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El telegrama de felicitación de Cohen me llegó una
semana después a San Francisco. A Dialta le habían
encantado las fotos. El admiró el modo en que me
había «metido en el asunto», y esperaba volver a
trabajar conmigo. Esa tarde vi un ala volante sobre
Castro Street, pero tenía algo de tenue, como si
estuviese sólo a medias.
Corrí hasta el quiosco de periódicos más cercano y
busqué todo lo que había sobre la crisis petrolera y
los peligros de la energía nuclear. Acababa de
decidir comprar un billete aéreo para ir a Nueva
York.
—Vaya mundo en el que vivimos, ¿verdad? —El
propietario era un negro delgado de mala dentadura
y evidente peluca. Asentí, buscando monedas en los
bolsillos del pantalón, deseando encontrar un banco
de parque donde poder sumergirme en la dura
evidencia de la casi distopía humana en que vivimos
—. Pero podría ser peor, ¿verdad?
—Así es —dije—, o peor aún, podría ser perfecto.