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ellos, en marcos algo más pequeños, estaban los
retratos de Verne, Goddard y O'Neill.
En momentos de extrema depresión había creído a
veces que llegaba a detectar una extrañeza común
en todos esos ojos, particularmente en los ojos de
los dos americanos. ¿Sería sencillamente locura,
como pensaba a veces, en los momentos más
cínicos? ¿O acaso percibía una sutil manifestación
de una fuerza extraña, desequilibrada, que a menudo
había imaginado como la evolución humana en
acción?
Una vez, y sólo una vez, Korolev había visto esa
mirada en sus propios ojos: el día en que pisó el
suelo de la cuenca de los Coprates. El sol de Marte,
centelleando dentro del visor del casco, le había
mostrado el reflejo de dos ojos firmes,
desconocidos, audaces, y la tranquila, secreta
conmoción que eso le produjo, lo advertía ahora,
había sido el momento más memorable, más
trascendental de su vida.
Encima de los retratos había un cuadro, aceitoso e
inerte, que describía el aterrizaje en colores que le
recordaban el borscht y la salsa de carne, con el