quemando cromo.pdf

Hasta que abrieron los ojos, todos simultáneamente;
las membranas se deslizaron hacia los lados y
mostraron la extraña calma de los habitantes de la
más oscura fosa oceánica.
Coretti gritó, y salió corriendo, y corrió por pasillos
y resonantes escaleras de hormigón hasta la lluvia
fría y las calles casi vacías.
Coretti nunca regresó a su habitación del tercer piso
de aquel hotel. Un flemático detective doméstico
recogió los textos de lingüística, la única maleta de
ropa, todo lo cual terminó por venderse en subasta.
Coretti alquiló un cuarto en una pensión
administrada por una ceñuda abstemia bautista que
hacía rezar a sus inquilinos antes de cada una de las
recalentadas cenas. No le molestaba que Coretti
nunca se sumase a aquellas comidas; él le explicó
que en el trabajo le daban de comer gratis. Coretti
mentía libre y hábilmente. Nunca bebía en la
pensión, y nunca volvía borracho. El señor Coretti
era un poco raro, pero siempre pagaba puntualmente
el alquiler. Y era muy tranquilo.
Coretti dejó de buscarla. Dejó de ir a los bares.
Bebía de una bolsa de papel mientras iba y venía del