Acequias 55 - Torreón - Universidad Iberoamericana

44
Ensayo
La mutación de la parricida
que suscribe
Si todo escritor o escritora joven es parricida, tal y como
dice Eduardo Lizalde, he de confesar que necesitaré aprender
de las más sutiles estrategias para llevar a cabo dicha tarea.
Me sentaré ante el teclado, la hoja de papel o el teléfono móvil
para ejecutar tal crimen, como si de ello dependiera la vida, y
depende: la de los padres y madres, y las hijas e hijos que vienen
a generar el equilibrio entre las pulsiones que dialécticamente
buscan nuevos ciclos y transformaciones en las historias.
He de matar entonces, porque como dice Rubén Bonifaz
Nuño: “para los que están armados, escribo”. Y armada iré
por el camino del caos guiñándole el ojo a quien con valentía
ha tomado como arma a la palabra, y a la palabra vive y a la
palabra fallece. Porque todo muere y todo nace, esa es la
existencia, y en ella, la mutación parricida dará frutos, y será el
viento que limpie con cautela, el polvo añejo de quienes tienen
que agonizar para que los hijos asciendan y sean.
¿Acaso no es esto la poesía? Ser: nacer, crecer, reproducirse
y morir. Morir en la letra última del primer verso, para dar
paso a la sílaba inicial del nuevo pensamiento. Ser, aunque
en este hecho se cometan las peores violaciones: decirle al
amado que se le idolatra con el espejo de la verdad, terminar el
idílico placer del sufrimiento, enaltecer batallas, crecimientos,
modas, distancias, descontento, groserías, alabanzas, pasiones,
orgasmos, impotencias o indiferencias. Todo en el agridulce
sabor de la palabra escrita y declamada, en la conjunción de
una dualidad que se imanta para coexistir. Ser, siempre ser, sin
inclinar la balanza hacia lo malo o lo bueno. No hay crimen que
se adjetive. Solo es.
Y cuando se cruza la línea entre asesinar con la delicadeza
de la mente y el momento en que se lleva a cabo, entonces cada
acción debe de ser visible para todos. Porque no hay asesinato
que no se descubra, mucho menos que se silencie. ¡Mientras
más lo sepan, más alharaca se hará y más visitantes se tendrán!
El espectáculo de la literatura, -por momentos mórbido y
personal-, será el canal de comunicación que permita la
sublimación del peor de los eventos: convenciones de poetas
muertos, poetas vivas, declamaciones políticas, sonetos cursis,
cartas de amor en catorces de febrero, versos de odio para quien
se aleja, y botellas de alcohol que se confunden con mariachis
y guitarras. Después, nada. La muerte de la poesía barata, y el
renacer de la poesía parricida, a la que me entrego.
Acequias 55 Primavera/Verano 2011 Ibero Torreón
Brenda Navarro
Ya lo decía Anne Sexton en su poema El asesino: La muerte
correcta está escrita/Colmaré la necesidad/Mi arco está tenso/
Mi Arco está listo/Soy la bala y el garfio/estoy amartillada y
dispuesta/.
Porque al reconocerme como la ejecutante del asesinato
inicial y del último, -no importa el orden en que la madre y el
padre mueren- no hago más que reconocer mi esencia, y con
ella, la naturaleza de todos. Y permito así, el reflejo coqueto
de saberme humana y como humana, dueña de pequeños
fragmentos de pensamiento, emoción, verdad, mentira, etc.
Que se verterán en dos o tres haikus, o cuatro o cinco sonetos
para desencadenar en la poesía libre, la que es, la que existe, la
que vive en el transcurso de la voz y desaparece en el silencio de
la soledad que me permitirá una y otra vez seguir. Hasta morir.
¿No es entonces, así la poesía? Matar a quién nos da vida,
aunque esa vida misma sea la nuestra; Enriqueta Ochoa lo
expresaba mucho mejor que yo cuando decía: Pienso en la
fecha de mi suicidio/ y creo que fue en el vientre de mi madre/
aún así, hubo días en que Dios me caía/ igual que gota clara
entre las manos/.
Quiero entonces, asesinar y suicidarme un poco si con
ello tengo la oportunidad de desplegar mis inconscientes y
razonamientos en palabras que emerjan de mis manos, los
dedos de los pies, las pupilas, las piernas cansadas de andar,
de las cicatrices que me hice cuando niña y de las heridas
que laceran de adulta. Que al morir y renacer salga a relucir
abruptamente de cada fibra que me compone lo que soy, como
la lágrima que se escapa del ojo en el llanto, como la sangre que
huye de la herida. Que nazca y muera lo que “es” en mí para
poder ser otras y otros. Ser entonces, no la joven que destaza
por placer, sino la poeta que se tiene que ser: la mutación de la
parricida que suscribe hacia una poeta, poeta de carne y hueso,
de amor y odio, de vida y muerte. Poeta sin más.