—Yo hablo mejicano. Los buitres de la cultura
dijeron que no le gustaría mi acento. Qué bueno. Y
no puedo seguirlo cuando habla rápido. —Uno de
sus guijarros siguió el mío y abrió aros en la
superficie mientras se hundía.— Es decir,
constantemente —agregó. Una carpa se acercó para
ver si el guijarro era comestible—. De ésta no sale.
—Charmian no me miraba. Su tono de voz era
perfectamente neutro.— No hay duda de que de ésta
el pequeño Jorge no sale.
Escogí el guijarro más plano y traté de hacerlo
rebotar hasta el otro lado del estanque, pero se
hundió. Cuanto menos supiera de Jorge el chileno,
mejor sería. Sabía que era uno de los vivos, parte de
ese diez por ciento. Nuestro índice de muertos al
llegar es de un veinte por ciento. Suicidio. Un
setenta por ciento son candidatos inmediatos a los
pabellones: los casos de regresión, los que llegan