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QUEMANDO CROMO
Hacía calor, la noche en que quemamos a Cromo.
En los paseos y en las plazas, las mariposas se
mataban a golpes contra el neón, pero en la
buhardilla de Bobby la única luz salía de la pantalla
de un monitor y de los testigos rojo y verde del
panel frontal del simulador de matriz. Me sabía de
memoria todos y cada uno de los chips del
simulador de Bobby; era como cualquier Ono-
Sendai VII de trabajo diario, el «Cyberspace
Seven», pero lo había reconstruido tantas veces que
costaría un triunfo encontrar un milímetro de
circuito original a lo largo de todo aquel silicio.
Esperábamos codo a codo frente a la consola del
simulador, mirando la ventana del reloj en la
esquina inferior izquierda de la pantalla.
—Adelante —dije, cuando llegó la hora, pero
Bobby ya estaba allí, inclinándose para empujar con
el talón de la mano el programa ruso en la ranura.