quemando cromo.pdf

los pies crujían las escamas de pintura que se
desprendían de los ladrillos pintados de blanco. Y
luego se entraba en un sombrío espacio habitado por
una impresión ligeramente desorientadora de la
media docena de bares diferentes que, en el mismo
local y bajo distintas administraciones, habían
probado suerte y habían fracasado. Coretti iba a
veces porque le agradaba la cansada sonrisa del
barman negro, y porque los escasos clientes rara vez
trataban de ponerse sociables.
No era muy buen conversador frente a
desconocidos, ni en fiestas ni en bares.
Era muy bueno en el colegio local, donde enseñaba
introducción a la lingüística; podía hablar con el jefe
del departamento sobre secuencialización y
opciones en aperturas de diálogos. Pero nunca podía
hablar con extraños en bares o en fiestas. No iba a
muchas fiestas. Iba a muchos bares.
Coretti no sabía vestirse. La ropa era un lenguaje y
Coretti un tartamudo de la indumentaria, incapaz de
formular esa especie de enunciado básico, coherente
y con estilo que transmite comodidad a los
desconocidos. Su ex esposa solía decirle que se